cô nằm viện nửa năm, tưởng căn nhà này vẫn còn chỗ cho cô sao?” — chồng tôi lạnh lùng ôm cô y tá đang mang thai bước ra từ phòng ngủ chính, còn mẹ chồng sai người vứt hành lý tôi xuống sân. trước mặt hàng xóm, anh ta ép tôi ký giấy từ bỏ biệt thự. tôi không tranh cãi, chỉ đặt chiếc chìa khóa đồng lên bàn rồi rời đi. hai mươi phút sau, một người đàn ông mặc quân phục cũ xuất hiện. vừa nhìn thấy ông, mẹ chồng run rẩy gọi một tiếng “anh cả”…
CHƯƠNG 1 – NGƯỜI VỢ TRỞ VỀ SAU SÁU THÁNG
“Cô nằm viện nửa năm, tưởng căn nhà này vẫn còn chỗ cho cô sao?”
Đó là câu đầu tiên chồng tôi nói khi nhìn thấy tôi đứng trước cửa phòng ngủ của chính mình.
Trên người anh ta vẫn là chiếc áo sơ mi lụa màu xám tôi mua trong dịp kỷ niệm ngày cưới năm ngoái. Nhưng người đang được anh ta ôm trong lòng không phải tôi.
Mà là một cô gái trẻ mặc váy bầu màu trắng.
Tôi nhận ra cô ta ngay lập tức.
Đường Khả Hân.
Hai mươi bảy tuổi.
Y tá từng chăm sóc tôi trong những tháng đầu nằm viện.
Và lúc này, bụng cô ta đã nhô lên rõ rệt.
“Chị Uyển Thanh…”
Khả Hân đưa tay che miệng, giả vờ kinh ngạc.
“Chị… chị xuất viện rồi sao?”
Tôi nhìn cô ta, rồi nhìn bàn tay chồng mình đang đặt trên bụng cô ta.
“Lục Minh Triết, chuyện này là thế nào?”
Chồng tôi không buông người phụ nữ ấy.
Ngược lại, anh ta còn kéo cô ta sát vào lòng.
“Em nhìn thấy rồi còn hỏi gì nữa?”
Tôi cảm thấy đầu óc choáng váng.
Sáu tháng trước, tôi gặp tai nạn trên đường từ Thượng Hải trở về Tô Châu. Sau nhiều cuộc phẫu thuật và thời gian phục hồi kéo dài, cuối cùng tôi cũng có thể tự bước đi.
Tôi đã tưởng tượng hàng trăm lần về ngày trở về nhà.
Tưởng tượng chồng sẽ ôm tôi.
Tưởng tượng mẹ chồng sẽ nấu một bát canh nóng.
Tưởng tượng căn phòng ngủ quen thuộc vẫn giữ nguyên chiếc đèn tôi thích.
Nhưng không.
Trên chiếc giường cưới của chúng tôi là hai chiếc gối mới.
Trong tủ quần áo treo đầy váy bầu.
Còn bức ảnh cưới lớn treo đầu giường đã biến mất.
“Minh Triết…”
Giọng tôi run lên.
“Chúng ta kết hôn mười một năm.”
Anh ta nhếch môi.
“Thì sao?”
“Anh quên những gì mình đã hứa rồi à?”
“Uyển Thanh, đừng nhắc chuyện cũ nữa. Người ta phải biết nhìn về phía trước.”
Đúng lúc ấy, một giọng nói chói tai vang lên từ cầu thang.
“Đúng! Con trai tôi nói không sai!”
Mẹ chồng tôi, bà Lục Tú Lan, bước lên.
Bà năm nay sáu mươi ba tuổi, mặc bộ sườn xám gấm màu tím sẫm, cổ đeo chuỗi ngọc trai mà chính tôi mua tặng trong dịp sinh nhật lần thứ sáu mươi của bà.
Bà nhìn tôi từ đầu đến chân.
“Cô về mà không báo trước, định làm cả nhà mất vui sao?”
Tôi nghẹn lời.
“Mẹ, con vừa xuất viện…”
“Xuất viện thì tốt. Nhưng cô cũng nên hiểu chuyện.”
Bà bước đến, kéo tay Khả Hân.
“Khả Hân đang mang thai cháu đích tôn nhà họ Lục. Bác sĩ nói là con trai đấy!”
Khả Hân cúi đầu, giọng nhỏ nhẹ.
“Bác đừng nói nữa. Chị Uyển Thanh vừa khỏe lại, em không muốn chị buồn.”
Mẹ chồng lập tức vuốt tay cô ta.
“Con hiền quá! Có gì phải sợ? Đứa bé là máu mủ nhà họ Lục, ai cũng phải công nhận!”
Tôi nhìn người phụ nữ từng gọi mình là chị trong bệnh viện.
Ba tháng đầu sau tai nạn, chính Khả Hân là người thay băng, giúp tôi uống nước và dìu tôi tập ngồi.
Có lần cô ta còn nắm tay tôi, nói:
“Chị Uyển Thanh, chị phải cố lên. Anh Minh Triết ngày nào cũng hỏi thăm chị đấy.”
Khi ấy, tôi đã cảm động.
Tôi còn nhờ chồng gửi cô ta một phong bao cảm ơn.
Bây giờ nghĩ lại, từng lời dịu dàng ấy đều khiến tôi thấy lạnh lòng.
“Khả Hân.”
Tôi nhìn thẳng vào cô ta.
“Cô bắt đầu qua lại với chồng tôi từ khi nào?”
Cô ta cắn môi.
“Chị, chuyện tình cảm không thể tính bằng thời gian…”
“Vậy tính bằng gì?”
Tôi hỏi.
“Bằng lúc tôi không thể tự đứng dậy? Hay bằng lúc tôi phải tập đi từng bước trong bệnh viện?”
Khả Hân đỏ mắt.
“Em không cố ý…”
Minh Triết lập tức chắn trước mặt cô ta.
“Đủ rồi! Đừng làm khó Khả Hân!”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười khiến chính tôi cũng thấy xa lạ.
“Anh sợ cô ấy bị tổn thương?”
“Uyển Thanh!”
“Vậy còn tôi?”
Anh ta im lặng.
Tôi hỏi tiếp:
“Sáu tháng qua, anh đến bệnh viện thăm tôi bao nhiêu lần?”
“Anh bận công việc.”
“Ba lần.”
Tôi nhìn anh ta.
“Lần đầu là ngày tôi vừa phẫu thuật. Lần thứ hai là khi bệnh viện cần anh ký giấy. Lần thứ ba là hôm anh đến lấy chìa khóa nhà.”
