Ba năm liền tôi dùng trợ cấp dành cho thân nhân từ đơn vị của chồng, vậy mà hôm đi khám sức khỏe, lúc đăng ký hệ thống lại hiện lên ba chữ:
Tình trạng hôn nhân: Đã ly hôn.
Tôi chưa từng ký bất cứ giấy tờ nào.
Anh ta lén “ly hôn” với tôi, rồi chỉ một tuần sau đã cưới đồng nghiệp.
Ngay chiều hôm đó, tôi làm thủ tục cho mẹ chồng rời viện dưỡng lão sau hai năm ở đó.
Trong đêm, tôi đưa bà — người đã liệt nằm giường — đến tận cổng đơn vị của anh.
Sáng hôm sau, anh ôm người vợ mới bước vào phòng tiếp khách, nụ cười trên mặt còn chưa kịp tắt.
Tôi đặt mạnh tờ giấy đăng ký kết hôn còn mới tinh xuống bàn:
“Trách nhiệm phụng dưỡng mẹ anh, từ giờ anh tự lo.”
Chương 1
Chuyện xảy ra lúc tôi đăng ký khám bệnh.
Tôi cầm thẻ y tế phụ dành cho thân nhân quân nhân của Hứa Diễn, quẹt ba lần ở máy tự phục vụ. Lần nào màn hình cũng hiện cùng một dòng chữ đỏ:
“Thông tin thân nhân liên kết với thẻ đã thay đổi, vui lòng đến quầy để xử lý thủ công.”
Tôi tưởng hệ thống vừa nâng cấp nên cũng không nghĩ nhiều, chỉ xếp hàng tới quầy.
Nhân viên nhận thẻ, gõ vài cái trên bàn phím rồi ngẩng lên nhìn tôi.
Ánh mắt ấy rất khó diễn tả.
“Chị là Khương Đường phải không?”
Tôi gật đầu.
Cô ấy xoay màn hình về phía tôi.
“Quan hệ thân nhân đứng tên chị đã bị hủy. Thẻ phụ này bị ngừng từ nửa năm trước rồi.”
“Sao có thể? Tháng trước tôi còn dùng nó mua thuốc.”
“Tháng trước hệ thống còn chậm cập nhật. Tháng này dữ liệu mới được xử lý xong. Chị xem đi.”
Cô ấy chỉ vào một dòng trên màn hình.
Tình trạng hôn nhân: Đã ly hôn.
Ngày thay đổi: 15 tháng 1 năm 2024.
Tôi nhìn chằm chằm vào ngày đó.
Đầu óc như bị ai rút mất nguồn điện.
Trống rỗng.
“Không đúng.”
Tôi nghe chính giọng mình vang lên, bình tĩnh đến mức như đang nói chuyện của người khác.
“Tôi chưa ly hôn.”
Nhân viên không tỏ ra quá ngạc nhiên. Có lẽ cô ấy đã gặp những chuyện tương tự quá nhiều.
“Chị có thể sang Cục Dân chính kiểm tra. Bên chúng tôi chỉ hiển thị dữ liệu từ hệ thống.”
Tôi đứng trước quầy, siết chặt tấm thẻ phụ trong tay, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.
Xung quanh có người xếp hàng, gọi điện thoại, dỗ trẻ con khóc.
Rất ồn.
Nhưng tôi chẳng nghe thấy gì.
Ngày 15 tháng 1.
Hôm nay là ngày 3 tháng 7.
Tôi đã “bị ly hôn” gần nửa năm rồi.
Tôi đứng yên khoảng hai phút, sau đó quay người ra khỏi bệnh viện.
Không về nhà.
Tôi bắt taxi thẳng tới Cục Dân chính.
Hệ thống của Cục Dân chính hiển thị rõ ràng hơn bệnh viện rất nhiều.
Khi nhân viên mở hồ sơ, tôi nhìn chằm chằm vào màn hình từ đầu đến cuối.
Ngày đăng ký ly hôn: 15 tháng 1 năm 2024.
Người làm đơn: Hứa Diễn, Khương Đường.
