Một công ty Pháp ra mức lương năm 5 triệu, đào tôi từ trong nước sang làm cố vấn kỹ thuật.
Tôi mang theo bao kỳ vọng, ngay tháng đầu tiên đã dẫn dắt đội ngũ giải quyết được bài toán dự án mà họ bỏ dở suốt nửa năm.
Thế nhưng đến ngày phát lương, nhìn số tiền 2.000 tệ vừa vào tài khoản ngân hàng, tôi như rơi xuống hố băng.
Nhân sự thản nhiên giải thích:
“Đây là lương thời gian thử việc, quy định của công ty.”
Tôi không nói một lời, trong đêm thu dọn đồ đạc rời đi.
Ngày hôm sau, điện thoại của ông chủ cũ gần như bị gọi nổ tung. Ông ta gửi tin nhắn thoại, gần như gào lên:
“Quay lại ngay! Dây chuyền sản xuất dừng toàn bộ rồi!”
01
Ánh sáng lạnh lẽo từ màn hình điện thoại phản chiếu lên gương mặt trắng bệch của tôi.
Tin nhắn từ Ngân hàng Quốc gia Pháp nằm im lặng ở đó.
Số tiền giao dịch: 2000.00 tệ.
Tôi nhìn chằm chằm con số ấy — một lần, hai lần, ba lần.
Bộ não như bị rút cạn trong nháy mắt, chỉ còn tiếng ù ù bên tai.
Là lỗi hệ thống sao?
Hay tôi nhìn nhầm dấu thập phân khi chuyển khoản quốc tế?
Dù sao thì lương năm 5 triệu, quy ra euro cũng gần 60.000 euro mỗi tháng.
Sao có thể chỉ là 2.000 tệ?
Số tiền này thậm chí còn không đủ trả tiền thuê căn hộ tháng này.
Tim tôi nặng nề trĩu xuống trong lồng ngực, rồi lại như bị một bàn tay vô hình kéo mạnh lên.
Tôi siết chặt điện thoại, các khớp ngón tay trắng bệch vì dùng lực quá mạnh.
Tôi gọi cho trưởng phòng nhân sự — một người phụ nữ tên Marie.
Chuông reo rất lâu, lâu đến mức tôi tưởng cô ta sẽ không bắt máy.
Cuối cùng, đầu dây bên kia vang lên một giọng kéo dài, uể oải:
“Alô?”
Tôi kìm nén cơn cảm xúc đang cuộn trào, cố giữ giọng thật bình tĩnh:
“Marie, tôi là Lâm Vy. Tôi muốn xác nhận lại vấn đề tiền lương.”
“Ồ, Lâm.”
Giọng cô ta mang theo vẻ bề trên khinh thường.
“Lương của cô đã được trả rồi, có vấn đề gì sao?”
“Tin nhắn tôi nhận được là 2.000 tệ. Tôi nghĩ có thể có hiểu lầm.”
Tôi nghe thấy một tiếng cười khẩy rất khẽ ở đầu dây bên kia.
Tiếng cười như một cây kim mảnh nhưng tẩm độc, đâm thẳng vào màng nhĩ.
“Không có hiểu lầm đâu, Lâm.”
“Hợp đồng ghi rất rõ — ba tháng đầu là thời gian thử việc.”
“2.000 tệ là mức lương tiêu chuẩn cho thực tập sinh.”
Thời gian thử việc.
Thực tập sinh.
Ba chữ này như nổ tung trong đầu tôi, khiến mắt tôi tối sầm lại.
Tôi nhớ lại ngày ký hợp đồng.
Giám đốc dự án Pierre, gã đàn ông da trắng trung niên nhờn nhợt ấy, đẩy một xấp hợp đồng tiếng Pháp dày cộp về phía tôi.
Ông ta chỉ vào dòng ký tên cuối trang, nói đầy nhiệt tình:
“Lâm, ký nhanh đi, cả đội đang chờ cô đến tạo kỳ tích.”
Tiếng Pháp của tôi không giỏi, chỉ hiểu được phần lớn thuật ngữ kỹ thuật.
Khi ánh mắt tôi lướt qua dòng chữ nhỏ gần mục lương, ông ta khéo léo dùng tay che lại, đưa bút cho tôi.
“Đây đều là thủ tục tiêu chuẩn, không cần quan tâm chi tiết. Thành ý của chúng tôi nằm ở tổng mức lương.”
Bây giờ nghĩ lại — gương mặt vội vã đó đâu phải đang cầu hiền.
Rõ ràng là đa*o ph*ủ đang dụ con mồi bước vào bẫy.
Nỗi nhục nhã khổng lồ hòa cùng cơn phẫn nộ ngập trời bốc thẳng từ gan bàn chân lên đỉnh đầu.
Tôi đã giải quyết bài toán mà cả phòng kỹ thuật của họ nửa năm không làm nổi.
Tôi một mình dẫn ba tân binh vừa ra trường, tái cấu trúc toàn bộ hệ thống lõi trong vòng một tháng.
Một tháng này, tôi chỉ ngủ bốn tiếng mỗi ngày.
Caffeine và nicotine là thứ duy trì mạng sống cho tôi.
Ánh mắt đồng nghiệp nhìn tôi — từ khinh thường, nghi ngờ, sang kinh ngạc, thán phục, rồi gần như là tôn sùng.
Họ coi tôi như thần.
Nhưng trong mắt những kẻ đã nâng tôi lên bệ thần ấy, tôi chỉ đáng 2.000 tệ.