Mặt Minh Triết hơi biến sắc.
Tôi chậm rãi nói:
“Hôm ấy anh bảo muốn về lấy giấy tờ công ty. Hóa ra là để đưa người phụ nữ khác vào phòng ngủ của chúng ta.”
Mẹ chồng đập mạnh tay xuống lan can.
“Cô thôi ngay cái giọng trách móc ấy đi!”
Bà quay xuống tầng dưới, gọi lớn:
“Tiểu Trương! Mang hết hành lý của cô ta ra sân!”
Tôi sững người.
“Mẹ nói gì?”
“Cô nghe không rõ à? Nhà này không cần cô nữa!”
Hai người giúp việc đứng dưới cầu thang nhìn nhau.
Một người phụ nữ trung niên tên Trương Mai do dự.
“Lão phu nhân, đồ của thiếu phu nhân…”
“Còn gọi thiếu phu nhân cái gì?”
Bà Tú Lan quát.
“Khả Hân mới là con dâu tương lai của tôi!”
Tôi nhìn bà thật lâu.
Mười một năm trước, khi tôi mới bước vào nhà họ Lục, bà thường nói mình đau lưng, không quen ăn đồ ngoài.
Tôi học nấu các món Tô Châu.
Mỗi mùa đông đều chuẩn bị áo ấm.
Khi bà phải nhập viện vì bệnh tim, tôi nghỉ làm gần một tháng để chăm sóc.
Tôi chưa từng nghĩ có ngày bà sẽ đứng trước mặt tôi, lạnh lùng như đối với một người xa lạ.
“Được.”
Tôi khẽ nói.
“Tôi sẽ đi.”
Minh Triết thở phào.
Nhưng tôi vừa quay người, anh ta đã gọi lại.
“Khoan đã.”
Anh ta lấy từ ngăn kéo một tập hồ sơ.
“Trước khi đi, em ký vào đây.”
Tôi nhìn trang đầu tiên.
Thỏa thuận chấm dứt hôn nhân và xác nhận từ bỏ quyền lợi liên quan đến bất động sản.
Tôi ngẩng lên.
“Anh muốn tôi từ bỏ biệt thự?”
Minh Triết đáp rất nhanh:
“Đúng.”
“Cả căn nhà này?”
“Em đã không còn khả năng chăm sóc gia đình. Anh cần một nơi ổn định cho Khả Hân và con.”
Tôi nhìn anh ta.
“Anh có nhớ căn biệt thự này từ đâu mà có không?”
Anh ta cau mày.
“Đừng bắt đầu kể công.”
“Tôi chỉ hỏi anh có nhớ không.”
Mẹ chồng chen vào:
“Nhà mang họ Lục, đương nhiên là của nhà họ Lục!”
Tôi không đáp.
Bởi căn biệt thự ở khu Kim Kê Hồ này có một câu chuyện mà cả hai mẹ con họ chưa từng thực sự hiểu.
Mười một năm trước, khi chúng tôi kết hôn, cha tôi đã trao cho tôi một chiếc chìa khóa đồng.
Ông nói:
“Uyển Thanh, có những thứ cha không thể giải thích ngay. Nhưng con hãy nhớ, chiếc chìa khóa này không chỉ dùng để mở cửa.”
Tôi hỏi:
“Vậy nó mở thứ gì?”
Cha chỉ mỉm cười.
“Một ngày nào đó, khi con không còn biết tin ai, hãy tìm người mang họ Tạ.”
Khi ấy, tôi tưởng ông đang nói đùa.
Sau khi cha mất, tôi cất chiếc chìa khóa trong hộp trang sức.
Suốt nhiều năm, tôi chưa từng sử dụng nó.
Cho đến ba tuần trước.
Khi đang phục hồi tại bệnh viện, tôi nhận được một bức thư không ghi tên người gửi.
Bên trong chỉ có một dòng:
“Nếu con trở về mà không còn chỗ đứng, hãy nhớ lời cha. Đừng giao chiếc chìa khóa cho bất kỳ ai.”
Lúc đó, tôi không hiểu.
Bây giờ, tôi bắt đầu hiểu.
Buổi chiều, mẹ chồng cố tình mở rộng cổng biệt thự.
Một số hàng xóm trong khu dân cư đứng ngoài nhìn vào.
Bà Tú Lan lớn tiếng:
“Các vị xem đi! Con dâu tôi nằm viện nửa năm, vừa về đã gây chuyện, không cho con trai tôi có người nối dõi!”
Một bà hàng xóm họ Vương cau mày.
“Bà Lục, chuyện này có phải hơi quá đáng không? Cô Uyển Thanh vừa xuất viện mà.”
Mẹ chồng lập tức đáp:
“Chuyện nhà tôi, bà đừng xen vào!”
Minh Triết đặt tập hồ sơ lên chiếc bàn đá trong sân.
“Uyển Thanh, ký đi. Anh đã chuẩn bị một khoản tiền đủ để em thuê nhà và dưỡng bệnh.”
Tôi lật qua từng trang.
Trang thứ nhất.
Trang thứ hai.
Đến trang thứ bảy, tôi nhìn thấy một điều khoản đặc biệt.
Tôi khựng lại.
“Anh muốn tôi xác nhận rằng mình không có bất kỳ quyền lợi nào đối với tài sản do cha tôi để lại?”
Minh Triết tránh ánh mắt tôi.
“Đó chỉ là thủ tục.”
“Tại sao lại liên quan đến cha tôi?”
“Luật sư bảo cần ghi cho rõ.”
Tôi đóng tập hồ sơ.
“Vậy gọi luật sư của anh đến đây.”
Mẹ chồng cười khẩy.
“Cô tưởng mình vẫn là thiên kim tiểu thư được người ta chiều chuộng à?”
Khả Hân bước đến, đặt tay lên bụng.
“Chị Uyển Thanh, chị ký đi. Em hứa sẽ chăm sóc căn nhà này thật tốt.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô thích căn nhà này đến vậy sao?”
Khả Hân hơi ngượng.
“Em chỉ muốn con mình có một mái ấm.”
Tôi gật đầu.
“Vậy cô phải biết nó thực sự thuộc về ai.”
Minh Triết mất kiên nhẫn.
“Em còn định kéo dài đến bao giờ?”
Tôi không trả lời.
Chỉ mở chiếc túi xách cũ, lấy ra một chiếc chìa khóa đồng đã sẫm màu.
Trên thân chìa khóa khắc một chữ rất nhỏ.