Có số hiệu thỏa thuận, con dấu, chữ ký của hai bên.
Chữ ký.
Tên tôi.
Khương Đường.
Nhưng đó không phải chữ viết của tôi.
Khi viết chữ “Đường”, nét cuối cùng của tôi luôn hơi hất lên. Còn chữ “Đường” trong chữ ký này, nét cuối nằm ngang, thậm chí còn hơi chúc xuống.
Tôi chỉ vào màn hình.
“Chữ ký này không phải tôi ký.”
Nhân viên khựng lại, cúi sát vào xem.
“Nhưng lúc làm thủ tục, theo quy định thì cả hai bên đều phải có mặt…”
“Tôi chưa từng tới đây. Ngày 15 tháng 1 tôi ở thành phố Lâm Giang, chăm sóc mẹ anh ta trong viện dưỡng lão, cả ngày không rời khỏi đó.”
Giọng tôi bắt đầu run.
Không phải vì đau lòng.
Mà vì tức.
Cơn nóng từ lòng bàn chân bốc ngược lên.
Cháy thẳng đến tận cổ họng.
Nhân viên bắt đầu tìm lại camera giám sát và lịch trực của cán bộ ngày hôm đó.
Nhưng tôi không đợi cô ấy kiểm tra xong.
Bởi vì thứ tôi muốn kiểm tra không phải chuyện này.
Tôi lấy điện thoại, mở một ứng dụng dịch vụ hành chính ít khi dùng.
Nhập số căn cước của Hứa Diễn.
Tình trạng hôn nhân: Đã kết hôn.
Vợ/chồng: Tiền Vân.
Ngày đăng ký: 22 tháng 1 năm 2024.
Tôi nhìn ngày đó rồi nhẩm tính.
Ngày 15 tháng 1 “ly hôn”.
Ngày 22 tháng 1 tái hôn.
Bảy ngày.
Anh ta thậm chí còn không chờ nổi một tuần.
Chữ trên màn hình bắt đầu rung.
Không phải tôi hoa mắt.
Là bàn tay đang cầm điện thoại của tôi run lên.
Tôi hít sâu một hơi, khóa màn hình rồi nhét điện thoại vào túi.
Sau đó đứng dậy nói với nhân viên:
“Phiền cô in giúp tôi hai bản hồ sơ vừa rồi. Tôi cần giữ làm bằng chứng.”
Ánh mắt cô ấy nhìn tôi đã thay đổi.
Có chút thương cảm.
Nhưng tôi không cần sự thương cảm.
Khi bước ra khỏi Cục Dân chính, bên ngoài nắng rất gắt.
Ánh nắng đầu tháng bảy chiếu lên mặt, nóng rát.
Tôi đứng trên bậc thềm rồi gọi một cuộc điện thoại.
Chuông reo ba tiếng thì người bên kia bắt máy.
“Khương Đường? Có chuyện gì vậy?”
Là Tần Hòa, bạn thân từ thời đại học của tôi. Hiện cô ấy làm luật sư chuyên về hôn nhân và gia đình.
Tôi nói:
“Tớ bị người ta giả chữ ký để làm thủ tục ly hôn.”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
“Cậu chắc chứ?”
“Tớ đã xem hồ sơ ở Cục Dân chính. Chữ ký không phải của tớ. Ngày 15 tháng 1 tớ ở Lâm Giang chăm mẹ anh ta, không hề rời khỏi thành phố. Viện dưỡng lão có ghi chép ra vào, điện thoại của tớ cũng có định vị.”
“Hứa Diễn?”
“Anh ta. Một tuần sau đã đi đăng ký kết hôn với người khác.”
Tần Hòa chửi một câu không được văn minh cho lắm.
Nhưng nghe rất đã.
“Bây giờ cậu định làm gì?”
Tôi nhìn sang phía bên kia đường.
Dưới ánh nắng, mọi thứ sáng lóa.
“Tớ đi làm một việc trước.”
“Việc gì?”
“Cho mẹ anh ta ra khỏi viện dưỡng lão.”
Chương 2
Trước khi tới viện dưỡng lão, tôi về nhà trước.
