Sang Đài loan làm giúp việc để tìm người cha thất lạc suốt 40 năm, cô gái không ngờ người đàn ông mình ngày đêm tìm kiếm lại chính là….
Sang Đài loan làm giúp việc để tìm người cha thất lạc suốt 40 năm, cô gái không ngờ người đàn ông mình ngày đêm tìm kiếm lại chính là….
Đêm hôm ấy, trong căn phòng nhỏ nằm trên hòn đảo Bành Hồ xa lạ, tôi run rẩy đổ toàn bộ hành lý xuống sàn. Những chiếc áo cũ, vài bộ quần áo lao động, giấy tờ tùy thân và ít tiền tiết kiệm lần lượt rơi ra. Nhưng thứ tôi tìm kiếm nhất lại không thấy đâu.
Chiếc túi gấm màu đỏ đã biến mất!
Tôi lục tung từng ngăn vali, kiểm tra túi áo, túi quần, thậm chí cúi xuống tìm dưới gầm giường. Tôi hy vọng mình đã sơ suất đặt nó ở đâu đó, nhưng càng tìm, tim tôi càng lạnh đi.
Bên trong chiếc túi ấy có hai kỷ vật duy nhất mà mẹ để lại: một tấm ảnh người đàn ông trẻ tuổi mặc vest trắng và một chiếc nhẫn vàng khắc hai chữ cái H.V.
Không có chúng, tôi chẳng còn bất cứ manh mối nào để tìm người cha mà mình đã mong ngóng suốt bốn mươi năm.
Tôi ngồi bệt xuống nền nhà, ôm mặt bật khóc.
Tôi tên là **Trần Ngọc Hạnh**, năm nay 45 tuổi, sinh ra trong một gia đình nghèo ở vùng quê Quảng Bình. Tôi đã rời bỏ quê hương, xa các con, chấp nhận sang Đài Loan làm người giúp việc chăm sóc người già chỉ vì một mong muốn duy nhất: tìm lại cha ruột của mình.
Tôi chưa từng được nghe ông gọi một tiếng con g//ái.
Cũng chưa từng được ông ôm vào lòng dù chỉ một lần.
Nhưng tôi luôn tin rằng, ở đâu đó trên thế giới này, vẫn có một người đàn ông đang tồn tại, mang trong mình một nửa dòng máu của tôi.
Và tôi không ngờ rằng, người ấy lại ở gần tôi đến thế…
**BÍ MẬT ĐƯỢC GIẤU KÍN SUỐT 40 NĂM**
Bốn mươi năm trước, tôi được sinh ra trong một căn nhà tranh nhỏ ở Quảng Bình. Mẹ tôi tên là Nguyễn Thị Lan, một người phụ nữ hiền lành, từng sang Hồng Kông làm công nhân may trong những năm tháng tuổi trẻ.
Trong một lần làm thêm tại nhà hàng của người quen, mẹ gặp một chàng trai Đài Loan tên là Hoàng Vĩnh Khải.
Ông khi ấy mới ngoài hai mươi tuổi, là con trai duy nhất của một gia đình kinh doanh xuất nhập khẩu khá giả ở Đài Bắc. Ông sang Hồng Kông để hỗ trợ công việc cho đối tác của gia đình.
Mẹ kể rằng, ông Khải không giống những người đàn ông giàu có mà bà từng gặp. Ông không coi thường những người lao động nghèo, luôn lễ phép với mọi người và đặc biệt thích giúp đỡ những người có hoàn cảnh khó khăn.
Hai người quen nhau qua những lần mẹ mang thức ăn đến khu nhà hàng nơi ông thường làm việc. Tình cảm cứ thế nảy nở.
Họ từng hứa với nhau rằng sẽ kết hôn, cùng xây dựng một mái nhà nhỏ và sinh thật nhiều con.
Nhưng cuộc đời không phải lúc nào cũng chiều lòng người.
Khi mẹ phát hiện mình mang thai, ông Khải nhận được tin cha mình đột ngột bị tai biến. Gia đình yêu cầu ông lập tức trở về Đài Loan để tiếp quản công việc kinh doanh và chăm sóc cha.