Tạ.
Tôi đặt nó lên bàn.
Minh Triết cau mày.
“Cái gì đây?”
“Món đồ cha tôi để lại.”
“Em định dùng một chiếc chìa khóa cũ để đổi lấy biệt thự à?”
Anh ta bật cười.
Tôi nhìn anh ta, bình thản đáp:
“Không. Tôi để nó ở đây để một người nhận ra.”
Sau đó, tôi lấy điện thoại gọi đi.
Đầu dây bên kia bắt máy rất nhanh.
Một giọng đàn ông lớn tuổi vang lên:
“Uyển Thanh?”
Tôi nhắm mắt.
“Cháu đã về nhà.”
Đầu dây im lặng.
Rồi người đàn ông hỏi:
“Họ có làm khó cháu không?”
Tôi nhìn chồng, mẹ chồng và cô y tá đang mang thai.
“Có.”
“Cháu đang ở đâu?”
“Biệt thự Kim Kê Hồ.”
Giọng ông trầm xuống.
“Đừng ký bất cứ thứ gì. Ta đến ngay.”
Tôi cúp máy.
Minh Triết cười nhạt.
“Gọi ai đến cứu em vậy?”
Tôi cầm chiếc túi xách.
“Một người mà có lẽ mẹ anh rất quen.”
Mẹ chồng khựng lại.
“Cô nói gì?”
Tôi không đáp.
Tôi bước qua cổng.
Phía sau, Minh Triết hét lên:
“Uyển Thanh! Em không ký thì đừng mong lấy được đồng nào!”
Tôi dừng bước.
Quay lại nhìn anh ta lần cuối.
“Minh Triết, anh nên giữ kỹ tập hồ sơ ấy.”
“Tại sao?”
“Vì lát nữa, có thể chính anh sẽ phải giải thích từng trang.”
Hai mươi phút sau, một chiếc Hồng Kỳ màu đen dừng trước cổng biệt thự.
Cửa xe mở ra.
Một người đàn ông khoảng bảy mươi tuổi bước xuống.
Ông mặc bộ quân phục cũ đã được giữ gìn cẩn thận, tóc bạc trắng, lưng vẫn thẳng.
Trong tay ông là một chiếc hộp gỗ.
Vừa nhìn thấy ông, mẹ chồng tôi bỗng đánh rơi tách trà.
Chiếc tách vỡ trên nền đá.
Bà lùi lại, mặt trắng bệch.
“Không… không thể nào…”
Người đàn ông nhìn bà.
“Tú Lan, lâu rồi không gặp.”
Môi bà run rẩy.
Rồi trước ánh mắt kinh ngạc của mọi người, bà gọi một tiếng:
“Anh cả…”
Tôi đứng bên ngoài cổng, bàn tay siết chặt quai túi.
Bởi người đàn ông ấy chính là người cha tôi từng dặn phải tìm.
Tạ Quốc Đống.
Và điều khiến tôi bất ngờ nhất là ông không nhìn mẹ chồng tôi trước.
Ông nhìn chiếc chìa khóa đồng trên bàn.
Sau đó, ông hỏi một câu khiến cả sân biệt thự im phăng phắc:
“Chiếc chìa khóa này là của Tạ Minh Viễn. Ai cho phép các người đuổi con gái ông ấy ra khỏi nhà?”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI ĐÀN ÔNG MẶC QUÂN PHỤC CŨ
“Anh cả… sao anh lại đến đây?”
Giọng mẹ chồng tôi run đến mức gần như không thành tiếng.
Tạ Quốc Đống đứng trước cổng biệt thự, ánh mắt bình tĩnh nhưng nghiêm nghị.
“Tôi đến đón con gái của một người em đã khuất.”
Ông quay sang tôi.
“Uyển Thanh, lại đây.”
Tôi bước đến.
Ông nhìn chiếc áo khoác mỏng trên người tôi, đôi chân vẫn còn hơi run sau thời gian dài điều trị.
Ánh mắt ông thoáng đau lòng.
“Cháu mới xuất viện?”
“Vâng.”
“Có ai đến đón cháu không?”
Tôi lắc đầu.
Ông im lặng vài giây.
Rồi cởi chiếc áo khoác ngoài đưa cho tôi.
“Trời Tô Châu cuối thu lạnh. Mặc vào.”
Chỉ một câu nói ấy thôi, cổ họng tôi đã nghẹn lại.
Sáu tháng nằm viện, tôi luôn cố gắng tỏ ra mạnh mẽ.
Khi bác sĩ nói quá trình phục hồi có thể kéo dài, tôi mỉm cười.
Khi tập đi đau đến bật khóc, tôi vẫn cắn răng chịu đựng.
Nhưng giờ đây, một người đàn ông gần như xa lạ chỉ hỏi tôi có lạnh không, nước mắt đã trào ra.
“Bác Tạ…”
Ông khẽ gật đầu.
“Cha cháu từng gọi ta là anh cả. Cháu cứ gọi ta là bác.”
Phía sau, mẹ chồng tôi bước tới.
“Anh cả, chuyện này có hiểu lầm…”
Ông Quốc Đống quay lại.
“Hiểu lầm gì?”
Bà Tú Lan cười gượng.
“Uyển Thanh và Minh Triết chỉ đang giận nhau. Vợ chồng trẻ có chuyện khó nói…”
“Vợ chồng trẻ?”
Ông nhìn bà.
“Con trai cô đưa người phụ nữ khác về nhà, lại còn yêu cầu vợ vừa xuất viện từ bỏ tài sản. Cô gọi đó là chuyện vợ chồng trẻ?”
Mặt mẹ chồng đỏ bừng.
Minh Triết bước đến.
“Mẹ, ông ấy là ai?”
Bà Tú Lan vội kéo tay con trai.
“Con chào bác cả đi!”
Minh Triết ngạc nhiên.
“Bác cả?”
Ông Quốc Đống nhìn anh ta.
“Tôi là Tạ Quốc Đống, anh trai cùng cha khác mẹ của mẹ cậu.”
Minh Triết sững người.
Trong mười một năm làm dâu, tôi chưa từng nghe mẹ chồng nhắc đến người anh này.
Bà luôn nói mình là con gái duy nhất trong gia đình.
Tôi nhìn bà.
“Mẹ, tại sao trước đây mẹ chưa từng kể?”
Bà Tú Lan nghiến răng.
“Chuyện thế hệ trước, cô biết làm gì?”
Ông Quốc Đống đáp:
“Vì cô ấy không biết, nên hôm nay tôi mới phải đến.”
