“CÔ ĂN Ở NHÀ NÀY BAO NĂM MÀ ĐẾN MỘT BỮA CƠM CHO BỐ CŨNG LÀM KHÔNG XONG!”—MẸ CHỒNG MẮNG NHIẾC, EM CHỒNG LIỀN HẤT MÂM CƠM VÀO TẠP DỀ CỦA TÔI. TÔI CHỈ LAU TAY, BẤM GỌI MỘT SỐ ĐIỆN THOẠI CHƯA TỪNG DÁM DÙNG—MƯỜI PHÚT SAU, BA VỊ KHÁCH BƯỚC VÀO VÀ GỌI TÔI BẰNG MỘT DANH XƯNG KHIẾN CẢ NHÀ SỮNG SỜ…TRUYỆN NGẮN
#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1: CUỘC GỌI TÔI ĐÃ TRÌ HOÃN SUỐT BA NĂM
Mâm cơm bằng gỗ vừa bị hất khỏi tay tôi thì cả căn phòng ăn vang lên một tiếng động chát chúa.
Bát canh cá nóng nghiêng xuống trước, đổ thẳng lên chiếc tạp dề màu xám. Cơm trắng, rau xào, nước sốt và những mảnh bát vỡ trượt dọc theo vạt áo, rơi xuống nền gạch thành một mớ hỗn độn.
Một miếng cá mắc lại trên vai tôi.
Nước canh không còn quá nóng, nhưng vẫn đủ làm da cổ tôi rát lên.
Trong căn phòng ăn nhà họ Cố, hơn mười người họ hàng đang ngồi quanh hai chiếc bàn tròn đều im bặt.
Không ai đứng dậy.
Không ai hỏi tôi có bị bỏng không.
Em chồng tôi, Cố Tử Hàm, vẫn giữ nguyên tư thế vừa hất mâm. Hai tay cô ta chống vào hông, đôi mắt hẹp dài nhìn tôi đầy khinh miệt.
“Chị còn đứng đó làm gì?”
Tử Hàm quát.
“Không biết lau dọn à?”
Mẹ chồng tôi, bà Từ Tú Vân, ngồi ở vị trí chính giữa bàn, đặt mạnh đôi đũa xuống.
“Cô ăn ở nhà này bao năm mà đến một bữa cơm cho bố cũng làm không xong!”
Bà chỉ tay vào mặt tôi.
“Ông ấy vừa xuất viện, bác sĩ dặn không được ăn mặn. Cô nấu món cá này như thế, muốn ông ấy lại phải vào bệnh viện sao?”
Tôi cúi xuống nhìn món cá hấp.
Tôi không nêm muối.
Phần nước sốt mặn đặt trong một bát riêng là do Tử Hàm tự tay đổ lên trước khi mang ra bàn, rồi lập tức gọi mẹ chồng nếm thử.
Tôi đã nhìn thấy.
Nhưng trước khi tôi kịp giải thích, cô ta đã gào lên rằng tôi cố ý làm hại sức khỏe bố chồng.
Tất cả xảy ra quá nhanh.
Hoặc có lẽ không nhanh chút nào.
Tôi đã thấy ngày này đến từ rất lâu.
Tôi ngẩng đầu nhìn chồng mình, Cố Minh Viễn.
You may also like
Anh đang ngồi bên phải bố chồng, tay vẫn cầm chén trà.
Minh Viễn mặc chiếc áo sơ mi xanh đậm tôi là phẳng từ sáng. Ánh mắt anh lướt qua vết canh trên cổ tôi rồi lập tức quay đi.
Tôi đợi.
Chỉ cần anh nói một câu:
“Không phải lỗi của cô ấy.”
Chỉ cần một câu ấy thôi.
Nhưng anh lại thở dài:
“Uyển Thanh, em xin lỗi mẹ và Tử Hàm đi. Hôm nay có họ hàng, đừng khiến mọi chuyện khó coi.”
Tôi nhìn anh.
“Mâm cơm vừa bị hất vào người em.”
Anh cau mày.
“Anh nhìn thấy.”
“Vậy người phải xin lỗi là ai?”
Tử Hàm lập tức đập tay xuống bàn.
“Chị còn muốn tôi xin lỗi?”
Cô ta chỉ vào chiếc bát vỡ dưới chân tôi.
“Chị làm bố tôi suýt ăn phải đồ mặn, tôi chưa bắt chị quỳ xuống nhận sai đã là nể mặt anh trai rồi!”
Bố chồng tôi, ông Cố Hoài Sơn, ngồi dựa vào ghế.
Ông vừa trải qua một ca phẫu thuật tim cách đây ba tuần, gương mặt vẫn còn xanh xao. Từ đầu đến cuối, ông chỉ lặng lẽ nhìn tôi.
Tôi từng hy vọng ông sẽ nói rõ.
Bởi vì chính ông đã ngồi trong bếp lúc tôi nấu món cá.
Ông biết tôi không hề cho muối.
Nhưng khi ánh mắt tôi chạm vào ông, ông chỉ khẽ khép mắt.
Sự im lặng ấy khiến lòng tôi lạnh hơn cả nước canh đang thấm qua áo.
Một người cô họ bên bàn nhỏ lên tiếng:
“Uyển Thanh, dù sao cô cũng là con dâu. Người già đang bệnh, cô cẩn thận một chút cũng đúng.”
Người khác phụ họa:
“Tử Hàm nóng tính nhưng thương bố. Cô ấy làm vậy cũng vì lo lắng.”
Tôi nhìn những gương mặt đang cố biến một hành động xúc phạm thành biểu hiện của lòng hiếu thảo.
Ba năm trước, khi tôi mới bước vào nhà họ Cố, họ từng nói tôi có phúc.
“Cố gia ở Tô Châu có xưởng dược liệu lâu đời, nhà cửa đàng hoàng, bố mẹ chồng có tiếng nói. Cô gái từ nơi khác đến được gả vào đây là đổi đời.”
Họ không biết trước khi lấy chồng, tôi từng có một cuộc đời khác.
Một cuộc đời mà tôi chưa bao giờ kể cho nhà họ Cố.
Tôi lặng lẽ tháo tạp dề.
Tử Hàm cười nhạt:
“Sao? Không muốn làm nữa?”
Tôi dùng phần vải sạch lau nước canh trên tay.
Từng ngón tay.
Từng kẽ tay.
Chậm rãi đến mức tất cả mọi người đều bắt đầu mất kiên nhẫn.
Mẹ chồng đập bàn:
“Ta đang nói với cô đấy!”
Tôi đặt chiếc tạp dề bẩn xuống ghế.
“Con nghe thấy.”
“Vậy còn không mau xin lỗi?”
“Tại sao con phải xin lỗi?”
Sắc mặt bà Tú Vân lập tức tối lại.
“Cô hỏi ta tại sao?”
“Con không cho muối vào món cá.”
Tử Hàm bật cười lớn.
“Chị còn chối?”
“Bát nước sốt do cô đổ lên.”
“Chị có bằng chứng không?”
Tôi nhìn cô ta.
“Camera trong bếp.”
Nụ cười của Tử Hàm khựng lại.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Camera hôm qua đã hỏng.”
Tôi quay sang bà.
“Con chưa nói camera nào.”
Cả phòng im lặng.
Tử Hàm né ánh mắt.
Tôi đã hiểu.
Không cần kiểm tra.
Họ đã chuẩn bị từ trước.
Bữa cơm này không phải một tai nạn.
Nó là một cái cớ.
Minh Viễn đứng dậy, kéo nhẹ tay tôi.
“Uyển Thanh, thôi đi.”
Tôi rút tay về.
“Anh biết chuyện này?”
“Anh biết gì?”
“Biết họ muốn làm nhục em trước mặt cả họ.”
Anh nhìn quanh rồi hạ thấp giọng:
“Em đừng dùng từ khó nghe như vậy.”
“Khó nghe hơn việc bị hất cả mâm cơm vào người sao?”
Mặt anh cứng lại.
“Em lúc nào cũng phải hơn thua đến cùng à?”
Tôi bật cười.
Câu nói ấy, tôi đã nghe quá nhiều lần.
Khi mẹ anh tự ý lấy tiền trong tài khoản chung đưa cho Tử Hàm mở cửa hàng, anh nói tôi hơn thua.
Khi em gái anh mang bạn về ở trong phòng làm việc của tôi suốt một tháng, tôi phản đối, anh nói tôi hơn thua.
Khi bà Tú Vân bắt tôi bỏ dự án đang làm để ở nhà chăm bố chồng, tôi chỉ hỏi có thể thuê người hỗ trợ không, bà khóc lóc nói tôi bất hiếu, còn Minh Viễn vẫn trách tôi hơn thua.
Ba năm hôn nhân, tất cả giới hạn của tôi đều bị biến thành tính toán.
Tất cả tổn thương của tôi đều bị gọi là nhạy cảm.
Tất cả sự nhẫn nhịn của tôi lại trở thành nghĩa vụ.
Tôi nhìn Minh Viễn.
“Anh muốn em làm gì?”
“Xin lỗi mẹ. Dọn chỗ này. Rồi vào bếp làm món khác.”
“Còn Tử Hàm?”
“Tử Hàm cũng đang nóng.”
“Cô ấy hất mâm cơm vào người em.”
“Anh sẽ nói với nó sau.”
“Sau là bao giờ?”
Anh không trả lời.
Tôi gật đầu.
“Hiểu rồi.”
Tôi cúi xuống nhặt điện thoại đã đặt trên ghế cạnh bàn.
Tử Hàm cười khẩy:
“Lại định gọi cho mẹ chị khóc lóc à?”
Tôi không nhìn cô ta.
Tôi mở danh bạ.
Ở cuối danh sách yêu thích có một số điện thoại không ghi tên, chỉ lưu bằng một dấu chấm.
