#TOP T1703 Chương 1
CON DÂU TUYÊN BỐ KHÔNG SINH CON? ĐƯỢC THÔI! NHÀ GIÀU CHẲNG BAO GIỜ THIẾU TRẺ CON!
Tôi bỏ ra hơn một triệu tệ để tổ chức cho con trai một đám cưới thật linh đình, chỉ mong mọi chuyện được chu toàn, hai bên đều nở mày nở mặt.
Nào ngờ, chỉ một câu nói của con dâu đã khiến tôi mất hết thể diện trước mặt quan khách.
“Chúc gì mà sớm sinh quý t/ử?
Tôi không phải công cụ sinh sản.
Tôi nói rõ từ đầu rằng mình quyết định không sinh con, ai còn giục tôi sinh thì đừng trách tôi trở mặt.”
Cả hội trường lập tức im phăng phắc, tất cả mọi người đều nhìn về phía tôi như đang chờ xem bà mẹ chồng vừa bị con dâu làm mất mặt sẽ xử trí thế nào.
Thế nhưng tôi chẳng những không nổi giận mà còn là người vỗ tay trước, mỉm cười nói: “Nói hay lắm!
Mẹ ủng hộ!”
Con dâu vô cùng đắc ý, ngay tối hôm ấy đã đăng bài lên mạng xã hội: “Ai bảo gả vào nhà giàu thì nhất định phải sinh con?
Tôi dựa vào sức hút của mình, chứ không dựa vào t/ử cung!”
Tôi vẫn còn đang giận thì con trai đã cười hề hề ghé đến, nói một câu khiến tôi sững người: “Mẹ, có gì mà phải sốt ruột?
Chỉ cần mẹ có tiền thì còn sợ không có cháu sao?
Cô ấy không sinh, thiếu gì người muốn sinh.”
Con dâu vẫn mải đắc ý trên mạng, không hề biết rằng ngoài họ hàng, bạn bè, những người nhìn thấy lời tuyên bố không sinh con ấy còn có cả những cô gái đang nhăm nhe, ngày đêm mơ được gả vào nhà họ Trần.
Mãi đến một ngày, một người phụ nữ bụng mang dạ chửa tìm tới, gõ cửa nhà cô ta.
Tôi tên là Lâm Tú Chi, đã sống hơn nửa đời người, mà thứ tôi coi trọng nhất từ trước đến nay chính là thể diện.
Tôi không nói đến chuyện mặt mũi có xinh đẹp hay không.
Năm nay tôi đã năm mươi lăm tuổi, nếp nhăn trên mặt nhiều đến mức có thể kẹp c/h/ế/t cả ruồi, còn nhan sắc gì mà đem ra bàn nữa.
Điều tôi nói đến từ đầu đến cuối vẫn là thể diện của mình trước mặt người khác.
Ngày trước, tôi và ông Trần bày sạp hàng ở chợ vật liệu xây dựng, trong túi chỉ có năm nghìn tệ, nhiều khi bữa no bữa đói.
Dù vậy, mỗi lần ra ngoài gặp người khác, tôi vẫn ăn mặc sạch sẽ, chỉnh tề.
Về sau việc kinh doanh lớn dần, gia đình cũng tích cóp được chút của cải, tôi lại càng không cho phép mình mất mặt trong bất kỳ hoàn cảnh nào.
Họ hàng tụ họp thì tôi chủ động thanh toán, bạn bè hỏi vay tiền thì tôi giúp đỡ không chần chừ, đến lễ Tết lì xì cho con cháu cũng chưa bao giờ tiếc tay.
Làm tất cả những việc ấy để được gì?
Suy cho cùng cũng chỉ vì hai chữ thể diện.
Bởi vậy, chỉ riêng việc tổ chức đám cưới cho con trai, trước sau tôi đã bỏ ra hơn một triệu tệ.
Tôi đặt sảnh tiệc lớn nhất trong một khách sạn năm sao, mở đủ ba mươi bàn, mỗi bàn có giá 8.800 tệ.