Khả Hân đứng sau Minh Triết, khẽ kéo tay anh ta.
“Anh Minh Triết, chúng ta vào nhà nói chuyện được không? Em đứng lâu hơi mệt.”
Ông Quốc Đống nhìn cô ta.
“Cô là ai?”
Khả Hân cúi đầu.
“Cháu là Đường Khả Hân.”
“Quan hệ với Minh Triết?”
Cô ta im lặng.
Mẹ chồng vội đáp:
“Là người yêu của Minh Triết. Hai đứa sắp có con.”
Ông Quốc Đống nhìn sang tôi.
“Uyển Thanh, cháu và Minh Triết đã ly hôn chưa?”
“Chưa ạ.”
“Vậy cô Tú Lan, cô vừa giới thiệu người phụ nữ đang mang thai này là người yêu của một người đàn ông vẫn còn vợ?”
Không ai trả lời.
Ông Quốc Đống chậm rãi nói:
“Tôi đã sống đến tuổi này, tưởng mình hiểu nhiều chuyện. Hóa ra vẫn có những việc khiến tôi phải mở mang tầm mắt.”
Minh Triết khó chịu.
“Bác, đây là chuyện riêng của gia đình cháu.”
“Đúng.”
Ông gật đầu.
“Chuyện hôn nhân của cậu, tôi không quyết định thay.”
Ông nhìn chiếc chìa khóa đồng.
“Nhưng chuyện căn nhà này thì khác.”
Chúng tôi trở vào phòng khách.
Tôi ngồi trên chiếc sofa quen thuộc.
Khả Hân lập tức định ngồi vào ghế chủ, nhưng ông Quốc Đống đã lên tiếng:
“Cô Đường, để Uyển Thanh ngồi ở đó.”
Khả Hân khựng lại.
“Cháu…”
“Cô ấy vừa hồi phục sau thời gian dài điều trị. Tôi nghĩ cô ấy cần chỗ ngồi thoải mái hơn.”
Cô ta đành đứng dậy.
Mẹ chồng tức giận nhưng không dám nói.
Ông Quốc Đống đặt chiếc hộp gỗ lên bàn.
“Uyển Thanh, cha cháu có từng kể về một người tên Tạ Minh Viễn không?”
Tôi gật đầu.
“Đó là tên cha cháu.”
“Cháu biết cha mình từng làm gì trước khi mở công ty vật liệu xây dựng ở Thượng Hải không?”
Tôi lắc đầu.
Cha tôi rất ít nhắc về thời trẻ.
Ông chỉ nói từng làm việc ở Tô Châu, sau đó chuyển đến Thượng Hải gây dựng sự nghiệp.
Ông là người nghiêm khắc nhưng thương con.
Khi tôi muốn kết hôn với Minh Triết, ông không phản đối gay gắt.
Chỉ hỏi:
“Con đã hiểu hết người đàn ông này chưa?”
Tôi đáp:
“Con tin anh ấy.”
Cha nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng ông nói:
“Vậy cha tôn trọng lựa chọn của con.”
Tôi chưa từng biết sau câu nói ấy, ông đã âm thầm chuẩn bị những gì.
Ông Quốc Đống mở hộp gỗ.
Bên trong có một bức ảnh đen trắng, một cuốn sổ cũ và tập giấy được bọc cẩn thận.
Ông đưa bức ảnh cho tôi.
Trong ảnh là hai người đàn ông trẻ đứng trước một xưởng gạch ở ngoại ô Tô Châu.
Một người là cha tôi.
Người còn lại chính là ông Quốc Đống.
“Bốn mươi năm trước, ta và cha cháu cùng làm việc trong một đơn vị xây dựng. Sau khi chuyển ngành, ta về địa phương công tác, còn Minh Viễn bắt đầu kinh doanh.”
Ông vuốt nhẹ mép ảnh.
“Cha cháu là người rất trọng tình nghĩa. Năm ấy, gia đình ta gặp khó khăn, chính ông ấy đã giúp.”
Mẹ chồng bỗng lên tiếng:
“Anh cả, chuyện cũ nhắc lại làm gì?”
Ông nhìn bà.
“Vì cô đã quên quá nhanh.”
Sắc mặt bà thay đổi.
Ông tiếp tục:
“Hai mươi năm trước, Minh Viễn mua khu đất này. Khi ấy nơi đây chưa có những biệt thự sang trọng như bây giờ.”
Tôi nhìn quanh căn phòng.
“Khu đất này… là của cha cháu?”
“Đúng.”
Minh Triết lập tức phản đối.
“Không thể nào! Giấy chứng nhận bất động sản ghi tên cháu!”
Ông Quốc Đống bình tĩnh.
“Tôi biết.”
Minh Triết đắc ý.
“Vậy bác còn nói gì nữa?”
Ông không trả lời ngay.
Ông lấy ra một bản thỏa thuận cũ.
“Đây là thỏa thuận giữa Minh Viễn và mẹ cậu.”
Mẹ chồng lập tức đứng bật dậy.
“Anh cả!”
Ông nhìn bà.
“Tú Lan, cô muốn tự nói hay để tôi nói?”
Bà cắn môi.
Tôi cảm thấy tim đập nhanh.
“Bác Tạ, rốt cuộc chuyện gì đã xảy ra?”
Ông thở dài.
“Năm ấy, cha cháu giúp gia đình nhà họ Lục vượt qua một khoản nợ lớn. Sau đó, khi cháu và Minh Triết kết hôn, ông ấy bỏ tiền xây dựng căn biệt thự này.”
Tôi khẽ nói:
“Cháu biết cha đã hỗ trợ một phần tiền xây nhà.”
“Không chỉ một phần.”
Ông nhìn tôi.
“Phần lớn kinh phí xây dựng và hoàn thiện đều do ông ấy chi trả.”
Minh Triết cau mày.
“Nhưng đó là quà cưới!”
“Đúng. Một phần là quà cưới.”
Ông Quốc Đống gật đầu.
“Nhưng thỏa thuận giữa các bên còn ghi rõ cách xử lý những khoản đóng góp và nghĩa vụ hoàn trả nếu phát sinh tranh chấp.”
Tôi nhìn tài liệu.
Trong đó có chữ ký của cha tôi, mẹ chồng và một người làm chứng.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao cha không nói với cháu?”
Ông Quốc Đống nhìn tôi, ánh mắt dịu xuống.
“Vì ông ấy muốn cháu có một cuộc hôn nhân hạnh phúc, không phải sống trong sự tính toán.”