Giá của một thực tập sinh.
“Alô? Cô còn nghe không?”
Giọng Marie thiếu kiên nhẫn kéo tôi khỏi dòng cảm xúc cuộn trào.
Tôi không trả lời.
Ngọn lửa phẫn nộ đã cháy đến đỉnh điểm, ngược lại khiến tôi bình tĩnh đến đáng sợ.
Tranh cãi với loại người này — không có ý nghĩa.
Đây không phải sơ suất — mà là â,m m,ưu.
Không phải họ không hiểu — mà là cố tình s,ỉ nhụ,c.
Họ đào tôi sang, không phải vì tài năng, mà vì tôi đơn độc nơi đất khách, dễ bị t,hao tú,ng.
Tôi cúp máy.
Tìm số Marie — nhấn giữ — xóa.
Tay tôi không run lấy một lần.
Tiếp đó, tôi xóa số Pierre.
Thoát khỏi nhóm chat của đội, xóa toàn bộ liên lạc.
Thế giới yên tĩnh rồi.
Tôi mở tủ quần áo, ném những chiếc vest mua để hòa nhập môi trường công sở xuống sàn.
Lôi chiếc vali lớn nhất ra, trải phẳng trên sàn nhà.
Từng món đồ — tôi thu dọn bình tĩnh, trật tự, như đang viết code.
Điện thoại rung.
Tin nhắn từ Leo — cậu trai trẻ hiền lành duy nhất:
“Vy, cô nhận lương chưa? Họ đang làm cái quái gì vậy? Thật nực cười!”
Tôi nhìn tin nhắn vài giây.
Rồi tắt màn hình.
Không trả lời.
Mở máy tính, đặt vé chuyến bay sớm nhất về nước.
Paris, 3 giờ sáng.
Tôi mua vé một chiều.
Phòng trở lại trống rỗng như ngày tôi mới đến.
Tôi đứng trước cửa kính lớn.
Ngoài kia — Paris rực rỡ như giấc mộng.
Xa xa, tòa nhà công ty nơi tôi làm việc vẫn sáng đèn.
Có lẽ họ đang ăn mừng thành quả của tôi.
Hoặc dùng code của tôi để leo thang quyền lực.
Tôi cười lạnh.
Tạm biệt Paris.
Tạm biệt l,ũ ki,êu ng,ạo và n,gu xu,ẩn.
Trò chơi — chỉ mới bắt đầu.
02
Sân bay Charles de Gaulle lúc rạng sáng, người thưa thớt.
Ngoài mái kính khổng lồ, đêm đen dày đặc như mực.
Tôi kéo vali, bước trên sàn bóng loáng, mỗi bước như đặt lên một nút logic.
Tìm chỗ trống ngồi xuống, tôi tắt nguồn điện thoại.
Thế giới lập tức bị cách ly.
Thông báo chuyến bay bằng tiếng Pháp vang lên — thứ từng là giấc mơ, giờ chỉ khiến tôi thấy ồn ào.
Tôi tựa vào ghế lạnh, nhắm mắt.
Hình ảnh tháng vừa qua tua lại trong đầu.
Ngày đầu họp — ánh mắt nghi ngờ:
“Một phụ nữ trẻ làm cố vấn kỹ thuật?”
Họ cười khinh bằng tiếng Pháp.
Khi tôi nộp bản thiết kế kiến trúc đầu tiên — căn phòng lặng ngắt.
Có người cắt ngang, nói thiết kế của tôi là viển vông.
Pierre khoanh tay, ngồi xem kịch.
Tôi không cãi — chỉ lặng lẽ dựng mô hình từng dòng.
Ba ngày sau — hệ thống chạy được.
Cả phòng chết lặng — vì sốc.
Leo là người đứng dậy vỗ tay đầu tiên.
Tiếng vỗ tay thưa thớt — nhưng là khởi đầu.
Một tháng sau — tôi trở thành trụ cột tuyệt đối.
Ngủ trên giường xếp trong phòng lab.
Bảng trắng chi chít công thức chỉ mình tôi hiểu.
Họ từ hỏi “Có được không?”
Thành: “Vy, chỗ này làm sao?”
Ngày dự án thành công — họ khui champagne.
Pierre vỗ vai tôi, gọi tôi là anh hùng.
Bàn tay béo đặt trên vai tôi khiến tôi buồn nôn.
Bây giờ nghĩ lại — ánh mắt ông ta như đ,ồ t, ể nhìn c,on l,ợn bé,o.
Mọi công lao — sẽ là của ông ta.
Còn tôi — chỉ là công cụ giá 2.000 tệ.
Thật nực cười.
Tiếng động cơ máy bay kéo tôi về thực tại.
Paris thu nhỏ dần ngoài cửa sổ, thành những đốm sáng mờ.
Hơn mười tiếng bay — tôi ngủ gần hết.
Mệt mỏi thể xác lấn át cơn giận tinh thần.
Máy bay hạ cánh tại Bắc Kinh.
Bước ra khỏi cabin, ngửi thấy mùi không khí quen thuộc — tôi mới thật sự thấy mình sống lại.
Mở điện thoại.
Hàng loạt cuộc gọi nhỡ, tin nhắn, thông báo tràn vào.
Phần lớn là từ công ty Pháp.
Hàng chục tin nhắn từ Leo.
Chỉ một tin từ Pierre:
“Lâm, lập tức quay lại công ty. Nghỉ việc không phép sẽ bị xử lý nghiêm.”