Không phải nhà của Hứa Diễn.
Anh ta làm việc ở tỉnh thành, được phân một căn hộ của đơn vị. Tôi lấy anh ba năm, tổng thời gian ở căn nhà đó còn chưa đủ ba tháng.
Phần lớn thời gian còn lại, tôi đều ở Lâm Giang.
Vì mẹ anh ta.
Mẹ chồng tôi, Hứa Phương Lan, bị di chứng sau nhồi máu não. Nửa người bên phải không thể cử động, ăn uống, vệ sinh đều phải có người chăm sóc.
Hứa Diễn là con một.
Cha anh mất sớm, cũng chẳng có anh chị em nào san sẻ.
Năm đầu mới cưới, anh từng nói với tôi:
“Tình trạng của mẹ em cũng thấy rồi. Anh không thể rời đơn vị. Em nghỉ việc chăm mẹ một thời gian trước nhé, chờ bà khá hơn thì mình thuê người chăm sóc.”
Một thời gian.
Cuối cùng thành hai năm.
Tôi nghỉ công việc điều dưỡng ở một bệnh viện hạng ba tại tỉnh thành, chuyển tới Lâm Giang, thuê một căn hộ nhỏ hai phòng ngủ.
Mỗi ngày tôi giúp mẹ chồng trở mình, lau người, đút cơm, tập phục hồi chức năng.
Xử lý phân, nước tiểu.
Ba giờ sáng thức dậy thay tã lót.
Một tháng.
Hai tháng.
Nửa năm.
Một năm.
Người chăm sóc tốt thì quá đắt, người rẻ tôi lại không yên tâm.
Mỗi tháng Hứa Diễn chuyển cho tôi ba nghìn tệ, nói trợ cấp của đơn vị chỉ có thế, bảo tôi tiết kiệm.
Sau đó tôi tự tìm việc làm thêm ở trạm y tế cộng đồng.
Buổi sáng đi làm nửa ngày, buổi chiều về chăm mẹ chồng.
Cuộc sống chật vật, nhưng tôi chưa từng phàn nàn.
Mẹ tôi từ nhỏ đã dạy rằng lấy chồng rồi thì gia đình là như vậy.
Cuối năm ngoái, tình trạng mẹ chồng ổn định hơn một chút.
Tôi đưa bà vào viện dưỡng lão có tiếng tốt nhất Lâm Giang.
Khu bán tự chăm sóc, mỗi tháng sáu nghìn tám trăm tệ.
Hứa Diễn nói anh trả bốn nghìn, phần còn lại tôi bù.
Tôi đã bù gần nửa năm.
Chưa từng gián đoạn.
Về đến căn hộ thuê, tôi mở tủ lấy ra một túi hồ sơ.
Bên trong là toàn bộ hóa đơn, chứng từ suốt ba năm.
Hợp đồng và biên lai của viện dưỡng lão, giấy thuê người chăm sóc, hóa đơn mua thuốc, hóa đơn dụng cụ phục hồi chức năng.
Từng tờ một, tôi đều giữ lại.
Không phải vì chờ ngày hôm nay.
Chỉ là thói quen từ khi làm điều dưỡng.
Thứ gì cũng lưu hồ sơ.
Nhưng bây giờ chúng đã có công dụng mới.
Tôi bỏ túi hồ sơ vào ba lô rồi lấy ra một thứ khác.
Giấy đăng ký kết hôn.
Cuốn sổ màu đỏ, bản của tôi, vẫn nằm dưới đáy tủ.
Mở ra, trong ảnh tôi và Hứa Diễn đều cười như hai người bình thường.
Tôi nhìn khuôn mặt anh ta ba giây.
Đóng lại.
Cũng bỏ vào ba lô.
Sau đó tôi gọi cho viện dưỡng lão.
“Xin chào, tôi là người nhà của bà Hứa Phương Lan, giường số 12. Tôi muốn làm thủ tục xuất viện.”
“Xuất viện sao? Chị Hứa, tình trạng của cụ hiện tại không thích hợp…”
“Hôm nay xuất viện luôn. Chiều tôi tới.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Vậy… chiều chị tới ký giấy nhé.”