Tôi cúi đầu.
Một giọt nước mắt rơi xuống trang giấy.
Cha tôi đã mất bốn năm.
Tôi từng nghĩ ông chỉ để lại cho tôi công ty nhỏ và một ít tiền tiết kiệm.
Không ngờ ông còn âm thầm giữ những tài liệu này.
Nhưng ông Quốc Đống lập tức nói thêm:
“Uyển Thanh, bác phải nói rõ một điều. Những giấy tờ này không tự động biến căn nhà thành tài sản riêng của cháu. Quyền sở hữu phải căn cứ vào hồ sơ đăng ký, nguồn tiền, các thỏa thuận và quy định pháp luật. Bác đã nhờ luật sư kiểm tra.”
Tôi gật đầu.
“Cháu hiểu.”
Minh Triết bật cười.
“Vậy hóa ra bác cũng chẳng có quyền gì ở đây!”
Ông Quốc Đống không nổi giận.
“Đúng. Tôi không đến để tự nhận quyền sở hữu.”
Ông lấy điện thoại.
“Tôi đến để bảo đảm không ai ép Uyển Thanh ký giấy khi cô ấy chưa được tư vấn độc lập.”
Rồi ông gọi một cuộc điện thoại.
“Luật sư Hàn, mời anh vào.”
Năm phút sau, một người đàn ông mặc vest xám bước vào.
Ông tự giới thiệu:
“Tôi là Hàn Chí Viễn, luật sư được bà Tống Uyển Thanh ủy quyền tư vấn trong vấn đề tài sản và hôn nhân.”
Minh Triết nhìn tôi.
“Em thuê luật sư từ bao giờ?”
Tôi đáp:
“Ba tuần trước.”
Anh ta sững người.
“Ba tuần?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.
“Anh tưởng tôi chỉ biết nằm trong bệnh viện chờ anh đến thăm sao?”
Mặt Minh Triết tối sầm.
Luật sư Hàn đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Trước hết, tôi cần xác nhận bà Tống chưa ký bất kỳ văn bản từ bỏ quyền lợi nào.”
Tôi đáp:
“Chưa.”
Ông gật đầu.
“Vậy tốt.”
Mẹ chồng bực bội:
“Các người định làm gì? Đến đây đe dọa chúng tôi sao?”
Luật sư Hàn bình tĩnh:
“Không. Chúng tôi chỉ yêu cầu mọi người ngừng gây sức ép, bảo quản hồ sơ và giải quyết tranh chấp theo đúng thủ tục.”
Ông mở trang đầu tiên.
“Chúng tôi đã kiểm tra các khoản chuyển tiền từ tài khoản của ông Tạ Minh Viễn, tức cha bà Tống, trong giai đoạn xây dựng biệt thự.”
Minh Triết nhíu mày.
“Thì sao?”
“Có nhiều khoản chuyển trực tiếp cho đơn vị thi công. Ngoài ra, chúng tôi tìm thấy văn bản ghi nhận nghĩa vụ tài chính của các bên.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Tiền cha vợ cho con rể thì có gì lạ?”
Luật sư đáp:
“Đó chính là vấn đề cần xác định bằng chứng cứ, thay vì chỉ dựa vào lời nói.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà tránh ánh mắt tôi.
Đúng lúc ấy, ông Quốc Đống lấy từ hộp gỗ ra một phong thư.
“Uyển Thanh, đây mới là thứ bác muốn giao cho cháu.”
Trên phong bì là nét chữ quen thuộc của cha.
Gửi con gái Uyển Thanh, khi con thật sự cần.
Tay tôi run lên.
“Cha viết thư cho cháu?”
Ông Quốc Đống gật đầu.
“Bốn năm trước, trước khi qua đời, ông ấy nhờ bác giữ.”
Tôi mở thư.
Nét chữ cha vẫn ngay ngắn.
Uyển Thanh, cha không biết khi con đọc những dòng này, con đang vui hay buồn.
Cha chỉ mong con nhớ rằng hôn nhân không phải nơi con phải đánh đổi lòng tự trọng để được ở lại.
Nếu một ngày con cảm thấy không còn ai đứng về phía mình, hãy tìm bác Quốc Đống.
Chiếc chìa khóa đồng sẽ dẫn con đến những giấy tờ cha để lại.
Cha không mong con giành giật với ai. Cha chỉ mong con đừng để người khác lấy đi quyền lựa chọn của mình.
Tôi đọc đến đây thì không thể tiếp tục.
Nước mắt rơi xuống phong thư.
“Cha…”
Ông Quốc Đống khẽ đặt tay lên vai tôi.
“Minh Viễn rất thương cháu.”
Tôi gật đầu, không nói được gì.
Một lúc sau, tôi hỏi:
“Bác Tạ, chiếc chìa khóa này thực sự mở cái gì?”
Ông nhìn tôi.
“Ngày mai bác sẽ đưa cháu đến một nơi.”
“Ở đâu?”
“Một căn nhà cũ bên bờ kênh Bình Giang.”
Tôi ngạc nhiên.
“Nhà của ai?”
Ông đáp:
“Nhà mà cha cháu đã giữ suốt nhiều năm.”
Mẹ chồng tôi đột nhiên lên tiếng:
“Không được!”
Tất cả quay lại.
Bà nhìn ông Quốc Đống, giọng hoảng hốt:
“Anh cả, anh đã hứa sẽ không bao giờ nhắc đến căn nhà đó!”
Ông nhìn bà rất lâu.
“Tú Lan, tôi từng hứa giữ kín chuyện gia đình. Nhưng tôi chưa từng hứa sẽ để cô tiếp tục che giấu sự thật.”
Bà lùi lại.
Minh Triết hỏi dồn:
“Mẹ, rốt cuộc căn nhà đó có gì?”
Mẹ chồng không trả lời.
Ông Quốc Đống đóng hộp gỗ.
“Có một cuốn sổ.”
Tôi nhìn ông.
“Cuốn sổ gì?”
Ông đáp chậm rãi:
“Cuốn sổ ghi lại lý do thật sự khiến cha cháu không bao giờ muốn đặt chân vào nhà họ Lục nữa.”
CHƯƠNG 3 – CĂN NHÀ BÊN KÊNH BÌNH GIANG
Sáng hôm sau, tôi theo ông Quốc Đống đến phố Bình Giang.
Tô Châu vào cuối thu mang vẻ đẹp trầm lắng.
