Mẹ chồng giả vờ bệnh nặng để ép tôi giao toàn bộ tiền tiết kiệm chữa bệnh cho bà. Tôi vét sạch số tiền dành dụm nhiều năm, nhưng ngay sau đó phát hiện bà đã âm thầm sang tên căn nhà cho em chồng. Tôi không khóc, chỉ làm một việc khiến cả nhà phải trả lại từng đồng… Góc truyện
#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CĂN NHÀ ĐÃ ĐỔI CHỦ
“Cô là con dâu nhà họ Lục, mẹ chồng cô bệnh nặng như vậy mà cô vẫn còn giữ tiền riêng sao?”
Giọng Lục Nhược Lan vang lên giữa phòng khách rộng lớn của căn biệt thự ven Tây Hồ, Hàng Châu. Bà nằm nghiêng trên ghế sofa, khuôn mặt tái nhợt, một tay ôm ngực, tay còn lại run rẩy đặt lên tập bệnh án.
Tôi đứng cách bà chưa đầy ba bước, cảm giác như tất cả ánh mắt trong căn phòng đều đang ép mình vào một góc.
Chồng tôi, Lục Minh Thần, đứng bên cạnh mẹ, vẻ mặt mệt mỏi.
“Uyển Thanh, bác sĩ nói mẹ phải làm phẫu thuật sớm. Em còn do dự điều gì nữa?”
Tôi nhìn anh.
“Em chỉ muốn biết chính xác tình trạng bệnh.”
Mẹ chồng lập tức ho mấy tiếng.
“Ý cô là tôi giả bệnh để lấy tiền của cô?”
“Con không nói vậy.”
“Nhưng ánh mắt cô nói như vậy!”
Em chồng tôi, Lục Tiểu Vũ, vội quỳ xuống cạnh ghế sofa, mắt đỏ hoe.
“Chị dâu, mẹ đã đau mấy tháng rồi. Bác sĩ nói chi phí sau phẫu thuật còn rất nhiều. Anh chị có tiền thì cứu mẹ trước, chuyện khác tính sau được không?”
Tôi siết chặt ngón tay.
Một triệu hai trăm nghìn nhân dân tệ.
Đó không phải một con số đơn giản.
Đó là mười hai năm tôi đi làm.
Là những đêm ở Thượng Hải tôi tăng ca đến hai giờ sáng.
Là những năm đầu sau khi cưới, Minh Thần thất nghiệp gần tám tháng, tiền sinh hoạt đều do tôi gánh.
Là khoản tiền bán căn hộ cũ mà cha mẹ tôi để lại sau khi họ lần lượt qua đời.
Tôi từng dự định dùng số tiền ấy mua một căn hộ nhỏ ở quận Củng Thự, không cần sang trọng, chỉ cần tên trên giấy chứng nhận là Tô Uyển Thanh.
Một nơi thực sự thuộc về tôi.
Nhưng nhìn mẹ chồng thở dốc, tôi không thể quay lưng.
“Bệnh viện nào?”
“Bệnh viện Nhân dân số Một Hàng Châu.” Minh Thần đáp ngay. “Bác sĩ bảo chuẩn bị ít nhất một triệu.”
“Em muốn xem hồ sơ.”
Mẹ chồng đẩy tập giấy tới.
“Cô xem đi.”
Tôi đọc từng trang.
Có tên bệnh viện.
Có dấu.
Có chẩn đoán.
Có lịch dự kiến phẫu thuật.
Tôi không hiểu y khoa đủ sâu để nhận ra bất thường.
Tối hôm ấy, tôi chuyển toàn bộ tiền vào tài khoản mà Minh Thần đưa.
1.200.000 tệ.
Khi điện thoại hiện thông báo giao dịch thành công, tôi nhìn con số dư còn lại gần như bằng không, lòng trống rỗng đến kỳ lạ.
Minh Thần ôm vai tôi.
“Sau này anh sẽ bù lại cho em.”
Tôi hỏi:
“Bao giờ mẹ phẫu thuật?”
“Khoảng vài ngày nữa.”
Mẹ chồng nắm tay tôi, nước mắt rưng rưng.
“Uyển Thanh, mẹ biết trước đây mẹ có lúc khắt khe với con. Nhưng lần này… mẹ nhớ ân tình của con.”
Tôi đã thật sự tin.
Ba ngày sau, một cuộc điện thoại kéo tấm màn xuống.
Tôi đang ở Thâm Quyến dự hội nghị của công ty thì bệnh viện gọi tới.
“Xin hỏi cô là người nhà bà Lục Nhược Lan?”
“Vâng.”
“Chúng tôi muốn xác nhận xem gia đình có tiếp tục đặt lịch kiểm tra tim hay không.”
Tôi khựng lại.
“Không phải phẫu thuật sao?”
Đầu dây bên kia im lặng một lúc.
“Phẫu thuật?”
“Vâng, bác sĩ nói phải phẫu thuật sớm.”
“Cô Tô, có lẽ có sự nhầm lẫn. Bà Lục chỉ đến kiểm tra một lần. Kết quả không có chỉ định phẫu thuật khẩn cấp. Lịch kiểm tra bổ sung cũng đã bị gia đình chủ động hủy.”
Tôi cảm giác lòng bàn tay lạnh buốt.
“Cho tôi hỏi… bà ấy có bệnh nặng không?”
Nhân viên bệnh viện cẩn trọng đáp:
“Thông tin chi tiết chúng tôi không tiện nói qua điện thoại. Nhưng ít nhất trong hồ sơ của chúng tôi, không có ca phẫu thuật trị giá một triệu nhân dân tệ nào.”
Tôi lập tức đặt vé tàu cao tốc về Hàng Châu.
Suốt chặng đường, tôi gọi cho Minh Thần bảy lần.
Không bắt máy.
Gọi cho mẹ chồng.
Không bắt máy.
Gọi cho Tiểu Vũ.
Tắt máy.
Đến gần chín giờ tối, tôi bước vào biệt thự nhà họ Lục.
Cửa không khóa.
Từ phòng ăn vọng ra tiếng cười.
Tôi đi qua hành lang, rồi đứng sững.
Mẹ chồng đang mặc sườn xám đỏ sẫm, tóc búi cao, trên cổ còn đeo chuỗi ngọc trai bà thích nhất.
Bà không hề giống người vừa đứng bên ranh giới sống còn.
Trên bàn là cá hấp Tây Hồ, thịt Đông Pha, cua lông, rượu Mao Đài.
Mấy người họ hàng đang nâng ly.
Tiểu Vũ ngồi sát bên mẹ, trước mặt đặt một xấp tài liệu.
Tôi đứng ngoài cửa.
Tiếng cười dần tắt.
Mẹ chồng đặt chén xuống.
“Về rồi à?”
Tôi nhìn bà từ đầu đến chân.
“Mẹ khỏe rồi?”
Bà nhíu mày.
“Chỉ là đợt trước không khỏe thôi.”
“Không cần phẫu thuật?”
Minh Thần đứng bật dậy.
“Uyển Thanh, em vừa về, có chuyện gì từ từ nói.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết?”
“Biết cái gì?”
“Bệnh viện gọi cho em.”
Sắc mặt anh lập tức thay đổi.
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Mẹ chưa từng cần phẫu thuật.”
Không ai đáp.
Tôi bước thêm một bước.
“Vậy tiền của con đâu?”
Tiểu Vũ vội cúi mặt.
Tôi nhìn thấy tài liệu trước mặt cô ta.
Trong lòng chợt dâng lên cảm giác bất an.
Tôi đưa tay kéo xấp giấy qua.
“Chị làm gì vậy?”
Tiểu Vũ định giật lại nhưng không kịp.
Tờ đầu tiên là giấy chứng nhận quyền sở hữu bất động sản.
Địa chỉ chính là căn biệt thự tôi đang đứng.
Tên chủ sở hữu mới: Lục Tiểu Vũ.
Ngày chuyển quyền: hai ngày trước.
Tôi ngẩng lên.
“Căn nhà này sang tên cho Tiểu Vũ?”
Mẹ chồng chậm rãi uống trà.
“Đó là tài sản của tôi. Tôi muốn cho ai là quyền của tôi.”
Tôi cười.
Một tiếng cười nhẹ đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.
“Đương nhiên.”
Minh Thần cau mày.
“Em đừng làm lớn chuyện.”
Tôi chỉ vào giấy chứng nhận.
“Mẹ anh dùng bệnh giả lấy toàn bộ tiền tiết kiệm của em, rồi ngay sau đó sang tên căn nhà cho em gái anh. Anh nói em đừng làm lớn chuyện?”
“Tiền mẹ dùng vào việc khác.”
“Việc gì?”
“Gia đình có khó khăn.”
“Khó khăn gì?”
Anh im lặng.
Mẹ chồng bỗng đập mạnh bàn.
“Tô Uyển Thanh! Cô đã gả vào nhà họ Lục tám năm, tiền của cô chẳng phải cũng là tiền nhà họ Lục sao?”
Tôi quay sang bà.
“Không.”
Cả bàn ăn im bặt.
Tôi nói rõ từng chữ:
“Tiền đó là tài sản riêng của con có trước và trong hôn nhân, phần lớn có nguồn gốc từ tài sản cha mẹ con để lại. Nó chưa bao giờ là tiền của nhà họ Lục.”
Bà cười lạnh.
“Cô muốn tính toán với mẹ chồng?”
“Là mẹ tính toán trước.”
Minh Thần siết cổ tay tôi.
“Đủ rồi!”
Tôi cúi xuống nhìn tay anh.
“Bỏ ra.”
“Uyển Thanh, em tỉnh táo lại đi.”
“Tôi rất tỉnh.”
Anh vẫn không buông.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Lục Minh Thần, từ lúc tôi bước vào đây, anh không hỏi tôi vì sao đột ngột về. Anh cũng không bất ngờ khi tôi nói bệnh viện gọi.”
Bàn tay anh chợt lỏng ra.
Tôi hiểu rồi.
“Anh biết từ đầu.”
“Không phải như em nghĩ.”
“Vậy là thế nào?”
Anh né ánh mắt tôi.
Mẹ chồng chen vào:
“Minh Thần là con trai tôi. Nó giúp mẹ nó thì có gì sai?”
Tôi gật đầu.
“Không sai.”
Bà ngẩn ra.
Tôi cất điện thoại vào túi.
“Các người là mẹ con, muốn thương nhau thế nào cũng được. Nhưng các người không có quyền dùng tiền của tôi để thể hiện tình cảm gia đình.”
Tiểu Vũ đỏ mắt.
“Chị dâu, chẳng lẽ chị muốn đòi tiền mẹ lúc mẹ lớn tuổi?”
Tôi nhìn cô ta.
“Em vừa nhận một căn biệt thự trị giá gần mười triệu tệ mà còn hỏi chị đòi tiền có quá đáng không?”
Cô ta cứng họng.
Tôi quay người bước đi.
Mẹ chồng gọi giật lại:
“Cô đứng lại! Cô muốn làm gì?”
Tôi dừng chân.
“Lấy lại tiền của tôi.”
“Cô dám kiện người nhà?”
Tôi quay đầu.
“Tôi chưa nói kiện.”
Minh Thần thở phào rất khẽ.
Tôi nhìn thấy.
Và chính phản ứng ấy khiến chút tình cảm cuối cùng trong tôi lạnh đi.
Tôi nói:
“Nhưng từ hôm nay, các người nên chuẩn bị tinh thần trả lại từng đồng.”
Nói xong, tôi rời khỏi căn nhà.
Ngoài trời Hàng Châu đổ mưa.
Tôi không về căn hộ của vợ chồng tôi mà thuê một phòng khách sạn gần Tây Hồ.
Đến khi đóng cửa phòng, hai chân tôi mới mềm nhũn.
Tôi ngồi xuống mép giường, mở túi xách.
Bên trong có một phong bì.
Phong bì ấy được nhân viên lễ tân công ty đưa cho tôi ngay trước lúc rời Thâm Quyến.
Không có tên người gửi.
Chỉ có tên tôi.
Tô Uyển Thanh.
Tôi lấy đồ bên trong ra.
Một bức ảnh cũ.
Một tờ giấy sao chụp.
Trong ảnh, mẹ chồng trẻ hơn nhiều, đứng trước chính căn biệt thự nhà họ Lục cùng một người đàn ông mà tôi chưa từng gặp.
Nhưng thứ khiến tôi chú ý nhất là tờ giấy.
Đó là một bản thỏa thuận mua bán nhà từ hai mươi ba năm trước.
Người thanh toán phần lớn tiền mua căn biệt thự không phải Lục Nhược Lan.
Cũng không phải cha chồng tôi.
Mà là một người tên Tô Kiến Quốc.
Cha tôi.
Tôi nhìn chằm chằm vào cái tên ấy, đầu óc như bị ai đánh mạnh.
Bên dưới tờ giấy còn có một dòng viết tay:
“Nếu cô muốn biết tại sao họ nhất định phải lấy sạch tiền của cô, hãy kiểm tra nguồn gốc căn biệt thự trước khi quá muộn.”
Tôi ngồi bất động rất lâu.
Rồi điện thoại rung.
Một số lạ gửi đến một tin nhắn.
“Cô đã thấy giấy tờ chưa?”
Tôi lập tức gọi lại.
Không ai bắt máy.
Tôi nhắn:
“Ông là ai?”
Ba phút sau, đối phương trả lời.
“Tôi từng là kế toán của cha cô.”
Tim tôi đập mạnh.
Tin nhắn tiếp theo hiện lên.
“Căn nhà đó vốn không nên thuộc hoàn toàn về nhà họ Lục.”
Tôi nhìn màn hình, từng ngón tay lạnh dần.
“Vậy tại sao lại đứng tên mẹ chồng tôi?”
Lần này, đối phương trả lời rất nhanh.
“Vì năm đó cha cô tin nhầm một người.”
Ngay sau đó là một câu khiến tôi không còn cảm thấy đau vì 1,2 triệu tệ nữa.
“Và bây giờ nhà họ Lục lấy tiền của cô vì họ sợ cô phát hiện ra sự thật trước khi việc sang tên hoàn tất.”
Tôi nhìn cửa sổ.
Mưa phủ mờ ánh đèn ven Tây Hồ.
Lần đầu tiên sau tám năm làm dâu nhà họ Lục, tôi hiểu một chuyện.
Có lẽ thứ họ muốn lấy khỏi tay tôi chưa bao giờ chỉ là tiền.
—
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI KÝ TÊN NĂM ĐÓ
Sáng hôm sau, tôi gặp người gửi phong bì trong một quán trà nhỏ ở đường Bắc Sơn.
Ông khoảng hơn sáu mươi tuổi, mặc áo khoác xám giản dị, mái tóc bạc quá nửa.
Vừa nhìn thấy tôi, ông đứng lên.
“Cô giống mẹ cô.”
Tôi không ngồi ngay.
“Ông là ai?”
“Tôi tên Trần Quốc Bình. Trước đây phụ trách sổ sách cho công ty của cha cô.”
“Cha tôi chưa từng kể về ông.”
Ông cười buồn.
“Cha cô cũng không kể cho cô nhiều chuyện về nhà họ Lục, đúng không?”
Tôi im lặng.
Cha tôi, Tô Kiến Quốc, qua đời cách đây sáu năm.
Mẹ mất trước đó ba năm.
Từ nhỏ tôi chỉ biết cha từng làm kinh doanh vật liệu xây dựng ở Hàng Châu rồi chuyển đến Thượng Hải. Về nhà họ Lục, ông chưa bao giờ nhắc.
Trần Quốc Bình lấy ra một chiếc USB.
“Trong này có bản chụp sổ kế toán cũ, hợp đồng và một số thư từ.”
Tôi không nhận ngay.
“Tại sao bây giờ ông mới tìm tôi?”
“Vì tôi mới biết căn nhà đã chuẩn bị sang tên.”
Tôi cau mày.
Ông nói tiếp:
“Hai mươi ba năm trước, cha cô và cha của Minh Thần cùng góp vốn mua căn nhà ven Tây Hồ để làm nơi giao dịch và tiếp khách cho công ty. Cha cô bỏ phần lớn tiền. Nhưng vì khi ấy công ty đang có tranh chấp thương mại, ông ấy tạm thời để tài sản đứng tên cá nhân của Lục Nhược Lan.”
“Có giấy thỏa thuận không?”
“Có.”
“Vậy tại sao cha tôi không lấy lại?”
Ánh mắt ông Trần trầm xuống.
“Sau đó công ty của cha cô xảy ra chuyện. Một khoản vốn lớn bị rút đi, nhà cung cấp đồng loạt đòi tiền. Cha cô phải bán gần hết tài sản để trả nợ rồi rời Hàng Châu.”
Tôi nhìn ông.
“Liên quan đến nhà họ Lục?”
Ông không trả lời thẳng.
“Cô xem tài liệu đi rồi tự phán đoán.”
Tôi cắm USB vào laptop.
Trong thư mục có hàng chục bản scan.
Phiếu chuyển khoản.
Hợp đồng góp vốn.
Thư viết tay.
Một bảng đối chiếu công nợ.
Trong đó, nhiều lần xuất hiện cái tên Lục Chấn Hải, cha của Minh Thần.
Tôi lật đến một bản thỏa thuận.
Nội dung ghi rõ: Tô Kiến Quốc thanh toán 78% giá trị căn biệt thự; việc đứng tên Lục Nhược Lan chỉ là tạm thời; khi tranh chấp thương mại kết thúc, hai bên sẽ hoàn thiện thủ tục xác lập phần quyền sở hữu tương ứng.
Phía dưới có chữ ký của cha tôi.
Chữ ký của Lục Chấn Hải.
Và chữ ký của mẹ chồng tôi.
Tôi ngồi lặng.
“Bản gốc ở đâu?”
Ông Trần đáp:
“Có thể vẫn còn.”
“Có thể?”
“Trước khi cha cô rời Hàng Châu, ông ấy để một số giấy tờ trong két an toàn của ngân hàng. Nhưng sau khi ông qua đời, tôi không biết cô có nhận được không.”
Tôi nhớ tới những di vật của cha.
Một hộp gỗ.
Một xấp giấy tờ cũ.
Một chiếc chìa khóa nhỏ tôi chưa từng biết mở thứ gì.
Tim tôi đập mạnh.
Tôi lập tức gọi cho luật sư.
Người tôi tìm là Hứa Mạn, bạn đại học của tôi, hiện làm luật sư dân sự tại Hàng Châu.
Sau khi nghe xong, cô ấy chỉ nói:
“Đừng đối chất với họ thêm.”
“Tại sao?”
“Vì nếu họ đang vội sang tên tài sản, nghĩa là họ cũng biết có rủi ro pháp lý.”
Tôi hỏi:
“Còn 1,2 triệu?”
“Chuyện đó dễ xử lý hơn chuyện căn nhà.”
“Dễ?”
“Uyển Thanh, nếu em chứng minh được họ cố tình dùng thông tin bệnh tật sai lệch để khiến em giao tiền, lại có dòng chuyển tiền, tin nhắn, bệnh án, lời khai bệnh viện… em có cơ sở rất mạnh để đòi hoàn trả.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Còn Minh Thần?”
Hứa Mạn im lặng hai giây.
“Em muốn hỏi anh ta có trách nhiệm không?”
“Ừ.”
“Nếu anh ta tham gia dựng chuyện hoặc nhận, quản lý, sử dụng tiền thì đương nhiên phải xem xét trách nhiệm tương ứng.”
Tôi nhắm mắt.
Dù đã đoán được, nghe người khác nói ra vẫn đau.
Tám năm hôn nhân.
Tôi từng nghĩ Minh Thần yếu đuối trước mẹ, nhưng ít nhất không xấu.
Hóa ra giữa nhu nhược và đồng lõa chỉ cách nhau một lần lựa chọn.
Chiều hôm đó, Minh Thần gọi.
“Em đang ở đâu?”
“Có việc gì?”
“Về nhà nói chuyện.”
“Nhà nào?”
Anh im lặng.
Tôi cười nhạt.
“Căn biệt thự đã là của Tiểu Vũ. Căn hộ chúng ta đang ở đứng tên anh. Anh hỏi tôi về nhà nào?”
“Uyển Thanh, em đừng nói kiểu đó.”
“Vậy anh muốn nói gì?”
“Mẹ đồng ý trả lại em một phần.”
“Một phần?”
“Ba trăm nghìn.”
Tôi gần như bật cười.
“Các người lấy 1,2 triệu, giờ trả 300 nghìn rồi muốn tôi im lặng?”
“Mẹ nói phần còn lại coi như em hiếu kính.”
“Tôi chưa từng đồng ý.”
“Em là vợ anh!”
“Chính vì tôi là vợ anh nên anh càng không nên lừa tôi.”
Anh bỗng nổi giận.
“Anh lừa em cái gì? Mẹ đúng là có vấn đề sức khỏe!”
“Vấn đề sức khỏe và ca phẫu thuật một triệu tệ là hai chuyện khác nhau.”
“Em cần gì phải rạch ròi như thế?”
Tôi hỏi rất khẽ:
“Minh Thần, tiền đã đi đâu?”
Đầu dây im bặt.
Tôi lặp lại:
“1,2 triệu tệ đã đi đâu?”
Anh thở mạnh.
“Mẹ trả một khoản vay.”
“Khoản vay nào?”
“Chuyện của gia đình.”
“Tôi cũng là gia đình mà?”
Anh lại im.
Tôi hiểu câu trả lời.
Tôi không phải.
Chưa bao giờ phải.
Tối đó, tôi về căn hộ cũ của cha mẹ ở Thượng Hải, nơi tôi vẫn giữ vài thùng đồ chưa dọn.
Sau gần hai tiếng tìm kiếm, tôi thấy chiếc chìa khóa nhỏ.
Trên móc khóa có khắc tên một chi nhánh ngân hàng ở Hàng Châu.
Sáng hôm sau, tôi cùng luật sư đến đó.
Két an toàn của cha tôi vẫn còn tồn tại vì phí duy trì được tự động trừ từ một tài khoản nhỏ trước đây tôi chưa chú ý.
Bên trong có ba phong bì.
Một quyển sổ tay.
Và bản gốc của thỏa thuận căn biệt thự.
Tôi cầm nó trên tay, sống lưng lạnh đi.
Hứa Mạn đọc kỹ rồi nói:
“Bản này quan trọng.”
“Có lấy lại nhà được không?”
“Không đơn giản vậy. Phải xem lịch sử đăng ký, thời hiệu, quá trình sử dụng tài sản và nhiều yếu tố khác. Nhưng ít nhất nó đủ để khiến việc sang tên vừa rồi không còn an toàn như nhà họ Lục tưởng.”
Tôi hỏi:
“Em cần làm gì trước?”
“Bảo toàn chứng cứ.”
Tôi gật đầu.
Tôi không khóc.
Tôi bắt đầu thu thập từng thứ.
Bản ghi cuộc gọi với bệnh viện.
Hồ sơ bệnh án.
Thông tin chuyển khoản.
Tin nhắn mẹ chồng từng nói “chỉ cần có tiền phẫu thuật mẹ sẽ không sao”.
Tin nhắn Tiểu Vũ hứa “sau này nhất định trả chị”.
Tin nhắn Minh Thần nói “em chuyển vào tài khoản này”.
Quan trọng nhất, Hứa Mạn kiểm tra được tài khoản tôi chuyển tiền không phải tài khoản bệnh viện.
Đó là tài khoản cá nhân của mẹ chồng.
Sau khi nhận tiền, trong vòng 48 giờ, tiền được chia thành ba khoản.
Một phần trả khoản vay thế chấp.
Một phần chuyển cho Tiểu Vũ.
Một phần chuyển cho một công ty môi giới bất động sản.
Hứa Mạn nhìn dòng tiền rồi hỏi:
“Em có biết Tiểu Vũ sắp mua nhà mới không?”
You may also like
Tôi lắc đầu.
Cô ấy xoay màn hình về phía tôi.
“Không phải mua nhà.”
“Vậy là gì?”
“Khoản phí để xử lý thủ tục sang tên biệt thự nhanh hơn và tất toán một khoản nghĩa vụ gắn với tài sản.”
Tôi nhìn con số.
Cuối cùng tôi hiểu.
Họ cần tiền của tôi để làm sạch những vướng mắc tài chính trước khi chuyển căn nhà cho Tiểu Vũ.
Mẹ chồng giả bệnh không phải vì thiếu tiền chữa trị.
Mà vì họ thiếu đúng số tiền cần để hoàn tất việc sang tên trước khi tôi biết lịch sử căn nhà.
Buổi tối, tôi nhận được cuộc gọi từ Tiểu Vũ.
Giọng cô ta vừa tức giận vừa hoảng.
“Chị dâu, chị cho người kiểm tra tài khoản của em?”
“Tôi không có quyền kiểm tra tài khoản của em.”
“Vậy sao ngân hàng gọi hỏi em về nguồn tiền?”
“Tôi không biết.”
“Chị đừng giả vờ!”
Tôi bình tĩnh hỏi:
“Em sợ gì?”
Cô ta im.
Tôi nói tiếp:
“Không phải em nói sau này nhất định trả lại tôi sao?”
“Chuyện đó…”
“Bây giờ có thể trả.”
“Em làm gì còn tiền?”
“Vậy căn nhà?”
Cô ta lập tức gắt lên:
“Căn nhà là mẹ cho em!”
“Thế thì đừng sợ.”
Tôi cúp máy.
Mười phút sau, Minh Thần gọi.
“Em đã làm gì?”
“Không làm gì cả.”
“Tiểu Vũ nói có người đang yêu cầu xác minh hồ sơ sang tên căn nhà.”
“Thế à?”
“Uyển Thanh!”
Anh gầm lên.
Tôi lạnh giọng:
“Anh lớn tiếng với tôi làm gì? Nếu giấy tờ hoàn toàn hợp pháp, chẳng phải xác minh cũng không ảnh hưởng sao?”
Anh không trả lời.
Tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng ở phía sau.
“Đưa điện thoại cho mẹ!”
Một lúc sau, giọng bà vang lên.
“Tô Uyển Thanh, cô muốn phá nhà này phải không?”
Tôi đáp:
“Con chỉ muốn lấy lại thứ thuộc về con.”
“Căn nhà không phải của cô!”
“Con chưa nói căn nhà.”
Bà đột nhiên im bặt.
Tôi mỉm cười.
Chỉ một giây im lặng ấy đã xác nhận điều tôi cần.
Bà biết.
Bà biết tôi đã tìm ra chuyện cũ.
Tôi hạ giọng.
“Mẹ, có phải mẹ đang nghĩ vì cha con đã mất nên không còn ai giữ giấy tờ năm đó?”
Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở.
Tôi nói tiếp:
“Tiếc là cha con giữ lại.”
“Cô…”
“Bản gốc.”
Một tiếng động mạnh vang lên, như chiếc cốc rơi xuống bàn.
Tôi không chờ bà nói.
“Ngày mai luật sư của con sẽ gửi văn bản chính thức.”
“Cô dám!”
“Con đã gửi rồi.”
Tôi cúp máy.
Hứa Mạn ngồi đối diện tôi trong văn phòng, đặt xuống bàn ba tập hồ sơ.
Một gửi mẹ chồng.
Một gửi Tiểu Vũ.
Một gửi Minh Thần.
Tôi hỏi:
“Bước tiếp theo?”
Cô ấy đẩy tập cuối cùng về phía tôi.
“Đây là phần em phải quyết định.”
Tôi mở ra.
Đơn yêu cầu giải quyết tranh chấp dân sự về khoản tiền 1,2 triệu tệ.
Kèm đề nghị áp dụng biện pháp bảo toàn tài sản phù hợp trong phạm vi pháp luật cho phép.
Bên dưới là một tài liệu khác.
Thỏa thuận ly hôn dự thảo.
Tôi nhìn rất lâu.
Hứa Mạn hỏi:
“Vẫn chưa quyết định?”
Tôi cầm bút.
Trong đầu tôi hiện lên hình ảnh tám năm trước, Minh Thần đứng ngoài ga tàu Hàng Châu chờ tôi dưới mưa.
Khi đó anh từng nói:
“Sau này anh sẽ cho em một gia đình.”
Tôi từng tin câu ấy suốt tám năm.
Cuối cùng tôi ký tên.
“Tô Uyển Thanh.”
Tôi đặt bút xuống.
“Gửi cả hai.”
—
# CHƯƠNG 3 – TỪNG ĐỒNG MỘT
Ba ngày sau, nhà họ Lục loạn thật sự.
Người đầu tiên tìm tôi không phải Minh Thần.
Mà là mẹ chồng.
Bà xuất hiện trước văn phòng tôi vào chín giờ sáng, mặc áo khoác màu nâu, tóc không còn chải cầu kỳ như mọi khi.
Vừa thấy tôi, bà lập tức nói:
“Chúng ta nói chuyện.”
Tôi mời bà vào phòng họp nhỏ.
Bà ngồi xuống rồi ném chiếc túi lên bàn.
“Cô muốn bao nhiêu?”
Tôi nhìn bà.
“Một triệu hai trăm nghìn tệ.”
“Cô đừng quá đáng.”
“Tôi chỉ đòi đúng số tiền của mình.”
“Cô ăn ở nhà tôi tám năm, chẳng lẽ không tốn tiền?”
Tôi bật cười.
“Mẹ muốn tính sao?”
Bà cau mày.
“Tính gì?”
“Tiền ăn, tiền điện, tiền nước. Mẹ liệt kê đi. Sau đó chúng ta cũng tính lại tám năm tôi trả tiền sinh hoạt cho Minh Thần, tiền tôi sửa căn nhà hai lần, tiền thuốc của mẹ năm ngoái, tiền học cao học của Tiểu Vũ mà tôi từng cho mượn.”
Sắc mặt bà thay đổi.
Tôi nói tiếp:
“Chúng ta tính từng khoản.”
“Cô…”
“Con không sợ tính.”
Bà im bặt.
Một lúc sau, giọng bà hạ xuống.
“Uyển Thanh, chuyện bệnh viện là mẹ sai.”
Đó là lần đầu tiên bà thừa nhận.
Nhưng tôi không thấy nhẹ lòng.
Bà nói:
“Mẹ chỉ muốn giúp Tiểu Vũ giữ căn nhà. Con bé ly hôn một lần, không có chỗ dựa.”
“Tại sao phải lấy tiền của con?”
“Vì lúc đó mẹ không xoay được.”
“Vậy mẹ có thể vay.”
“Cô có tiền.”
“Con có tiền không có nghĩa mẹ được quyền dùng lời nói dối để lấy.”
Bà nắm chặt quai túi.
“Cô thật sự muốn đẩy mẹ chồng ra tòa sao?”
Tôi nhìn thẳng bà.
“Con từng định mua một căn nhà nhỏ bằng số tiền đó.”
Bà không nói.
“Con làm việc mười mấy năm. Cha mẹ con để lại cho con một phần. Con không dùng tiền nhà họ Lục. Con chưa từng yêu cầu Minh Thần mua nhà đứng tên con. Con chỉ muốn có một chỗ dựa của riêng mình.”
Giọng tôi vẫn bình tĩnh, nhưng cổ họng bắt đầu nghẹn lại.
“Thế mà mẹ dùng việc mình sắp không qua khỏi để ép con giao sạch.”
Bà cúi mặt.
“Con đã nghĩ, tiền mất cũng được, chỉ cần mẹ sống.”
Phòng họp im lặng.
Một lúc lâu, bà mới nói:
“Mẹ sẽ trả.”
“Bao giờ?”
“Cho mẹ thời gian.”
“Bao lâu?”
“Ba tháng.”
“Con không đồng ý.”
Bà ngẩng phắt lên.
“Cô muốn ép chết tôi à?”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Không. Con muốn một lịch hoàn trả rõ ràng có bảo đảm.”
Bà nhìn tôi đầy tức giận.
Nhưng lần này tôi không né.
Buổi chiều, Minh Thần đến.
Anh không vào văn phòng mà đứng chờ dưới tòa nhà.
“Chúng ta nói chuyện một chút.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Mười phút.”
Anh cười cay đắng.
“Vợ chồng tám năm, giờ em cho anh mười phút?”
“Từ lúc anh cùng họ lấy tiền của em, chúng ta đã không còn như trước.”
Anh khựng lại.
“Anh không nghĩ chuyện sẽ thành như vậy.”
“Anh nghĩ thế nào?”
“Anh chỉ nghĩ mượn tạm tiền của em.”
“Vậy tại sao nói là phẫu thuật?”
Anh cúi đầu.
“Mẹ sợ em không đồng ý.”
“Còn anh?”
“Anh…”
Tôi nhìn anh.
“Nếu anh nói với em rằng nhà anh cần một triệu hai trăm nghìn để xử lý căn nhà cho Tiểu Vũ, anh nghĩ em có đưa không?”
Anh im.
“Không, đúng không?”
“Có thể em sẽ không.”
“Vì vậy anh chọn lừa.”
Anh đưa tay nắm lấy tôi.
Tôi lùi lại.
Minh Thần khàn giọng:
“Uyển Thanh, anh xin lỗi.”
Đó là câu xin lỗi đầu tiên từ khi chuyện xảy ra.
Nhưng nó đến quá muộn.
“Anh biết chuyện căn nhà của cha em không?”
Anh lập tức lắc đầu.
“Anh thật sự không biết.”
Tôi quan sát anh.
“Từ khi nào anh biết có vấn đề?”
“Sau khi em nói có bản gốc.”
“Rồi?”
“Mẹ mới kể năm xưa cha em và cha anh từng làm ăn chung.”
“Chỉ vậy?”
“Anh thề.”
Tôi không đáp.
Anh lấy từ túi ra một chiếc thẻ ngân hàng.
“Trong này có 380 nghìn. Là tiền riêng của anh.”
Tôi không nhận.
“Anh muốn làm gì?”
“Trả em trước.”
“Còn lại?”
“Anh bán xe. Với tiền tiết kiệm của mẹ và Tiểu Vũ, sẽ trả đủ.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang trả thay họ?”
“Anh cũng có lỗi.”
Tôi cuối cùng nhận chiếc thẻ.
“Đây không phải điều kiện để tôi rút yêu cầu.”
Anh cứng người.
“Uyển Thanh…”
“Tiền là tiền. Hôn nhân là hôn nhân.”
“Em thật sự muốn ly hôn?”
“Ừ.”
Mắt anh đỏ lên.
“Không còn cơ hội?”
Tôi im lặng vài giây.
“Tám năm qua, mỗi lần mẹ anh làm khó tôi, anh đều nói: ‘Bà lớn tuổi rồi, em nhịn đi.’ Mỗi lần Tiểu Vũ cần tiền, anh nói: ‘Nó là em gái, giúp một lần thôi.’ Mỗi lần tôi muốn mua nhà đứng tên mình, anh nói: ‘Vợ chồng rồi cần gì phân biệt.’”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Minh Thần, tôi đã nhịn đủ lâu để hiểu một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Trong nhà anh, tôi chỉ là người phải nhường.”
Anh không nói được gì.
Một tuần sau, dưới sự làm việc của luật sư hai bên, nhà họ Lục đề nghị hòa giải khoản tiền.
380 nghìn từ Minh Thần.
420 nghìn từ mẹ chồng.
400 nghìn còn lại do Tiểu Vũ trả thông qua khoản vay hợp pháp bằng tài sản của chính cô ta.
Tổng cộng đúng 1,2 triệu tệ.
Không thiếu một đồng.
Ngày khoản cuối cùng chuyển về tài khoản, tôi ngồi trong văn phòng nhìn thông báo ngân hàng rất lâu.
Hứa Mạn cười.
“Lấy lại đủ rồi.”
Tôi gật đầu.
“Ừ.”
“Không vui à?”
“Có.”
Nhưng cảm giác không giống chiến thắng.
Tiền đã trở lại.
Tám năm thì không.
Còn tranh chấp về căn biệt thự phức tạp hơn nhiều.
Sau khi luật sư gửi bản gốc thỏa thuận và các chứng cứ lịch sử, việc chuyển quyền cho Tiểu Vũ bị đưa vào quá trình xem xét và giải quyết tranh chấp.
Mẹ chồng không thể tiếp tục giả vờ như chưa từng có cha tôi trong câu chuyện.
Cuối cùng, tại một buổi hòa giải, bà nhìn tôi rất lâu rồi nói:
“Cha cô năm đó cũng từng nói sẽ không đòi căn nhà.”
Tôi hỏi:
“Có giấy không?”
Bà không trả lời.
“Tôi chỉ tin giấy tờ.”
Bà bật cười lạnh.
“Cô thay đổi rồi.”
Tôi nhìn bà.
“Không. Con chỉ ngừng tin những lời không có bằng chứng.”
Bà quay mặt đi.
Sau nhiều vòng làm việc, phía nhà họ Lục chấp nhận một phương án thỏa thuận tài sản để chấm dứt tranh chấp kéo dài. Tôi không lấy căn biệt thự.
Tôi cũng không muốn sống trong nơi chứa quá nhiều ký ức của những người đã lừa nhau suốt hai thế hệ.
Phần quyền lợi tài sản được xác lập theo thỏa thuận cuối cùng được quy đổi thành một khoản bồi hoàn.
Khi luật sư hỏi tôi có muốn tranh tiếp để yêu cầu nhiều hơn không, tôi lắc đầu.
“Đủ rồi.”
Hứa Mạn nhướng mày.
“Không giống em lúc đòi từng đồng 1,2 triệu.”
Tôi cười.
“Khác.”
“Khác thế nào?”
“1,2 triệu là tiền họ trực tiếp lấy của em. Một đồng cũng không được thiếu.”
“Còn căn nhà?”
“Đó là chuyện của thế hệ trước. Em chỉ cần họ thừa nhận cha em không phải kẻ ngốc tự nhiên bỏ tiền mua nhà cho người khác.”
Hứa Mạn gật đầu.
Hai tháng sau, tôi và Minh Thần hoàn tất thủ tục ly hôn.
Ngày bước ra khỏi cơ quan đăng ký, trời Hàng Châu nắng rất đẹp.
Minh Thần đứng ở bậc thềm, nhìn tôi.
“Em định ở lại Hàng Châu?”
“Ừ.”
“Mua nhà?”
“Đã mua.”
Anh sững người.
“Ở đâu?”
“Củng Thự.”
“Bao nhiêu mét vuông?”
“Không lớn. Hai phòng ngủ.”
Anh cười buồn.
“Cuối cùng em vẫn mua căn nhà đứng tên riêng.”
Tôi cũng cười.
“Đúng.”
Anh nhìn xuống đất.
“Nếu năm đó anh đồng ý mua cùng em…”
Tôi ngắt lời:
“Không có nếu.”
Anh im.
Một lát sau, anh nói:
“Mẹ bây giờ thường nhắc em.”
“Tốt hay xấu?”
“Cả hai.”
Tôi bật cười.
Anh cũng cười, nhưng mắt đỏ.
“Uyển Thanh.”
“Ừ?”
“Anh thật sự từng yêu em.”
Tôi nhìn anh rất lâu.
“Tôi biết.”
“Vậy tại sao…”
“Yêu một người không có nghĩa là sẽ bảo vệ được người đó.”
Gió thổi qua hàng cây bên đường.
Tôi kéo quai túi lên vai.
“Minh Thần, anh luôn chọn gia đình anh trước.”
Anh khẽ nói:
“Họ là gia đình anh.”
“Tôi từng cũng muốn là gia đình anh.”
Anh không nói nữa.
Tôi quay đi.
Ngày chuyển vào căn hộ mới, tôi không mời nhiều người.
Chỉ có Hứa Mạn, vài đồng nghiệp thân và ông Trần Quốc Bình.
Căn nhà không lớn.
Ban công nhìn xuống một con phố yên tĩnh.
Phòng khách còn mùi sơn mới.
Tôi đặt chiếc chìa khóa lên bàn, nhìn tên mình trên giấy chứng nhận quyền sở hữu.
Tô Uyển Thanh.
Chỉ một cái tên.
Ông Trần đứng bên cửa sổ, cười.
“Cha cô mà nhìn thấy chắc sẽ yên tâm.”
Tôi khẽ hỏi:
“Ông nghĩ cha tôi có hối hận vì năm đó tin người không?”
Ông suy nghĩ rồi đáp:
“Có lẽ có.”
“Còn tôi trước đây cũng vậy.”
Hứa Mạn đưa tôi một ly trà.
“Bây giờ thì sao?”
Tôi nhìn căn nhà.
“Bây giờ vẫn tin người.”
Cô ấy bật cười.
“Sau từng ấy chuyện mà vẫn tin?”
“Tôi chỉ không giao hết mọi thứ của mình cho niềm tin nữa.”
Cả phòng im một lúc.
Tôi bước ra ban công.
Phía xa, đèn thành phố Hàng Châu vừa sáng.
Điện thoại rung.
Một tin nhắn từ mẹ chồng.
“Tôi đã chuyển nốt khoản lãi theo thỏa thuận. Từ nay không ai nợ ai.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rồi kiểm tra tài khoản.
Tiền đã vào.
Từng đồng một.
Tôi không trả lời.
Tôi chỉ khóa màn hình, đặt điện thoại xuống.
Ngày trước, tôi từng nghĩ được nhà chồng công nhận mới gọi là có gia đình.
Sau này tôi mới hiểu, một mái nhà không được quyết định bởi việc ai cho phép mình ở lại.
Mà bởi khi cánh cửa đóng lại, mình có cảm thấy an tâm hay không.
Tôi lấy chìa khóa mới trong túi.
Một chiếc chìa khóa rất bình thường.
Không đắt.
Không lấp lánh.
Nhưng lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi biết chắc rằng không ai có thể dùng hai chữ “người nhà” để lấy nó khỏi tay tôi.
Hứa Mạn từ trong phòng gọi:
“Uyển Thanh, vào ăn đi!”
Tôi quay đầu.
“Đến đây.”
Trước khi bước vào, tôi nhìn thành phố thêm một lần.
Tám năm trước, tôi bước vào nhà họ Lục với hai bàn tay đầy hy vọng.
Tám năm sau, tôi bước ra với một cuộc hôn nhân đã kết thúc, một bài học quá đắt, và số tiền cuối cùng cũng trở về đúng chỗ.
Có người hỏi tôi sau này có hối hận vì đã làm mọi chuyện tới cùng không.
Tôi chưa từng hối hận.
Bởi có những thứ nếu mình nhường một lần, người khác sẽ nghĩ mình có thể nhường mãi.
Có những món nợ nếu mình không đòi, người ta sẽ gọi nó là “tình nghĩa”.
Và có những người chỉ khi bạn ngừng im lặng, họ mới nhớ ra rằng thứ họ lấy đi vốn chưa bao giờ thuộc về họ.
Tôi đóng cửa ban công.
Ngoài kia, gió đêm vẫn thổi.
Trong căn nhà nhỏ, đèn sáng vàng ấm.
Tôi ngồi xuống bàn ăn, nâng chén trà lên.
Lần này, không ai hỏi tôi còn bao nhiêu tiền.
Không ai yêu cầu tôi phải hy sinh.
Không ai nói tôi nên nhịn vì “đều là người một nhà”.
Tôi mỉm cười.
Cuối cùng, tôi cũng có một mái nhà của chính mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
Leave a Reply