Tôi cười khinh.
Chặn toàn bộ số điện thoại Pháp.
Thế giới — lại yên tĩnh.
Trở về căn hộ trong nước, bụi phủ mỏng.
Nhưng mọi thứ khiến tôi thấy an tâm.
Tôi ngã xuống giường — ngủ liền một ngày một đêm.
Tỉnh dậy lúc hoàng hôn, ánh cam nhuộm căn phòng ấm áp.
Tin nhắn WeChat từ ông chủ cũ trong nước:
“Tiểu Lâm, nghe nói cô sang Pháp phát triển, mọi thứ ổn chứ?”
Tôi trả lời chậm rãi:
“Đã về nước, đang nghỉ phép.”
Tôi biết — họ sớm muộn cũng sẽ biết chuyện.
Hệ thống tôi xây — như một qu,ả b,om hẹn giờ tinh vi.
Không đụng thì chạy bình thường.
Nhưng chỉ cần chỉnh một tham số — sẽ gây phản ứng dây chuyền.
Pierre — kiểu người thích thể hiện quyền lực — chắc chắn sẽ đụng vào.
Tôi nấu mì nóng.
Cơn bão — sắp đến.
03
Pháp — sáng thứ Hai.
Không khí cuộc họp sáng nặng nề.
Pierre nhìn chằm chằm ghế trống.
“Lâm Vy đâu?”
“Một thực tập sinh dám mất tích?”
Leo nói nhỏ:
“Chúng tôi không liên lạc được với Vy.”
Pierre khinh thường:
“Không cần quan tâm. Cô ta chỉ là thực tập sinh. Khi quay lại thì đuổi luôn.”
Cửa phòng bật mở.
Trưởng dây chuyền sản xuất Fabien lao vào, hoảng loạn:
“Pierre! Có chuyện rồi!”
“Dây chuyền sản xuất — dừng toàn bộ!”
Hệ thống lõi xuất hiện loạn mã — toàn bộ tự động hóa tê liệt.
Pierre quát đội kỹ thuật đi sửa.
“Chỉ là hệ thống của một thực tập sinh thôi, có gì ghê gớm?”
Nhưng trong phòng lab — họ bó tay.
Đó là kiến trúc hoàn toàn mới.
Logic như mê cung tinh vi.
Họ đọc hiểu từng dòng — nhưng không hiểu tổng thể.
Leo hoảng hốt giải thích:
“Vy dùng thuật toán mã hóa độc quyền, gắn sâu với driver phần cứng. Không thể sửa bừa — sẽ…”
“Im đi!” — Pierre gầm lên.
Một kỹ thuật viên cố ép reboot.
Mã lỗi càng tệ hơn.
Cảnh báo vang khắp nhà máy.
Thiệt hại — hàng trăm nghìn euro mỗi giờ.
Pierre tái mặt, mồ hôi lạnh tuôn.
Ông ta cuối cùng nhận ra — mình đã chọc phải một rắc rối khổng lồ.
Cô gáiị s,ỉ n,hục bằng “lương thực tập” —
không phải công cụ.
Mà là nền móng của cả tòa nhà.
Bây giờ — nền móng bị rút ra.
Tòa nhà — đang s:ụp đ,ổ trước mắt ông ta.
Marie hoảng loạn gọi điện liên tục.
Nhưng chỉ nghe được câu:
“Thuê bao quý khách gọi — tạm thời không liên lạc được.”
4.
Trong nước, tại một quán lẩu nghi ngút khói, tôi đang cùng mấy người bạn trò chuyện rôm rả.
Chiếc nồi đồng giữa bàn sôi sùng sục, dầu đỏ cuộn trào, lá sách bò bị gắp lên gắp xuống trong làn khói cay nồng thơm phức, khiến không khí thêm rộn ràng.
Mấy ngày từ khi về nước, tôi đã hoàn toàn thả lỏng, gác lại mọi phiền não, sống đúng kiểu “ăn ngon – ngủ kỹ – không nghĩ ngợi”.
Bạn bè nghe tôi kể lại hành trình một tháng ở Pháp, ai nấy đều tức anh ách.
“Bọn Tây đó đúng là chơi bẩn! Quá đáng thật sự!”
“Vi Vi, lần này cậu bỏ đi là quá đúng! Loại người như vậy mà nhịn là chúng nó trèo lên đầu ngay!”
Tôi cười, gắp một lát thịt bò, đưa vào nồi nhúng vài vòng rồi chấm vào nước sốt.
“Vội gì, cứ để họ cuống thêm tí nữa đã.”
Đúng lúc đó, điện thoại tôi đổ chuông.
Màn hình hiển thị một dãy số lạ đến từ Pháp.
Tôi đoán được là ai gọi, liền thản nhiên bấm từ chối.
Bạn tôi tò mò hỏi:
“Ai thế?”
“Chắc mấy cuộc tiếp thị thôi.” Tôi trả lời không đổi sắc mặt.
Thế nhưng đối phương rõ ràng không chịu từ bỏ.
Cuộc gọi bị từ chối xong lại lập tức gọi lại, lặp đi lặp lại, cực kỳ dai dẳng.
Trong tiếng ồn ào của quán lẩu, tiếng chuông đổ vang lên từng hồi, càng lúc càng khiến tôi thấy phiền.
Cuối cùng, tôi cau mày:
“Được, để xem họ còn giở trò gì.”
Tôi trượt nút nghe máy, bật loa ngoài.
Một giọng nữ the thé, vừa sắc vừa mang theo tức giận, vang lên từ đầu bên kia — là Mary, trưởng phòng nhân sự.
“Lâm Vi! Cuối cùng cô cũng chịu bắt máy rồi!”
Ngữ khí không hề giống một người đang nhờ vả, mà y như đang trách mắng cấp dưới không nghe lời.
Tôi không đáp, chỉ nhướn mày nhìn mọi người, ra hiệu tiếp tục ăn uống như không có chuyện gì.
Có lẽ Mary cho rằng tôi im lặng là vì biết lỗi, nên giọng điệu càng lúc càng ngạo mạn.
“Nghe đây, chuyện cô tự ý bỏ việc, công ty quyết định sẽ không truy cứu nữa.”
“Cô lập tức, ngay bây giờ mua vé máy bay quay lại, dây chuyền sản xuất đang cần cô.”
“Sau khi quay lại, chúng ta có thể… bàn chuyện chuyển chính thức.”
Cô ta vừa dứt câu, tôi vẫn chưa trả lời.
Lúc này, nồi lẩu sôi lên ùng ục, mùi thơm ngào ngạt bốc lên, mà tôi — chỉ thấy buồn cười.
Thật sự nghĩ tôi sẽ ngoan ngoãn quay về chỉ vì mấy câu đe dọa đó sao?
Cả bàn tiệc bỗng chốc im bặt, bạn bè tôi đều dừng đũa, nhìn chằm chằm vào chiếc điện thoại đang đặt trên bàn — ánh mắt như thể đang nhìn một kẻ ngốc vừa gọi tới.
Tôi bật cười thành tiếng.
Tiếng cười trong trẻo vang lên, xuyên qua đường truyền tín hiệu, chắc hẳn bên kia đại dương nghe mà tức nổ phổi.
Mary gào lên trong điện thoại, giọng sắc như kim loại:
“Cô cười cái gì?! Cô có biết mình đã gây ra thiệt hại nghiêm trọng đến mức nào không?!”
Tôi thong thả gắp một miếng dưa hấu, cắn một miếng, vị ngọt mát lan khắp khoang miệng.
Sau đó, tôi cầm điện thoại lên, bình tĩnh trả lời đúng một câu:
“Ồ, vậy sao?”
Rồi tôi dứt khoát… tắt máy.
Mary còn chưa kịp gọi lại, thì một dãy số khác lại nhảy lên màn hình — là Pierre.
Tôi không chút do dự, tiếp tục từ chối.
Bạn bè tôi đã không nhịn được nữa, ôm bụng cười đến nghiêng ngả:
“Vi Vi, trời ơi, cậu chất quá! Đúng là phải cho tụi nó một bài học!”
Ngay lúc đó, một thông báo từ WeChat bật lên — tin nhắn thoại.
Là Pierre.
Chắc anh ta nhận ra gọi điện không xong, nên mới vội vàng chuyển sang mạng xã hội.
Tôi nhìn đoạn voice dài 30 giây, do dự một chút rồi bấm mở loa ngoài.
Chỉ một giây sau, tiếng gào rú giận dữ của Pierre vang dội khắp phòng riêng trong quán lẩu:
“Lâm Vi! Cô là đồ chết tiệt! Cô đã làm gì với hệ thống hả?!”
“Tôi ra lệnh cho cô quay lại ngay lập tức! Nếu không tôi sẽ báo cảnh sát! Tôi sẽ kiện cô phá hoại tài sản doanh nghiệp!”
“Quay lại ngay! Cả dây chuyền sản xuất đã tê liệt rồi! Cô có nghe không hả?!”
Tiếng thét gào mất kiểm soát, chất đầy sự giận dữ và bất lực.
Khi voice vừa kết thúc, trong phòng lặng đi hai giây.
Rồi… cả đám bạn tôi đồng loạt cười phá lên, tiếng cười như muốn bung nóc. Có người thậm chí lau nước mắt vì cười quá dữ.
Còn tôi, giữa tiếng cười ầm ỹ ấy, mặt vẫn thản nhiên.
Không phải vì tôi cao ngạo.
Chỉ là trong lòng bỗng dâng lên một cảm giác… thương hại.
Đây sao?
Đây chính là vị giám đốc dự án của một công ty nằm trong top 500 thế giới?
Một người đàn ông trưởng thành mà khi sự cố xảy ra thì chỉ biết la hét, đổ lỗi, rồi quay sang đe dọa cấp dưới?
Một “giám đốc” sống kiểu trẻ con không chịu lớn?
Tôi cầm điện thoại lên, chậm rãi gõ một dòng chữ.
Nghĩ nghĩ một chút, tôi còn thêm vào một icon mặt cười.
Rồi nhấn gửi.
“Ngài Pierre, có chuyện gì vui lòng gửi email.
Thời gian của tôi, rất đáng giá.”
Trong văn phòng của Pierre, không khí đặc quánh đến mức khiến người ta nghẹt thở.
Anh ta nhìn chằm chằm vào dòng tin nhắn ngắn ngủi hiện trên màn hình điện thoại, như thể bị một cái tát giáng thẳng vào mặt.
“Thời gian của tôi, rất đáng giá.”
Kèm theo đó là một biểu tượng mặt cười — đối với Pierre, chẳng khác nào một cú cười khinh miệt lột trần thể diện của anh ta.
Cơn giận bốc thẳng lên đầu, toàn thân anh ta run rẩy. Pierre gầm lên, vung tay ném thẳng chiếc điện thoại đắt tiền vào tường đối diện.
“Choang!”
Chiếc máy vỡ tan thành từng mảnh, linh kiện văng tứ tán khắp sàn.
“AAARRRGHH—!!!”
Pierre gào lên như dã thú, rồi giận dữ hất toàn bộ đống hồ sơ trên bàn xuống đất, giấy tờ bay tán loạn.
Email?
Cô ta còn dám yêu cầu anh ta… liên hệ qua email?
Cái kiểu “trên cơ” đó là sao? Cô ta tưởng mình là ai chứ?
Nhưng sau cơn giận dữ điên cuồng ấy, là một nỗi tuyệt vọng lạnh toát đang xâm chiếm cơ thể anh.
Chiếc đồng hồ treo tường vẫn kiên nhẫn kêu “tích tắc… tích tắc…”, mỗi tiếng như tiếng đếm ngược cho sự sụp đổ của công ty — và của chính anh.
Báo cáo thiệt hại vừa cập nhật đã nhảy lên con số khiến anh ta không dám nhìn thẳng.
Điện thoại nội bộ vang lên liên tục, đầu dây bên kia là từng cuộc gọi từ Hội đồng quản trị — lúc đầu còn hỏi han, sau đã chuyển hẳn sang giọng khiển trách lạnh như băng.
Pierre biết rõ: nếu không xử lý được khủng hoảng này trong hôm nay, thì vị trí giám đốc dự án của anh ta coi như xong.
Trước sức ép kinh hoàng, mọi kiêu ngạo và sĩ diện đều trở thành thứ rác rưởi.
Anh ta lảo đảo cúi người, nhặt lại chiếc SIM từ đống đổ nát trên sàn, lắp vào máy phụ.
Rồi Pierre ngồi xuống bàn, mở laptop, hít một hơi thật sâu, bắt đầu soạn bức email mà có lẽ sẽ trở thành lời cầu xin nhục nhã nhất trong sự nghiệp của mình.
Anh ta cố hết sức để từ ngữ không quá hèn mọn, cố giữ giọng điệu “chuyên nghiệp”, dù bàn tay vẫn run lên từng chập.
Trong email, Pierre khéo léo né tránh mọi đề cập đến chuyện lương bổng hay lý do rời công ty, mà chỉ nói mơ hồ về việc “dây chuyền sản xuất gặp trục trặc kỹ thuật”.
Anh ta gán toàn bộ vấn đề cho “sự không tương thích bất ngờ giữa hệ thống và môi trường thiết bị mới”.
Cuối thư, anh ta bày tỏ hy vọng rằng cô Lâm Vi, với tinh thần “có trách nhiệm với công việc”, sẽ “hỗ trợ kỹ thuật trong mức cần thiết” để “giúp đội ngũ vượt qua giai đoạn khó khăn này”.
Không còn là giám đốc quyền uy.
Không còn là người từng lạnh lùng đuổi cô bằng một câu “về phòng nhân sự kết toán”.
Giờ đây, chỉ còn lại một người đàn ông đang tuyệt vọng bám víu… vào cái hy vọng mong manh rằng cô sẽ hồi tâm chuyển ý.
Toàn bộ email, từ đầu đến cuối, thấm đẫm cái giọng điệu điển hình của giới quản lý — vừa giả tạo vừa tự cao.
Sau khi gõ xong, Pierre còn đọc lại mấy lần, kiểm tra từng câu từng chữ, cuối cùng cắn răng bấm “Gửi”.
Cùng lúc đó, tôi đang đắp mặt nạ dưỡng ẩm tại nhà, vừa nhâm nhi trà nóng vừa xem một bộ phim cũ.
Góc màn hình laptop nháy lên thông báo: Bạn có một email mới.
Tôi nhấn mở.
Lướt qua bài “văn tế” dài ngoằng mà Pierre gửi đến, đọc đến nửa đoạn tôi suýt thì bật cười thành tiếng.
Chết đến nơi rồi mà còn cố giữ cái vỏ bọc gọi là “đàng hoàng”.
Rõ ràng là đang cầu xin, mà vẫn phải cố đóng vai kẻ ban phát.
Miệng nói “hợp tác hỗ trợ”, tay thì run, lòng thì thấp thỏm — ấy thế mà vẫn chưa hiểu được: bây giờ là ai đang cần ai.
Tôi tắt phim, ngồi thẳng dậy.
Tay đặt lên bàn phím, gõ từng chữ không hề do dự.
Phản hồi của tôi — ngắn gọn, rõ ràng, không có chỗ cho lòng tốt thừa thãi:
“Có thể tư vấn kỹ thuật.”
“Phí: 1 triệu euro/ngày.”
“Tính theo ngày, dưới 1 ngày vẫn tính trọn ngày.”
“Chuyển khoản trước, xác nhận tiền đến rồi mới bắt đầu làm việc.”
“Không thương lượng dưới bất kỳ hình thức nào.”
Tôi bấm gửi.
Chỉ cần tưởng tượng đến phản ứng của bọn họ khi đọc được mail là tôi đã thấy buổi tối hôm nay đặc biệt dễ chịu.
Quả nhiên không ngoài dự đoán.
Tại phòng họp cấp cao của công ty bên Pháp, khi Pierre chiếu nội dung email phản hồi của tôi lên màn hình lớn, cả căn phòng lập tức nổ tung như một thùng thuốc súng.
“Một triệu euro một ngày?! Cô ta điên rồi à?!”
“Đây là tống tiền! Rõ ràng là tống tiền trắng trợn!”
“Cô ta là cướp à?!”
Một thành viên hội đồng quản trị tức đến đỏ bừng mặt, đập bàn đứng dậy.
Pierre thì như bắt được cái cớ để đổ mọi tội lỗi, lập tức hùa theo gào lên:
“Tôi đã cảnh báo rồi! Cô ta là người nguy hiểm! Phải báo cảnh sát ngay lập tức! Phải kiện cô ta ra tòa án quốc tế!”
Cả phòng họp chấn động bởi những tiếng gào thét, phẫn nộ, lên án.
Một đám người đàn ông, từng xem thường tôi, giờ đây đứng ngồi không yên vì một cái mail vỏn vẹn… 5 dòng.
Còn tôi, ở cách đó nửa vòng trái đất, vừa gỡ mặt nạ, vừa mỉm cười.
Chơi trò khinh người trước, thì đừng đòi được đối xử tử tế sau.
Thế nhưng, ở một góc phòng, quản lý pháp chế của công ty — một người đàn ông hói đầu, vẻ mặt nghiêm nghị — cuối cùng cũng cất lời.
Giọng ông không lớn, nhưng lại có sức nặng đến mức khiến cả phòng họp lập tức im bặt.
“Khởi kiện cô ta? Dựa vào cơ sở nào?”
“Tống tiền thương mại ư? Cô ấy chỉ đơn thuần là nghỉ việc. Và ngay từ đầu, chúng ta đã vi phạm thoả thuận lương bổng trước, hành vi đó cấu thành đơn phương phá vỡ hợp đồng.”
“Cố ý phá hoại? Hệ thống mà cô ấy để lại không có bất kỳ ‘cửa hậu’ hay mã độc nào, cũng không có dấu hiệu nào cho thấy có hành vi phá hoại chủ đích. Hệ thống sụp đổ là vì đội ngũ kỹ thuật của chúng ta không hiểu được code cô ấy viết, sau đó lại tùy tiện can thiệp khiến mọi thứ hỏng nặng thêm.”
Ông đẩy nhẹ gọng kính, rồi dằn từng chữ, từng chữ một:
“Xét về mặt pháp lý, chúng ta hoàn toàn không có cơ hội thắng kiện.”
“Hiện tại, cô ấy chỉ đơn giản là một chuyên gia kỹ thuật tự do.”
“Và có toàn quyền đưa ra mức giá mà cô ấy cho là xứng đáng cho dịch vụ của mình.”
Lời ông nói ra như một gáo nước lạnh, dập tắt toàn bộ cơn thịnh nộ đang bốc hỏa trong phòng.
Bầu không khí nặng nề đến mức ai cũng thấy nghẹt thở.
Không ai dám nói gì thêm.
Bên ngoài cửa kính, ánh chiều tà đã ngả xuống.
Lại một ngày trôi qua.
Và khoản thiệt hại của công ty, giờ đây đã lên đến con số thiên văn — đủ để khiến bất kỳ người nào trong căn phòng này phải tự viết đơn từ chức.
Một triệu euro một ngày.
Con số mà hôm qua còn bị cho là vô lý, là trò đùa.
Giờ đây… lại là lựa chọn duy nhất họ còn lại.
Muốn cứu sản xuất, họ phải trả giá.
Muốn giữ thể diện, thì chuẩn bị nhận xác công ty.
6.
Cuối cùng, Hội đồng quản trị cũng không thể nhịn thêm được nữa.
Họ đưa ra tối hậu thư cho Pierre:
Trong vòng 48 giờ — nếu không giải quyết được sự cố, mời anh cuốn gói rời đi.
Dưới sức ép như núi đè ngực, Pierre quyết định tung đòn cuối cùng.
Anh ta huy động tất cả các mối quan hệ và nguồn lực trong tay, đặt cược tất cả vào một canh bạc sống còn: chi ra một khoản tiền khổng lồ để mời chuyên gia kỹ thuật nổi tiếng từ Đức sang giúp.
Người đó tên là Hans — một ông lão người Đức nổi tiếng trong ngành vì sự nghiêm khắc và chuẩn mực như máy.
Công ty lập tức điều chuyên cơ riêng đón ông từ Berlin đến thẳng Paris trong đêm.
Pierre như vớ được cọng rơm cuối cùng, đích thân ra tận sân bay đón, cung kính như đón lãnh đạo cấp quốc gia.
Nhưng Hans chẳng buồn khách sáo.
Vừa xuống máy bay, ông ta lặng lẽ đi thẳng vào phòng thí nghiệm, không nói một lời dư thừa.
Ba tiếng đồng hồ.
Ông đứng trước đống mã lỗi loằng ngoằng và hệ thống code rối rắm kia suốt ba tiếng, không hề cử động quá mạnh.
Chỉ liên tục phóng to, thu nhỏ, cuộn màn hình, đọc ngược, phân tích xuôi.
Càng đọc, lông mày ông càng nhíu chặt.
Cả phòng thí nghiệm như nín thở.
Không ai dám lên tiếng.
Tất cả đều đang chờ “phán quyết cuối cùng” từ vị lão làng này.
Cuối cùng, Hans ngẩng lên, thở ra một hơi dài.
Ông quay lại, đối diện với ánh mắt khẩn cầu của Pierre.
Bằng một thứ tiếng Anh pha giọng Đức cứng đờ, ông bình thản nói:
“Đây là hệ thống có cấu trúc tinh xảo và hiệu suất cao nhất mà tôi từng gặp trong suốt 30 năm làm nghề.”
“Người thiết kế ra nó… chắc chắn là một thiên tài thực thụ.”
Pierre cảm giác trái tim mình trượt một nhịp. Anh ta nuốt nước bọt, khẽ hỏi:
“Vậy… có thể sửa được không?”
Hans lắc đầu, không chút do dự, giọng dứt khoát như đinh đóng cột:
“Nếu không tìm được người đã thiết kế hệ thống này, thì mọi nỗ lực can thiệp từ bên ngoài đều sẽ chỉ dẫn đến hậu quả: phá hủy dữ liệu tầng lõi — một cách vĩnh viễn và không thể khôi phục.”
Ông liếc nhìn các kỹ sư mặt xám như tro đang đứng quanh đó, buông thêm một câu:
“Thực tế, các anh đã bắt đầu gây ra tổn thất không thể đảo ngược rồi.”
“Lời khuyên chân thành của tôi: ngưng ngay lập tức tất cả những hành động dại dột.”
“Nếu không, một hệ thống vô giá như thế này… sẽ sớm trở thành một đống rác điện tử không hơn không kém.”
Cả căn phòng rơi vào trạng thái…
chết lặng.
Lời của Hans chẳng khác nào bản án tử hình dành cho Pierre.
Vị chuyên gia người Đức, sau khi nhận một khoản phí tư vấn không hề nhỏ, đã đáp chuyến bay trở về quê nhà.
Trước khi rời đi, ông để lại một câu nói đầy hàm ý:
“Nếu các anh còn có cơ hội gặp lại người thiết kế hệ thống này, hãy thay tôi gửi tới cô ấy lòng kính trọng sâu sắc nhất.
Và… cũng nhắn với ban quản trị của các anh rằng — kiêu ngạo, chính là kẻ thù lớn nhất trong giới kỹ thuật.”
Sự nghiệp của Pierre, đến thời khắc ấy, đã chính thức đứng bên bờ vực.
Giữa lúc công ty chìm trong bầu không khí u ám và tuyệt vọng, tôi nhận được một email riêng từ Leo.
Chỉ vài dòng ngắn gọn, anh kể cho tôi biết chuyện công ty đã mời chuyên gia từ Đức sang và… thất bại hoàn toàn.
Ở cuối thư, anh viết:
“Vi, bọn họ hoàn toàn hết cách rồi. Nhưng cậu phải cẩn thận, tôi nghe nói Pierre đang tìm đến một vài nhóm hacker ngoài luồng. Có thể anh ta muốn dùng biện pháp không minh bạch.”
Đọc xong, tôi khẽ mỉm cười.
Trong một môi trường lạnh lẽo như công ty ấy, Leo là người duy nhất khiến tôi cảm thấy mình từng có một “đồng nghiệp” đúng nghĩa.
Tôi gõ nhanh hồi âm:
“Cảm ơn anh, Leo. Giữ gìn sức khỏe nhé.”
Nhờ cảnh báo của Leo, tôi càng thêm vững tin.
Hacker à?
Họ tưởng họ đang đụng vào cái gì chứ?
Đây là lãnh địa do chính tay tôi tạo ra.
Một hệ thống được thiết kế như một vương quốc — mà chìa khóa nằm trong tay tôi.
Không được tôi cho phép, bất kỳ ai cố xâm nhập… chỉ có con đường tự hủy.
Từng giây, từng phút trôi qua, như lưỡi dao lạnh lẽo cắt vào thời hạn 48 giờ cuối cùng.
Tin tức về việc dây chuyền sản xuất toàn công ty bị đình trệ cuối cùng cũng không thể giấu nổi.
Trên các kênh tài chính, từng dòng tiêu đề nóng đỏ xuất hiện:
“Doanh nghiệp công nghệ hàng đầu Pháp đối mặt khủng hoảng sản xuất nghiêm trọng.”
“Cổ phiếu lao dốc do lỗi hệ thống chưa rõ nguyên nhân.”
Giá cổ phiếu công ty lao dốc không phanh.
Các khách hàng lớn từng ký những đơn hàng hàng triệu euro bắt đầu gọi đến dồn dập, chất vấn tiến độ, giọng điệu đã không còn tin tưởng như trước.
Pierre lúc này tự nhốt mình trong văn phòng, thuốc lá xì gà hút hết điếu này đến điếu khác.
Khói trắng cuồn cuộn bốc lên, bao trùm lấy khuôn mặt từng ngạo mạn của anh ta — giờ chỉ còn vẻ hoảng loạn, mệt mỏi và tuyệt vọng.
Và rồi, anh ta… cuối cùng cũng hiểu ra.
Hiểu được người mà anh từng coi là một cô thực tập sinh nhỏ bé có thể mặc sức sai khiến, thực ra là ai.
Một cô gái Trung Quốc, trầm lặng, kiên cường — đã dùng chính năng lực tuyệt đối của mình…
siết chặt cổ họng không chỉ của Pierre, mà còn của cả công ty.
Không cần quát tháo.
Không cần lời đe dọa.
Chỉ bằng kỹ thuật, và lập trình,
cô ấy khiến mọi quyền lực… phải quỳ gối.
7.
Sự việc tiếp tục lan rộng và cuối cùng đã kinh động đến tầng cao nhất của tập đoàn.
CEO — vị lão tướng nổi tiếng trong giới kinh doanh vì sự thực tế lạnh lùng và bàn tay sắt — đích thân nhúng tay xử lý.
Không nghe bất kỳ lời biện minh nào từ Pierre, ông lập tức mở một cuộc họp video khẩn cấp.
Trên màn hình, khuôn mặt già nua đầy nếp nhăn nhưng ánh mắt vẫn sắc như dao của ông hiện lên, không hề mang theo một chút cảm xúc dư thừa.
Chỉ bằng một giọng nói trầm, chậm, bình tĩnh mà đầy áp lực, ông khiến Pierre phải rụng rời toàn thân.
Từng lời của CEO như lưỡi dao bén:
– Từ việc quản lý yếu kém,
– Đến thái độ kiêu ngạo, thiển cận,
– Và nghiêm trọng nhất: vô trách nhiệm trong việc phát hiện – bồi dưỡng – và bảo vệ nhân tài.
Mỗi từ ông nói ra, đều lột trần từng lớp mặt nạ cuối cùng mà Pierre còn cố bám víu.
Pierre cúi gằm mặt, không dám ngẩng đầu, cũng không dám thở mạnh.
Ông CEO này không giống đám lãnh đạo chỉ biết chơi chính trị nội bộ như Pierre.
Ông chỉ cần đúng – và hiệu quả.
Sau khi đọc qua toàn bộ báo cáo kỹ thuật, phân tích thiệt hại và tình hình sản xuất, ông không mất quá một phút để đưa ra kết luận:
“Bây giờ, lựa chọn duy nhất… là bằng mọi giá, mời Lâm Vi quay lại.”
Ông nhìn thẳng vào màn hình, hỏi:
“Một triệu euro một ngày, phải không?”
Pierre nuốt nước bọt, run rẩy đáp:
“V-Vâng… thưa ngài…”
“Chấp nhận mức giá đó.”
Giọng CEO vang lên dứt khoát như một mệnh lệnh quân sự.
Không do dự. Không phản biện.
“Và người chịu trách nhiệm đàm phán… chính là anh, Pierre.”
“Bất kể cô ấy đưa ra điều kiện gì, anh chỉ có một nhiệm vụ: khiến cô ấy đồng ý quay lại và giải quyết sự cố.”
“Đây là cơ hội duy nhất để anh chuộc lỗi.”
Pierre bỗng ngẩng phắt đầu lên, mặt tái mét, không thể tin vào tai mình.
Để anh ta đàm phán ư?
Chẳng khác nào… ép anh ta đem chính mặt mũi mình dâng đến cho cô gái đó giẫm đạp.
Thậm chí còn nhục nhã hơn cả bị sa thải.
Nhưng ánh mắt lạnh như băng của CEO đã nói rất rõ:
Anh không còn lựa chọn.
Pierre cắn răng chịu đựng nỗi nhục dâng tận óc, tay run rẩy mở lại hộp thư điện tử mà anh ta tưởng rằng sẽ không bao giờ phải nhìn thấy nữa.
Anh ta dồn hết chút tự trọng còn sót lại trong đời, viết ra từng câu chữ đồng ý hoàn toàn với điều kiện của Lâm Vi.
Bấm “Gửi” — và cả người rũ xuống như xác rỗng, nằm bất động trên ghế.
Rất nhanh, tôi đã trả lời.
Vẫn là phong thái đó.
Lạnh lùng, dứt khoát, không một kẽ hở cho thương lượng.
Và điều đó… mới chỉ là bắt đầu.
Vẫn là phong cách quen thuộc.
Ngắn gọn. Sắc bén. Không cho bất kỳ kẽ hở nào để phản kháng.
“Ngài Pierre, rất vui vì chúng ta đã đạt được một thỏa thuận ban đầu.”
“Tuy nhiên, do phía các anh đã lãng phí nhiều ngày quý báu của tôi, báo giá trước đây nay không còn hiệu lực.”
“Giá mới: 2 triệu euro, thanh toán một lần cho việc xử lý toàn bộ vấn đề.”
“Ngoài ra, để thể hiện thiện chí hợp tác, tôi cần ngài và bà Mary — trưởng phòng nhân sự — cùng ký tên trong một bức thư xin lỗi công khai, thừa nhận những quyết định sai lầm trong vấn đề lương bổng và sự thiếu tôn trọng với cá nhân tôi.”
“Thư xin lỗi phải được gửi đến toàn thể nhân viên chi nhánh Pháp.”
“Hai điều kiện trên — thiếu một cũng không được.”
Pierre nhìn chằm chằm vào email như thể bị ai đó nện thẳng vào gáy.
Mắt tối sầm.
Huyết áp dồn thẳng lên đỉnh đầu.
Miệng há ra định nói, nhưng nghẹn lại, suýt chút nữa ngất ngay tại chỗ.
Quá đáng!
Thật sự là quá đáng!
Cô ta không chỉ muốn tiền, mà còn muốn dẫm nát lòng tự trọng của anh ta trước toàn bộ công ty.
Pierre run rẩy bấm chuyển tiếp email, gửi thẳng cho CEO, kèm một dòng đầy phẫn nộ:
“Thưa ngài, cô ta đang uy hiếp chúng ta! Cô ta đang cố tình làm nhục cả công ty!”
Anh ta tưởng rằng CEO sẽ nổi trận lôi đình, sẽ lập tức bác bỏ yêu cầu vô lý ấy.
Nhưng…
Phía bên kia màn hình, CEO trầm mặc rất lâu.