Những mái ngói xám phủ bóng xuống dòng kênh hẹp. Trên cầu đá, vài người già thong thả đi bộ. Tiếng mái chèo khua nhẹ giữa mặt nước.
Chiếc xe dừng trước một căn nhà cổ có cánh cửa gỗ màu nâu sẫm.
Trên tường treo một tấm biển nhỏ.
Tạ trạch.
Tôi nhìn ông Quốc Đống.
“Bác, đây là nhà của gia đình mình sao?”
Ông gật đầu.
“Ngày trước cha cháu từng sống ở đây.”
Tôi ngạc nhiên.
“Nhưng cha chưa từng kể.”
“Có những ký ức ông ấy muốn giữ cho riêng mình.”
Ông đưa tay chỉ ổ khóa đồng trên cửa.
“Cháu thử xem.”
Tôi lấy chiếc chìa khóa cha để lại.
Đầu chìa khóa đã mòn, thân đồng lạnh trong lòng bàn tay.
Tôi đưa vào ổ.
Một tiếng cạch vang lên.
Cánh cửa mở ra.
Bên trong là một khoảng sân nhỏ lát đá xanh, có cây lựu già và giếng nước cũ.
Ánh nắng chiếu qua giàn hoa tử đằng khô lá.
Tôi bước vào, cảm giác như đang đi ngược về quá khứ.
Trong phòng khách có bàn gỗ, tủ sách và một bức ảnh gia đình.
Tôi nhận ra cha mình khi còn trẻ.
Bên cạnh ông là một người phụ nữ có đôi mắt rất giống tôi.
“Mẹ cháu?”
Ông Quốc Đống gật đầu.
“Đúng. Bức ảnh chụp trước khi mẹ cháu mất.”
Tôi đưa tay chạm nhẹ vào khung ảnh.
Mẹ mất khi tôi mới sáu tuổi.
Ký ức về bà chỉ còn là mùi hương hoa nhài và một bài hát ru rất khẽ.
Tôi không ngờ ở nơi này vẫn còn ảnh của bà.
“Cha đã giữ căn nhà này sao?”
“Đúng. Sau khi chuyển đến Thượng Hải, ông ấy vẫn thường trở về.”
Tôi quay sang ông.
“Vậy tại sao cha không cho cháu biết?”
Ông Quốc Đống im lặng.
Rồi nói:
“Vì căn nhà này liên quan đến một chuyện khiến ông ấy đau lòng.”
Chúng tôi ngồi xuống bàn trà.
Ông Quốc Đống mở ngăn tủ, lấy ra một cuốn sổ bìa xanh.
“Uyển Thanh, cháu có biết trước khi kết hôn với Minh Triết, cha cháu từng phản đối chuyện gì không?”
Tôi suy nghĩ.
“Cha không thích tính cách của anh ấy?”
“Không chỉ vậy.”
Ông lật cuốn sổ.
“Năm đó, gia đình nhà họ Lục gặp khó khăn về tài chính. Cha cháu từng giúp họ một khoản tiền lớn.”
Tôi gật đầu.
“Cháu có nghe nói.”
“Nhưng sau đó, ông ấy phát hiện mẹ chồng cháu đã dùng lòng tin của ông để đề nghị thêm những khoản hỗ trợ không minh bạch.”
Tôi nhíu mày.
“Ý bác là sao?”
Ông đưa tôi xem những trang ghi chép.
Trong đó có ngày tháng, số tiền, mục đích chuyển khoản và các giấy nhận nợ.
Nhiều khoản được ghi bằng nét chữ của cha.
Một số có chữ ký của bà Lục Tú Lan.
Tôi đọc đến trang cuối.
Bên cạnh một khoản tiền lớn có dòng chữ:
“Tú Lan cam kết hoàn trả khi việc kinh doanh ổn định. Không liên quan đến hôn nhân của Uyển Thanh.”
Tôi ngẩng lên.
“Cha đã cho mẹ chồng cháu vay tiền?”
“Đúng.”
“Bao nhiêu?”
Ông Quốc Đống nói ra một con số khiến tôi sững sờ.
“Ba triệu tám trăm nghìn nhân dân tệ, tính theo các khoản được ghi nhận trong hồ sơ.”
Tôi không nói được gì.
Mười một năm qua, mẹ chồng luôn kể với họ hàng rằng gia đình họ Lục đã cho tôi một cuộc sống sung túc.
Bà thường nói:
“Con gái lấy chồng thì phải biết ơn nhà chồng.”
Tôi đã nghe câu ấy không biết bao nhiêu lần.
Nhưng chưa từng biết cha mình mới là người âm thầm giúp đỡ họ.
“Bác Tạ, tại sao cha không đòi lại?”
Ông thở dài.
“Vì cháu.”
Tôi cúi đầu.
“Vì cháu?”
“Ông ấy sợ nếu đòi nợ, cuộc hôn nhân của cháu sẽ chịu áp lực. Nhưng ông vẫn giữ chứng từ để phòng khi cần.”
Tôi siết chặt cuốn sổ.
“Cha thật ngốc…”
Ông Quốc Đống lắc đầu.
“Không. Ông ấy chỉ thương con quá nhiều.”
Tôi bật khóc.
Bao năm qua, tôi nghĩ mình đã trưởng thành, có thể tự bảo vệ bản thân.
Hóa ra ngay cả khi không còn trên đời, cha vẫn cố để lại cho tôi một con đường.
Buổi chiều, luật sư Hàn đến căn nhà cổ.
Ông mang theo kết quả rà soát hồ sơ ban đầu.
“Bà Tống, chúng tôi đã kiểm tra được một số thông tin quan trọng.”
Tôi lập tức ngồi thẳng.
“Xin ông nói.”
“Thứ nhất, biệt thự Kim Kê Hồ hiện đăng ký tên Lục Minh Triết. Tuy nhiên, các chứng từ cho thấy có những khoản đóng góp đáng kể từ cha bà và từ tài sản của vợ chồng trong thời kỳ hôn nhân.”
Tôi gật đầu.
“Vậy tôi có thể yêu cầu xem xét quyền lợi của mình?”
“Có. Nhưng tỷ lệ và cách xử lý cụ thể phải căn cứ vào chứng cứ và kết quả giải quyết tranh chấp.”
“Còn những khoản mẹ chồng vay cha tôi?”
“Chúng tôi sẽ xác minh từng khoản, thời hạn và tình trạng nghĩa vụ. Không phải cứ có sổ ghi chép là đương nhiên thu hồi được toàn bộ.”
Tôi nhìn cuốn sổ.
“Cháu hiểu.”