Chỉ riêng rượu đã chuẩn bị ba loại: Mao Đài để mời các bậc trưởng bối, vang đỏ dành cho khách nữ, còn sâm panh thì được vận chuyển bằng đường hàng không từ Pháp sang.
Công ty tổ chức đám cưới cũng là nơi đắt nhất thành phố mà tôi đích thân lựa chọn, chỉ riêng trang trí hội trường đã tốn hơn một trăm nghìn tệ.
Khách mời đều là những người có vai vế: họ hàng, bạn bè, đối tác kinh doanh, cùng những người bạn lâu năm của ông Trần trong hiệp hội vật liệu xây dựng.
Tôi muốn một đám cưới thật long trọng, để bất cứ ai có mặt hôm ấy cũng thấy nhà họ Trần đón con dâu về nhà vẻ vang, đàng hoàng đến mức nào.
Con dâu tôi tên là Triệu Mạn, hai mươi sáu tuổi, lớn lên ở thành phố, tốt nghiệp một trường đại học danh tiếng và có ngoại hình khá ưa nhìn.
Tuy điều kiện gia đình con bé bình thường, bố mẹ đều là người làm công ăn lương, tôi vẫn thấy rất ổn; nhà tôi vốn không thiếu tiền, chưa kể kết thông gia với một gia đình môn đăng hộ đối đôi khi còn dễ nảy sinh chuyện.
Con bé rất khéo miệng, ngay lần đầu gặp đã ngọt ngào gọi tôi là “mẹ Lâm”, khiến tôi nghe mà ấm cả lòng.
Thỉnh thoảng tôi cũng thấy nó hơi thích thể hiện, nhưng người trẻ mà, ai chẳng có chút cá tính riêng?
Hôm cưới, tôi đặc biệt diện một bộ sườn xám màu xanh lục đậm được đặt may riêng.
Chiếc vòng cổ ngọc trai là món quà ông Trần tặng nhân dịp kỷ niệm hai mươi năm ngày cưới, còn đôi khuyên tai ngọc phỉ thúy khai thác từ mỏ cũ thì tôi đã cất giữ nhiều năm.
Tôi đứng ở cửa sảnh tiệc đón khách, cười nhiều đến mức tưởng chừng lớp phấn trang điểm trên mặt sắp nứt ra.
“Chị Tú Chi, chúc mừng, chúc mừng!”
“Tú Chi à, đám cưới này hoành tráng thật đấy!
Nở mày nở mặt quá!”
“Con trai lập gia đình rồi, từ nay chị chỉ việc đợi hưởng phúc thôi!”
Tôi luôn mỉm cười tiếp chuyện, lưng thẳng tắp, bởi đó chính là vẻ đàng hoàng, thể diện mà tôi mong muốn.
Mọi chuyện chỉ bắt đầu xảy ra sau khi phần nghi lễ đám cưới kết thúc.
Người dẫn chương trình cầm micro khuấy động không khí: “Nào, chúng ta cùng nâng ly chúc cô dâu chú rể tân hôn hạnh phúc, trăm năm hòa hợp, sớm sinh quý t/ử, ba năm bế hai cháu!”
Khách khứa ngồi phía dưới cười nói rộn ràng.
Bác gái nâng ly chúc “sớm sinh quý t/ử”, ông chú họ thứ ba lớn tiếng bảo “năm sau bế cháu”, còn mấy người bạn làm ăn cũng hùa theo trêu: “Trần Vũ, cố lên nhé!”
Ai cũng biết đó chỉ là những lời chúc lấy may thường thấy trong đám cưới, nói để không khí thêm vui, chẳng ai thực sự xem đó là lời thúc ép.
Tôi vừa mỉm cười nâng ly đứng dậy, chuẩn bị đáp lại mấy câu khách sáo thì Triệu Mạn bất ngờ giằng lấy micro từ tay người dẫn chương trình.
