Đêm mẹ tôi qua đời, tôi trở về nhà với chiếc khăn tang trên đầu thì thấy chồng đang ôm nhân tình trong phòng ngủ, còn mẹ chồng lạnh lùng nói: ‘Đừng làm ầm lên, cô ấy sắp sinh cháu cho nhà này.’ Tôi ôm di ảnh mẹ rời đi trong đêm và thề sẽ không bao giờ quay lại. Nhưng 4 năm sau, chính người phụ nữ từng bị họ đuổi đi lại trở thành người duy nhất có thể quyết định số phận gia đình ấy!
# CHƯƠNG 1 – ĐÊM TÔI KHÔNG CÒN NHÀ ĐỂ TRỞ VỀ
Đêm mẹ tôi qua đời, trời Tô Châu đổ một cơn mưa lạnh đến buốt xương.
Tôi đội chiếc khăn tang trắng, hai tay ôm chặt di ảnh của mẹ, đứng trước cửa căn hộ mà tôi từng gọi là nhà suốt sáu năm hôn nhân. Đồng hồ đã gần một giờ sáng. Mưa hắt từ mái hiên xuống vai áo, nhưng tôi không còn cảm giác lạnh nữa.
Ba ngày liền tôi túc trực ở bệnh viện, đến lúc mẹ nhắm mắt, người cuối cùng bà gọi vẫn là tôi.
“Nhược Hy…”
Bà nắm tay tôi, hơi thở yếu đến mức tôi phải cúi sát mới nghe được.
“Nếu sống không vui… thì đừng cố chịu đựng chỉ vì hai chữ gia đình.”
Tôi đã khóc, còn nói với bà rằng tôi vẫn ổn.
Tôi đã nói dối.
Tôi cứ nghĩ sau tang lễ, ít nhất tôi còn có một người chồng để dựa vào.
Nhưng khi mở cửa bước vào, thứ đầu tiên tôi nhìn thấy là một đôi giày cao gót màu đỏ đặt ngay bên cạnh đôi dép đi trong nhà của chồng tôi.
Tôi đứng sững.
Đó không phải giày của tôi.
Từ hành lang dẫn vào phòng ngủ vang lên tiếng cười khe khẽ của một người phụ nữ.
Rồi giọng của chồng tôi, Trần Cảnh Thâm.
“Em nằm xuống đi, bác sĩ nói thời gian này phải nghỉ ngơi nhiều.”
Tay tôi siết chặt khung ảnh.
Một giây sau, tôi đẩy cửa phòng ngủ.
Cảnh Thâm đang ngồi trên giường.
Bên cạnh anh ta là một người phụ nữ trẻ mặc chiếc áo ngủ bằng lụa màu kem của tôi.
Chiếc áo mà mẹ mua tặng tôi vào sinh nhật năm ngoái.
Cô ta tựa đầu vào vai chồng tôi, một tay đặt lên phần bụng đã nhô cao.
Không ai nói gì trong vài giây.
Cảnh Thâm bật dậy.
“Nhược Hy?”
Người phụ nữ kia cũng ngẩng lên nhìn tôi. Tôi nhận ra cô ta.
Tống Mạn Mạn.
Thư ký mới của Cảnh Thâm.
Người mà sáu tháng trước anh ta từng giới thiệu với tôi trong một bữa tiệc của công ty.
Khi ấy Mạn Mạn còn nắm tay tôi, cười rất dịu dàng.
“Chị Nhược Hy thật có phúc, Trần tổng lúc nào cũng nhắc tới chị.”
Tôi nhìn cái bụng của cô ta.
Rồi nhìn Cảnh Thâm.
“Đứa bé bao nhiêu tháng?”
Anh ta tránh ánh mắt tôi.
“Nhược Hy, hôm nay em vừa lo tang lễ cho mẹ, tâm trạng không ổn. Chúng ta có thể nói chuyện vào ngày mai.”
Tôi bật cười.
Lần đầu tiên trong đời, tôi hiểu cảm giác khóc đến mức không còn nước mắt là thế nào.
“Em hỏi đứa bé bao nhiêu tháng.”
Mạn Mạn hơi co người lại.
Cảnh Thâm cau mày.
“Gần tám tháng.”
Tôi cảm thấy lồng ngực mình như bị một tảng đá đè xuống.
Tám tháng.
Tức là khi mẹ tôi bắt đầu nhập viện vì bệnh nặng, chồng tôi cũng bắt đầu một cuộc sống khác bên ngoài.
Tôi lùi lại một bước.
“Anh nói đi công tác ở Hàng Châu.”
“Nhược Hy…”
“Anh nói công ty đang khó khăn nên không thể đến bệnh viện thăm mẹ em.”
“Anh có lý do.”
“Lý do của anh là ở đây chăm cô ta sao?”
Tôi vừa dứt lời thì một giọng phụ nữ lạnh lùng vang lên phía sau.
“Đủ rồi.”
Tôi quay lại.
Mẹ chồng tôi, bà Lưu Tú Lan, đứng ở cửa phòng khách với chiếc áo khoác khoác vội trên vai.
Bà nhìn tôi, sau đó nhìn di ảnh của mẹ tôi.
Chỉ một giây.
Rồi ánh mắt bà trở lại trên bụng của Tống Mạn Mạn.
“Nhược Hy, đêm hôm khuya khoắt đừng làm ầm lên.”
Tôi nhìn bà không tin nổi.
“Mẹ biết?”
Bà Tú Lan nhíu mày.
“Biết chuyện gì?”
“Mạn Mạn mang thai.”
“Biết.”
“Biết bao lâu rồi?”
Bà im lặng.
Tôi bỗng thấy mọi thứ rõ ràng hơn bao giờ hết.
“Bảy tháng? Sáu tháng? Hay từ đầu?”
Bà thở dài, giọng đầy vẻ mất kiên nhẫn.
“Biết bao lâu thì có khác gì? Cô ấy sắp sinh cháu cho nhà họ Trần.”
Câu nói ấy rơi xuống căn phòng im lặng.
Tôi ôm chặt di ảnh mẹ đến mức các đầu ngón tay trắng bệch.
“Vậy còn con?”
“Con và Cảnh Thâm cưới sáu năm rồi.”
Bà Tú Lan nhìn thẳng tôi.
“Sáu năm không có con.”
Tôi chết lặng.
Chuyện đó giống một nhát dao cũ bị người ta cố tình xoáy lại.
Hai năm trước, tôi từng có thai.
Nhưng vì một lần ngã ở cầu thang công ty, tôi không giữ được đứa bé.
Sau lần đó, bác sĩ nói sức khỏe của tôi cần thời gian hồi phục.
Cảnh Thâm từng ôm tôi trong bệnh viện.
Anh ta nói:
“Không sao, chỉ cần em khỏe mạnh là được. Chúng ta không có con cũng không sao.”
Tôi đã tin.
Tôi nhìn anh ta.
“Cảnh Thâm, chính anh từng nói với em rằng có con hay không không quan trọng.”
Anh ta cúi đầu.
“Lúc đó khác.”
“Khác thế nào?”
“Bố anh mất sớm. Nhà họ Trần chỉ còn một mình anh…”
Tôi cười cay đắng.
“Vậy nên anh cần một người sinh con cho anh?”
“Anh không định để mọi chuyện thành thế này.”
“Nhưng anh vẫn để nó xảy ra suốt tám tháng.”
Tống Mạn Mạn bỗng lên tiếng.
“Chị Nhược Hy, em không muốn tranh giành gì với chị.”
Tôi nhìn cô ta.
Cô ta khẽ vuốt bụng.
“Em chỉ muốn con em có danh phận.”
Tôi gật đầu.
“Danh phận?”
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Vậy anh định cho cô ta danh phận gì?”
Anh ta không trả lời.
Bà Tú Lan nói thay.
“Nhược Hy, cô là người có học. Đừng ép mọi người đến đường cùng.”
“Người bị ép đến đường cùng là con.”
“Chúng ta có thể giải quyết tử tế.”
Bà bước tới gần tôi.
“Mạn Mạn chỉ cần sinh đứa trẻ. Sau này chuyện gì cũng có thể bàn.”
Tôi nhìn bà.
“Ý mẹ là gì?”
Bà không hề né tránh.
“Nếu cô rộng lượng, đứa trẻ có thể được ghi dưới tên cô. Nó vẫn gọi cô là mẹ.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Các người muốn tôi nuôi con của chồng tôi với người khác?”
“Đứa bé là máu mủ nhà họ Trần.”
“Còn tôi là gì?”
Căn phòng im bặt.
Không ai trả lời.
Chính sự im lặng đó khiến tôi hiểu tất cả.
Tôi vốn chẳng là gì.
Sáu năm qua tôi bỏ công việc ở Thượng Hải để theo Cảnh Thâm về Tô Châu. Tôi chăm sóc cha anh lúc ông bệnh, lo tang lễ khi ông mất, nấu thuốc cho mẹ anh những ngày bà đau khớp, bán căn hộ nhỏ mẹ để lại để giúp Cảnh Thâm xoay vốn khi công ty đứng bên bờ phá sản.
Thế nhưng đến lúc này, họ chỉ nhìn tôi như một người phụ nữ “không sinh được cháu”.
Tôi cúi xuống nhìn di ảnh mẹ.
Gương mặt bà trong ảnh vẫn dịu dàng như mọi ngày.
Tôi nhớ câu cuối cùng của bà.
“Nếu sống không vui… thì đừng cố chịu đựng.”
Tôi ngẩng đầu.
“Được.”
Cảnh Thâm giật mình.
“Em nói gì?”
“Tôi nói được.”
Tôi quay người đi về phía phòng làm việc.
Cảnh Thâm bước theo.
“Nhược Hy, em đi đâu?”
Tôi mở ngăn kéo lấy hộ chiếu, giấy tờ cá nhân và một chiếc hộp gỗ nhỏ.
Bên trong là sổ tiết kiệm của mẹ.
Ngoài ra tôi không lấy gì.
Không trang sức.
Không quần áo.
Không một món đồ mà Cảnh Thâm từng mua.
Anh ta đứng chắn trước cửa.
“Em đang kích động. Sáng mai chúng ta nói.”
“Tôi rất tỉnh táo.”
“Nhược Hy!”
Anh ta nắm cổ tay tôi.
Tôi nhìn bàn tay ấy.
“Buông ra.”
“Em định đi đâu giữa đêm?”
“Đi đâu cũng được.”
“Đây là nhà của em.”
Tôi nhìn anh ta thật lâu.
Rồi nói từng chữ.
“Từ lúc tôi mở cánh cửa phòng ngủ đó, nơi này đã không còn là nhà của tôi nữa.”
Anh ta cứng người.
Tôi gỡ tay anh ta ra.
Khi đi ngang qua bà Tú Lan, bà bất ngờ nói:
“Cô bước ra khỏi cửa hôm nay thì đừng mong có ngày quay lại.”
Tôi dừng bước.
Ngoài cửa sổ, mưa vẫn rơi.
Tôi xoay người, nhìn tất cả họ lần cuối.
Tống Mạn Mạn đứng cạnh giường.
Cảnh Thâm đứng giữa hành lang.
Bà Tú Lan khoanh tay trước ngực.
Tôi ôm di ảnh mẹ, khẽ nói:
“Yên tâm.”
“Tôi sẽ không quay lại.”
Đêm đó, tôi rời khỏi căn nhà ở khu Công nghiệp Tô Châu chỉ với một chiếc vali nhỏ.
Không ai biết tôi đi đâu.
Cảnh Thâm gọi ba cuộc.
Tôi không nghe.
Sáng hôm sau, điện thoại nhận được tin nhắn của anh ta.
“Đừng trẻ con nữa. Tang lễ của mẹ em vừa xong, em nên nghỉ vài ngày rồi về.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
Sau đó tháo sim.
Hai ngày sau, tôi lên chuyến tàu cao tốc đến Thượng Hải.
Ngồi cạnh cửa sổ, tôi nhìn những mái nhà dần trôi khỏi tầm mắt.
Trong lòng không còn giận dữ.
Chỉ còn trống rỗng.
Tôi đặt di ảnh mẹ lên bàn nhỏ trước mặt, khẽ nói:
“Mẹ, con nghe lời mẹ.”
“Con sẽ sống lại từ đầu.”
Tôi không biết rằng lời hứa ấy sẽ mất bốn năm mới thành hiện thực.
Và tôi càng không thể ngờ rằng bốn năm sau, chính gia đình từng nói tôi đừng bao giờ quay về lại tìm đến tôi trong một ngày mưa.
Không phải để xin tôi trở lại làm dâu.
Mà để cầu xin tôi cứu thứ họ từng xem quan trọng hơn cả tôi.
Gia đình họ Trần.
—
# CHƯƠNG 2 – BỐN NĂM SAU, NGƯỜI HỌ CẦN NHẤT LẠI LÀ TÔI
Bốn năm sau.
Tầng ba mươi sáu của tòa nhà tài chính Lục Gia Chủy, Thượng Hải.
Tôi đứng trước cửa kính phòng họp, nhìn dòng xe phía dưới sông Hoàng Phố nhỏ như những điểm sáng.
Trợ lý của tôi, Tiểu Chu, bước vào.
“Giám đốc Lâm, phía tập đoàn Trường Phong xác nhận ba giờ chiều sẽ đến ký biên bản đầu tư.”
Tôi gật đầu.
“Phòng pháp chế đã kiểm tra lần cuối chưa?”
“Rồi ạ.”
Tiểu Chu do dự.
“Còn một việc…”
“Tôi nghe.”
“Có một người tên Trần Cảnh Thâm đã gọi đến văn phòng bốn lần từ sáng.”
Tay tôi đang lật tài liệu bỗng dừng lại.
Bốn năm.
Tôi từng nghĩ cái tên ấy sẽ khiến mình đau.
Nhưng lúc nghe lại, cảm giác duy nhất chỉ là xa lạ.
“Tìm tôi làm gì?”
“Anh ta không nói. Chỉ bảo có chuyện rất quan trọng.”
“Không gặp.”
Tiểu Chu gật đầu.
“Vâng.”
Cô ấy vừa định ra ngoài thì điện thoại bàn reo lên.
Lễ tân báo:
“Giám đốc Lâm, có một bà họ Lưu đang ở sảnh. Bà ấy nói nhất định phải gặp chị.”
Tôi im lặng vài giây.
Lưu Tú Lan.
Cuộc đời quả thật biết cách vòng lại đúng nơi con người từng muốn quên.
“Tôi không có lịch hẹn.”
“Bà ấy nói… nếu chị không gặp, bà ấy sẽ đợi.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Cho bà ấy mười phút.”
Hai mươi phút sau, cửa phòng mở.
Tôi suýt không nhận ra mẹ chồng cũ.
Bà Tú Lan ngày trước lúc nào cũng mặc sườn xám may đo hoặc áo khoác hàng hiệu, tóc búi gọn, mỗi lần đi ra ngoài đều có tài xế.
Người phụ nữ trước mặt tôi hôm nay gầy đi rất nhiều.
Mái tóc đã điểm bạc.
Chiếc túi xách trên tay cũng cũ.
Bà đứng trước bàn làm việc, nhìn tôi từ đầu đến chân.
“Nhược Hy…”
Tôi khép tập hồ sơ lại.
“Bà Lưu, mời ngồi.”
Cách xưng hô khiến bà khựng lại.
Bà ngồi xuống.
Ánh mắt dừng trên bảng tên trước bàn.
Lâm Nhược Hy – Giám đốc đầu tư khu vực Hoa Đông.
Bà khẽ nói:
“Bốn năm rồi…”
“Bà có mười phút.”
Bà Tú Lan mím môi.
“Cô vẫn hận chúng tôi?”
“Tôi không còn thời gian dành cho chuyện đó.”
“Nhược Hy…”
“Xin nói việc chính.”
Bà lấy từ túi ra một tập hồ sơ.
“Công ty của Cảnh Thâm gặp khó khăn.”
Tôi không hề bất ngờ.
Ba tuần trước, đội phân tích của tôi đã gửi báo cáo về Công nghệ Minh Thịnh, doanh nghiệp do Trần Cảnh Thâm điều hành.
Dòng tiền đứt.
Khoản vay đến hạn.
Hai dự án lớn thất bại.
Nếu không có nguồn vốn mới, Minh Thịnh khó vượt qua quý sau.
Điều đặc biệt là quỹ của tôi chính là bên đang xem xét mua lại phần lớn tài sản cốt lõi của họ.
Có lẽ đến hôm nay nhà họ Trần mới phát hiện người ký quyết định cuối cùng là tôi.
Tôi nhìn bà.
“Bà muốn tôi làm gì?”
“Cô biết Minh Thịnh là tâm huyết của Cảnh Thâm.”
“Tôi biết.”
“Ngày trước lúc mới thành lập công ty, cô cũng ở bên nó.”
Tôi cười rất nhẹ.
“Tôi còn bán căn hộ mẹ để lại để giúp anh ta.”
Bà Tú Lan cúi mặt.
“Cho nên cô càng hiểu công ty đó có ý nghĩa thế nào.”
“Chính vì hiểu nên tôi đang xử lý nó hoàn toàn theo nguyên tắc kinh doanh.”
Bà bất ngờ nắm tay tôi.
“Nhược Hy, giúp Cảnh Thâm một lần.”
Tôi rút tay lại.
“Bà Lưu.”
“Ngày trước là chúng tôi sai.”
Tôi nhìn bà.
Bốn năm trước, tôi đã tưởng tượng vô số lần cảnh nhà họ Trần xin lỗi.
Trong tưởng tượng, có lẽ tôi sẽ hả hê.
Nhưng khi nó thật sự xảy ra, tôi chỉ thấy mệt.
“Bà xin lỗi vì chuyện năm đó, hay vì bây giờ các người cần tôi?”
Mặt bà trắng đi.
“Cô…”
“Bà từng nói tôi bước khỏi cửa thì đừng bao giờ quay lại.”
Bà siết hai bàn tay.
“Con người ai cũng có lúc nói sai.”
“Tối đó mẹ tôi vừa mất.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Bà thấy tôi đội khăn tang, ôm di ảnh mẹ. Nhưng câu đầu tiên bà quan tâm là bảo tôi đừng làm ầm vì Tống Mạn Mạn sắp sinh cháu.”
Bà không nói được gì.
“Tôi không nhắc chuyện này để trách bà.”
Tôi đẩy hồ sơ trở lại.
“Tôi chỉ muốn bà hiểu rằng chúng ta đã không còn quan hệ từ lâu.”
Bà Tú Lan đột nhiên đỏ mắt.
“Cảnh Thâm thật sự không còn đường nào nữa.”
Tôi bình tĩnh hỏi:
“Tống Mạn Mạn đâu?”
Bà cúi đầu.
“Đi rồi.”
“Đi?”
“Sau khi sinh con được hơn hai năm.”
Tôi hơi nhíu mày.
Bà kể, sau khi tôi rời đi, Cảnh Thâm nhanh chóng ly hôn với tôi qua luật sư.
Tôi không trở về.
Chỉ ký giấy rồi gửi lại.
Ba tháng sau, Tống Mạn Mạn sinh một bé trai.
Bà Tú Lan vui mừng đến mức tổ chức tiệc đầy tháng lớn ở khách sạn Kim Kê Hồ.
Một năm sau, Cảnh Thâm cưới Mạn Mạn.
Nhưng cuộc hôn nhân ấy không giống những gì họ tưởng.
Mạn Mạn thích tiêu tiền, thích cuộc sống sang trọng. Cảnh Thâm càng làm ăn khó khăn, hai người càng cãi nhau.
Đến khi công ty bắt đầu mất những hợp đồng lớn, Mạn Mạn đề nghị bán nhà.
Sau đó cô ta mang theo một khoản tiền và rời khỏi Tô Châu.
“Còn đứa bé?” tôi hỏi.
Bà Tú Lan khẽ đáp:
“Ở với tôi.”
Tôi im lặng.
Bà nhìn tôi.
“Nó tên Trần An.”
“Ba tuổi rưỡi.”
“Từ nhỏ sức khỏe không tốt. Cảnh Thâm vừa lo công ty vừa lo cho con…”
Tôi cắt ngang.
“Đó là chuyện gia đình bà.”
Bà Tú Lan nghẹn lại.
Đúng lúc ấy, bên ngoài vang lên tiếng tranh cãi.
“Anh không được vào.”
“Tôi chỉ cần năm phút!”
Cửa phòng bất ngờ mở.
Cảnh Thâm xuất hiện.
Anh ta gầy hơn trước.
Áo sơ mi nhăn, mắt đỏ vì thiếu ngủ.
Khi nhìn thấy tôi, anh ta đứng chết lặng.
“Nhược Hy…”
Tôi quay sang Tiểu Chu.
“Không sao. Em ra ngoài trước đi.”
Cửa đóng lại.
Ba chúng tôi ngồi trong một căn phòng giữa trung tâm tài chính Thượng Hải.
Khung cảnh hoàn toàn trái ngược bốn năm trước.
Ngày ấy tôi là người đứng ngoài phòng ngủ.
Hôm nay họ là người đứng trước bàn làm việc của tôi.
Cảnh Thâm kéo ghế ngồi.
You may also like
“Tôi không biết người phụ trách thương vụ là em.”
“Bây giờ biết rồi.”
Anh ta nhìn tập hồ sơ.
“Quỹ của em định mua lại dây chuyền chính của Minh Thịnh?”
“Đúng.”
“Nếu bán dây chuyền đó, công ty coi như hết.”
“Tôi biết.”
“Vậy em vẫn làm?”
“Tôi đại diện cho nhà đầu tư, không đại diện cho ký ức của chúng ta.”
Anh ta im lặng.
Một lúc sau, anh ta nói:
“Anh xin lỗi.”
Tôi không phản ứng.
“Bốn năm trước, anh đã đối xử với em rất tệ.”
“Bây giờ nói chuyện đó không còn ý nghĩa.”
“Nhưng anh muốn nói.”
Anh ta cúi đầu.
“Anh đã nghĩ có một đứa con sẽ khiến mẹ vui, khiến nhà họ Trần trọn vẹn. Anh tưởng mình có thể kiểm soát mọi chuyện.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Anh không mất tôi vì Tống Mạn Mạn.”
Anh ta ngẩng lên.
“Anh mất tôi vào đúng khoảnh khắc tôi hỏi ‘còn em là gì’ mà cả căn nhà không ai trả lời.”
Cảnh Thâm đỏ mắt.
Bà Tú Lan quay mặt đi.
Tôi tiếp tục:
“Sau hôm đó, tôi đến Thượng Hải với chưa đến năm mươi nghìn nhân dân tệ trong tài khoản.”
“Tôi thuê một phòng nhỏ ở Phổ Đà.”
“Ban ngày làm phân tích đầu tư. Ban đêm học thêm chứng chỉ tài chính.”
“Có hôm sốt vẫn phải đến công ty vì sợ mất việc.”
“Tôi không có ai chống lưng.”
“Nhưng tôi vẫn đứng được đến hôm nay.”
Cảnh Thâm khẽ nói:
“Anh biết.”
“Không. Anh không biết.”
Tôi nhìn anh ta.
“Nếu biết, anh đã không nghĩ chỉ cần một câu xin lỗi là có thể khiến tôi quên.”
Anh im lặng rất lâu.
Rồi đặt một tập tài liệu lên bàn.
“Anh không xin em cứu anh.”
“Tôi chỉ xin em xem lại hồ sơ này.”
Tôi mở ra.
Đó là đề án tái cấu trúc Minh Thịnh.
Cảnh Thâm nói:
“Nếu bán toàn bộ dây chuyền, hơn bốn trăm nhân viên có thể mất việc.”
“Nhưng nếu quỹ của em đầu tư theo mô hình chuyển đổi cổ phần, công ty vẫn còn cơ hội.”
Tôi nhìn những con số.
Không tệ.
Thậm chí khả thi.
“Đây là ai làm?”
“Anh.”
“Ba năm trước anh sẽ không làm được bản đề án thế này.”
Anh cười buồn.
“Ba năm trước anh nghĩ mình không bao giờ thất bại.”
Tôi gập hồ sơ lại.
“Để bộ phận thẩm định xem.”
Mắt bà Tú Lan sáng lên.
“Nhược Hy…”
Tôi giơ tay.
“Không phải vì tình cũ.”
“Tôi hiểu.”
“Cũng không phải vì bà đến xin.”
Bà im lặng.
“Tôi chỉ xét trên lợi ích của quỹ và người lao động.”
Cảnh Thâm gật đầu.
“Như vậy là đủ.”
Hai người đứng dậy.
Trước khi ra cửa, bà Tú Lan quay lại.
“Nhược Hy…”
Tôi nhìn bà.
Bà cúi đầu thật thấp.
“Tôi xin lỗi cô.”
Lần này, tôi không trả lời.
Cánh cửa đóng lại.
Tôi ngồi yên rất lâu.
Tiểu Chu bước vào.
“Chị ổn chứ?”
Tôi nhìn về phía sông Hoàng Phố.
“Ổn.”
“Chị có định giúp họ không?”
Tôi khẽ nói:
“Không phải giúp.”
“Nếu dự án đáng đầu tư, chúng ta đầu tư.”
“Nếu không, chúng ta dừng.”
Tiểu Chu mỉm cười.
“Em hiểu.”
Nhưng ba ngày sau, khi báo cáo điều tra bổ sung được đặt trên bàn, tôi mới biết tình hình Minh Thịnh còn phức tạp hơn rất nhiều.
Trong số những khoản tiền khiến công ty lao đao, có một khoản chuyển ra ngoài trị giá hơn mười hai triệu nhân dân tệ.
Người nhận tiền không phải đối tác.
Không phải nhà cung cấp.
Mà là một công ty đứng tên Tống Mạn Mạn.
Tôi nhìn cái tên quen thuộc trên màn hình.
Bốn năm trước, cô ta từng bước vào cuộc hôn nhân của tôi.
Bốn năm sau, cô ta lại xuất hiện đúng lúc gia đình họ Trần đang đứng bên bờ vực.
Và lần này, người duy nhất có quyền quyết định có tiếp tục thương vụ hay không…
Là tôi.
—
# CHƯƠNG 3 – TÔI KHÔNG TRẢ THÙ, TÔI CHỈ TRẢ MỌI THỨ VỀ ĐÚNG CHỖ
Một tuần sau, tôi trở lại Tô Châu.
Bốn năm rồi tôi chưa từng đặt chân về thành phố này.
Chiếc xe chạy qua đại lộ Tinh Hải, qua những hàng cây bên hồ Kim Kê, cảnh vật vẫn quen nhưng tôi đã không còn là người phụ nữ kéo vali rời đi trong mưa năm nào.
Cuộc họp được tổ chức tại trụ sở Minh Thịnh.
Cảnh Thâm, bà Tú Lan, giám đốc tài chính, luật sư và đại diện quỹ đều có mặt.
Trước mặt mỗi người là một tập hồ sơ.
Tôi mở màn hình.
“Qua thẩm định, chúng tôi phát hiện từ hai năm trước Minh Thịnh có nhiều khoản chuyển tiền bất thường tới Công ty thương mại Gia Hòa.”
Cảnh Thâm cau mày.
“Gia Hòa là nhà cung cấp thiết bị.”
Tôi nhìn anh ta.
“Trên giấy tờ.”
Giám đốc tài chính tái mặt.
Tôi tiếp tục:
“Chủ sở hữu hưởng lợi thực tế của Gia Hòa là Tống Mạn Mạn.”
Bà Tú Lan đánh rơi chiếc cốc trên tay.
“Không thể nào.”
Cảnh Thâm đứng bật dậy.
“Em chắc chứ?”
“Có tài liệu đăng ký doanh nghiệp, dòng tiền ngân hàng và hợp đồng liên quan.”
Tôi đẩy tập hồ sơ về phía anh ta.
“Trong hai năm, hơn mười hai triệu nhân dân tệ được chuyển ra ngoài qua các hợp đồng có giá cao hơn thị trường.”
Cảnh Thâm lật từng trang.
Mặt anh ta càng lúc càng trắng.
“Tôi đã ký những hợp đồng này…”
“Anh ký dựa trên hồ sơ cấp dưới trình lên.”
“Người phụ trách mua hàng khi đó…”
Anh ta bỗng dừng lại.
Tôi hỏi:
“Là ai?”
Anh siết chặt tập hồ sơ.
“Anh họ của Mạn Mạn.”
Bà Tú Lan ngồi bất động.
Một lúc lâu sau bà mới thì thầm:
“Cô ta đã lấy tiền của công ty?”
Tôi bình tĩnh sửa lại.
“Chúng ta chưa nên kết luận vượt quá tài liệu. Nhưng có đủ dấu hiệu để yêu cầu kiểm toán độc lập và tiến hành các thủ tục pháp lý phù hợp.”
Bà Tú Lan bỗng bật khóc.
“Nhà họ Trần đã đối xử với cô ta tốt như thế…”
Tôi nhìn bà.
Câu nói ấy nghe thật quen.
Bốn năm trước, tôi cũng từng nghĩ vậy.
Tôi từng chăm sóc bà như mẹ ruột.
Từng bỏ tiền cứu công ty của con trai bà.
Từng chịu đựng tất cả những lần bị trách móc chỉ vì chuyện con cái.
Nhưng cuối cùng, khi cần lựa chọn, họ vẫn lựa chọn người mang thai một đứa trẻ cho nhà họ Trần.
Tôi không nói điều đó ra.
Không cần nữa.
Cảnh Thâm ngồi xuống, hai tay ôm đầu.
“Anh đúng là một kẻ ngốc.”
Tôi khép laptop.
“Bây giờ không phải lúc tự trách.”
Anh ngẩng lên.
“Quỹ của em còn đầu tư không?”
“Có điều kiện.”
Tất cả mọi người nhìn tôi.
Tôi nói rõ từng điểm.
Quỹ sẽ đầu tư đủ vốn để tái cấu trúc Minh Thịnh.
Đổi lại, quyền kiểm soát tài chính phải chuyển sang hội đồng quản trị mới.
Những giao dịch liên quan đến Gia Hòa phải được kiểm toán.
Ban điều hành hiện tại phải chịu giám sát.
Cảnh Thâm không còn quyền quyết định tuyệt đối như trước.
Bà Tú Lan phản ứng đầu tiên.
“Như vậy chẳng khác gì Cảnh Thâm mất công ty.”
Tôi nhìn bà.
“Nếu không chấp nhận, Minh Thịnh có thể mất tất cả.”
Bà im lặng.
Cảnh Thâm lại bình tĩnh hơn.
“Anh đồng ý.”
Bà quay sang.
“Cảnh Thâm!”
Anh nhìn mẹ.
“Mẹ, bây giờ điều quan trọng là giữ công việc cho nhân viên và giải quyết nợ.”
“Nhưng công ty này là của bố con để lại…”
“Không.”
Cảnh Thâm lắc đầu.
“Công ty không chỉ là của nhà mình.”
Anh nhìn ra phòng làm việc bên ngoài.
“Có hơn bốn trăm gia đình sống bằng tiền lương ở đây.”
Tôi hơi bất ngờ.
Người đàn ông bốn năm trước chỉ quan tâm việc có người nối dõi dường như cuối cùng đã hiểu trách nhiệm không chỉ nằm trong hai chữ huyết thống.
Cuộc họp kéo dài đến chiều.
Khi mọi thứ kết thúc, bà Tú Lan đề nghị nói chuyện riêng với tôi.
Chúng tôi đi xuống khu vườn phía sau tòa nhà.
Mùa thu Tô Châu có gió nhẹ.
Bà ngồi trên ghế đá.
“Tôi từng nghĩ cô không sinh được con là lỗi của cô.”
Tôi không nói gì.
Bà cúi đầu.
“Sau này tôi mới biết bác sĩ từng nói lần đó cô mất con vì cơ thể quá suy nhược.”
Tôi nhìn bà.
Chuyện đó tôi đã biết từ lâu.
Ngày ấy tôi vừa chăm cha chồng bệnh, vừa lo sổ sách cho công ty của Cảnh Thâm.
Nhiều đêm ngủ chưa đến bốn tiếng.
“Cảnh Thâm kể cho bà?”
Bà gật đầu.
“Nó tìm thấy hồ sơ bệnh viện cũ.”
“Muộn rồi.”
“Tôi biết.”
Bà khẽ lau mắt.
“Nhược Hy, tôi không xin cô tha thứ.”
“Chỉ là…”
Bà nhìn tôi.
“Nếu có thể quay lại, tôi sẽ không nói câu đó.”
Tôi mỉm cười rất nhạt.
“Nhưng chúng ta không quay lại được.”
“Ừ.”
“Có những lời nói chỉ mất vài giây để thốt ra, nhưng người nghe phải mất nhiều năm mới bước qua được.”
Bà cúi mặt.
Tôi đứng lên.
“Bà chăm sóc Trần An tốt chứ?”
Bà bất ngờ nhìn tôi.
“Cô biết thằng bé?”
“Tôi nghe bà nói lần trước.”
“Ừ.”
Bà cười buồn.
“Thằng bé rất ngoan.”
Tôi gật đầu.
“Vậy là tốt.”
“Tôi từng nghĩ nếu có cháu trai thì mọi thứ sẽ hoàn hảo.”
Bà nhìn xa xăm.
“Sau này mới hiểu, nhà có trẻ con không có nghĩa là nhà sẽ hạnh phúc.”
Tôi không trả lời.
Trước khi rời đi, bà gọi tôi lại.
“Nhược Hy.”
“Cảm ơn cô.”
Tôi quay đầu.
“Tôi không làm vì bà.”
“Tôi biết.”
“Cũng không vì Cảnh Thâm.”
“Tôi biết.”
Tôi bước đi.
Chiều hôm ấy, khi xe chuẩn bị rời Minh Thịnh, Cảnh Thâm đứng chờ dưới sảnh.
Anh đưa tôi một chiếc hộp.
“Tôi không nhận quà.”
“Không phải quà.”
Tôi mở ra.
Bên trong là chiếc vòng ngọc của mẹ tôi.
Tôi sững người.
“Mẹ em từng đưa cho anh trước khi bà nhập viện.”
Tôi không biết chuyện đó.
Cảnh Thâm nói:
“Bà bảo nếu một ngày em giận anh, hãy đưa cái này cho em và nhắc em rằng bà luôn mong em sống bình an.”
Tôi cầm chiếc vòng lên.
“Vì sao bốn năm trước anh không đưa?”
Anh cười tự giễu.
“Vì lúc đó anh còn nghĩ em sẽ quay lại.”
“Sau này thì sao?”
“Anh không tìm được em.”
Anh nhìn tôi.
“Đến khi tìm được, anh lại không có tư cách xuất hiện.”
Tôi vuốt nhẹ chiếc vòng.
Một lớp ký ức bỗng ùa về.
Mẹ ngồi bên cửa sổ, đeo nó mỗi dịp Tết.
Mẹ cười.
Mẹ nắm tay tôi trong bệnh viện.
Tôi hít sâu.
“Cảm ơn.”
Cảnh Thâm khẽ hỏi:
“Nhược Hy.”
“Ừ?”
“Nếu năm đó anh không làm chuyện đó…”
Tôi nhìn anh.
Anh dừng lại.
Có lẽ chính anh cũng biết câu hỏi ấy vô nghĩa.
Tôi nói:
“Đừng hỏi về một cuộc đời không tồn tại.”
Anh cúi đầu.
“Anh hiểu.”
Tôi quay đi.
Nhưng anh lại nói:
“Em đã từng yêu anh thật lòng đúng không?”
Tôi dừng bước.
“Có.”
Anh ngẩng lên.
“Rất thật lòng.”
Tôi nói.
“Cho nên lúc rời đi mới đau như vậy.”
Cảnh Thâm đỏ mắt.
“Còn bây giờ?”
Tôi mỉm cười.
“Bây giờ tôi chỉ mong anh sống cho tử tế.”
Đó là lời cuối cùng tôi nói với chồng cũ.
Ba tháng sau, quỹ hoàn tất khoản đầu tư.
Minh Thịnh được tái cấu trúc.
Những người liên quan tới các giao dịch bất thường bị kiểm tra trách nhiệm theo quy định.
Tống Mạn Mạn gửi luật sư đến giải quyết tranh chấp và sau đó không còn xuất hiện trong cuộc sống của gia đình họ Trần nữa.
Cảnh Thâm mất vị trí người có quyền quyết định tuyệt đối.
Nhưng công ty sống sót.
Hơn bốn trăm nhân viên vẫn giữ được việc làm.
Một buổi tối cuối năm, tôi nhận được tin nhắn từ một số lạ.
Là bà Tú Lan.
Bà gửi một bức ảnh.
Trong ảnh, bà đang ngồi cạnh một cậu bé khoảng bốn tuổi bên hồ Kim Kê.
Cậu bé cười rất tươi.
Bên dưới chỉ có một câu:
“Cảm ơn cô vì đã không để những sai lầm của người lớn ảnh hưởng đến quá nhiều người.”
Tôi nhìn bức ảnh một lúc.
Sau đó tắt màn hình.
Tôi không trả lời.
Không phải vì còn giận.
Mà vì chúng tôi đã thuộc về hai cuộc đời khác nhau.
Tối đó, Thượng Hải lên đèn.
Tôi trở về căn hộ của mình bên sông Hoàng Phố, đặt chiếc vòng ngọc của mẹ vào chiếc hộp gỗ trên bàn.
Bên cạnh là di ảnh bà.
Tôi rót một tách trà nóng.
“Mẹ.”
“Con sống rất tốt.”
Ngoài cửa kính, thành phố trải dài rực sáng.
Bốn năm trước, tôi từng tưởng việc bị chồng phản bội, bị gia đình chồng quay lưng và mất mẹ trong cùng một đêm là dấu chấm hết của đời mình.
Sau này tôi mới hiểu.
Có những cánh cửa đóng lại không phải để nhốt ta bên ngoài.
Mà để buộc ta bước sang một con đường khác.
Ngày nhà họ Trần cần tôi nhất, tôi hoàn toàn có thể quay lưng.
Tôi cũng từng tự hỏi mình có nên để họ nếm cảm giác bất lực mà tôi đã trải qua hay không.
Nhưng rồi tôi không làm vậy.
Không phải vì tôi cao thượng.
Cũng không phải vì tôi đã quên.
Tôi chỉ không muốn phần đời còn lại của mình tiếp tục bị điều khiển bởi những người từng làm tôi tổn thương.
Tôi cứu một doanh nghiệp vì nó đáng được cứu.
Tôi giữ công việc cho hàng trăm người vì họ không liên quan đến chuyện cũ.
Còn với gia đình họ Trần, tôi không trả thù.
Tôi chỉ trả mọi thứ về đúng vị trí của nó.
Cảnh Thâm là người cũ.
Bà Tú Lan là một người từng đi ngang cuộc đời tôi.
Tống Mạn Mạn là một bài học.
Còn tôi…
Cuối cùng cũng trở lại là Lâm Nhược Hy.
Không phải con dâu nhà họ Trần.
Không phải người vợ bị bỏ lại.
Không phải người phụ nữ từng bị đánh giá chỉ vì chưa thể làm mẹ.
Chỉ đơn giản là chính tôi.
Và lần đầu tiên sau rất nhiều năm, khi nhìn ánh đèn phản chiếu xuống dòng Hoàng Phố, tôi hiểu lời mẹ nói trong đêm cuối cùng.
“Nếu sống không vui, đừng cố chịu đựng chỉ vì hai chữ gia đình.”
Bởi đôi khi, rời khỏi một nơi không còn trân trọng mình không phải là mất đi gia đình.
Mà là bắt đầu học cách xây dựng một mái nhà mới trong chính cuộc đời mình.
Leave a Reply