Chiếc vòng ấy, tôi nhận ra.
Bởi chính tay tôi đã đặt làm nó cho Tiểu Nặc khi con bé vừa chào đời.
Mặt trong vòng khắc ba chữ.
Bình an cả đời.
Tôi bước đến.
“Tháo xuống.”
Tạ Hoài Châu cau mày.
“Em nói gì?”
Tôi chỉ vào chiếc vòng.
“Đó là đồ của con gái tôi. Tháo xuống.”
Tống Thanh D/a/o lập tức đỏ mắt.
“Chị, em biết chị đau lòng vì Tiểu Nặc, nhưng chiếc vòng này là do Hoài Châu tặng cho con em. Nếu chị muốn, em có thể mua cho chị chiếc khác…”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô không xứng chạm vào đồ của con tôi.”
Sắc mặt Tạ Hoài Châu lập tức tối sầm.
“Cố Minh Nguyệt!”
Anh bước tới chắn trước mặt Tống Thanh D/a/o.
“Em vừa ra viện đã không biết điều như vậy sao? Chỉ là một chiếc vòng bạc, đáng để em làm loạn giữa tiệc đầy tháng của con trai tôi?”
Tôi nhìn anh.
“Con trai anh?”
Anh lạnh lùng đáp:
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Vậy con gái tôi thì sao?”
Không khí xung quanh đột nhiên yên tĩnh.
Tôi hỏi tiếp:
“Khi con bé bị b/ệ/nh, anh có ở bên không?”
Tạ Hoài Châu không đáp.
“Khi con bé đau đớn, anh có ôm nó không?”
Anh siết chặt tay.
“Khi con bé gọi bố, anh có đến không?”
“Đủ rồi!”
Anh quát lớn.
“Người đã m/ấ/t thì không thể sống lại! Em còn muốn thế nào nữa?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tám năm chung sống.
Mười hai năm quen biết.
Tôi từng tưởng anh là người hiểu tôi nhất trên đời.
Hóa ra đến cuối cùng, anh lại là người xa lạ nhất.
Tôi chậm rãi đưa tay vào túi xách, lấy ra một tờ giấy đã nhàu.
Đó là giấy xuất viện của tôi.
Phía dưới có một dòng chữ do chính bác sĩ điều trị viết.
B/ệ/nh nhân không có tiền sử rối loạn t/â/m th/ầ/n trước thời điểm nhập viện. Đề nghị điều tra lại căn cứ của việc c/ư/ỡ/ng ch/ế điều trị.
Tôi đặt tờ giấy lên bàn.
“Tạ Hoài Châu, tôi sẽ ly h/ô/n.”
Anh sững người.
Tống Thanh D/a/o cũng ngẩng phắt đầu lên.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng trước khi đi, tôi muốn biết con gái mình được ch/ô/n ở đâu.”
Tạ Hoài Châu nhìn tôi hồi lâu, cuối cùng lạnh nhạt nói:
“Nghĩa trang phía Tây. Khu C, hàng thứ bảy.”
Tôi gật đầu, quay người rời đi.
Ngay lúc ấy, Tống Thanh D/a/o đột nhiên gọi lại.
“Chị Minh Nguyệt.”
Tôi dừng bước.
Cô ta ôm con trai, nở một nụ cười dịu dàng.
“Ngày mai là sinh nhật của Tiểu Nặc, đúng không?”
Tôi quay đầu.
Cô ta khẽ thở dài.
“Em đã chuẩn bị một bó hoa để viếng con bé. Dù sao… con bé cũng từng gọi em là dì.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô nhớ sinh nhật con tôi?”
“Đương nhiên.”
“Vậy cô có nhớ con bé dị ứng với thứ gì không?”
Nụ cười trên mặt Tống Thanh D/a/o cứng lại.
Tôi hỏi tiếp:
“Cô có nhớ con bé mang nhóm m/á/u gì không?”
Cô ta im lặng.
“Cô có nhớ con bé thuận tay trái, sợ bóng tối, mỗi khi sốt cao đều phải có người nắm tay mới chịu ngủ không?”
Tôi bước đến trước mặt cô ta.
“Cô không nhớ gì cả.”
“Nhưng cô lại nhớ rất rõ ngày sinh nhật của con bé.”
“Bởi đó cũng là ngày cô cướp đi thứ cuối cùng thuộc về nó.”
Tống Thanh D/a/o đột nhiên tái mặt.
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta.
“Chiếc vòng bạc kia, là ai tháo khỏi tay con gái tôi?”
Cô ta vô thức lùi lại.
“Chị… chị đang nói gì vậy?”
Tôi không đáp.
Bởi đúng lúc ấy, điện thoại của tôi rung lên.
