Mẹ chồng lấy tiền lương của tôi để nuôi cả nhà, nhưng khi mẹ ruột tôi xin tiền chữa bệnh, bà cười khẩy: “Tiền của cô vào nhà này rồi thì đừng hòng mang về cho người ngoài!” Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ mở điện thoại và chuyển một khoản tiền khiến bà không thể tin nổi nguồn tiền đến từ đâu…

Mẹ chồng lấy tiền lương của tôi để nuôi cả nhà, nhưng khi mẹ ruột tôi xin tiền chữa bệnh, bà cười khẩy: “Tiền của cô vào nhà này rồi thì đừng hòng mang về cho người ngoài!” Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ mở điện thoại và chuyển một khoản tiền khiến bà không thể tin nổi nguồn tiền đến từ đâu… TRUYỆN ĐÊM

“Tiền lương tháng này đâu?”

Tôi vừa bước vào căn hộ của nhà chồng ở Hàng Châu, mẹ chồng tôi, bà Trương Tú Lan, đã chìa tay ra trước mặt.

Tôi còn chưa kịp tháo áo khoác.

“Con vừa nhận sáng nay.”

“Vậy chuyển đây.”

Tôi im lặng mở điện thoại, chuyển 18.000 tệ vào tài khoản bà.

Ba năm làm dâu nhà họ Lục, tháng nào cũng vậy.

Chồng tôi, Lục Minh Hạo, nói mẹ anh quen quản tiền trong nhà. Tiền lương của tôi dùng trả phí sinh hoạt, tiền học thêm cho em chồng, thuốc bổ của bố chồng, tiền điện nước và cả những bữa tiệc họ hàng.

Ban đầu tôi phản đối.

Minh Hạo chỉ cau mày:

“Uyển Thanh, đã lấy chồng thì phải biết nghĩ cho gia đình. Mẹ giữ tiền cũng vì chúng ta.”

Tôi đã tin.

Cho đến tối hôm đó.

Mẹ ruột tôi gọi từ Tô Châu.

Giọng bà rất nhỏ:

“Thanh Thanh, bác sĩ nói mẹ cần nhập viện làm thủ thuật. Tiền trong nhà còn thiếu khoảng ba mươi nghìn tệ… Nếu con khó khăn thì thôi, mẹ hỏi dì con cũng được.”

Tôi siết chặt điện thoại.

Ba năm qua, tôi đưa cho nhà chồng hơn nửa triệu tệ.

Tôi chưa từng gửi cho mẹ mình nổi một khoản tử tế.

Tối đó, trong bữa cơm, tôi lấy hết can đảm nói:

“Mẹ, con muốn lấy lại ba mươi nghìn. Mẹ con đang nằm viện.”

Đũa của bà Tú Lan dừng giữa không trung.

“Lấy tiền làm gì?”

“Chữa bệnh.”

Bà bật cười.

“Nhà mẹ cô không có con trai à?”

Tôi chết lặng.

Minh Hạo cúi đầu ăn, không nói một lời.

Tôi nhìn anh.

“Minh Hạo, đó là mẹ em.”

Anh đặt bát xuống.

“Hay em bảo mẹ vay họ hàng trước đi. Dạo này nhà mình cũng nhiều khoản.”

Tôi không tin nổi.

“Tiền lương của em đâu?”

Mẹ chồng lập tức đập đũa xuống bàn.

“Tiền của cô?”

Bà nhìn tôi như vừa nghe chuyện buồn cười nhất trên đời.

“Cô ăn cơm nhà họ Lục, ở nhà họ Lục, làm con dâu nhà họ Lục. Tiền của cô vào nhà này rồi thì đừng hòng mang về cho người ngoài!”

Người ngoài.

Hai chữ ấy khiến tôi lạnh từ đầu đến chân.

Tôi hỏi:

“Vậy mẹ ruột con là người ngoài?”

“Gả đi rồi thì phải biết mình thuộc về nhà nào.”

Bà Tú Lan khoanh tay.

“Ba mươi nghìn không có. Một nghìn cũng không.”

Tôi quay sang Minh Hạo.

Anh tránh ánh mắt tôi.

Khoảnh khắc đó, tôi bỗng hiểu ba năm qua mình đã ngu ngốc thế nào.

Tôi không khóc.

Cũng không cãi.

Tôi chỉ nói:

“Được.”

Bà Tú Lan nhếch môi, tưởng tôi đã chịu thua.

“Biết điều như vậy từ đầu có phải tốt không?”

Tôi lấy điện thoại ra.

Mở ứng dụng ngân hàng.

Ngón tay dừng trên màn hình vài giây.

Minh Hạo liếc sang.

“Em làm gì vậy?”

“Chuyển tiền cho mẹ em.”

Bà Tú Lan bật cười.

“Tài khoản cô còn bao nhiêu mà chuyển?”

Tôi không trả lời.

Tôi nhập một dãy số.

Xác nhận.

Điện thoại rung lên.

Giao dịch thành công: 300.000 tệ.

Nụ cười trên mặt mẹ chồng biến mất.

Minh Hạo bật đứng dậy.

“Ba trăm nghìn?!”

Bố chồng tôi cũng đặt mạnh chén trà xuống.

“Uyển Thanh, cô lấy đâu ra số tiền đó?”

Bà Tú Lan giật điện thoại khỏi tay tôi.

Bà nhìn số dư còn lại trên màn hình, sắc mặt lập tức trắng bệch.

“Không thể nào…”

Bà ngẩng phắt lên.

“Ba năm nay tháng nào cô cũng giao hết lương cho tôi. Tài khoản này… tại sao lại có nhiều tiền như vậy?”

Minh Hạo nhìn tôi bằng ánh mắt hoàn toàn khác.

“Em giấu anh tiền?”

Tôi lấy lại điện thoại.

“Em chưa từng giấu.”

“Vậy tiền ở đâu ra?”

Tôi nhìn người đàn ông đã sống cùng mình bốn năm.

Rồi nhìn người mẹ chồng vừa gọi mẹ ruột tôi là “người ngoài”.

Tôi định trả lời thì điện thoại bỗng hiện lên một thông báo mới.

Không phải ngân hàng.

Là tin nhắn từ một số điện thoại Bắc Kinh mà tôi đã không liên lạc suốt nhiều năm.

Chỉ có một câu:

“Cô Tống, thủ tục chuyển nhượng cổ phần đã hoàn tất. Chủ tịch yêu cầu chúng tôi lập tức công bố danh sách cổ đông mới.”

Tôi còn chưa kịp tắt màn hình, Minh Hạo đã đọc thấy.

Anh sững người.

“Cổ phần gì?”

Mẹ chồng giật mình nhìn tôi.

Nhưng kỳ lạ hơn, bố chồng tôi vừa nghe hai chữ “cô Tống”, chiếc chén trong tay ông bỗng rơi xuống sàn.

Choang!

Ông nhìn tôi chằm chằm, sắc mặt tái mét.

“Khoan đã…”

Giọng ông run lên.

“Cha cô… rốt cuộc tên là gì?”

Tôi chưa kịp trả lời thì chuông cửa vang lên.

Ngoài cửa là ba người mặc vest đen.

Người đứng đầu cầm một chiếc cặp tài liệu, cung kính hỏi:

“Xin hỏi, cô Tống Uyển Thanh có ở đây không?”

Cả nhà họ Lục đồng loạt quay sang nhìn tôi.

Người đàn ông ngoài cửa mở chiếc cặp ra, lấy từ bên trong một tập hồ sơ đóng dấu đỏ.

Và ngay khi mẹ chồng tôi nhìn thấy dòng chữ đầu tiên trên trang giấy ấy, bà bỗng lùi lại một bước, môi run lên:

“Không… chuyện này không thể nào…”

Tôi đứng dậy.

Nhưng trước khi tôi kịp nhìn xem trong tập hồ sơ đó viết gì, người đàn ông đã nói một câu khiến cả căn phòng chết lặng…