“Vừa rồi người dẫn chương trình chúc chúng tôi sớm sinh quý t/ử, cũng có rất nhiều khách mời chúc chúng tôi như vậy…”
Cô ta ngừng lại một lát rồi hơi hất cằm lên, dáng vẻ lúc ấy chẳng giống một cô dâu đang dự lễ cưới của mình, mà giống một ngôi sao nữ đang đứng trên sân khấu họp báo.
“Hôm nay, tôi xin trịnh trọng tuyên bố: T/ử cung của tôi thì tôi tự quyết định.
Tôi không phải công cụ sinh sản của bất kỳ ai, cũng mong mọi người đừng quá muốn chi phối cơ thể của người khác.
Tôi và Trần Vũ đã quyết định không sinh con.
Từ nay về sau, ai còn giục tôi sinh, đừng trách tôi trở mặt.”
Cả hội trường lập tức lặng ngắt như tờ.
Tay cầm ly của tôi cứng đờ giữa không trung.
Ba mươi bàn tiệc, hơn ba trăm quan khách, đến cả nhân viên phục vụ bưng thức ăn cũng đứng sững.
Miếng sườn đang gặm dở trong miệng Tú Lan, em gái tôi, rơi đ/á/n/h bộp xuống bát; nước canh b/ắ/n lên chiếc áo lụa Hương Vân mới mua mà nó vẫn chẳng hề hay biết.
Khoảnh khắc ấy, tôi có cảm giác mọi người đều đang nhìn mình, chỉ để xem bà mẹ chồng vừa bị con dâu công khai khiến cho bẽ mặt sẽ phản ứng ra sao.
Bác gái ngượng ngùng hạ ly xuống, ông chú họ thứ ba ho hai tiếng rồi cúi đầu gắp thức ăn.
Mấy người bạn làm ăn của tôi liếc nhìn nhau đầy ẩn ý; trong số đó có một người nâng ly nhấp ngụm rượu, mượn miệng ly để che đi nét cười nơi khóe môi.
Tôi quá quen với vẻ mặt ấy, bởi ngày trước, mỗi khi chứng kiến đối thủ trên thương trường gặp chuyện mất mặt, chính tôi cũng từng có biểu cảm như vậy.
Còn giờ đây, thể diện mà Lâm Tú Chi tôi cố giữ suốt cả đời lại bị xé tan tành ngay trong khoảnh khắc ấy.
Ngồi cạnh tôi, ông Trần sa sầm mặt như đáy nồi.
Thời trẻ ông ấy nóng tính, thường xuyên đ/á/n/h nhau với người khác, mãi mấy năm gần đây mới bớt đi phần nào, nhưng tính khí mạnh mẽ vẫn còn nguyên.
Tôi vội giữ lấy tay chồng, không để ông nổi nóng.
Chỉ cần ông làm ầm lên, ngày mai chuyện này chẳng những lan khắp họ hàng mà đến cả hiệp hội vật liệu xây dựng cũng sẽ đem nhà họ Trần ra làm trò cười.
Tôi hít một hơi thật sâu, từ tốn đặt ly rượu xuống, sau đó đưa hai tay lên vỗ.
“Bốp… bốp… bốp…” Tiếng vỗ tay trong trẻo vang lên, chậm rãi, từng nhịp một.
Mọi ánh mắt lập tức hướng về phía tôi.
Tôi mỉm cười đứng dậy, từng bước đi lên sân khấu; gót giày nện xuống nền đá cẩm thạch, tiếng nào cũng rõ mồn một.
Quãng đường chỉ vài chục bước ấy có lẽ là quãng đường dài nhất tôi từng đi trong đời.
Đến trước mặt Triệu Mạn, tôi thấy cô ta rõ ràng sững sờ.
Có lẽ cô ta đã nghĩ tôi sẽ khóc lóc, làm ầm lên, thậm chí tức đến mức ngất ngay tại chỗ.