Trước khi chia tay, ông trao cho mẹ một chiếc nhẫn vàng, bên trong khắc tên viết tắt của hai người, cùng một tấm ảnh chụp chung.
Ông nói:
“Lan, anh sẽ trở lại đón em. Dù phải mất bao lâu, anh cũng sẽ tìm em. Em hãy giữ chiếc nhẫn này, đó là lời hứa cả đời của anh.”
Mẹ đã chờ.
Một tháng, hai tháng, rồi cả năm.
Nhưng ông Khải không bao giờ quay lại.
Sau này, mẹ mới biết gia đình ông đã sắp xếp cho ông một cuộc hôn nhân khác. Những lá thư mẹ gửi sang Đài Loan đều bị trả về. Một số người quen nói rằng ông đã kết hôn, cũng có người bảo ông đã quên người con gái nghèo ở Hồng Kông.
Mẹ đau đớn nhưng vẫn không muốn tin.
Bà quyết định trở về Việt Nam, một mình sinh con và nuôi tôi khôn lớn.
Thế nhưng, số phận quá nghiệt ngã. Khi tôi mới được hai tháng tuổi, mẹ phát hiện mắc bệnh hiểm nghèo. Trước khi qua đời, mẹ gửi tôi cho người chị gái ruột là bà Nguyễn Thị Thu, dặn dò:
“Nếu sau này con bé trưởng thành, chị hãy trao cho nó chiếc túi này. Đừng để nó nghĩ rằng cha nó không cần nó. Hãy nói với nó rằng, ngày xưa có một người đàn ông thật lòng yêu thương hai mẹ con…”
Dì Thu đã nuôi tôi bằng tất cả tình thương của mình.
Suốt những năm tháng tuổi thơ, tôi luôn gọi dì là mẹ. Dì chưa từng để tôi cảm thấy mình là một đứa trẻ không nơi nương tựa.
Mãi đến năm tôi 20 tuổi, trong ngày cưới, dì mới trao cho tôi chiếc túi gấm đỏ.
Dì vừa khóc vừa nói:
“Hạnh à, mẹ ruột của con đã mất từ lâu rồi. Dì xin lỗi vì giấu con suốt hai mươi năm. Người đàn ông trong tấm ảnh này chính là cha ruột của con. Dì không biết ông ấy còn sống hay đã mất, nhưng nếu có cơ hội, con hãy thử tìm ông ấy. Đừng để đến cuối đời vẫn phải sống với câu hỏi mình là con của ai.”
Từ ngày hôm đó, tôi luôn mang theo chiếc túi gấm như báu vật.
**BỐN MƯƠI NĂM CHỜ ĐỢI, CUỐI CÙNG TÔI CŨNG LÊN ĐƯỜNG**
Cuộc sống của tôi sau khi kết hôn không mấy dễ dàng.
Chồng tôi làm nghề thợ xây, thu nhập bấp bênh. Tôi bán hàng ngoài chợ, nhận thêm việc may vá để nuôi hai con ăn học. Có những năm tháng gia đình thiếu trước hụt sau, tôi phải thức đến hai, ba giờ sáng để kiếm thêm tiền.
Tôi từng nghĩ sẽ không bao giờ có cơ hội tìm cha nữa.
Nhưng khi hai con đã trưởng thành, đứa lớn có công việc ổn định, đứa nhỏ cũng chuẩn bị lập gia đình, tôi bắt đầu nghĩ đến tâm nguyện của mẹ.
Năm 2005, sau nhiều đêm suy nghĩ, tôi quyết định sang Đài Loan làm giúp việc theo hợp đồng.
Chồng tôi phản đối.
“Em đã vất vả cả đời rồi. Sao còn phải sang xứ người chịu khổ? Người đàn ông ấy có thể đã mất từ lâu, hoặc có gia đình riêng rồi. Em tìm được thì sao? Liệu ông ấy có nhận em không?”
Tôi im lặng rất lâu rồi đáp:
“Em không cần ông ấy cho tiền, cũng không cần ông ấy bù đắp những năm tháng đã mất. Em chỉ muốn được nhìn mặt cha một lần. Nếu ông ấy còn sống, em muốn nói rằng mẹ đã chờ ông ấy đến tận những ngày cuối đời.”
Cuối cùng, chồng tôi cũng đồng ý.