Cúp máy xong, tôi gọi thêm một cuộc nữa.
Lần này là gọi xe.
Không phải taxi.
Mà là một chiếc xe van đủ chỗ cho xe lăn và giường gấp.
Từ Lâm Giang đến tỉnh thành, bốn trăm cây số.
Đi nhanh thì năm tiếng.
Tôi nhìn đồng hồ.
Một giờ mười phút chiều.
Làm xong thủ tục ở viện dưỡng lão, thu dọn đồ đạc, nhanh nhất ba giờ có thể xuất phát.
Đến tỉnh thành khoảng tám, chín giờ tối.
Đến đơn vị của anh ta khoảng chín giờ rưỡi.
Kịp.
Trưởng bộ phận chăm sóc của viện dưỡng lão họ Lưu, hơn bốn mươi tuổi, làm nghề này hơn mười năm, chuyện gì cũng từng gặp.
Nhưng khi tôi đến làm thủ tục cho mẹ chồng rời viện, biểu cảm của chị ấy vẫn hơi khó giữ.
“Chị suy nghĩ kỹ chưa? Cụ đang trong tình trạng bán tự chủ, về nhà thì ai chăm?”
“Không về nhà. Tôi đưa bà tới chỗ con trai.”
“Con trai cụ không phải đang làm trong đơn vị quân đội sao?”
“Đúng. Vì thế tôi đưa thẳng tới đơn vị của anh ta.”
Chủ nhiệm Lưu há miệng.
Không nói nên lời.
Tôi ký giấy xác nhận xuất viện rồi cùng nhân viên đưa mẹ chồng từ giường lên xe lăn.
Tay chân bên phải của bà không cử động được, nhưng bên trái vẫn còn cảm giác.
Bà nhìn tôi bận rộn thu dọn đồ đạc, miệng méo khẽ lẩm bẩm:
“Đường Đường… đi đâu?”
Có lúc đầu óc bà tỉnh táo, có lúc lại mơ hồ.
Lúc này bà đang tỉnh.
Tôi ngồi xổm xuống, nhìn vào mắt bà.
“Mẹ, con đưa mẹ đi tìm Hứa Diễn.”
Nghe thấy tên con trai, mắt bà đỏ lên.
Đôi mắt đục ngầu khẽ chuyển động.
“Diễn… lâu lắm rồi chưa tới…”
Lâu lắm rồi chưa tới.
Đâu chỉ là lâu.
Từ lúc bà vào viện dưỡng lão đến giờ, Hứa Diễn chỉ tới thăm hai lần.
Hai lần.
Lần đầu ở nửa tiếng rồi bảo đơn vị có nhiệm vụ nên đi.
Lần thứ hai ở bốn mươi phút, suốt thời gian đó đều nghe điện thoại.
Khi tôi đẩy mẹ chồng ra khỏi cổng viện dưỡng lão, chiếc xe van đã tới.
Tài xế giúp tôi đưa xe lăn lên cố định, rồi nhét giường gấp và chăn đệm vào trong.
“Bác tài, đến tỉnh thành, khu Bách Kiều, khu nhà của quân phân khu.”
“Bốn trăm cây số đấy. Đi bây giờ tới nơi trời tối rồi.”
“Tôi biết. Đi thôi.”
Chương 3
Xe chạy ba tiếng rưỡi thì trời tối.
Đèn trên đường cao tốc nối nhau lùi về phía sau.
Mẹ chồng đã ngủ ở ghế sau, tiếng thở nặng nề, thỉnh thoảng còn rên vài tiếng.
Tôi ngồi ghế phụ.
Điện thoại vẫn sáng.
Tần Hòa gửi cho tôi một đoạn tin nhắn rất dài.
“Tớ kiểm tra rồi. Giả chữ ký của vợ hoặc chồng để lừa làm thủ tục ly hôn có thể liên quan đến hành vi làm giả giấy tờ của cơ quan nhà nước. Nếu người đó dùng việc ly hôn giả để đăng ký kết hôn lần nữa thì sau khi việc ly hôn cũ bị xác định vô hiệu, có thể tiếp tục truy cứu vấn đề kết hôn khi hôn nhân trước vẫn còn hiệu lực.”
“Cậu đề nghị thế nào?”
“Chưa báo cảnh sát vội. Giữ bằng chứng trước. Tất cả chứng cứ chứng minh ngày 15 tháng 1 cậu không có mặt phải được bảo toàn: hồ sơ ra vào viện dưỡng lão, lịch sử GPS điện thoại, giao dịch trong ngày. Sau đó tới Cục Dân
chính lấy camera lúc làm thủ tục ly hôn, xem hôm đó rốt cuộc ai giả làm cậu để ký.”
“Nếu chính anh ta tìm người giả mạo thì sao?”
“Vậy càng nghiêm trọng. Nếu tìm người giả làm đương sự để có mặt và làm thủ tục ly hôn thì cả anh ta lẫn người giả mạo đều có thể bị điều tra trách nhiệm.”
Tôi tắt màn hình.
Trong bóng tối chỉ còn những vạch trắng trên đường liên tục lướt qua.
Trong đầu tôi lúc này không phải những điều luật.
Mà là ngày đó.
15 tháng 1.
Ngày hôm ấy tôi đang làm gì, tôi nhớ rất rõ.
Lâm Giang có tuyết lớn.
Hệ thống sưởi của viện dưỡng lão không đủ ấm.
Tôi tự bỏ tiền mua một chiếc máy sưởi điện mang tới vì sợ mẹ chồng bị lạnh.
Buổi tối tôi còn đăng lên vòng bạn bè:
“Lâm Giang âm tám độ. Chuẩn bị máy sưởi cho mẹ, ấm rồi mới ngủ ngon được.”
Hứa Diễn đã bấm thích.
Lúc bấm thích bài đăng ấy, anh ta vừa dùng chữ ký giả để “ly hôn” với tôi.
Chiếc xe van tới tỉnh thành lúc chín giờ tám phút tối.
Ánh đèn thành phố sáng hơn Lâm Giang nhiều.
Những tòa nhà cao tầng phản chiếu ánh sáng như những tấm gương dựng đứng.
“Bác tài, phía trước rẽ phải, đi thẳng tới cuối đường.”
Cổng khu quân phân có trạm gác, người ngoài không vào được.
Nhưng phòng tiếp khách ở ngoài khuôn viên, ngay sát đường, không cần giấy thông hành.
Tôi bảo tài xế dừng trước cửa phòng tiếp khách.
Bên trong vẫn sáng đèn.
Có một chiến sĩ trẻ đang trực.
Tôi đẩy xe lăn của mẹ chồng vào.
Cậu ấy đứng dậy.
“Chào chị, xin hỏi…”
“Tôi là người nhà của Hứa Diễn.”
Tôi lấy giấy đăng ký kết hôn chưa kịp bị hủy, mở trang có dấu nổi cho cậu ấy xem.
“Đây là mẹ anh ấy, Hứa Phương Lan. Sức khỏe bà không tốt. Tôi cần ở đây chờ anh ấy đi làm vào sáng mai.”
Cậu chiến sĩ nhìn giấy đăng ký kết hôn rồi nhìn mẹ chồng trên xe lăn.
Bà lúc này đã tỉnh, nghiêng đầu nhìn cậu ấy, khóe miệng còn chảy chút nước dãi.
“Chị… định chờ ở đây cả đêm sao?”
“Đúng.”
“Hay để tôi gọi cho tham mưu Hứa?”
“Không cần.”
Giọng tôi rất bình thản.
“Ngày mai đi làm anh ấy tự khắc sẽ tới. Tôi không vội.”
Cậu chiến sĩ do dự một lúc, mang ghế cho tôi rồi rót một cốc nước nóng.
Tôi ngồi xuống, đẩy xe lăn của mẹ chồng vào một góc ấm áp rồi đắp chăn cho bà.
Sau đó lấy điện thoại, hạ độ sáng xuống thấp nhất.
Tần Hòa nhắn:
“Đến chưa?”
“Rồi. Đang ở phòng tiếp khách.”
“Mai có cần tớ qua không?”
“Không cần. Có những lời tớ muốn tự mình nói.”
Tôi úp điện thoại xuống đùi, dựa lưng vào ghế rồi nhắm mắt.
Chiếc đồng hồ trong phòng tiếp khách kêu tích tắc.
Đêm mùa hè rất ngắn.
Hơn năm giờ trời đã sáng.
Khi tôi mở mắt, mẹ chồng vẫn còn ngủ.
Ngoài cửa phòng bắt đầu có người qua lại.
Người mặc quân phục, người mặc thường phục, người đeo ba lô, người cầm túi hồ sơ.
Có vài người liếc vào nhìn thấy tôi và chiếc xe lăn, vẻ mặt tò mò nhưng không ai hỏi.
Bảy giờ ba mươi lăm phút.
Một chiếc Volkswagen Passat màu đen chạy vào khu đỗ xe trước cổng.
Tôi biết chiếc xe đó.
Biển số tôi còn thuộc lòng.
Cửa xe mở.
Người bước xuống trước là Hứa Diễn.
Áo sơ mi trắng, quần xanh đậm, giày da bóng loáng.
Anh ta vòng qua ghế phụ, mở cửa xe.
Một bàn chân mang giày cao gót bước xuống.
Tiền Vân ra khỏi xe, khoác tay anh ta.
Hai người vừa đi vừa nói cười.
Trong tay cô ta cầm một cuốn sổ nhỏ màu đỏ.
Giấy đăng ký kết hôn.
Còn mới tinh.
Các góc thậm chí chưa bị sờn.
Tôi đứng dậy.
Chương 4
Họ đi vào từ cổng chính.
Muốn tới tòa nhà làm việc thì phải đi qua hành lang bên ngoài phòng tiếp khách.
Tôi đẩy xe lăn của mẹ chồng ra ngoài.
Đúng lúc chắn ngay lối đi.
Thứ Hứa Diễn nhìn thấy đầu tiên không phải tôi.
Mà là chiếc xe lăn.
Bước chân anh ta khựng lại.
Biểu cảm trên mặt còn chưa kịp thay đổi.
Sau đó anh ta nhìn thấy người trên xe lăn.
Rồi nhìn thấy tôi.
Buổi sáng tháng bảy ở tỉnh thành đã rất nóng.
Nhưng trong khoảnh khắc ấy, tôi nhìn rõ lông sau gáy Hứa Diễn dựng lên.
“Khương… Khương Đường?”
Giọng anh ta lạc hẳn đi.
Tiền Vân vẫn chưa hiểu chuyện.
Cô ta cười nhìn tôi, rồi nhìn người trên xe lăn.
Chỉ mất một giây, vẻ mặt đã từ khó hiểu chuyển sang cảnh giác.
“Sao cô lại đưa mẹ tới đây?”
Sắc mặt Hứa Diễn tái xanh.
Anh ta hạ giọng, khóe mắt liên tục liếc những đồng nghiệp đang đi qua hai bên hành lang.
Tôi không hạ giọng.
Giọng tôi không lớn.
Nhưng trong hành lang yên tĩnh, đủ để tất cả những người đi qua nghe thấy.
“Hứa Diễn, anh kết hôn rồi.”
Tôi lấy tờ thông tin hôn nhân in từ hệ thống hành chính ra.
Trên đó viết rất rõ:
Hứa Diễn.
Tiền Vân.
Ngày đăng ký: 22 tháng 1 năm 2024.
“Mẹ anh ở viện dưỡng lão một năm rưỡi. Mỗi tháng sáu nghìn tám trăm tệ. Anh trả bốn nghìn, tôi trả hai nghìn tám. Mỗi tuần tôi tới thăm ba lần, giặt đồ, cho uống thuốc, xoa bóp.”
Tay tôi rất vững.
“Bây giờ anh đã có vợ mới rồi.”
Tôi nhìn Tiền Vân.
Mặt cô ta lúc đỏ lúc trắng.
Tờ giấy kết hôn trong tay bị siết đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.
“Trách nhiệm phụng dưỡng mẹ anh, từ giờ hai người tự lo.”
Tôi đưa tờ giấy về phía Tiền Vân.
Cô ta không nhận.
Theo phản xạ còn lùi nửa bước.
Hứa Diễn bất ngờ túm lấy cánh tay tôi.
Rất mạnh.
“Cô điên rồi à? Đến đơn vị tôi làm loạn cái gì?”
Tôi cúi xuống nhìn bàn tay anh ta đang siết lấy tay mình.
Rồi ngẩng lên nhìn thẳng vào mắt anh.
“Hứa Diễn, bỏ tay ra. Ở đây có camera.”
Tay anh ta cứng lại.
Nhưng chưa buông.
Ở đầu hành lang, hai người mặc đồng phục đã dừng bước nhìn sang.
Tôi vẫn không hạ giọng.
“Ngày 15 tháng 1 năm 2024, anh dùng chữ ký giả để làm thủ tục ly hôn với tôi. Hôm đó tôi ở viện dưỡng lão tại Lâm Giang lau người cho mẹ anh. Tôi không có mặt, cũng chưa từng ký bất cứ giấy tờ nào.”
Sắc mặt Hứa Diễn từ tái xanh chuyển sang trắng bệch.
“Cô đang nói linh tinh gì…”
“Ngày 22 tháng 1, đúng bảy ngày sau khi ‘ly hôn’, anh đi đăng ký kết hôn với cô ta.”
Tôi chỉ Tiền Vân.
“Tôi vừa lấy hồ sơ thủ tục ngày hôm đó từ Cục Dân chính. Chữ ký không phải của tôi. Tôi cũng đã chuẩn bị giám định chữ viết.”
Cuối cùng Hứa Diễn cũng buông tay.
Không phải tự anh muốn buông.
Mà vì hai đồng nghiệp mặc đồng phục ở đầu hành lang đã đi tới.
“Tham mưu Hứa? Có chuyện gì vậy?”
Người lớn tuổi hơn nhìn tôi, nhìn mẹ chồng trên xe lăn, rồi nhìn Tiền Vân đang trắng bệch mặt.
Môi Hứa Diễn động đậy.
Nhưng không nói thành tiếng.
Tôi trả lời thay.
“Xin chào, tôi là Khương Đường. Tôi là…”
Tôi dừng lại.
“Vợ cũ của Hứa Diễn. Hoặc nói chính xác thì tôi cũng không biết mình có được tính là vợ cũ hay không. Bởi chữ ký trên thỏa thuận ly hôn đó là giả. Tôi đang yêu cầu hủy việc đăng ký.”
Hành lang im lặng ba giây.
Người đồng nghiệp lớn tuổi nhìn Hứa Diễn.
Ánh mắt thay đổi hẳn.
Ông không nói gì.
Quay người đi vào tòa nhà.
Tôi biết ông đi làm gì.
Đi tìm lãnh đạo.
Chương 5
Mọi chuyện diễn ra nhanh hơn tôi dự tính.
Hứa Diễn bị gọi vào tòa nhà làm việc.
Trước khi đi, anh ta quay đầu nhìn tôi.
Ánh mắt rất phức tạp.
Có giận dữ.
Có hoảng loạn.
Có một chút sợ hãi.
Nhưng nhiều nhất vẫn là sự chật vật, giống như bị lột sạch quần áo rồi ném ra giữa phố.
Tiền Vân không được vào theo.
Cô ta bị bỏ lại ngoài hành lang, đứng bên cạnh xe lăn của mẹ chồng, tiến thoái lưỡng nan.
Mẹ chồng ngẩng đầu nhìn cô ta, miệng méo, nói không rõ:
“Diễn… con dâu?”
Tiền Vân cứng người.
Những lúc đầu óc mơ hồ, mẹ chồng không nhận ra người.
Có lẽ bà tưởng Tiền Vân là tôi.
Môi Tiền Vân run lên.
Cuốn giấy đăng ký kết hôn trong tay gần như bị cô ta vò nát.
Tôi mặc kệ.
Tôi quay lại phòng tiếp khách, gửi tin nhắn cho Tần Hòa.