Trên tài khoản Tiểu Hồng Thư của cô ta, những câu chuyện hả hê kiểu ấy đâu có hiếm: mẹ chồng bị đối đáp đến cứng họng, họ hàng vỗ tay tán thưởng, còn người phụ nữ độc lập thì giành chiến thắng vẻ vang.
Nhưng tôi không làm theo những điều cô ta tưởng tượng.
Tôi nhận lấy micro, tươi cười nhìn xuống khán phòng: “Nói hay lắm!
Người trẻ bây giờ phải có chính kiến của mình, chúng ta làm bố mẹ thì nên ủng hộ.
Cơ thể là của con bé, chuyện ấy cứ để con bé quyết định.”
Tôi quay sang Triệu Mạn, thân mật vỗ vai: “Tiểu Mạn à, con cứ yên tâm, mẹ không phải người cổ hủ đâu.”
Khóe miệng Triệu Mạn giật giật, mãi mới gượng gạo nặn ra được một nụ cười.
“Nào!”
Tôi nâng ly hướng về tất cả mọi người.
“Chúng ta cùng vỗ tay một lần nữa để tán thưởng tinh thần độc lập của Tiểu Mạn nhà tôi!”
Khách khứa ngẩn ra hai giây rồi mới có tiếng vỗ tay lác đác vang lên.
Tú Lan nhìn tôi như nhìn người điên nhưng cuối cùng vẫn vỗ theo vài cái; ông chú họ thứ ba cười khan hai tiếng, nâng ly uống cạn một hơi.
Tôi vẫn giữ nụ cười khi bước xuống sân khấu.
Lúc đi ngang qua chỗ bác gái, bà kéo tay áo tôi lại, hạ giọng hỏi: “Tú Chi, cháu không sao đấy chứ?”
“Cháu thì có chuyện gì được ạ?”
Tôi vỗ nhẹ tay bà.
“Người trẻ có suy nghĩ riêng, chúng ta làm bậc trưởng bối nên thông cảm.”
Bác gái hé miệng định nói, cuối cùng lại thôi.
Đám cưới tiếp tục diễn ra.
Người dẫn chương trình vừa lau mồ hôi vừa cố hoàn thành những phần còn lại, nhờ thế bữa tiệc mới không rối tung.
Triệu Mạn thay bộ váy mời rượu, khoác tay Trần Vũ lần lượt đến từng bàn nâng ly, cười nói như thể chưa hề xảy ra chuyện gì.
Tôi cũng mỉm cười, tiếp tục nâng ly, trò chuyện với khách khứa và hỏi han bà thông gia, từ đầu đến cuối không để lộ chút sơ suất nào.
Trước khi ra về, bà thông gia nắm tay tôi, ngượng ngập nói: “Chị Tú Chi, Tiểu Mạn nhà tôi từ nhỏ đã thẳng tính, mong chị thông cảm…”
“Người trẻ có chính kiến là chuyện tốt.”
Tôi vỗ nhẹ tay bà, cười hòa nhã.
“Chị yên tâm, tôi sẽ không để bụng đâu.”
Bà thông gia thở phào nhẹ nhõm.
Nhìn dáng vẻ ấy, tôi thầm cười lạnh: hóa ra chính bà cũng hiểu việc con gái mình vừa làm chẳng đẹp đẽ gì.
Đến tận mười giờ tối đám cưới mới kết thúc.
Ông Trần cầm lái, tôi ngồi ghế phụ, suốt quãng đường về nhà hai vợ chồng chẳng nói với nhau câu nào.
Vừa về đến nơi, tôi còn chưa kịp thay giày đã đi thẳng vào phòng ngủ.
Người phụ nữ trong gương vẫn trang điểm chỉn chu, tóc tai gọn gàng, nhưng thần sắc nơi chân mày khóe mắt dường như đã bị chuyện ban nãy rút mất quá nửa.
Tôi ngồi lặng một lúc rồi mới với tay lấy điện thoại.
Điện thoại đầy ắp thông báo WeChat.
Những chấm đỏ báo tin mới hiện lên liên tiếp trong các nhóm họ hàng, bạn bè và đối tác làm ăn.
Tôi mở ra xem thì thấy có người đã gửi ảnh chụp màn hình tài khoản Tiểu Hồng Thư của Triệu Mạn.
Tài khoản ấy mang tên “Mạn Mạn trong nhà giàu”, có ba mươi tám nghìn người theo dõi; bài viết mới nhất được đăng từ bốn mươi phút trước.
Tiêu đề: “TÔI TUYÊN BỐ KHÔNG SINH CON NGAY TRONG ĐÁM CƯỚI, MẸ CHỒNG DẪN ĐẦU VỖ TAY, ĐÂY MỚI LÀ TẦM NHÌN CỦA NHÀ GIÀU”.
Bài đăng gồm chín bức ảnh.
Bức đầu là ảnh cận cảnh Triệu Mạn cầm micro phát biểu, cằm hơi hất lên, ánh mắt ngạo nghễ.
Bức thứ hai chụp khoảnh khắc tôi mỉm cười vỗ tay, bên dưới ghi: “Mẹ chồng là người từng trải, đúng là biết nghĩ thoáng.”
Bên dưới bài đăng, phần bình luận tràn ngập những lời tán thưởng.
“Chị ngầu quá!
Gả vào nhà giàu phải dựa vào năng lực, chứ không dựa vào t/ử cung!”
“Đây mới đúng là hình mẫu phụ nữ độc lập!”
“Xin vía có mẹ chồng tuyệt vời như thế này!”
“Đám họ hàng giục sinh chắc bị vả mặt sưng hết cả rồi, ha ha ha!”
Tôi kéo xuống đọc từng lời bình luận, càng đọc đầu ngón tay càng lạnh.
Không phải tôi chưa từng bị người khác tính kế.
Hơn hai mươi năm lăn lộn trên thương trường, đủ mọi thủ đoạn công khai lẫn ngấm ngầm tôi đều đã trải qua.
Thế nhưng đây là lần đầu tiên chính người nhà đem tôi ra làm đề tài đăng lên mạng, mặc cho thiên hạ tán thưởng rồi bàn ra tán vào.
Đến khi kéo xuống một bình luận nằm gần cuối danh sách, tôi mới dừng tay.
Ảnh đại diện là một phụ nữ trung niên, tên tài khoản “Năm tháng bình yên”.
“Cô gái à, mẹ chồng cô tay trắng làm nên khối tài sản hàng chục triệu, đâu phải nhờ đăng bài trên Tiểu Hồng Thư.
Muối bà ấy ăn còn nhiều hơn cơm cô ăn đấy.
Đừng vội đắc ý, coi chừng cuộc hôn nhân kết thúc với hai bàn tay trắng.”
Triệu Mạn chế giễu đáp lại: “Mọi người mau vào xem này, có người ghen ăn tức ở, chua đến mức thành tinh rồi!”
Nhìn dòng chữ ấy, nhất thời tôi chẳng biết nên giận hay nên cười.
Hóa ra trên đời vẫn có người hiểu chuyện, chỉ tiếc Triệu Mạn chẳng chịu nghe.
Tôi đặt điện thoại xuống, vừa đứng dậy định đi tẩy trang thì cửa phòng ngủ có tiếng gõ.
Trần Vũ đẩy cửa bước vào, áo vest phanh rộng, cà vạt buông lỏng quanh cổ, người vẫn còn phảng phất mùi rượu.
Nó vừa cười cợt vừa ngồi xuống mép giường.
“Mẹ, chuyện hôm nay mẹ đừng để trong lòng, tính cô ấy vốn thế.
Hơn nữa…”
Nó ghé lại gần, hạ giọng cười đầy ẩn ý: “Chỉ cần mẹ có tiền thì còn sợ không có cháu sao?”
Tôi nhất thời sững người, chẳng biết phải đáp lại thế nào.
Nó nháy mắt như đang kể một câu đùa mà hai người đều hiểu: “Cô ấy không muốn sinh thì thiếu gì người muốn sinh, mẹ sốt ruột làm gì?”
Nó nói nhẹ tênh, cứ như đang bàn chuyện hôm nay ăn gì, ngày mai đi đâu.
Không phải giận dỗi hay than phiền, chỉ đơn giản là nó hoàn toàn không xem chuyện ấy có gì nghiêm trọng.
Tôi nhìn nó một hồi lâu mới hỏi: “Con nói thật đấy à?”
“Tất nhiên là thật.”
Nó đứng dậy, chỉnh lại áo vest.
“Mẹ vất vả hơn nửa đời người mới gây dựng được cơ nghiệp, chẳng lẽ lại không có ai thừa kế?
Cô ấy muốn sinh hay không t/ùy cô ấy, thiếu gì người chịu sinh.
Con cũng đâu phải không có cô ấy thì không sống nổi.”
“Trần Vũ.”
Nó ngoái đầu lại.
Tôi nhìn con trai, lời muốn hỏi đã đến đầu môi rồi lại nuốt xuống.
Đứa con này do một tay tôi nuôi lớn, tính nó ra sao tôi hiểu hơn ai hết.
Nó không hẳn là người xấu, chỉ là chưa bao giờ xem chuyện này nghiêm túc.
Trong mắt nó, hôn nhân giống một ván chơi có thể bắt đầu lại bất cứ lúc nào; người phụ nữ này không chịu phối hợp thì thay người khác là xong.
Nhưng cô gái tên Triệu Mạn ấy có biết điều đó không?
Triệu Mạn tưởng mình sáng suốt, nắm được thóp bố mẹ chồng giàu có và giành được quyền chủ động trong cuộc hôn nhân.
Có lẽ lúc đứng trước mọi người tuyên bố không sinh con, cô ta cảm thấy mình oai phong lắm, chẳng khác nào người đại diện cho phụ nữ độc lập.
Nhưng cô ta đâu biết rằng trong mắt chính người chồng ấy, mình chỉ là một người có thể bị thay thế bất cứ lúc nào.
“Không có gì.”
Cuối cùng tôi chỉ khoát tay.
“Lái xe về cẩn t/h/ậ/n.”
“Con biết rồi.
Mẹ cũng ngủ sớm nhé.”
Cửa phòng vừa đóng lại, ông Trần đã từ nhà vệ sinh bước ra.
Thấy tôi ngồi thẫn thờ bên mép giường, ông đến ngồi cạnh rồi hỏi: “Sao thế?
Con trai lại nói gì với bà à?”
Tôi kể nguyên văn những lời Trần Vũ vừa nói với mình.
Ông Trần im lặng một lúc rồi hỏi: “Bà đang lo chuyện gì?”
“Tôi cũng chẳng biết nữa.”
Tôi thở dài, xoa hai bên thái dương.
“Đáng lẽ người khiến tôi giận nhất hôm nay phải là Triệu Mạn.
Tôi bỏ ra hơn một triệu tệ làm đám cưới cho hai đứa, mời hơn ba trăm quan khách đến chúc phúc, vậy mà nó chẳng những làm tôi mất mặt ngay tại tiệc cưới, còn đem chuyện đó đăng lên mạng.
Thế nhưng vừa nghe Trần Vũ nói xong, tôi lại thấy lo thay cho nó.”
“Lo thay cho con bé à?”
“Ông nghĩ xem, một cô gái gả vào nhà mình, đắc tội với bố mẹ chồng, giẫm lên thể diện của chồng, rốt cuộc lấy đâu ra tự tin đến thế?
Chẳng phải vì nó tin Trần Vũ yêu mình, không thể rời xa mình sao?
Nếu biết trong lòng Trần Vũ đang nghĩ gì…”
Tôi ngừng lại, giọng nói nhỏ dần rồi mới nói nốt: “Tôi giận con bé không hiểu chuyện, nhưng tôi cũng là phụ nữ.
Tôi không muốn nhìn một cô gái bị người ta đem ra đùa giỡn, cuối cùng lại chẳng nhận được gì.”
“Hơn nữa, tôi cũng không muốn Trần Vũ cứ hơi một chút là nghĩ đến ly hôn.
Hôn nhân là chuyện lớn, đâu thể thay vợ thay chồng như thay quần áo.
Theo tôi, hai đứa vẫn còn trẻ, chưa biết lo xa; nếu có một đứa con, tâm tính có lẽ sẽ ổn định hơn, cuộc sống cũng vững vàng hơn.”
Ông Trần vòng tay qua vai tôi: “Bà định khuyên con bé sinh con à?”
“Tôi muốn con bé nhìn cho rõ.”
Tôi đứng dậy, bước đến bên cửa sổ.
“Nó không muốn sinh con, suy cho cùng là vì không tin tưởng chúng ta, sợ đứa trẻ thành gánh nặng, sợ bản thân chẳng còn đường lui.
Nhưng Lâm Tú Chi tôi trước giờ chưa từng bạc đãi người nhà.
Nếu nó chịu sinh một đứa trẻ cho gia đình này, tôi sẽ không để nó phải chịu thiệt thòi.”
Ngoài cửa sổ, ánh đèn thành phố lấp lánh.
Tôi đứng nhìn một lúc rồi cầm điện thoại, mở khung trò chuyện với Triệu Mạn.
Trong ảnh đại diện, cô ta mặc váy cưới, nụ cười rạng rỡ.
Tôi gõ vào khung trò chuyện một dòng tin nhắn: “Tiểu Mạn, ngày mai sau khi về thăm nhà mẹ đẻ, con ghé qua đây một chuyến nhé.
Mẹ có vài chuyện muốn nói với con.”
Chiều hôm sau, tôi ngồi đợi Triệu Mạn trên sofa phòng khách.
Bàn trà bày sẵn dâu tây và cherry đã rửa sạch, trong bếp là nồi canh gà hầm táo đỏ, kỷ t/ử đang liu riu trên bếp.
Nắng ngoài cửa kính sát đất rọi vào khiến cả phòng khách sáng bừng, nhưng chẳng hiểu sao tôi vẫn cảm thấy n/g/ự/c mình nặng trĩu, như có tảng đá đè lên.
Hai giờ bốn mươi, chuông cửa vang lên.
Triệu Mạn đến một mình, mặc áo nỉ trắng phối quần jean, mái tóc buộc đuôi ngựa cao, nhìn qua khá gọn gàng, tươi tắn.
“Mẹ, con đến rồi ạ.”
“Đến đây ngồi đi.”
Tôi vỗ xuống chỗ trống bên cạnh.
“Trần Vũ đâu?”
“Anh ấy đưa con đến cửa rồi đi luôn, bảo có chút việc phải đến công ty.”
Triệu Mạn ngồi xuống chiếc ghế chéo đối diện tôi, vắt chân lên.
“Mẹ tìm con có chuyện gì ạ?”
Tôi rót một chén trà đưa sang, cô ta nhận lấy nhưng chỉ đặt xuống bàn, không uống.
“Tiểu Mạn à.”
Tôi sắp xếp lại suy nghĩ, cố giữ giọng thật dịu dàng.
“Chuyện ở đám cưới hôm qua, mẹ không trách con đâu.
Người trẻ có suy nghĩ riêng, mẹ hiểu.”
Khóe miệng cô ta hơi động đậy nhưng không đáp lời, nên tôi tiếp tục: “Có điều, mẹ muốn ngồi nói chuyện nghiêm túc với con một chút.”
Tôi nhìn cô ta.
“Hai đứa thật sự quyết định không sinh con sao?
Không muốn có dù chỉ một đứa à?”
“Vâng.”
Cô ta gật đầu dứt khoát.
“Con đã bàn với Trần Vũ rồi, chúng con sẽ không sinh con.”
“Hai đứa thực sự đã bàn với nhau?
Là cùng quyết định, hay chỉ một mình con quyết?”
Cô ta hơi sững lại rồi cười: “Mẹ nói thế nghe không hay chút nào.
Tất nhiên là vợ chồng con cùng bàn bạc rồi ạ.”
Tôi không vạch trần.
Trần Vũ là con tôi, nó có tính nết thế nào tôi hiểu rõ; nếu nó thật sự quyết định không sinh con thì tối qua đã chẳng cười cợt nói ra những lời ấy.
“Tiểu Mạn, nghe mẹ nói.”
Tôi hơi nghiêng người tới, thành khẩn khuyên nhủ.
“Mẹ không cổ hủ, cũng không nhất quyết bắt hai đứa phải sinh cháu cho mẹ bế.”
“Nhưng hai đứa phải nghĩ cho kỹ, hôn nhân đâu phải chuyện ngày một ngày hai.
Lúc còn trẻ, chỉ có hai vợ chồng thì sống thế nào cũng được, nhưng đến tuổi bốn mươi, năm mươi thì sao?
Không có lấy một đứa con bên cạnh, nhà cửa vắng tanh; lễ Tết nhìn nhà người ta con cháu sum vầy, còn hai đứa chỉ ngồi với nhau bên bàn ăn trống trải…”
“Mẹ.”
Cô ta ngắt lời, giọng nói mang theo vẻ thương hại như thể đang nhìn tôi từ trên cao xuống.
“Có phải mẹ cho rằng không có con thì hôn nhân sẽ không duy trì nổi không ạ?”
“Nói thật lòng, con thấy mẹ đáng thương lắm.
Phụ nữ thế hệ mẹ từ bé đã được dạy rằng đàn bà nhất định phải sinh con, không sinh thì chẳng trọn vẹn, không sinh thì không giữ nổi đàn ông.
Bởi vậy mẹ mới nghĩ rằng nếu vợ chồng con không có con, chúng con sẽ sống chẳng ra sao.”
Tôi sững sờ.
Cô ta tiếp tục bằng giọng bình thản như đang đọc bài: “Nhưng mẹ à, thời đại đã khác rồi.
Nền tảng của hôn nhân là tình yêu, sự tôn trọng và sự hòa hợp giữa hai tâm hồn, chứ không phải trói buộc nhau bằng một đứa trẻ.
Nếu cuộc hôn nhân nào cũng cần con cái mới duy trì nổi, vậy bản thân cuộc hôn nhân ấy đã có vấn đề.
Mẹ thấy có đúng không?”
Tôi há miệng, nhất thời chẳng biết phải phản bác thế nào.
Nghe qua thì những gì cô ta nói đều có lý.
Tình yêu, sự tôn trọng, tâm hồn đồng điệu, ai nghe mà chẳng gật đầu?
Thế nhưng tôi cứ thấy có gì đó không ổn.
Hai người sống chung dưới một mái nhà suốt năm, sáu chục năm, từ chuyện cơm áo gạo tiền đến những việc vụn vặt hằng ngày, chẳng lẽ chỉ dựa vào cái gọi là “tâm hồn đồng điệu” thì có thể vượt qua hết?
Dù vậy, tôi biết không thể tiếp tục tranh luận theo cách ấy.
Con bé học hành đến nơi đến chốn, miệng lưỡi lanh lợi, những khái niệm mới cứ tuôn ra liên tiếp, tôi có tranh cãi cũng khó mà thắng nổi.
Không muốn tiếp tục tranh luận, tôi đành đổi sang cách nói khác: “Tiểu Mạn, có lẽ con nói cũng có lý.
Nhưng mẹ không tranh luận mấy đạo lý to tát ấy nữa, mẹ chỉ nói chuyện thực tế thôi.”
Tôi cố dịu giọng.
“Nếu con chịu sinh, những chuyện khác con không phải bận tâm.
Mẹ sẽ tìm trung tâm chăm sóc sau sinh tốt nhất thành phố; sinh xong con muốn nghỉ ngơi bao lâu cũng được.