Luật sư tiếp tục:
“Thứ hai, chúng tôi tìm thấy dấu hiệu bất thường trong một số giao dịch gần đây liên quan đến tài khoản chung của vợ chồng bà.”
Tôi ngẩng phắt đầu.
“Giao dịch gì?”
“Trong thời gian bà nằm viện, có nhiều khoản tiền được chuyển cho một người tên Đường Khả Hân.”
Tôi cảm thấy lòng bàn tay lạnh đi.
“Bao nhiêu?”
Luật sư đưa tôi bản tổng hợp.
“Các khoản chúng tôi xác minh bước đầu có tổng giá trị hơn một triệu nhân dân tệ.”
Tôi nhìn những con số.
Ngày đầu tiên.
Ngày thứ hai.
Rồi đến những tháng tôi còn chưa thể tự ngồi dậy.
Từng khoản tiền được chuyển đi.
Tôi khẽ hỏi:
“Đó là tiền từ tài khoản chung?”
“Có dấu hiệu như vậy. Chúng tôi cần kiểm tra đầy đủ nguồn tiền và quyền sử dụng tài khoản.”
Tôi đặt giấy xuống.
Suốt thời gian nằm viện, tôi từng lo chồng phải gánh quá nhiều chi phí.
Tôi còn nhờ người thân chuyển thêm tiền vào tài khoản chung để anh ta dễ thanh toán viện phí.
Hóa ra có những khoản đã đi theo một hướng hoàn toàn khác.
Ông Quốc Đống nhìn tôi.
“Uyển Thanh, cháu ổn chứ?”
Tôi hít một hơi.
“Cháu ổn.”
Nhưng nước mắt vẫn rơi.
“Cháu chỉ thấy mình đã tin sai người quá lâu.”
Ba ngày sau, Minh Triết chủ động gọi điện.
“Uyển Thanh, chúng ta gặp nhau nói chuyện được không?”
Tôi im lặng.
Anh ta nói tiếp:
“Anh nghĩ chúng ta đã quá nóng giận.”
Tôi hỏi:
“Anh muốn nói về chuyện gì?”
“Chuyện ly hôn. Chuyện căn nhà. Và… chuyện của chúng ta.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Dòng kênh Bình Giang lặng lẽ chảy.
“Được. Gặp ở văn phòng luật sư Hàn.”
Anh ta ngập ngừng.
“Không thể gặp riêng sao?”
“Không.”
Một lúc sau, anh ta đáp:
“Được.”
Chiều hôm ấy, Minh Triết đến cùng mẹ và Đường Khả Hân.
Khả Hân mặc chiếc váy bầu màu kem, trông có vẻ mệt mỏi.
Mẹ chồng vừa ngồi xuống đã lên tiếng:
“Uyển Thanh, dù sao chúng ta cũng là người một nhà. Đừng làm lớn chuyện.”
Tôi nhìn bà.
“Người một nhà?”
Bà cười gượng.
“Chuyện hôm trước mẹ hơi nóng tính.”
Tôi hỏi:
“Mẹ có nhớ mẹ đã sai người ném hành lý của con ra sân không?”
Bà im lặng.
“Có nhớ mẹ nói căn nhà không còn chỗ cho con không?”
“Uyển Thanh…”
“Có nhớ mẹ gọi người phụ nữ đang mang thai với chồng con là con dâu tương lai không?”
Mặt bà đỏ bừng.
Minh Triết vội chen vào:
“Em đừng trách mẹ nữa. Là lỗi của anh.”
Tôi quay sang anh ta.
“Vậy anh định giải quyết thế nào?”
Anh ta lấy ra một tập giấy.
“Anh đồng ý ly hôn. Anh sẽ để em nhận một khoản tiền bồi thường.”
Tôi nhìn trang đầu.
Con số anh ta đưa ra không nhỏ.
Nhưng vẫn thấp hơn rất nhiều so với những khoản tài sản đang cần được xác minh.
Tôi đặt giấy xuống.
“Anh vẫn nghĩ mọi chuyện có thể kết thúc bằng cách đưa cho tôi một khoản tiền sao?”
Minh Triết cau mày.
“Em muốn bao nhiêu?”
Tôi nhìn anh ta.
“Tôi muốn sự thật.”
Anh ta im lặng.
Luật sư Hàn lên tiếng:
“Chúng tôi đề nghị hai bên cung cấp đầy đủ thông tin về tài sản chung, các khoản chuyển tiền và những thỏa thuận liên quan đến biệt thự.”
Mẹ chồng lập tức phản đối:
“Các người định kiểm tra cả tiền riêng của nhà họ Lục?”
Luật sư bình tĩnh:
“Chúng tôi chỉ yêu cầu những thông tin liên quan trực tiếp đến quyền và nghĩa vụ đang tranh chấp.”
Minh Triết nhìn mẹ.
“Mẹ, để con nói.”
Rồi anh ta quay sang tôi.
“Uyển Thanh, em thật sự muốn làm đến mức này?”
Tôi đáp:
“Người muốn tôi ký giấy từ bỏ biệt thự trước mặt hàng xóm là anh.”
Anh ta cúi đầu.
Tôi nói tiếp:
“Người đưa nhân tình vào phòng ngủ của tôi cũng là anh.”
“Anh biết.”
“Người không đến thăm tôi khi tôi phải học đi lại từ đầu, vẫn là anh.”
Minh Triết đưa tay che mặt.
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn anh ta rất lâu.
Ngày trước, tôi từng mong được nghe ba chữ ấy.
Mong anh ta thừa nhận mình sai.
Mong anh ta quay về.
Nhưng giờ đây, khi lời xin lỗi cuối cùng cũng xuất hiện, tôi lại không còn cảm giác gì.
Tôi khẽ nói:
“Minh Triết, anh có biết sáu tháng qua tôi sợ nhất điều gì không?”
Anh ta ngẩng lên.
“Sợ không đi lại được?”
Tôi lắc đầu.
“Tôi sợ trở thành gánh nặng của anh.”
Căn phòng im lặng.
“Tôi từng tập đi đến mức chân run không đứng vững. Nhưng mỗi lần muốn bỏ cuộc, tôi lại nghĩ anh đang chờ tôi về.”
Nước mắt tôi trào ra.
“Tôi không biết trong lúc mình cố trở về, anh đã chuẩn bị sẵn một người thay thế.”
Minh Triết cúi gằm mặt.
Khả Hân cũng không còn vẻ tự tin.