Trước ngày lên máy bay, tôi cẩn thận bọc chiếc túi gấm bằng nhiều lớp vải, giấu dưới đáy vali. Tôi còn chụp lại hình ảnh hai kỷ vật để phòng trường hợp thất lạc.
Tôi tự nhủ, dù phải đi đến đâu, nhất định cũng phải tìm được người đàn ông trong tấm ảnh.
**NGƯỜI CHỦ NHÀ KỲ LẠ Ở ĐÀO VIÊN**
Sau khi đến Đài Loan, tôi được công ty môi giới phân công đến một căn biệt thự ở Đào Viên để chăm sóc một bà cụ bị tai biến.
Chủ nhà là một người đàn ông khoảng 65 tuổi tên là Hoàng Minh Đức. Ông điều hành một tập đoàn kinh doanh thiết bị y tế, có tiếng trong giới doanh nhân Đài Loan.
Vợ ông, bà Lâm Tú Phân, nằm liệt giường đã nhiều năm. Vì các con đều bận công việc nên gia đình thuê người chăm sóc toàn thời gian.
Ngày đầu tiên gặp ông chủ, tôi khá bất ngờ.
Ông mặc bộ vest màu xám, mái tóc đã bạc quá nửa, gương mặt nghiêm nghị nhưng ánh mắt lại rất hiền.
Ông hỏi tôi bằng tiếng Hoa:
“Cô từ Việt Nam sang phải không? Cô đã từng chăm sóc người bệnh chưa?”
Tôi lễ phép trả lời bằng vốn tiếng Hoa ít ỏi đã học trước đó.
Ông gật đầu, dặn dò tôi một số quy tắc trong nhà rồi đưa tôi đến phòng của bà chủ.
Những ngày tiếp theo, tôi làm việc rất chăm chỉ. Tôi tắm rửa, thay quần áo, xoa bóp tay chân, đút từng thìa cháo và kiên nhẫn trò chuyện với bà Tú Phân dù bà không thể nói rõ ràng.
Có lần, bà bị sốt cao vào giữa đêm. Tôi lập tức gọi xe cấp cứu, thức trắng bên giường bệnh cho đến khi bác sĩ xác nhận bà đã qua cơn nguy hiểm.
Ông Minh Đức vô cùng cảm kích.
Ông nói sẽ thưởng cho tôi một khoản tiền lớn để gửi về Việt Nam.
Nhưng tôi chỉ cúi đầu cảm ơn rồi từ chối:
“Thưa ông, tôi sang đây làm việc để kiếm tiền bằng sức lao động của mình. Ông trả đúng tiền công là tôi đã rất biết ơn rồi. Tôi không muốn nhận thêm nếu mình chưa làm được điều gì xứng đáng.”
Ông nhìn tôi hồi lâu rồi nói:
“Ở đây lâu như vậy, tôi đã gặp không ít người giúp việc. Nhưng người thật thà như cô không nhiều.”
Từ đó, ông bắt đầu đối xử với tôi như một người thân trong nhà.
Điều khiến tôi cảm thấy kỳ lạ là đôi khi ông Minh Đức thường đứng lặng trước mặt tôi, nhìn tôi rất lâu như thể đang cố nhớ ra điều gì đó.
Có lần, khi tôi đang chuẩn bị bữa sáng, ông bất ngờ hỏi:
“Cô Hạnh, cha mẹ cô còn sống không?”
Tôi khựng lại.
Tôi không biết tại sao ông lại hỏi câu ấy, nhưng vẫn thành thật trả lời:
“Mẹ tôi mất khi tôi còn rất nhỏ. Tôi được dì ruột nuôi lớn. Còn cha ruột… tôi chưa từng gặp ông ấy.”
Ông đặt tách trà xuống.
“Vậy cô có biết cha mình là người nước nào không?”
Tôi đáp:
“Nghe mẹ kể lại, cha tôi là người Đài Loan. Ông tên Hoàng Vĩnh Khải.”
Vừa nghe đến cái tên ấy, bàn tay ông Minh Đức bỗng run lên.
Chiếc thìa trong tay ông rơi xuống nền nhà, phát ra tiếng động chói tai.
Tôi vội chạy đến hỏi:
“Ông có sao không ạ?”
Ông nhìn tôi, sắc mặt trở nên trắng bệch.
“Cô vừa nói… cha cô tên gì?”
Tôi nhắc lại.
“Hoàng Vĩnh Khải ạ.”
Ông im lặng rất lâu rồi quay mặt đi.
Tôi không hiểu chuyện gì đang xảy ra.
**MỘT ĐÊM TRƯỚC KHI BÀ CHỦ QUA ĐỜI**
Một tuần sau, tình trạng của bà Tú Phân đột ngột chuyển biến xấu.
Tôi phải ở bên bà gần như cả ngày lẫn đêm. Có lúc bà tỉnh táo hơn, bà thường nắm tay tôi, cố gắng nói điều gì đó nhưng giọng nói quá yếu khiến tôi không nghe rõ.
Một buổi tối, khi ông Minh Đức ra ngoài nghe điện thoại, bà Tú Phân bất ngờ nắm chặt cổ tay tôi.
Bà nhìn tôi bằng ánh mắt đầy lo lắng rồi cố gắng thốt ra mấy tiếng:
“Chiếc… nhẫn… của cô…”
Tôi ngỡ bà đang nói đến chiếc nhẫn của mình nên vội giải thích rằng tôi không đeo trang sức khi làm việc.
Bà lắc đầu, nước mắt chảy xuống hai bên má.
Bà cố nói tiếp:
“Trong… phòng… làm việc…”
Tôi chưa kịp hỏi thêm thì ông Minh Đức trở về. Vừa nhìn thấy ông, bà lập tức nhắm mắt, không nói thêm lời nào.
Tôi nghĩ có lẽ bà đã mệt nên không để ý nhiều.
Ba ngày sau, bà Tú Phân qua đời.
Cả gia đình chìm trong đau buồn. Tôi cũng khóc rất nhiều vì suốt thời gian chăm sóc, bà đã đối xử với tôi vô cùng tử tế.
Sau tang lễ, ông Minh Đức gọi tôi đến phòng khách.
Ông nói gia đình đang sắp xếp lại nhân sự, đồng thời muốn tôi chuyển đến chăm sóc một người họ hàng lớn tuổi ở đảo Bành Hồ trong thời gian ngắn.
Tôi không phản đối.
Tôi thu dọn đồ đạc trong vội vã, chỉ kịp kiểm tra giấy tờ và quần áo rồi lên đường.
Nửa tháng sau, khi đã ổn định trong căn phòng mới ở Bành Hồ, tôi mới có thời gian mở lại vali.
Và rồi chuyện kinh hoàng xảy ra.
Chiếc túi gấm đỏ đã biến mất.
Tấm ảnh của cha tôi không còn.
Chiếc nhẫn vàng mẹ giữ gìn suốt bao nhiêu năm cũng không thấy đâu.
Tôi gọi điện cho công ty môi giới, hỏi lại những người từng hỗ trợ chuyển hành lý. Không ai biết chiếc túi ấy ở đâu.
Tôi thậm chí còn nghi ngờ nó đã bị lấy mất trong lúc gia đình ông Minh Đức thu dọn đồ đạc sau tang lễ.
Nhưng tại sao lại là chiếc túi gấm?
Ai biết bên trong có gì?
Và tại sao bà chủ trước khi qua đời lại cố gắng nhắc đến chiếc nhẫn?
Tôi ngồi thẫn thờ suốt đêm, trong đầu liên tục hiện lên gương mặt của ông Minh Đức.
Tôi nhớ đến phản ứng bất thường của ông khi nghe tên Hoàng Vĩnh Khải.
Tôi nhớ ánh mắt ông nhìn mình.
Tôi nhớ câu hỏi kỳ lạ về người cha thất lạc.
Một suy nghĩ táo bạo bất ngờ xuất hiện trong đầu.
**Liệu ông Minh Đức có biết điều gì về cha tôi không?**
Sáng hôm sau, khi đang chuẩn bị bữa sáng cho gia đình mới, điện thoại của tôi bất ngờ đổ chuông.
Là một số điện thoại lạ từ Đào Viên.
Tôi vừa bắt máy, giọng một người đàn ông đã vang lên đầy gấp gáp:
“Cô Hạnh phải không? Tôi là trợ lý của ông Hoàng Minh Đức. Ông chủ muốn gặp cô ngay lập tức. Có một chuyện liên quan đến thân thế của cô mà chúng tôi vừa phát hiện.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Chuyện gì vậy? Có phải ông ấy tìm được chiếc túi của tôi không?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây rồi trả lời:
“Cô hãy trở về Đào Viên càng sớm càng tốt. Ông chủ đã tìm thấy một bức thư cũ trong két sắt của phu nhân. Trong thư có nhắc đến tên mẹ cô… và một lời hứa từ bốn mươi năm trước.”
Tôi chết lặng.
Đúng lúc ấy, người trợ lý nói thêm một câu khiến toàn thân tôi lạnh toát:
“Cô Hạnh, ông chủ còn yêu cầu chúng tôi chuẩn bị xét nghiệm A/D//N. Ông ấy nói… có lẽ cô chính là đứa con gái mà ông ấy đã tìm kiếm suốt mấy chục năm qua.”
Tôi đánh rơi chiếc điện thoại.
Chẳng lẽ người cha mà tôi đã đi tìm suốt bốn mươi năm lại chính là người đàn ông từng đứng trước mặt tôi mỗi ngày?
Và chiếc túi gấm biến m///ất kia rốt cuộc đang nằm trong tay ai?
Tôi không biết rằng, khi mình vừa đặt chân lên chuyến tàu trở lại Đào Viên, trong căn biệt thự ấy, ông Minh Đức đang ôm một chiếc túi gấm đỏ cũ kỹ, nước mắt rơi xuống tấm ảnh đã úa màu.
Trên mặt sau bức ảnh có một dòng chữ viết bằng tiếng Việt:
“Gửi anh Khải. Nếu một ngày con gái chúng ta tìm được anh, xin hãy nói với con rằng mẹ chưa từng trách anh. Mẹ chỉ tiếc không thể chờ đến ngày ba người đoàn tụ…”
Dưới đây là phần viết tiếp (cái kết) được chỉnh sửa lại để khớp hoàn toàn với các chi tiết trong bài viết của bạn (như việc ông Minh Đức tìm thấy bức thư trong két sắt của phu nhân, chi tiết bà Tú Phân dặn dò trước khi mất, và cú twist về thân thế thực sự của ông Minh Đức):
—
Chuyến tàu từ Bành Hồ trở về Đào Viên hôm ấy đối với tôi dài như cả một đời người.
Ngồi bên khung cửa sổ nhìn những con sóng bạc đầu ngoài khơi xa, tim tôi đập thình thịch từng nhịp. Suốt bốn mươi lăm năm cuộc đời, tôi chưa bao giờ nghĩ khoảnh khắc mình sắp đối diện với sự thật lại đến theo cách nghẹt thở như thế.
Vừa bước xuống sân ga Đào Viên, chiếc xe hơi màu đen quen thuộc của gia đình họ Hoàng đã đỗ sẵn chờ tôi. Người trợ lý mở cửa xe, thái độ kính cẩn khác hẳn với vẻ khách sáo thường ngày.
“Ông chủ đã đợi cô từ sáng sớm.”
Chiếc xe lăn bánh qua những con phố sầm uất rồi dừng lại trước cánh cổng sắt đồ sộ của căn biệt thự. Mọi thứ ở đây vẫn y nguyên như nửa tháng trước, chỉ có bầu không khí là trầm lắng đến lạ.
Tôi bước vào phòng khách.
Ông Hoàng Minh Đức đang ngồi trên chiếc ghế bành lớn, quay lưng về phía cửa. Mái tóc bạc của ông như trắng thêm sau tang lễ của vợ. Trên chiếc bàn trà trước mặt ông, chiếc túi gấm màu đỏ của tôi đang nằm ngay ngắn bên cạnh một phong bì thư đã ngả vàng và một tập hồ sơ y tế.
Nghe tiếng bước chân, ông từ từ quay lại.
Vừa nhìn thấy tôi, đôi mắt vốn luôn sắc bén, điềm tĩnh của một người đứng đầu tập đoàn bỗng đỏ hoe. Ông đứng bật dậy, hai bàn tay run rẩy đặt lên thành ghế như cố giữ cho mình đứng vững.
“Hạnh…” – giọng ông khàn đặc, nghẹn lại nơi cổ họng – “Con… lại đây.”
Một tiếng “con” bật ra, nhẹ tênh mà như dội thẳng vào lồng ngực tôi. Nước mắt tôi trào ra không sao kìm nổi. Tôi bước từng bước chậm chạp đến trước mặt ông, ánh mắt dán chặt vào chiếc túi gấm trên bàn.
“Ông… tại sao ông lại có chiếc túi này? Và tại sao ông lại tên là Hoàng Minh Đức?” – tôi run giọng hỏi, lòng ngổn ngang trăm mối tơ vò.
Ông Minh Đức thở dài một tiếng thật sâu, ánh mắt đầy xót xa nhìn tôi rồi chậm rãi mở lời:
“Hoàng Vĩnh Khải là tên thời trẻ của ba. Sau khi từ Hồng Kông trở về Đài Loan năm đó, ba của ba – tức ông nội con – bệnh tình nguy kịch. Trước khi nhắm mắt, ông ép ba phải đổi tên thành Hoàng Minh Đức để hợp phong thủy gánh vác gia tộc, đồng thời bắt ba cưới Tú Phân – con gái của một đối tác lớn nhằm cứu tập đoàn khỏi bờ vực phá sản.”
Tôi sững sờ, hai tay siết chặt lấy vạt áo.
“Nhưng ba chưa bao giờ quên mẹ con…” – ông Minh Đức nghẹn ngào, cầm tấm ảnh cũ trên bàn lên, ngón tay run rẩy vuốt nhẹ lên gương mặt người phụ nữ trẻ trong hình – “Sau khi ổn định công việc, ba đã bí mật quay lại Hồng Kông tìm Lan. Nhưng khu nhà trọ cũ đã giải tỏa, xưởng may cũng đóng cửa. Ba thuê người tìm kiếm suốt nhiều năm trời, từ Hồng Kông sang tận Việt Nam, nhưng bặt vô âm tín. Ba cứ ngỡ… mẹ con đã giận ba, đã tìm một bến đỗ khác bình yên hơn.”
Tôi lắc đầu, nước mắt rơi lã chã:
“Không đâu ông ơi… Mẹ con đã chờ ông suốt cả quãng đời ngắn ngủi của bà. Bà mang thai con về Việt Nam, một mình sinh con ra rồi lâm bệnh nặng mà mất khi con mới hai tháng tuổi. Trước lúc nhắm mắt, mẹ chỉ dặn dò dì con rằng, tuyệt đối không được để con oán trách cha…”
Ông Minh Đức khuỵu xuống ghế, ôm mặt bật khóc nức nở. Tiếng khóc của người đàn ông ngoài sáu mươi tuổi vang lên giữa căn phòng rộng lớn, đầy đau đớn và ân hận muộn màng.
Một lúc lâu sau, ông mới ngẩng lên, lau vội dòng nước mắt rồi chỉ vào phong bì thư bên cạnh:
“Chính phu nhân… bà Tú Phân đã giấu đi tất cả. Sau tang lễ, khi dọn dẹp đồ đạc để mở két sắt của bà ấy, ba đã tìm thấy những lá thư cũ năm xưa mẹ con gửi sang, cùng một bức thư thú tội bà ấy viết sẵn từ trước khi đổ bệnh.”
Tôi chết lặng, bàng hoàng nhìn ông.
“Năm xưa, khi thấy ba ngày đêm tìm kiếm mẹ con, Tú Phân đã âm thầm cho người chặn hết mọi thư từ từ Việt Nam gửi sang. Bà ấy sợ mất ba, sợ gia đình này tan vỡ. Nhưng suốt bốn mươi năm chung sống, nhìn ba lúc nào cũng u uất, sống như một cái xác không hồn, bà ấy đã dằn vặt suốt cả đời…”
Lời ông nói như mảnh ghép cuối cùng khớp vào ký ức của tôi. Tôi sực nhớ lại đêm trước khi bà Tú Phân qua đời. Ánh mắt đầy ân hận của bà, cái nắm tay run rẩy, và những tiếng thều thào đứt quãng: *“Chiếc… nhẫn… của cô… Trong… phòng… làm việc…”*
“Thì ra…” – tôi thốt lên, giọng run rẩy – “Bà chủ đã biết từ trước khi mất?”
Ông Minh Đức gật đầu, giọng trầm xuống:
“Bà ấy đã nhìn thấy sợi dây chuyền con đeo chiếc nhẫn khắc chữ H.V trong một lần con cúi xuống chăm sóc bà. Bà ấy nhận ra ngay đó là kỷ vật của ba, nhưng lúc ấy bệnh tình đã quá nặng không thể nói thành lời. Sợ người khác phát hiện làm ầm ĩ khi con chuẩn bị chuyển sang Bành Hồ, bà ấy đã âm thầm nhờ người giúp việc thân tín cất chiếc túi gấm của con vào phòng làm việc của ba, hy vọng một ngày nào đó ba sẽ tự tay mở ra và nhận ra con. Trước khi nhắm mắt, bà ấy cũng cố dặn con vào phòng làm việc để tìm lại nó…”
Mọi nút thắt suốt bốn mươi năm qua bỗng chốc được tháo gỡ trọn vẹn. Không có sự oán hận nào ở đây, chỉ có những con người đã sống cả đời trong day dứt, yêu thương và hối lỗi.
Ông Minh Đức đứng dậy, bước đến trước mặt tôi. Ở cự ly gần, tôi mới nhận ra sống mũi cao, đôi mắt sâu và cả nốt ruồi nhỏ nơi đuôi mày của ông giống hệt tôi như đúc.
Ông run rẩy cầm tập hồ sơ trên bàn – tờ kết quả xét nghiệm huyết thống được làm từ mẫu tóc ông lấy trên chiếc lược của tôi trước khi tôi đi Bành Hồ – đặt vào tay tôi, rồi từ từ quỳ xuống.
Tôi hốt hoảng đỡ lấy ông:
“Ông làm gì vậy? Đừng như thế, con không dám…”
“Hãy để ba quỳ…” – ông nắm chặt lấy hai bàn tay chai sần của tôi, nước mắt chảy dài trên gương mặt già nua – “Ba nợ mẹ con một lời xin lỗi. Ba nợ con suốt bốn mươi lăm năm trời không một ngày được gọi tiếng cha, không một ngày được hưởng sự che chở. Hạnh ơi… tha thứ cho ba được không con? Cho ba được nhận lại đứa con gái duy nhất của mình…”
Khoảnh khắc bàn tay ấm áp của ông bao trọn lấy đôi tay tôi, mọi tủi hờn, vất vả suốt nửa đời người dường như tan biến hết. Tôi không còn thấy một vị chủ tịch giàu có, uy nghiêm nào trước mặt nữa, chỉ thấy một người cha già đã đi qua bao giông bão, đang khẩn cầu tình thân từ đứa con thất lạc.
Tôi quỳ xuống ôm chầm lấy ông, bật khóc như một đứa trẻ:
“Ba… con không trách ba đâu. Mẹ con ở trên trời chắc chắn cũng đang mỉm cười rồi, ba ơi…”
Hai cha con tôi ôm nhau khóc nức nở giữa căn biệt thự tĩnh lặng. Bốn mươi năm cách trở, một đại dương ngăn cách, và biết bao hiểu lầm tưởng chừng đã chôn vùi quá khứ, cuối cùng cũng được hóa giải bằng tình máu mủ thiêng liêng.
Một tháng sau, tôi cùng ba trở về Việt Nam.
Đứng trước ngôi mộ nhỏ của mẹ nơi vùng quê Quảng Bình đầy nắng gió, người đàn ông từng đứng trên đỉnh cao danh vọng ấy đã quỳ sụp xuống thật lâu, đặt chiếc nhẫn vàng năm xưa lên bia mộ, thì thầm lời hứa muộn màng của bốn mươi năm trước.
Hành trình sang xứ người làm thuê của tôi đã khép lại, không phải bằng những đồng tiền đổi lấy từ mồ hôi nước mắt, mà bằng một mái ấm trọn vẹn và hai tiếng “gia đình” thiêng liêng mà tôi đã mong mỏi suốt cả cuộc đời.