Một số lạ gửi đến một đoạn video.
Thời gian ghi trên video là ba năm trước.
Địa điểm: B/ệ/nh viện tư nhân An Hòa.
Tôi nhấn mở.
Trong màn hình, một bé gái gầy gò nằm trên giường b/ệ/nh.
Hai tay con bé bị cố định để tránh làm tuột kim truyền.
Mái tóc từng được tôi chăm chút buộc thành hai bím nhỏ giờ đã rụng gần hết.
Nhưng tôi vẫn nhận ra ngay lập tức.
Là Tiểu Nặc.
Con gái tôi.
Con bé khóc đến khản giọng.
“Bố ơi…”
“Con đau lắm…”
“Con không muốn lấy m/á/u nữa…”
“Bố cho con gặp mẹ được không?”
Ống kính rung nhẹ.
Một giọng phụ nữ vang lên từ phía sau.
“Không được đâu, Nặc Nặc.”
“Em trai con đang chờ được cứu.”
“Con ngoan một chút, lấy m/á/u xong dì sẽ cho con gặp mẹ.”
Tôi nhận ra giọng nói ấy.
Tống Thanh D/a/o.
Tiếp đó, giọng một người đàn ông vang lên.
“Làm đi. Thanh D/a/o không thể chờ thêm nữa.”
Tạ Hoài Châu.
Chiếc điện thoại trượt khỏi tay tôi.
Trên màn hình, con gái tôi vẫn đang khóc.
Còn người đàn ông đứng trước mặt tôi lúc này, sắc mặt đã trắng bệch.
Bởi đoạn video vẫn chưa kết thúc.
Một bác sĩ bước vào, cầm trên tay tập hồ sơ.
“Anh Tạ, tôi phải nhắc lại lần cuối.”
“Thể trạng của bé Cố Tư Nặc hiện tại không đáp ứng điều kiện để tiếp tục lấy tế bào gốc. Nếu cố chấp thực hiện, chúng tôi không thể bảo đảm an toàn cho cháu.”
Tạ Hoài Châu trong video chỉ lạnh lùng hỏi:
“Có thể cứu Thanh D/a/o không?”
Bác sĩ im lặng.
Anh nói:
“Vậy thì tiến hành.”
Tôi từ từ ngẩng đầu.
Tống Thanh D/a/o đã không còn chút huyết sắc.
Tạ Hoài Châu bước tới, định giật lấy điện thoại.
Nhưng tôi nhanh hơn.
Tôi nhặt nó lên, giơ thẳng trước mặt hàng trăm vị khách.
“Tạ Hoài Châu.”
Giọng tôi khàn đặc.
“Anh nói con gái chúng ta ch/ế/t vì b/ệ/nh.”
“Vậy anh giải thích cho tôi biết…”
“TẠI SAO TRƯỚC KHI CH/Ế/T, CON BÉ LẠI PHẢI CỨU M/Ạ/NG NGƯỜI PHỤ NỮ CỦA ANH?”
Cả đại sảnh ch/ế/t lặng.
Và đúng khoảnh khắc ấy, một tin nhắn thứ hai được gửi đến.
Chỉ có một dòng chữ.
【Cố phu nhân, nếu cô muốn gặp con gái, đừng đến nghĩa trang. Cô bé vẫn còn sống.】
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.
Bên dưới là một bức ảnh mới chụp.
Trong ảnh, một bé gái chừng chín tuổi đang ngồi trên xe lăn, ôm con thỏ bông giống hệt món đồ tôi giữ suốt bốn năm.
Phía sau xe lăn là tấm biển của một cơ sở chăm sóc trẻ em nằm ở vùng núi xa xôi.
Nhưng điều khiến tôi gần như ngừng thở không phải chiếc xe lăn.
Mà là đôi mắt của con bé.
Đôi mắt ấy đang nhìn thẳng vào ống kính.
Và trên tờ giấy đặt trong lòng, con bé đã viết bằng nét chữ xiêu vẹo:
【Mẹ ơi, con vẫn đang đợi mẹ.】
Tôi ngẩng đầu nhìn Tạ Hoài Châu.
Lần đầu tiên sau bốn năm, trên gương mặt người đàn ông ấy xuất hiện vẻ hoảng sợ thực sự.
Bởi anh cũng đã nhìn thấy bức ảnh.
Và anh biết rõ một chuyện mà tôi chưa biết.
Ba năm trước, chính tay anh đã ký vào giấy chứng t/ử của con gái.
Nhưng người ký tên xác nhận đưa th/i th/ể đi h/ỏ/a t/á/ng…
Lại là Tống Thanh D/a/o.
Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh trên màn hình.
Một giây.
Hai giây.
Rồi tôi bật cười.
Tiếng cười khô khốc vang lên giữa đại sảnh xa hoa, khiến những người đứng gần vô thức lùi lại.
Con gái tôi còn sống.
Tiểu Nặc của tôi vẫn còn sống.
Đứa trẻ mà tôi đã khóc đến cạn nước mắt suốt bốn năm, đứa trẻ mà người cha ruột lạnh lùng tuyên bố đã m/ấ/t vì b/ệ/nh, giờ đây đang ngồi trên một chiếc xe lăn, ôm con thỏ bông, viết rằng nó vẫn đang đợi mẹ.
Tôi không biết nên khóc hay nên cười.
Chỉ biết trong khoảnh khắc ấy, mọi âm thanh xung quanh đều biến mất.
Tôi không còn nhìn thấy những bộ váy dạ hội lộng lẫy, những chiếc ly pha lê, hay hàng trăm ánh mắt đang đổ dồn về phía mình.
Tôi chỉ nhìn thấy đôi mắt của con gái.
Đôi mắt giống tôi như đúc.
Ngày con bé chào đời, bác sĩ bế nó đến trước mặt tôi, cười nói:
“Con gái giống mẹ quá.”
Tạ Hoài Châu khi ấy đã cúi xuống hôn lên trán tôi.
Anh nói:
“Minh Nguyệt, cảm ơn em đã sinh cho anh một nàng công chúa.”
Tôi từng tin câu nói ấy là thật.
Từng tin người đàn ông này sẽ yêu thương con gái chúng tôi đến hết đời.
Hóa ra, lời thề của anh còn rẻ mạt hơn cả chiếc vòng bạc trên tay đứa trẻ khác.
Tôi ngẩng đầu.
“Tạ Hoài Châu.”
Anh đứng cách tôi chưa đầy hai mét.
Đôi môi mỏng mím chặt, ánh mắt liên tục liếc về phía chiếc điện thoại.
“Tôi hỏi anh một câu cuối cùng.”
Tôi giơ bức ảnh lên.
“Anh có biết con bé còn sống không?”
Anh không trả lời.
Tôi bước tới.
“Nhìn vào mắt tôi.”
“Anh có biết không?”
Tạ Hoài Châu siết chặt nắm tay.
“Minh Nguyệt, chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”
Tôi gật đầu.
“Vậy là anh biết.”
Sắc mặt anh thay đổi.
“Anh không nói như vậy.”
“Nhưng anh cũng không phủ nhận.”
Tôi nhìn người đàn ông đã cùng mình trải qua tám năm hôn nhân.
Đột nhiên, tôi cảm thấy vô cùng xa lạ.
Trước đây, mỗi lần chúng tôi tranh cãi, tôi đều cố tìm một lý do để tha thứ cho anh.
Anh lạnh nhạt với tôi, tôi nghĩ anh bận công việc.
Anh thiên vị Tống Thanh Dao, tôi tự nhủ cô ta là em gái nuôi, lại đang mắc b/ệ/nh.
Anh không đến thăm tôi trong khu điều trị, tôi vẫn tin một ngày nào đó anh sẽ nhận ra mình sai.
Nhưng bây giờ, tôi không muốn tìm lý do nữa.
Tôi chỉ muốn tìm con.
Tôi xoay người đi thẳng ra cửa.
Tạ Hoài Châu lập tức đuổi theo.
“Cố Minh Nguyệt, đứng lại!”
Tôi không dừng bước.
Anh túm lấy cổ tay tôi.
“Em định đi đâu?”
“Tìm con gái.”
“Bức ảnh đó chưa chắc là thật!”
Tôi quay đầu nhìn anh.
“Vậy anh sợ cái gì?”
Anh khựng lại.
Tôi chậm rãi gỡ từng ngón tay anh khỏi cổ tay mình.
“Nếu đó là ảnh giả, anh nên vui mừng vì cuối cùng tôi cũng có hy vọng.”
“Nếu đó là ảnh thật, anh càng nên vui mừng vì con gái mình còn sống.”
“Tại sao anh lại sợ?”
Tạ Hoài Châu không đáp.
Đúng lúc ấy, Tống Thanh Dao bế con trai bước tới.
“Chị Minh Nguyệt, chị bình tĩnh một chút được không?”
Cô ta vừa nói vừa rơm rớm nước mắt.
“Em biết chị nhớ Tiểu Nặc, nhưng chị không thể vì một bức ảnh không rõ nguồn gốc mà nghi ngờ Hoài Châu.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô im miệng.”
Tống Thanh Dao sững sờ.
“Chị…”
“Tôi bảo cô im miệng.”
Tôi chỉ vào chiếc vòng bạc trên cổ tay con trai cô ta.
“Tháo nó xuống.”
Cô ta vô thức ôm chặt đứa trẻ.
“Chị muốn làm gì?”
“Tôi muốn lấy lại đồ của con gái mình.”
“Nhưng đây là quà Hoài Châu tặng…”
“Vậy cô bảo anh ta lấy một chiếc khác.”
Tôi tiến lên.
“Cô có ba giây.”
Tạ Hoài Châu lập tức chắn trước mặt cô ta.
“Minh Nguyệt, em đừng quá đáng!”
Tôi nhìn anh, rồi bật cười.
“Quá đáng?”
“Tạ Hoài Châu, anh lấy đồ của con gái tôi cho con trai người phụ nữ khác đeo.”
“Anh để con bé nằm trên giường b/ệ/nh, chịu đựng những lần lấy tế bào gốc dù bác sĩ đã cảnh báo nguy hiểm.”
“Anh giấu tôi chuyện con bé còn sống.”
“Bây giờ anh nói tôi quá đáng?”
Giọng tôi không lớn.
Nhưng từng chữ đều vang rõ giữa đại sảnh im phăng phắc.
Một người phụ nữ trung niên đứng gần đó bỗng lên tiếng:
“Chiếc vòng ấy đúng là của Tiểu Nặc.”
Mọi người đồng loạt quay đầu.
Người vừa nói là bà Lâm, phu nhân của chủ tịch tập đoàn Vĩnh Thịnh.
Bà từng là bạn thân của mẹ tôi.
Bốn năm trước, khi tôi bị đưa vào khu điều trị, bà đã nhiều lần tìm cách thăm tôi nhưng đều bị nhà họ Tạ ngăn cản.
Bà Lâm bước tới, nhìn chiếc vòng bạc.
“Tôi còn nhớ ngày Minh Nguyệt đặt làm nó.”
“Con bé vừa tròn một tháng tuổi.”
“Bên trong có khắc lời chúc bình an.”
Bà nhìn Tạ Hoài Châu.
“Hoài Châu, cháu làm vậy thật sự không thấy hổ thẹn sao?”
Tạ Hoài Châu cau mày.
“Dì Lâm, đây là chuyện gia đình cháu.”
“Chuyện gia đình?”
Bà Lâm cười lạnh.
“Cháu biến con gái ruột thành công cụ cứu người, đưa vợ vào b/ệ/nh viện, bây giờ còn muốn bịt miệng mọi người bằng bốn chữ chuyện gia đình?”
Tiếng bàn tán lập tức nổi lên.
Tống Thanh Dao tái mặt.
Cô ta cúi đầu, vội vàng tháo chiếc vòng bạc.
“Em trả.”
Giọng cô ta nghẹn ngào.
“Em trả là được chứ gì?”
Chiếc vòng được đặt vào lòng bàn tay tôi.
Nó rất nhỏ.
Nhỏ đến mức tôi chỉ cần khép nhẹ các ngón tay đã có thể giấu kín.
Tôi nhớ năm ấy, Tiểu Nặc thích chiếc vòng này đến mức mỗi lần tắm đều không chịu tháo.
Con bé thường giơ cổ tay trước mặt tôi, hỏi:
“Mẹ ơi, bình an cả đời nghĩa là gì?”
Tôi ôm con vào lòng.
“Nghĩa là mẹ mong Nặc Nặc của mẹ luôn khỏe mạnh, vui vẻ, không phải chịu bất kỳ đau khổ nào.”
Con bé cười khanh khách.
“Vậy con cũng mong mẹ bình an cả đời!”
Tôi siết chiếc vòng trong tay.
Lần này, tôi không khóc.
Tôi quay sang bà Lâm.
“Dì, cho cháu mượn điện thoại được không?”
Bà lập tức đưa máy.
Tôi bấm một dãy số đã thuộc lòng.
Đó là số của luật sư Trình Dịch.
Bốn năm trước, anh từng là trợ lý pháp lý của cha tôi.
Sau khi cha mẹ qua đời, anh giúp tôi xử lý phần lớn tài sản thừa kế.
Tôi đã không liên lạc với anh từ ngày bị đưa vào khu điều trị.
Cuộc gọi kết nối rất nhanh.
“Xin chào?”
“Anh Trình.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Một lúc lâu sau, giọng người đàn ông bỗng run lên.
“Minh Nguyệt?”
“Là tôi.”
“Em ra ngoài rồi sao?”
“Vâng.”
Tôi nhìn Tạ Hoài Châu.
“Anh Trình, tôi muốn nhờ anh ba việc.”
“Em nói đi.”
“Thứ nhất, lập tức liên hệ cảnh sát. Tôi nghi ngờ con gái mình bị đưa đi trái phép và hồ sơ t/ử v/o/ng bị làm giả.”
“Thứ hai, xin lệnh bảo toàn toàn bộ hồ sơ điều trị tại B/ệ/nh viện An Hòa, bao gồm camera, bệnh án, giấy đồng ý thủ thuật và hồ sơ chuyển viện.”
“Thứ ba…”
Tôi dừng lại một chút.
“Chuẩn bị đơn ly h/ô/n và hồ sơ kiện những người đã khiến tôi bị cưỡng chế điều trị trái pháp luật.”
Trình Dịch đáp ngay:
“Anh hiểu.”
Tôi bổ sung:
“Còn một chuyện.”
“Em nói.”
“Tôi muốn lấy lại tất cả những gì thuộc về mình.”
Đầu dây bên kia im lặng một giây.
Rồi anh nói:
“Cuối cùng em cũng quyết định rồi.”
Tôi cúp máy.
Tạ Hoài Châu nhìn tôi, ánh mắt tối sầm.
“Em định kiện anh?”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Không.”
Anh vừa định thở phào, tôi đã nói tiếp:
“Tôi định khiến tất cả những người có liên quan phải chịu trách nhiệm.”
Mười một giờ đêm.
Tôi ngồi trong xe của bà Lâm, nhìn những hàng đèn đường lùi dần phía sau.
Trình Dịch đã gửi cho tôi địa chỉ được xác định sơ bộ từ bức ảnh.
Trung tâm chăm sóc trẻ em Thanh Sơn.
Nằm ở một huyện miền núi cách Hải Thành hơn bốn trăm cây số.
Cơ sở ấy không có nhiều thông tin công khai.
Số điện thoại đăng ký đã ngừng hoạt động từ hai tháng trước.
Điều đáng ngờ nhất là ba năm trước, trung tâm này từng đổi tên và thay người đại diện pháp luật.
Người đại diện cũ mang họ Tống.
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.
Họ Tống.
Lại là họ Tống.
Trình Dịch ngồi bên cạnh, đặt một tập tài liệu xuống.
“Minh Nguyệt, có chuyện này anh cần nói trước.”
Tôi quay sang.
“Chuyện gì?”
“Người gửi ảnh cho em có thể đang cố dẫn em đến một nơi nào đó.”
“Tôi biết.”
“Chúng ta chưa xác minh được thân phận người gửi.”
“Tôi biết.”
“Vậy em vẫn muốn đi?”
Tôi nhìn chiếc vòng bạc trong tay.
“Anh Trình.”
“Ừ?”
“Nếu có người nói với anh rằng mẹ anh vẫn còn sống, dù chỉ có một phần trăm khả năng, anh có đi tìm không?”
Anh im lặng.
Tôi quay đầu nhìn ra cửa kính.
“Đó là con gái tôi.”
“Cho dù phía trước là vực sâu, tôi cũng phải tận mắt nhìn thấy con bé.”
Trình Dịch không khuyên nữa.
Anh lấy điện thoại, gọi cho một người.
“Chuẩn bị hai xe. Liên hệ công an địa phương, đồng thời cử người xác minh cơ sở Thanh Sơn. Chúng tôi sẽ đến đó trước bình minh.”
Tôi nhìn anh.
“Cảm ơn.”
Anh khẽ lắc đầu.
“Đừng cảm ơn anh quá sớm.”
“Tại sao?”
“Vì anh còn một chuyện chưa nói.”
Anh lấy từ cặp tài liệu ra một phong bì cũ.
Bên ngoài ghi tên tôi.
Nét chữ quen thuộc.
Là chữ của cha.
Tôi sững người.
“Cái này…”
“Cha em gửi cho anh trước khi qua đời.”
Trình Dịch nhìn tôi.
“Ông dặn rằng nếu một ngày em thật sự quyết định rời khỏi Tạ Hoài Châu, anh mới được giao nó cho em.”
Tôi run tay mở phong bì.
Bên trong là một lá thư và một chiếc chìa khóa nhỏ.
Lá thư chỉ có vài dòng.
“Minh Nguyệt, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là cuối cùng con đã không còn đặt cả cuộc đời mình vào tay người khác.”
“Cha không biết khi ấy con đã trải qua những gì.”
“Nhưng cha muốn con nhớ, con gái nhà họ Cố không cần cúi đầu trước bất kỳ ai để cầu xin tình yêu.”
“Thứ cha để lại cho con, không phải để con làm của hồi môn.”
“Mà để con có đường lui.”
Tôi đọc đến đây, nước mắt bất chợt rơi xuống.
Bốn năm qua, tôi đã chịu đựng quá nhiều.
Bị nhốt trong căn phòng trắng.
Bị buộc uống thuốc.
Bị tước quyền liên lạc.
Bị gọi là người đàn bà điên.
Có những đêm tôi quỳ trước cửa phòng điều trị, cầu xin nhân viên cho mình gọi điện về nhà.
Tôi không cần gặp Tạ Hoài Châu.
Tôi chỉ muốn nghe giọng con gái.
Nhưng không ai đồng ý.
Dần dần, tôi bắt đầu nghi ngờ chính mình.
Có phải tôi thật sự sai?
Có phải tôi không nên phá chiếc váy cưới ấy?
Có phải chỉ cần tôi nhẫn nhịn, gia đình sẽ không tan vỡ?
Đến hôm nay tôi mới hiểu.
Sai lầm lớn nhất của tôi không phải là nổi giận.
Mà là từng tin rằng chỉ cần mình chịu đựng đủ lâu, một người không yêu mình sẽ biết quay đầu.
Tôi gấp lá thư lại.
“Chiếc chìa khóa này dùng để làm gì?”
Trình Dịch đáp:
“Két an toàn số chín tại ngân hàng Trung Tín.”
“Bên trong có bản gốc di chúc và hồ sơ ủy thác tài sản của cha em.”
Tôi ngẩng đầu.
“Không phải toàn bộ tài sản đã chuyển sang tên Tạ Hoài Châu rồi sao?”
Anh nhìn tôi.
“Đó là điều nhà họ Tạ muốn em tin.”
Tôi im lặng.
Trình Dịch tiếp tục:
“Cha em để lại cho em ba mươi hai phần trăm cổ phần tập đoàn Cố thị, một quỹ tín thác và quyền sở hữu nhiều bất động sản.”
“Sau khi em kết hôn, Tạ Hoài Châu từng đề nghị hợp nhất tài sản.”
“Nhưng cha em không đồng ý.”
“Ông đã lập cơ chế bảo vệ riêng.”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa.
“Vậy tại sao bốn năm qua…”
“Vì quyền biểu quyết tạm thời được giao cho một người quản lý độc lập khi em không thể trực tiếp thực hiện.”
“Ai?”
Trình Dịch nhìn tôi.
“Chính là anh.”
Tôi sững sờ.
Anh nói tiếp:
“Anh không thể công khai can thiệp khi em còn bị hạn chế quyền liên lạc và chưa có kết luận pháp lý về tình trạng điều trị. Nhưng anh đã giữ nguyên toàn bộ cổ phần, không cho phép chuyển nhượng.”
“Bây giờ em đã ra ngoài.”
“Và em có thể tự quyết định.”
Tôi cúi đầu.
Trong lòng bỗng dâng lên một cảm giác kỳ lạ.
Hóa ra suốt những năm tháng tưởng như bị cả thế giới bỏ rơi, vẫn có người âm thầm giữ lại cho tôi một con đường.
Tôi nắm chặt chiếc chìa khóa.
“Anh Trình.”
“Ừ?”
“Sau khi tìm được Tiểu Nặc, tôi muốn trở lại Cố thị.”
Anh nhìn tôi.
Rồi mỉm cười.
“Anh chờ câu này bốn năm rồi.”
Ba giờ bốn mươi phút sáng.
Đoàn xe rời khỏi đường cao tốc, tiến vào con đường núi quanh co.
Mưa bắt đầu rơi.
Từng giọt nước đập vào kính xe, tạo thành những vệt dài.
Tôi không ngủ.
Suốt quãng đường, tôi liên tục nhìn bức ảnh của Tiểu Nặc.
Con bé gầy hơn rất nhiều so với ký ức.
Mái tóc đã dài trở lại, nhưng khuôn mặt nhỏ nhắn vẫn tái nhợt.
Chiếc xe lăn khiến tim tôi đau nhói.
Tôi không biết ba năm qua con đã trải qua những gì.
Không biết con có được ăn no không.
Có ai ôm con khi trời trở lạnh không.
Có ai nắm tay con mỗi khi con gặp ác mộng không.
Tôi càng không dám nghĩ đến việc con đã chờ mẹ bao nhiêu ngày.
Trình Dịch nhận một cuộc gọi.
Anh nghe xong, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Minh Nguyệt.”
Tôi quay sang.
“Có chuyện gì?”
“Người của chúng ta vừa đến trung tâm Thanh Sơn.”
Tim tôi thắt lại.
“Thấy con bé chưa?”
“Chưa.”
“Tại sao?”
“Cơ sở đã đóng cửa.”
Tôi ngồi bật dậy.
“Đóng cửa?”
“Đúng. Theo người dân gần đó, khoảng một giờ trước có một chiếc xe cứu thương đến đưa một bé gái đi.”
Tôi cảm thấy máu trong người lạnh ngắt.
“Một giờ trước?”
“Ừ.”
Tôi lập tức hiểu ra.
Tạ Hoài Châu đã biết.
Hoặc Tống Thanh Dao đã biết.
Có người đang cố chuyển Tiểu Nặc đi trước khi tôi đến.
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Cho xe chạy nhanh hơn.”
Trình Dịch nói:
“Đã báo công an địa phương kiểm tra phương tiện phù hợp. Chúng ta không thể đuổi theo một chiếc xe chưa rõ biển số giữa đường núi.”
Tôi cắn chặt môi.
“Vậy phải làm sao?”
“Đến trung tâm trước. Có thể tìm được manh mối.”
Bốn giờ mười lăm phút.
Xe dừng trước một cánh cổng sắt hoen gỉ.
Tấm biển Trung tâm chăm sóc trẻ em Thanh Sơn treo nghiêng ngả dưới mái hiên.
Bên trong tối om.
Một nhân viên bảo vệ đang đứng cạnh cổng, nói chuyện với hai cán bộ công an.
Tôi vừa xuống xe đã chạy tới.
“Con gái tôi đâu?”
Người bảo vệ giật mình.
“Cô là ai?”
“Tôi là mẹ của Cố Tư Nặc!”
Nghe thấy cái tên ấy, sắc mặt ông ta thay đổi.
Tôi lập tức nhận ra.
“Ông biết con bé?”
Ông ta cúi đầu.
“Tôi… tôi không rõ.”
Tôi tiến lên.
“Xin ông.”
Giọng tôi run rẩy.
“Tôi không đến đây để gây chuyện.”
“Tôi chỉ muốn biết con gái mình ở đâu.”
Người bảo vệ nhìn tôi hồi lâu.
Cuối cùng, ông ta thở dài.
“Cô bé ở phòng số mười bảy.”
Tôi quay đầu nhìn tòa nhà.
“Phòng nào?”
“Tầng hai, cuối hành lang.”
Tôi lập tức chạy vào.
Không ai ngăn cản.
Hành lang tối và lạnh.
Mùi thuốc sát trùng thoang thoảng trong không khí.
Tôi chạy qua từng cánh cửa.
Mười ba.
Mười bốn.
Mười lăm.
Mười sáu.
Cuối cùng là phòng mười bảy.
Tôi đẩy cửa.
Bên trong chỉ có một chiếc giường nhỏ.
Một chiếc bàn gỗ.
Một tủ quần áo cũ.
Và một bức tranh dán trên tường.
Tôi đứng sững.
Trong tranh có hai người.
Một người phụ nữ mặc váy màu xanh.
Một bé gái nắm tay cô ấy.
Phía trên là mặt trời vàng rực.
Nét vẽ vụng về.
Nhưng tôi nhận ra ngay.
Đó là tôi.
Bởi bốn năm trước, Tiểu Nặc từng nói:
“Mẹ ơi, sau này con sẽ vẽ mẹ thật đẹp.”
Tôi chậm rãi bước tới.
Dưới bức tranh có một dòng chữ.
“Mẹ đến đón con.”
Chỉ bốn chữ.
Tôi đưa tay chạm vào tờ giấy.
Nước mắt rơi xuống không ngừng.
Trên bàn còn có một chiếc hộp thiếc.
Bên trong là những món đồ nhỏ.
Một chiếc kẹp tóc màu hồng.
Một viên đá hình trái tim.
Một chiếc cúc áo.
Và một chồng giấy gấp làm tư.
Tôi mở tờ đầu tiên.
“Mẹ ơi, hôm nay con không khóc.”
Tờ thứ hai.
“Mẹ ơi, hôm nay con tập đứng được ba giây.”
Tờ thứ ba.
“Mẹ ơi, con mơ thấy mẹ đến.”
Tờ thứ tư.
“Mẹ ơi, con không nhớ giọng mẹ nữa.”
Tôi không đọc nổi.
Hai chân mềm nhũn, tôi quỳ xuống trước chiếc bàn nhỏ.
Tôi ôm chặt những tờ giấy vào ngực.
“Tiểu Nặc…”
“Mẹ đến rồi.”
“Mẹ xin lỗi.”
“Mẹ đến muộn quá.”
Phía sau vang lên tiếng bước chân.
Tôi quay đầu.
Một người phụ nữ khoảng năm mươi tuổi đứng ở cửa.
Bà mặc áo khoác màu xám, khuôn mặt đầy vẻ mệt mỏi.
Nhìn thấy tôi, bà bỗng đỏ mắt.
“Cô là mẹ của Nặc Nặc?”
Tôi đứng bật dậy.
“Vâng!”
“Con bé đâu?”
Người phụ nữ bước vào, đóng cửa lại.
“Tôi tên là Hứa Lan. Trước đây tôi phụ trách chăm sóc con bé.”
Tôi nắm lấy tay bà.
“Xin bà nói cho tôi biết con gái tôi đang ở đâu.”
Hứa Lan nhìn tôi.
“Cô bé vừa được chuyển đi.”
“Ai đưa đi?”
“Người của nhà họ Tạ.”
Tôi cảm thấy đầu óc choáng váng.
“Chuyển đến đâu?”
“Tôi không biết.”
Tôi buông tay bà.
Nhưng ngay sau đó, Hứa Lan nói tiếp:
“Có điều, trước khi đi, Nặc Nặc nhờ tôi đưa cô thứ này.”
Bà lấy từ túi áo ra một chiếc máy ghi âm nhỏ.
Tôi nhận lấy.
“Con bé đưa bà khi nào?”
“Khoảng hai giờ trước.”
“Con biết tôi sẽ đến?”
Hứa Lan gật đầu.
“Có người đã nói với con bé rằng mẹ nó đang trên đường tới.”
Tôi lập tức hỏi:
“Ai?”
Bà nhìn ra ngoài cửa.
Rồi hạ thấp giọng.
“Bác sĩ Lục.”
Chiếc máy ghi âm rất cũ.
Tôi nhấn nút phát.
Ban đầu chỉ có tiếng rè rè.
Sau đó, một giọng trẻ con yếu ớt vang lên.
“Mẹ ơi.”
Tôi lập tức che miệng.
Là Tiểu Nặc.
Giọng con bé đã khác rất nhiều.
Không còn trong trẻo như bốn năm trước.
Nhưng tôi vẫn nhận ra.
“Mẹ ơi, con là Nặc Nặc.”
“Dì Hứa nói mẹ sắp đến.”
“Con vui lắm.”
“Nhưng con hơi sợ.”
“Vì lần nào có người nói sẽ đưa con về nhà, cuối cùng con cũng phải chuyển đến một nơi khác.”
Tôi cắn chặt môi.
Giọng con bé tiếp tục.
“Mẹ ơi, con không trách mẹ đâu.”
“Con biết mẹ không bỏ con.”
“Bác sĩ Lục nói mẹ bị người ta nhốt lại.”
“Con đã cố gắng ngoan ngoãn.”
“Con không khóc nhiều nữa.”
“Con cũng tập đi mỗi ngày.”
“Nhưng chân con vẫn chưa nghe lời.”
Một khoảng im lặng ngắn.
Sau đó, con bé nhỏ giọng hỏi:
“Mẹ ơi, nếu con không đi được nữa, mẹ có còn muốn con không?”
Tôi bật khóc.
“Ngu ngốc!”
“Con bé ngốc này!”
“Sao mẹ có thể không muốn con!”
Tôi ôm chiếc máy ghi âm, khóc đến không thở nổi.
Trong máy, Tiểu Nặc lại nói:
“Dì Hứa bảo con phải giữ sức.”
“Con sẽ nghe lời.”
“Con muốn sống đến ngày gặp mẹ.”
“Con còn muốn mẹ chải tóc cho con.”
“Muốn mẹ kể chuyện trước khi ngủ.”
“Muốn ăn bánh sinh nhật mẹ làm.”
“Con đã chờ rất lâu rồi.”
“Mẹ ơi, lần này mẹ nhất định phải tìm thấy con nhé.”
Tiếng ghi âm kết thúc.
Tôi ngồi bất động.
Hứa Lan quay mặt đi lau nước mắt.
Trình Dịch đứng ở cửa, sắc mặt vô cùng khó coi.
Tôi chậm rãi đứng dậy.
“Bác sĩ Lục là ai?”
Hứa Lan đáp:
“Lục Cảnh Nghiêm.”
“Anh ấy từng là bác sĩ điều trị cho Tiểu Nặc ở B/ệ/nh viện An Hòa.”
Tôi sững người.
“Anh ấy còn sống?”
Hứa Lan ngạc nhiên.
“Tại sao cô hỏi vậy?”
Tôi nhìn bà.
“Ba năm trước, Tạ Hoài Châu nói với tôi rằng bác sĩ phụ trách điều trị cho Tiểu Nặc đã qua đời vì tai nạn.”
Hứa Lan lắc đầu.
“Không.”
“Bác sĩ Lục vẫn sống.”
“Chính anh ấy là người đã cứu Nặc Nặc.”
Tôi nín thở.
Bà nói tiếp:
“Ba năm trước, sau lần lấy tế bào gốc cuối cùng, Nặc Nặc rơi vào tình trạng nguy kịch.”
“Bác sĩ Lục phản đối việc tiếp tục thủ thuật từ trước đó, nhưng quyết định vẫn được đưa ra.”