Cô ta khẽ nói:
“Chị Uyển Thanh, em xin lỗi…”
Tôi nhìn cô ta.
“Khả Hân, cô từng chăm sóc tôi trong bệnh viện.”
Cô ta gật đầu, mắt đỏ hoe.
“Tôi đã tin cô.”
“Em biết…”
“Tôi từng kể cho cô nghe rằng mình nhớ chồng đến mức nào.”
Khả Hân bật khóc.
“Em xin lỗi…”
Tôi nói chậm rãi:
“Cô có quyền lựa chọn cuộc đời mình. Nhưng cô không thể yêu cầu tôi vui vẻ nhường lại cuộc đời của tôi cho cô.”
Cô ta cúi đầu.
Không ai nói thêm lời nào.
Những tháng sau đó, tranh chấp được giải quyết thông qua luật sư và các thủ tục pháp lý.
Những tài liệu cha để lại giúp tôi chứng minh các khoản đóng góp và yêu cầu xem xét quyền lợi của mình.
Các khoản chuyển tiền bất thường cũng được đưa vào quá trình đối chiếu tài sản.
Minh Triết cuối cùng chấp nhận một thỏa thuận phân chia tài sản được lập thành văn bản.
Anh ta không còn giữ được toàn bộ những gì từng muốn chiếm riêng.
Còn tôi, tôi không quay về căn biệt thự Kim Kê Hồ.
Không phải vì tôi không có quyền bước vào.
Mà vì tôi không còn muốn sống ở nơi ấy nữa.
Mẹ chồng từng gọi điện nhiều lần.
Có lần bà nghẹn ngào:
“Uyển Thanh, mẹ biết mình sai rồi. Con có thể tha thứ cho mẹ không?”
Tôi im lặng một lúc.
Rồi đáp:
“Mẹ, con không muốn sống mãi trong oán trách. Nhưng con cũng không thể quay lại như chưa từng có chuyện gì.”
Bà khóc.
Tôi không khóc nữa.
Tôi đã khóc đủ trong những tháng nằm viện.
Một năm sau.
Tôi mở một trung tâm hỗ trợ phục hồi chức năng nhỏ tại Tô Châu.
Không phải bệnh viện lớn.
Chỉ là nơi có những phòng tập sáng sủa, những chiếc ghế tựa thoải mái và một khu vườn nhỏ trồng hoa nhài.
Tôi muốn những người đang hồi phục sau bệnh tật có một nơi để tập luyện và được động viên.
Ngày khai trương, ông Quốc Đống đến rất sớm.
Ông vẫn mặc chiếc áo khoác màu xám quen thuộc.
Trên tay cầm một chậu hoa lựu nhỏ.
“Uyển Thanh, bác mang quà đến.”
Tôi bật cười.
“Bác lại mang cây đến ạ?”
“Cây lựu tượng trưng cho sự sống và sum vầy.”
Ông đặt chậu cây bên cửa sổ.
“Cha cháu ngày trước thích lựu lắm.”
Tôi nhìn ông.
“Bác, cháu đã quyết định sửa lại căn nhà ở Bình Giang.”
Ông ngạc nhiên.
“Để làm gì?”
“Cháu muốn giữ nó làm nơi gia đình tụ họp. Mỗi dịp Tết, cháu sẽ về đó.”
Ông mỉm cười.
“Vậy tốt.”
Tôi lấy từ túi áo ra chiếc chìa khóa đồng.
Sau một năm, nó đã được lau sạch.
Những đường khắc cũ hiện lên rõ ràng.
Tôi đặt nó vào tay ông.
“Bác Tạ, cháu muốn cảm ơn bác.”
Ông lắc đầu.
“Không cần cảm ơn.”
“Nếu hôm ấy bác không đến…”
Ông ngắt lời:
“Uyển Thanh, bác chỉ đến mở một cánh cửa. Người bước qua nó là cháu.”
Tôi nhìn ông, mắt cay xè.
Đúng lúc ấy, một cơn gió nhẹ thổi qua cửa sổ.
Mùi hoa nhài từ khu vườn lan vào phòng.
Tôi bỗng nhớ đến cha.
Nhớ bàn tay ông đặt lên vai tôi ngày cưới.
Nhớ câu nói cuối cùng trước khi tôi bước lên xe hoa:
“Con gái, nếu có ngày con thấy mình không còn được trân trọng, đừng quên rằng con vẫn có một mái nhà để trở về.”
Ngày ấy, tôi không hiểu.
Tôi tưởng cha chỉ lo lắng quá mức.
Mãi đến khi bị chính chồng và mẹ chồng đuổi khỏi căn biệt thự, tôi mới hiểu ông muốn nói gì.
Mái nhà không nhất thiết là nơi có những bức tường đắt tiền.
Cũng không phải nơi người ta gọi mình bằng danh xưng đẹp đẽ.
Mái nhà là nơi khi mình yếu đuối nhất, vẫn có người mở cửa và nói:
“Về rồi à? Vào nhà đi, ngoài trời lạnh lắm.”
Tôi quay sang ông Quốc Đống.
“Bác, Tết năm nay bác về Bình Giang ăn cơm với cháu nhé?”
Ông nhìn tôi, đôi mắt già nua ánh lên niềm vui.
“Được. Bác sẽ về.”
“Cháu sẽ nấu cá quế sốt chua ngọt.”
“Giống cha cháu ngày trước?”
Tôi mỉm cười.
“Vâng.”
Ông cười lớn.
“Vậy bác nhất định phải thử.”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa đồng trong tay.
Ngày bị đuổi khỏi biệt thự, tôi từng nghĩ mình đã mất tất cả.
Mất chồng.
Mất gia đình.
Mất căn nhà từng dành cả thanh xuân để vun đắp.
Nhưng hóa ra, chính ngày ấy lại là lúc tôi tìm được con đường trở về với bản thân.
Chiếc chìa khóa cha để lại không giúp tôi giữ được một cuộc hôn nhân đã rạn vỡ.
Nó cũng không thể khiến người từng phản bội tôi thay đổi.
Nhưng nó mở ra cánh cửa dẫn đến sự thật, đến tình thân, và đến một cuộc sống mà tôi có quyền tự lựa chọn.
Tôi cất chiếc chìa khóa vào túi áo.
Bên ngoài, nắng thu trải dài trên những mái ngói Tô Châu.
Tôi bước ra sân, đôi chân vẫn còn đôi lúc nhức mỏi khi trời trở lạnh.
Nhưng từng bước đã vững vàng hơn.
Và lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi không còn sợ phải đi một mình.
HẾT.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí