Ngày mẹ chồng bình phục cũng là ngày bà đuổi tôi ra khỏi nhà, để đón người tình đang mang thai của chồng tôi vào làm con dâu. Bà cười vì nghĩ tôi đã hết giá trị sau những tháng ngày bỏ việc để chăm sóc bà… Nhưng bà không biết, chính ngày hôm đó mới là khởi đầu cơn ác mộng của cả gia đình… TRUYỆN NGẮN
#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – NGÀY BÀ BÌNH PHỤC, TÔI BỊ ĐUỔI KHỎI NHÀ
“Thu dọn đồ của cô đi. Tối nay Tiểu Nhu sẽ chuyển vào đây.”
Tôi đứng chết lặng giữa phòng khách, trên tay vẫn còn bát thuốc đông y vừa sắc cho mẹ chồng.
Ngoài cửa sổ, mưa đầu đông ở Hàng Châu phủ một lớp sương mỏng lên những tòa chung cư cao tầng. Trong căn hộ rộng hơn một trăm mét vuông của nhà họ Chu, điều hòa chạy ấm đến mức lòng bàn tay tôi toát mồ hôi.
Mẹ chồng tôi, bà Lưu Quế Phương, đang ngồi ngay ngắn trên sofa.
Ba tháng trước, bà còn không thể tự bước xuống giường.
Tôi từng phải đỡ bà đi từng bước vào nhà vệ sinh, thức trắng nhiều đêm đo nhiệt độ, nấu cháo, xoa chân, đưa bà đến Bệnh viện số 1 Đại học Chiết Giang tái khám.
Vậy mà hôm nay, ngày bác sĩ thông báo sức khỏe bà gần như đã hồi phục, câu đầu tiên bà nói với tôi lại là đuổi tôi khỏi nhà.
Tôi đặt bát thuốc xuống.
“Mẹ vừa nói gì?”
Bà Quế Phương chỉnh lại chiếc khăn lụa trên cổ, khóe miệng cong lên.
“Tôi nói chưa rõ sao? Cô và Minh Hạo sớm muộn cũng ly hôn. Tiểu Nhu đang mang thai con của nó. Nhà họ Chu cần cháu nối dõi.”
Tôi cảm giác lồng ngực như bị ai bóp chặt.
“Tiểu Nhu?”
Một giọng đàn ông vang lên phía sau.
“Thanh Lam, anh định nói với em sau.”
Tôi quay lại.
Chu Minh Hạo đứng cạnh cửa phòng làm việc.
Người đàn ông tôi đã lấy làm chồng suốt bảy năm.
Áo sơ mi trắng, quần âu xám, đồng hồ tôi mua cho anh vào ngày kỷ niệm năm năm vẫn nằm trên cổ tay.
Anh không dám nhìn thẳng vào tôi.
Tôi bỗng hiểu tất cả.
Ba tháng qua, anh luôn nói công ty bận.
Tôi xin nghỉ không lương ở công ty thiết kế để chăm mẹ anh. Anh thường về sau mười giờ tối, đôi khi còn nói:
“Em chịu khó thêm chút. Mẹ chỉ tin em.”
Tôi đã tin rằng đó là trách nhiệm của một người con dâu.
Tôi chưa từng nghĩ, trong lúc tôi thay anh chăm sóc mẹ, anh lại đang chăm sóc một người phụ nữ khác.
“Từ bao giờ?”
Minh Hạo siết bàn tay.
“Thanh Lam…”
“Tôi hỏi từ bao giờ?”
Bà Quế Phương lạnh nhạt chen vào.
“Hỏi để làm gì? Chuyện đã đến nước này rồi. Cô không sinh được con suốt bảy năm, chẳng lẽ bắt Minh Hạo cả đời không có người nối dõi?”
Tôi quay phắt sang bà.
Hai năm trước tôi từng mang thai.
Ở tuần thứ mười hai, vì phải chạy đến bệnh viện giữa đêm chăm bà sau một lần bà ngất, tôi đã mất đứa bé.
Bác sĩ khi ấy nói tôi cần thời gian hồi phục.
Nhưng bà Quế Phương chưa bao giờ nhắc lại chuyện đó.
Trong ký ức của bà, lỗi luôn là của tôi.
“Con không sinh được?”
Tôi bật cười.
Nụ cười của chính tôi nghe cũng xa lạ.
“Mẹ có nhớ hai năm trước chuyện gì xảy ra không?”
Khuôn mặt bà thoáng cứng lại.
Minh Hạo lập tức nói:
“Đừng nhắc chuyện cũ nữa.”
“Vì sao không được nhắc?”
Tôi nhìn anh.
“Ngày tôi nằm trong bệnh viện, người ký giấy nhập viện cho tôi là đồng nghiệp. Còn anh ở đâu?”
Minh Hạo im lặng.
Tôi nhớ rất rõ.
Hôm đó anh nói đang đi công tác ở Ninh Ba.
Bây giờ nghĩ lại, có lẽ ngay cả chuyến công tác đó cũng chưa chắc tồn tại.
Chuông cửa vang lên.
Bà Quế Phương lập tức đổi sắc mặt.
“Chắc Tiểu Nhu đến rồi.”
Bà đứng dậy nhanh đến mức tôi gần như không nhận ra người phụ nữ vài tuần trước còn phải vịn tay tôi.
Cửa mở.
Một cô gái trẻ mặc áo khoác màu kem bước vào.
Khoảng hai mươi sáu, hai mươi bảy tuổi.
Mái tóc uốn nhẹ, gương mặt trang điểm tinh tế.
Một tay cô ta đặt lên bụng vẫn chưa lộ rõ.
“Dì Lưu.”
“Ôi, vào đi, bên ngoài lạnh lắm.”
Bà Quế Phương đón cô ta bằng giọng dịu dàng mà tôi chưa từng được nghe suốt bảy năm làm dâu.
Cô gái nhìn tôi, lập tức tỏ vẻ bối rối.
“Chị Thanh Lam… em xin lỗi.”
Tôi nhìn xuống đôi dép đi trong nhà dưới chân cô ta.
Đó là đôi dép mới tôi mua cho khách cách đây hai tuần.
Bà Quế Phương đã chuẩn bị từ trước.
Không phải một quyết định bất ngờ.
Là một màn kịch đã được sắp xếp kỹ càng, chỉ chờ bà bình phục để tôi hết giá trị.
“Không cần xin lỗi.”
Tôi nói.
Tiểu Nhu ngẩn ra.
Tôi quay sang Minh Hạo.
“Anh xác nhận đứa bé là của anh?”
Anh cúi đầu.
“Anh sẽ chịu trách nhiệm.”
Một câu nói thật đẹp.
Chịu trách nhiệm với tình nhân và đứa trẻ.
Còn bảy năm hôn nhân với tôi thì sao?
Bà Quế Phương kéo tay Tiểu Nhu ngồi xuống.
“Thanh Lam, tôi cũng không muốn làm khó cô. Cô cầm ít tiền rồi ra ngoài thuê nhà trước. Khi nào làm thủ tục ly hôn, Minh Hạo sẽ bồi thường hợp lý.”
Tôi hỏi:
“Bao nhiêu là hợp lý?”
Bà hơi nhíu mày, không ngờ tôi lại hỏi thẳng.
“Năm mươi nghìn tệ.”
Tôi suýt bật cười.
Bảy năm.
Tôi từng bỏ công việc ở Thượng Hải để theo Minh Hạo về Hàng Châu khi anh khởi nghiệp.
Năm đầu tiên công ty anh thiếu vốn, tôi lấy tám mươi nghìn tệ tiền tiết kiệm đưa anh.
Ba năm trước, khi mua căn nhà này, bố mẹ tôi chuyển cho tôi ba trăm nghìn tệ để góp tiền đặt cọc.
Bây giờ bà cho tôi năm mươi nghìn rồi bảo ra khỏi nhà.
“Mẹ.”
Minh Hạo khẽ gọi, dường như cũng thấy con số đó quá khó coi.
Bà Quế Phương lập tức trừng mắt.
“Con im đi. Tiền của con sau này còn phải nuôi con.”
Tôi không tranh luận nữa.
Tôi chỉ hỏi một câu:
“Vậy căn nhà này thì sao?”
Bà bật cười.
“Nhà đương nhiên là của Minh Hạo. Trên giấy chứng nhận bất động sản chỉ có tên nó.”
Tôi nhìn bà thật lâu.
Sau đó, tôi cũng cười.
Nụ cười của tôi khiến bà hơi cau mày.
“Cô cười cái gì?”
“Không có gì.”
Tôi đứng dậy.
“Tôi chỉ nhớ ra một chuyện.”
Tôi đi vào phòng ngủ.
Sau lưng, bà Quế Phương còn nói:
“Thu dọn đồ nhanh lên. Tiểu Nhu đang mang thai, nó cần nghỉ sớm.”
Tôi mở tủ quần áo, kéo chiếc vali màu đen xuống.
Không khóc.
Không run.
Kỳ lạ là sau cú sốc ban đầu, trong đầu tôi bình tĩnh đến đáng sợ.
Tôi lấy quần áo, laptop, vài món trang sức của mẹ ruột tặng.
Trên ngăn cao nhất có một chiếc hộp tài liệu.
Tôi mở ra, kiểm tra lại ba tập giấy.
Một bản hợp đồng góp vốn.
Một bản sao kê chuyển khoản.
Và một văn bản mà cả nhà họ Chu dường như đã quên mất.
Bảy năm trước, khi Minh Hạo mở công ty quảng cáo Hoa Thịnh, giấy phép đăng ký kinh doanh đứng tên anh.
Nhưng 40% vốn ban đầu là tiền của tôi.
Vì lúc đó hai vợ chồng tin tưởng nhau, tôi chưa từng đòi quyền điều hành.
Ba năm trước, căn hộ này được mua bằng tiền Minh Hạo trả trước cộng với ba trăm nghìn từ bố mẹ tôi.
Điều quan trọng nhất không nằm ở số tiền ấy.
Mà nằm trong bản thỏa thuận tài sản vợ chồng do chính Minh Hạo đề nghị ký khi công ty bắt đầu có lợi nhuận lớn.
Anh từng nói:
“Anh làm kinh doanh, sợ sau này có rủi ro nợ nần ảnh hưởng đến em. Chúng ta ký rõ tài sản cho an toàn.”
Theo văn bản đó, phần cổ phần hình thành từ khoản vốn của tôi và mọi tài sản mua bằng lợi tức phát sinh từ phần vốn ấy thuộc quyền lợi tài sản của tôi.
Minh Hạo có lẽ đã quên.
Bà Quế Phương càng chưa từng biết.
Điện thoại tôi rung lên.
Một tin nhắn từ Tưởng Văn Kỳ, bạn học đại học hiện làm luật sư ở Hàng Châu.
“Lam Lam, tài liệu cậu gửi sáng nay tôi đã xem sơ bộ. Có vài điểm rất thú vị. Đặc biệt là cổ phần Hoa Thịnh. Khi nào cậu tiện thì gọi tôi.”
Tôi nhìn màn hình.
Sáng nay, trước khi đưa mẹ chồng đi kiểm tra lần cuối, tôi đã gửi tài liệu cho Văn Kỳ.
Không phải vì biết mình sẽ bị đuổi.
Mà vì một tháng gần đây, tôi đã bắt đầu nghi ngờ Minh Hạo.
Những khoản chuyển tiền bất thường.
Những đêm không về nhà.
Một hóa đơn khách sạn mà anh quên xóa trong túi áo.
Tôi đã muốn cho anh một cơ hội tự nói thật.
Anh không nói.
Tôi kéo vali ra phòng khách.
Tiểu Nhu đang uống loại trà tổ yến tôi mua cho mẹ chồng.
Bà Quế Phương nhìn chiếc vali, vẻ mặt hài lòng.
“Biết điều như vậy là tốt.”
Tôi dừng ngay trước cửa.
“Minh Hạo.”
Anh ngẩng lên.
“Ngày mai, chín giờ sáng, tôi sẽ gặp luật sư.”
Gương mặt anh đổi sắc.
“Em muốn làm gì?”
“Ly hôn.”
Tôi đáp.
“Không phải đó chính là điều các người muốn sao?”
Bà Quế Phương lập tức nói:
“Ly thì ly. Đừng nghĩ mang luật sư ra là dọa được ai.”
Tôi nhìn bà.
“Hy vọng vài ngày nữa mẹ vẫn nói được câu đó.”
Không khí trong phòng đột nhiên im bặt.
Tôi mở cửa.
Phía sau, Tiểu Nhu khẽ hỏi:
“Minh Hạo, chị ấy nói vậy là có ý gì?”
Anh không trả lời.
Tôi kéo vali vào hành lang.
Cửa thang máy từ từ mở ra.
Trước khi bước vào, tôi quay lại nhìn căn nhà mình từng coi là tổ ấm lần cuối.
Bảy năm thanh xuân.
Ba tháng bỏ việc.
Hai năm tự trách mình vì mất con.
Tôi từng nghĩ nếu mình cố gắng đủ nhiều, người ta sẽ nhìn thấy lòng tốt của mình.
Hóa ra lòng tốt đặt nhầm chỗ chỉ khiến người khác tưởng rằng mình dễ bị đẩy ra khỏi cuộc đời họ.
Cửa thang máy khép lại.
Điện thoại lại rung.
Lần này là tin nhắn thứ hai của Văn Kỳ.
“Còn một chuyện. Tôi tra sơ bộ dữ liệu doanh nghiệp rồi. Nếu hồ sơ cậu giữ là bản thật, Chu Minh Hạo có thể không sở hữu công ty nhiều như gia đình anh ta vẫn tưởng.”
Tôi nhìn hàng chữ ấy.
Một cảm giác lạnh chạy dọc sống lưng.
Tôi bấm gọi.
“Văn Kỳ.”
“Ừ?”
“Tôi muốn kiểm tra toàn bộ.”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây rồi hỏi:
“Cậu chắc chứ?”
Tôi nhìn con số tầng trên bảng điện tử đang giảm dần.
18.
19.
20.
Tôi đáp rất khẽ:
“Chắc.”
“Anh ấy muốn tôi bước ra khỏi nhà với hai bàn tay trắng.”
“Tôi chỉ muốn biết…”
“…rốt cuộc ai mới là người sắp trắng tay.”
# CHƯƠNG 2 – HỌ TƯỞNG TÔI CHỈ ĐANG DỌA
Sáng hôm sau, tôi ngồi trong văn phòng luật của Tưởng Văn Kỳ bên bờ sông Tiền Đường.
Trên bàn là ba cốc cà phê, một chồng hồ sơ dày và chiếc laptop đang mở hàng loạt dữ liệu tài chính.
Văn Kỳ đẩy kính lên.
“Lam Lam, trước tiên tôi nói rõ. Ly hôn không phải một trận báo thù. Cậu phải xác định mục tiêu của mình.”
“Tôi biết.”
“Tài sản hợp pháp thuộc về cậu thì lấy lại. Quyền lợi nào có chứng cứ thì bảo vệ. Nhưng đừng vì tức giận mà làm những việc khiến chính cậu bất lợi.”
Tôi gật đầu.
“Tôi chỉ cần công bằng.”
Cô ấy nhìn tôi một lúc rồi thở ra.
“Được.”
Văn Kỳ xoay màn hình laptop về phía tôi.
“Bây giờ đến phần thú vị.”
Công ty Hoa Thịnh do Minh Hạo thành lập tám năm trước.
Thời điểm đó vốn đăng ký không lớn.
Khoản tiền đầu tiên dùng để thuê văn phòng, tuyển nhân viên và mua thiết bị có một phần đến từ tôi.
Sau này công ty phát triển, Minh Hạo gọi thêm vốn.
Nhưng có một công ty tư vấn nhỏ tên Lam Khê đã mua lại một phần cổ phần từ rất sớm.
Tôi nhìn tên doanh nghiệp.
“Lam Khê?”
“Cậu không nhớ à?”
Tôi lắc đầu.
Văn Kỳ mở bản scan cũ.
Người đại diện theo pháp luật: Lâm Kiến Quốc.
Cha tôi.
Tôi sững người.
Ba tôi từng làm kế toán trưởng cho một doanh nghiệp nhà nước ở Tô Châu trước khi nghỉ hưu.
Năm Minh Hạo khởi nghiệp, ba tôi không ủng hộ.
Ông nói một người làm kinh doanh có thể thất bại, nhưng người làm chồng không được biến vợ mình thành cái ví.
Khi đó tôi còn giận ông vì câu ấy.
Tôi gọi điện.
Ba bắt máy rất nhanh.
“Lam Lam?”
“Ba, công ty Lam Khê là sao?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Rồi ông hỏi:
“Con biết rồi à?”
“Con muốn nghe ba nói.”
Ba tôi thở dài.
“Năm đó con lấy toàn bộ tiền tiết kiệm đưa Minh Hạo, ba không yên tâm. Ba đưa thêm cho nó một khoản nhưng yêu cầu đổi lấy cổ phần thông qua công ty của ba. Sau đó nó cần thêm vốn lần hai, chính con cũng ký chuyển quyền lợi đầu tư sang Lam Khê để làm bảo đảm.”
Tôi cố nhớ.
Bảy năm trước quá nhiều giấy tờ.
Tôi chỉ nhớ Minh Hạo nói:
“Ba em giúp chúng ta quản lý phần vốn cho an toàn thôi.”
Tôi đã ký.
“Vậy hiện tại…”
“Lam Khê còn giữ 23% Hoa Thịnh.”
Tôi bật dậy.
“Bao nhiêu?”
“Hai mươi ba phần trăm.”
Ba tôi nói rất bình tĩnh.
“Và trong hồ sơ nội bộ có thỏa thuận quyền ưu tiên mua lại nếu Minh Hạo chuyển nhượng phần vốn của nó trái điều kiện.”
Tôi nhìn Văn Kỳ.
Cô ấy gật đầu.
“Đó là điều tôi đang nói.”
Tôi cảm thấy đầu óc quay cuồng.
Công ty Hoa Thịnh hiện được định giá hàng chục triệu tệ.
Minh Hạo từng nhiều lần nói trước mặt họ hàng:
“Thanh Lam chẳng hiểu gì về kinh doanh. Công ty là một tay tôi gây dựng.”
Tôi cũng từng tin vậy.
Nhưng hóa ra cha tôi đã âm thầm giữ cho tôi một lối lui.
“Ba biết chuyện của con rồi?”
Tôi hỏi.
Ông không đáp ngay.
“Mẹ con thấy con gọi video mấy tháng nay lúc nào cũng mệt mỏi. Ba đoán nhà họ Chu có chuyện.”
Tôi cắn môi.
“Ba không hỏi vì sợ con buồn à?”
“Không.”
Giọng ông trầm xuống.
“Ba không hỏi vì ba biết, khi một người vẫn còn muốn bảo vệ cuộc hôn nhân của mình, người ngoài nói gì cũng vô ích.”
Mắt tôi nóng lên.
Đây là lần đầu tiên từ hôm qua tôi muốn khóc.
Ba nói tiếp:
“Nhưng nếu con đã quyết định bước ra, thì về nhà. Nhà mình không thiếu một đôi đũa.”
Tôi quay mặt về phía cửa sổ.
Dòng sông Tiền Đường dưới ánh sáng mùa đông lấp lánh như bạc.
“Con biết rồi.”
Buổi chiều, Minh Hạo gọi cho tôi hơn mười cuộc.
Tôi không nghe.
Đến năm giờ, anh gửi tin nhắn.
“Mẹ nói hôm qua em có thái độ khó chịu. Chúng ta gặp nói chuyện đi.”
Tôi đọc đi đọc lại câu “mẹ nói”.
Bảy năm rồi.
Anh chưa bao giờ hỏi tôi cảm thấy thế nào trước.
Anh luôn hỏi mẹ anh nói gì.
Tôi nhắn địa chỉ một quán trà gần Tây Hồ.
Minh Hạo đến muộn mười lăm phút.
Vừa ngồi xuống, anh đã nói:
“Anh biết em giận.”
“Tôi không giận.”
Anh khựng lại.
“Thanh Lam, chúng ta đừng làm mọi chuyện phức tạp.”
“Tôi cũng nghĩ vậy.”
Tôi lấy đơn đề nghị ly hôn do luật sư chuẩn bị đặt lên bàn.
“Điều kiện của tôi ở đây.”
Anh cầm lên.
Đọc được hai trang, sắc mặt đã thay đổi.
“Em muốn chia tài sản công ty?”
“Tôi muốn phần thuộc về tôi.”
“Công ty là của anh!”
Giọng anh lớn lên khiến hai bàn bên cạnh quay sang.
Tôi bình tĩnh hỏi:
“Tiền khởi nghiệp năm đầu tiên từ đâu?”
Anh im.
“Tám mươi nghìn của tôi. Một trăm hai mươi nghìn của ba tôi. Sau đó công ty Lam Khê đầu tư tiếp.”
“Đó là chuyện cũ.”
“Luật không xem chứng từ ngân hàng là chuyện cũ.”
Anh siết tập giấy.
“Em đã chuẩn bị chuyện này bao lâu rồi?”
Tôi cười nhạt.
“Anh đang hỏi tôi chuẩn bị bảo vệ mình bao lâu, hay đang hỏi tôi phát hiện anh có người khác bao lâu?”
Anh né mắt.
“Tiểu Nhu có thai là ngoài ý muốn.”
“Đừng kể với tôi.”
Tôi cắt ngang.
“Tôi không quan tâm hai người bắt đầu thế nào.”
“Anh vẫn có tình cảm với em.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Một người đàn ông có thể nói câu đó sau khi cho tình nhân chuyển vào căn nhà vợ mình vừa bị đuổi khỏi.
Tôi bỗng thấy đáng thương nhiều hơn tức giận.
“Minh Hạo.”
“Tình cảm không phải là thứ anh giữ trong miệng rồi thích nói lúc nào thì nói.”
Anh nhíu mày.
“Ý em là sao?”
“Ngày tôi chăm mẹ anh, anh ở cạnh người khác.”
“Ngày tôi bị đuổi, anh đứng đó.”
“Anh thậm chí còn không nói một câu rằng căn nhà ấy có tiền của bố mẹ tôi.”
Anh hạ giọng.
“Mẹ lớn tuổi rồi. Em cũng biết bà rất mong có cháu.”
“Tôi không biết.”
Tôi nhìn thẳng.
“Và từ giờ tôi cũng không cần biết.”
Minh Hạo đẩy hồ sơ trở lại.
“Anh không đồng ý điều kiện này.”
“Tùy anh.”
Tôi đứng dậy.
“Vậy gặp nhau theo thủ tục pháp lý.”
Anh lập tức giữ cổ tay tôi.
“Thanh Lam.”
Tôi nhìn xuống tay anh.
Anh buông ra.
“Em nhất định phải làm đến mức này à?”
Tôi hỏi lại:
“Ngày hôm qua, khi mẹ anh bảo tôi kéo vali rời khỏi nhà để nhường chỗ cho Tiểu Nhu, anh có hỏi bà câu đó không?”
Anh không nói được nữa.
Tôi quay đi.
Tối đó, bà Quế Phương gọi.
Vừa bắt máy, tôi đã nghe tiếng bà gay gắt.
“Lâm Thanh Lam, cô đừng quá đáng!”
“Tôi đang nghe.”
“Cô còn muốn chia công ty của Minh Hạo?”
“Không phải của riêng anh ấy.”
“Cô dựa vào đâu?”
“Dựa vào giấy tờ.”
You may also like
Bà cười khẩy.
“Cô tưởng mấy tờ giấy cũ có thể làm được gì sao? Minh Hạo quen rất nhiều người.”
Tôi ngồi trong căn hộ thuê tạm, nhìn ánh đèn thành phố ngoài cửa sổ.
“Mẹ.”
“Tôi không còn là mẹ cô!”
“Vậy bà Lưu.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi tiếp tục:
“Tốt nhất bà nên khuyên con trai mình đừng dựa vào câu ‘quen nhiều người’ để xem nhẹ quy định. Tôi chỉ làm theo trình tự pháp lý.”
Bà tức đến mức thở mạnh.
“Cô đúng là đồ vô ơn! Tôi bệnh mấy tháng cô chăm tôi, chẳng phải đó là bổn phận của con dâu sao?”
Câu ấy như một cái tát.
Hóa ra ba tháng tôi thức trắng, trong mắt bà chỉ là bổn phận.
Tôi im lặng vài giây rồi nói:
“Bà nói đúng.”
Giọng tôi nhẹ đến lạ.
“Tôi sai ở chỗ đã coi sự tận tâm của mình là tình thân trong khi bà chỉ coi nó là nghĩa vụ.”
“Cô…”
“Từ nay hết nghĩa vụ rồi.”
Tôi tắt máy.
Ba ngày sau, chuyện đầu tiên xảy ra.
Công ty Hoa Thịnh đang chuẩn bị nhận khoản đầu tư mới từ một tập đoàn thương mại điện tử ở Thượng Hải.
Nhưng trong quá trình thẩm định, nhà đầu tư phát hiện tranh chấp quyền lợi cổ phần chưa được làm rõ.
Thương vụ tạm hoãn.
Minh Hạo gọi cho tôi ngay trong đêm.
“Có phải em làm không?”
“Tôi làm gì?”
“Em thông báo cho bên đầu tư?”
“Tôi không cần.”
Tôi đáp.
“Luật sư của Lam Khê chỉ gửi văn bản xác nhận quyền cổ đông theo quy định.”
“Em biết thương vụ này quan trọng với anh thế nào không?”
“Tôi biết.”
“Vậy sao em còn…”
Tôi cắt ngang.
“Minh Hạo, anh đang nhầm một chuyện.”
“Không phải tôi làm công ty của anh gặp vấn đề.”
“Vấn đề vốn đã ở đó.”
“Chỉ là trước đây tôi chưa từng nhìn vào nó.”
Anh im lặng rất lâu.
Rồi bất ngờ nói:
“Mẹ nhập viện rồi.”
Tôi khựng lại.
“Chuyện gì?”
“Huyết áp tăng vì tức giận.”
Bản năng khiến tôi gần như muốn hỏi bệnh viện nào, bác sĩ nói sao.
Nhưng tôi kịp dừng lại.
Minh Hạo nhận ra sự im lặng ấy.
Anh hạ giọng:
“Thanh Lam… mẹ hỏi em.”
Tôi nhắm mắt.
Nếu là một tháng trước, chỉ cần nghe vậy, có lẽ tôi đã mặc áo chạy thẳng đến bệnh viện.
Nhưng bây giờ tôi hỏi:
“Tiểu Nhu đâu?”
“Cô ấy… đang ở nhà.”
“Tại sao người con dâu bà ấy chọn không chăm bà?”
Minh Hạo không trả lời.
Tôi hiểu.
Có những người chỉ muốn hưởng vị trí trong gia đình.
Nhưng trách nhiệm của vị trí đó, họ lại không muốn nhận.
Tôi không chế giễu.
Chỉ nói:
“Anh thuê hộ lý đi.”
“Thanh Lam!”
“Chúng ta đang làm thủ tục ly hôn.”
Tôi đáp.
“Tôi không còn phù hợp để xuất hiện trong chuyện gia đình anh.”
Tôi tắt điện thoại.
Một tuần sau, Văn Kỳ gọi tôi đến văn phòng.
Trên bàn cô ấy có một tập hồ sơ mới.
“Có chuyện này cậu cần xem.”
Tôi mở ra.
Là báo cáo tài chính của Hoa Thịnh ba năm gần nhất.
Một số khoản chi mang tên “tư vấn đối tác” được chuyển đều đặn sang một công ty nhỏ ở Ninh Ba.
Người đại diện công ty đó tên Hạ Tiểu Nhu.
Tôi ngẩng lên.
“Tiểu Nhu?”
Văn Kỳ gật đầu.
“Đúng.”
Tôi nhìn những con số.
Hai trăm nghìn.
Ba trăm năm mươi nghìn.
Một trăm tám mươi nghìn.
Tổng cộng hơn một triệu tệ.
Không phải tiền riêng của Minh Hạo.
Là tiền công ty.
Tôi siết tờ giấy.
“Cậu đang nói…”
“Tôi chưa kết luận gì.”
Văn Kỳ nghiêm túc.
“Có thể là giao dịch kinh doanh thật. Nhưng vì Lam Khê là cổ đông, chúng ta có quyền yêu cầu giải trình.”
Ngoài cửa sổ, gió thổi qua hàng cây ven đường.
Tôi nhìn tên Hạ Tiểu Nhu trên giấy.
Bà Quế Phương tưởng người phụ nữ này mang một đứa trẻ vào nhà họ Chu.
Có lẽ bà không biết…
…cô ta còn mang theo một bí mật khác.
Và bí mật đó rất có thể sẽ kéo cả gia đình họ Chu vào một cơn hỗn loạn mà chính họ chưa từng tưởng tượng.
—
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI BƯỚC RA KHÔNG PHẢI KẺ THUA
Cuộc họp cổ đông bất thường của Hoa Thịnh được tổ chức vào một sáng thứ Hai cuối tháng Mười Hai.
Tôi đến sớm mười phút.
Đây là lần đầu tiên tôi bước vào phòng họp công ty của Minh Hạo với tư cách đại diện quyền lợi cho Lam Khê.
Nhân viên lễ tân nhìn tôi bằng ánh mắt kinh ngạc.
Có lẽ trong mắt họ, tôi chỉ là “vợ của Chu tổng”.
Một người phụ nữ thỉnh thoảng mang canh đến văn phòng.
Không ai biết trong cơ cấu cổ đông của công ty, gia đình tôi vẫn luôn có một vị trí.
Minh Hạo bước vào sau cùng.
Gương mặt anh hốc hác.
Anh nhìn tôi, không nói.
Luật sư của hai bên ngồi đối diện nhau.
Văn Kỳ mở hồ sơ.
“Chúng tôi đề nghị ban điều hành giải trình các khoản thanh toán cho Công ty truyền thông Tinh Nhu trong ba năm qua.”
Giám đốc tài chính lập tức mở tài liệu.
Minh Hạo chen vào:
“Đó là đối tác cung cấp dịch vụ.”
Văn Kỳ hỏi:
“Dịch vụ gì?”
“Quảng bá, kết nối khách hàng.”
“Có hợp đồng không?”
“Có.”
“Biên bản nghiệm thu?”
Minh Hạo im một nhịp.
Giám đốc tài chính cúi xuống.
“Có một phần.”
“Chứng từ chứng minh hoạt động thực tế?”
Căn phòng yên lặng.
Tôi nhìn Minh Hạo.
Lần đầu tiên tôi thấy sự hoảng loạn trong mắt anh.
Hai ngày sau, sau khi kiểm tra sâu hơn, sự thật dần hiện ra.
Công ty của Tiểu Nhu thực tế hoạt động rất ít.
Một số hợp đồng thiếu bằng chứng thực hiện.
Có những khoản chi hoàn toàn không tương xứng giá trị dịch vụ.
Đây chưa phải kết luận cuối cùng của cơ quan nào.
Nhưng chỉ riêng vấn đề quản trị nội bộ cũng đủ khiến các cổ đông khác nổi giận.
Một cổ đông tên Trần tổng đập bàn.
“Chu Minh Hạo, cậu dùng tiền công ty kiểu gì vậy?”
Minh Hạo cố giải thích:
“Chỉ là thủ tục kế toán chưa đầy đủ.”
“Ba năm chưa đầy đủ?”
Một người khác lạnh giọng.
“Nhà đầu tư Thượng Hải đã hoãn thương vụ. Nếu chuyện này không xử lý, ai chịu thiệt hại?”
Tôi ngồi im.
Tôi không hả hê.
Có lẽ vì khi một cuộc hôn nhân thực sự chết đi, người ta không còn vui khi nhìn người từng chung giường gặp khó khăn.
Tôi chỉ thấy mệt.
Buổi tối hôm đó, bà Quế Phương tìm đến căn hộ tôi thuê.
Tôi mở cửa.
Bà đứng ngoài hành lang, sắc mặt xanh xao.
Lần đầu tiên tôi thấy bà không đeo trang sức.
“Cho tôi vào được không?”
Tôi im lặng vài giây rồi tránh sang một bên.
Bà ngồi xuống ghế.
Nhìn quanh căn hộ nhỏ.
“Cô sống ở đây à?”
“Vâng.”
Bà mím môi.
“Minh Hạo mấy hôm nay không ngủ.”
“Tôi biết.”
“Công ty có thể gặp chuyện lớn.”
“Tôi cũng biết.”
Bà nhìn tôi.
“Tại sao cô nhất định phải dồn nó đến đường cùng?”
Tôi bật cười.
“Bà vẫn nghĩ là tôi?”
“Không phải cô sao?”
Tôi lấy bản sao báo cáo tài chính đặt trước mặt bà.
“Bà xem đi.”
Bà Quế Phương cầm lên.
Đọc chưa hết trang đầu đã biến sắc.
“Tiểu Nhu?”
“Công ty của cô ấy.”
“Không thể nào.”
“Bà có thể hỏi con trai bà.”
Bà lật nhanh từng trang.
Bàn tay run lên.
“Tại sao nó chuyển nhiều tiền như vậy cho cô ta?”
“Tôi không biết.”
“Cô là vợ nó, sao cô không biết?”
Tôi nhìn bà.
Câu hỏi đó vừa buồn cười vừa chua chát.
“Ngày bà đuổi tôi khỏi nhà, bà nói tôi không còn là người nhà.”
“Bây giờ bà lại hỏi tại sao tôi không quản chuyện của chồng bà chọn cho người khác?”
Bà cứng họng.
Một lúc sau, bà nói nhỏ:
“Đứa trẻ…”
“Tôi không quan tâm.”
“Nhưng Tiểu Nhu nói…”
“Tôi thật sự không quan tâm.”
Tôi lặp lại.
“Đứa trẻ là chuyện của cô ấy và Minh Hạo. Tôi không muốn tham gia.”
Bà nhìn xuống.
Rất lâu sau mới nói:
“Tôi sai rồi.”
Tôi không đáp.
Bà ngẩng lên.
“Thanh Lam, tôi biết cô giận.”
“Không.”
Tôi nói.
“Tôi từng giận.”
“Bây giờ thì không.”
Bà ngạc nhiên.
“Vì sao?”
“Vì tôi nhận ra…”
Tôi rót cho bà một cốc nước ấm.
“Người khiến tôi thất vọng nhất không phải bà.”
“Là tôi.”
Bà cau mày.
“Tại sao?”
“Vì tôi đã mất quá nhiều năm để chứng minh mình là một người con dâu tốt, một người vợ tốt.”
“Tôi tưởng chỉ cần mình nhẫn nhịn thêm một chút, chăm sóc thêm một chút, hy sinh thêm một chút, mọi người sẽ trân trọng.”
Tôi cười nhẹ.
“Nhưng giá trị của một người không nên phụ thuộc vào việc họ có phục vụ người khác đủ tốt hay không.”
Bà im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Ngày bà khỏe lại rồi đuổi tôi đi, tôi từng nghĩ đó là ngày tệ nhất đời mình.”
“Bây giờ tôi lại thấy…”
“Đó là ngày tôi được giải thoát.”
Mắt bà Quế Phương đỏ lên.
“Không còn cách quay lại sao?”
Tôi hỏi:
“Bà muốn tôi quay lại làm gì?”
“Cứu công ty?”
“Chăm bà?”
“Hay giúp Minh Hạo xử lý hậu quả?”
Bà không trả lời được.
Tôi hiểu.
Ngay cả lúc này, điều bà tiếc chưa chắc là tôi.
Bà tiếc những thứ tôi từng làm cho gia đình bà.
Khác nhau rất nhiều.
Ba tuần sau, Minh Hạo đồng ý ký thỏa thuận ly hôn.
Hoa Thịnh không phá sản.
Nhưng công ty phải kiểm tra lại toàn bộ giao dịch liên quan đến Tinh Nhu.
Minh Hạo tạm rời vị trí tổng giám đốc để hội đồng quản trị xử lý nội bộ.
Khoản đầu tư từ Thượng Hải bị hủy.
Giá trị công ty giảm mạnh.
Về phần tài sản hôn nhân, sau nhiều vòng thương lượng, tôi nhận lại phần tiền đóng góp vào căn hộ cùng phần gia tăng giá trị tương ứng, các khoản tiết kiệm chung được chia theo thỏa thuận, quyền lợi liên quan đến phần vốn của gia đình tôi trong Hoa Thịnh được xác nhận riêng.
Không ai trắng tay.
Nhưng cũng không còn ai có thể dễ dàng nói với tôi:
“Cô chẳng có gì trong căn nhà này.”
Ngày ký giấy cuối cùng, Minh Hạo ngồi đối diện tôi trong phòng hòa giải.
Anh trông già hơn vài tháng trước rất nhiều.
“Thanh Lam.”
“Ừ.”
“Anh và Tiểu Nhu không kết hôn nữa.”
Tôi đặt bút xuống.
“Anh không cần nói với tôi.”
Anh cười chua chát.
“Mẹ phát hiện cô ấy còn liên lạc với người khác.”
Tôi không phản ứng.
“Đứa bé…”
Anh dừng lại.
Tôi nhìn anh.
“Minh Hạo.”
“Chuyện đó không liên quan đến tôi nữa.”
Anh cúi đầu.
“Anh biết.”
Một lúc sau, anh hỏi:
“Nếu ngày đó anh không đưa Tiểu Nhu về nhà…”
“Chúng ta có thể khác không?”
Tôi nhìn qua cửa kính.
Bên ngoài, trời Hàng Châu đang có nắng.
Tôi suy nghĩ thật lâu.
“Không.”
Anh ngẩng lên.
“Tại sao?”
“Vì vấn đề không bắt đầu từ Tiểu Nhu.”
“Vậy từ đâu?”
“Từ rất lâu trước đó.”
Tôi nói.
“Là lúc anh mặc nhiên cho rằng tôi sẽ luôn ở đó.”
“Là lúc mẹ anh coi sự hy sinh của tôi là nghĩa vụ.”
“Là lúc tôi chịu tổn thương nhưng anh bảo tôi đừng làm mọi chuyện phức tạp.”
“Tình cảm không chết trong một ngày, Minh Hạo.”
“Nó mất đi từng chút một.”
Anh đỏ mắt.
“Anh xin lỗi.”
Lần đầu tiên sau nhiều tháng, tôi tin lời xin lỗi ấy là thật.
Nhưng lời xin lỗi chân thành không có nghĩa mọi chuyện phải quay lại.
Tôi ký tên.
Lâm Thanh Lam.
Ba chữ rất đơn giản.
Nhưng lúc đặt bút xuống, tôi có cảm giác mình vừa lấy lại tên mình sau bảy năm sống quá lâu với danh xưng “vợ Chu Minh Hạo” và “con dâu nhà họ Chu”.
Tôi đứng lên.
Minh Hạo gọi:
“Thanh Lam.”
Tôi quay lại.
“Em có hận anh không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Thật sao?”
“Thật.”
Tôi mỉm cười.
“Tôi chỉ sẽ không quay lại.”
Một tháng sau, tôi chuyển về Thượng Hải.
Người bạn cũ giới thiệu tôi vào một studio thiết kế thương hiệu ở Tĩnh An.
Tôi từng nghỉ việc ba tháng để chăm mẹ chồng, cộng thêm nhiều năm bỏ lỡ cơ hội vì luôn ưu tiên công việc của Minh Hạo.
Quay lại môi trường chuyên nghiệp không dễ.
Ngày đầu tiên, tôi làm sai một bản trình bày.
Tuần đầu tiên, tôi phải học lại phần mềm mới.
Có tối tôi tan làm lúc gần mười giờ, một mình đứng trên tàu điện ngầm đông nghịt, bất chợt nhớ căn bếp ở Hàng Châu.
Nhưng kỳ lạ là tôi không buồn.
Tôi cảm thấy mình đang sống.
Ba tháng sau, dự án đầu tiên do tôi phụ trách được khách hàng thông qua.
Quản lý đưa tôi một cốc cà phê.
“Thanh Lam, làm tốt lắm.”
Chỉ một câu thôi.
Tôi lại muốn khóc.
Không phải vì lời khen.
Mà vì rất lâu rồi, tôi mới được nhìn nhận vì điều tôi làm cho chính cuộc đời mình.
Tối hôm đó, mẹ gọi video.
“Mấy giờ con về?”
“Vừa về.”
“Ăn chưa?”
“Con gọi đồ ăn rồi.”
Ba chen vào từ phía sau:
“Cuối tuần có về Tô Châu không?”
Tôi cười.
“Có.”
Mẹ nhìn tôi một lúc rồi nói:
“Con bé này dạo này trông có sức sống hơn rồi.”
Tôi nhìn khuôn mặt mình trên màn hình.
Có vài sợi tóc chưa kịp buộc gọn.
Mắt hơi thâm vì làm việc.
Không còn quần áo hàng hiệu Minh Hạo từng mua.
Cũng không còn căn hộ lớn nhìn ra khu đô thị mới ở Hàng Châu.
Nhưng tôi thích người phụ nữ trong màn hình hơn trước đây rất nhiều.
Trước khi ngủ, điện thoại báo một tin nhắn.
Là bà Quế Phương.
“Thanh Lam, trời lạnh rồi. Giữ sức khỏe.”
Tôi nhìn một lúc.
Sau đó trả lời:
“Bà cũng vậy.”
Chỉ thế thôi.
Không trách móc.
Không quay lại.
Không cần thắng thua.
Tôi đặt điện thoại xuống, kéo rèm cửa.
Thượng Hải về đêm vẫn sáng như ban ngày.
Ngày tôi bị đuổi khỏi nhà, bà Quế Phương từng cười vì nghĩ tôi đã hết giá trị.
Bà cho rằng khi bà không cần người chăm nữa, Minh Hạo có người phụ nữ khác, tôi sẽ chẳng còn vị trí nào trong gia đình họ Chu.
Bà nói đúng một nửa.
Tôi quả thật không còn vị trí trong gia đình đó.
Nhưng bà đã sai một điều quan trọng nhất.
Giá trị của tôi chưa bao giờ nằm trong căn nhà họ Chu.
Không nằm ở việc tôi chăm sóc bà tốt đến đâu.
Không nằm ở việc tôi có giữ được một người chồng đã đổi lòng hay không.
Cũng không nằm ở danh phận con dâu của một gia đình nào.
Ngày cánh cửa căn hộ ấy đóng lại sau lưng tôi…
Tôi từng tưởng mình bị đuổi khỏi một mái nhà.
Sau này tôi mới hiểu—
đó là lần đầu tiên sau rất nhiều năm,
tôi thật sự bước về phía cuộc đời của chính mình.
Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
Leave a Reply