Ba năm qua, tôi chưa từng gọi.
Người sở hữu số điện thoại ấy từng nói:
“Khi nào con thật sự không muốn nhịn nữa, hãy gọi. Chỉ cần con gọi, chú sẽ đến.”
Tôi luôn nghĩ mình có thể giải quyết cuộc sống bằng sự kiên nhẫn.
Tôi không muốn dựa vào thân phận cũ.
Không muốn nhà chồng biết tôi đã giấu điều gì.
Càng không muốn người ta nói tôi dùng gia thế để áp đảo họ.
Nhưng lúc này, khi nhìn những mảnh bát vỡ dưới chân, tôi nhận ra có những im lặng không phải bao dung.
Nó là sự cho phép.
Tôi nhấn gọi.
Đầu dây bên kia chỉ đổ chuông một lần.
Một giọng đàn ông trầm, bình tĩnh vang lên:
“Uyển Thanh?”
Tôi nhắm mắt.
Đã ba năm rồi không ai gọi tên tôi bằng giọng vừa nghiêm khắc vừa yêu thương như thế.
“Chú Trần.”
Bên kia im lặng nửa giây.
“Con đang ở đâu?”
“Nhà họ Cố, phố Bình Giang.”
“Có chuyện gì?”
Tôi nhìn vệt canh trên áo.
“Con muốn lấy lại những thứ cha để lại.”
Giọng người đàn ông lập tức trở nên dứt khoát.
“Con quyết định rồi?”
“Vâng.”
“Được. Chú đang ở gần đó.”
Tôi nghe tiếng mở cửa xe.
“Cho chú mười phút.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Mẹ chồng nhìn tôi đầy cảnh giác.
“Cô vừa gọi cho ai?”
“Một người quen.”
Tử Hàm phá lên cười:
“Mười phút nữa có người đến cứu chị sao?”
Tôi không trả lời.
Cô ta tiến tới, chỉ xuống nền nhà.
“Trước khi người quen của chị đến, lau sạch chỗ này.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô tự hất, cô tự lau.”
Mặt Tử Hàm biến sắc.
“Chị nói gì?”
“Tôi nói rất rõ.”
“Chị dám sai tôi?”
“Tôi không sai.”
Tôi bình tĩnh đáp.
“Tôi chỉ trả lại trách nhiệm cho đúng người.”
Cô ta giơ tay.
Minh Viễn lập tức giữ cổ tay em gái.
“Tử Hàm, đủ rồi.”
Có lẽ anh sợ cô ta làm thêm chuyện trước mặt họ hàng.
Hoặc có lẽ thái độ bình tĩnh của tôi khiến anh bất an.
Tử Hàm giật tay ra.
“Anh còn bênh chị ta?”
“Tất cả ngồi xuống.”
Minh Viễn quay sang tôi.
“Em cũng đừng làm căng nữa. Người em gọi đến là ai?”
“Lát nữa anh sẽ biết.”
“Uyển Thanh.”
Giọng anh thấp xuống.
“Đừng đem người ngoài vào chuyện nhà.”
Tôi nhìn anh.
“Người nhà vừa hất mâm cơm vào người em.”
Anh nghẹn lại.
Mẹ chồng chỉ tay ra cửa.
“Nếu cô thấy nhà họ Cố đối xử không tốt thì đi đi. Nhưng đã bước khỏi cửa, sau này đừng quay về khóc lóc.”
Tôi gật đầu.
“Con cũng đang nghĩ như vậy.”
Bà có vẻ không ngờ tôi đáp nhanh như thế.
“Cô nói gì?”
“Con nói, lần này con sẽ không quay về.”
Minh Viễn đổi sắc mặt.
“Em đừng nói trong lúc tức giận.”
“Em rất bình tĩnh.”
“Chỉ vì một mâm cơm?”
Tôi nhìn anh rất lâu.
“Không.”
Tôi nói.
“Vì anh hỏi câu đó.”
Anh sững lại.
Từ ngoài ngõ vang lên tiếng phanh xe.
Không phải một chiếc.
Mà ba chiếc liên tiếp.
Căn nhà họ Cố nằm trong một khu nhà cổ được tu sửa lại ở trung tâm Tô Châu. Ngõ nhỏ, xe lớn hiếm khi đi vào. Vì vậy, tiếng động lập tức thu hút mọi người.
Một người họ hàng đứng gần cửa sổ nhìn ra.
“Có xe đến.”
Tử Hàm nhếch môi.
“Chắc người quen nghèo của chị dâu đến đón.”
Nhưng chỉ vài giây sau, nụ cười trên mặt cô ta biến mất.
Chiếc xe đầu tiên là một chiếc sedan màu đen, biển số Thượng Hải.
Chiếc thứ hai chở theo hai người mặc trang phục công sở.
Chiếc thứ ba là xe của một văn phòng luật.
Ba người bước qua cổng.
Người đi đầu khoảng ngoài năm mươi, tóc hoa râm, mặc áo măng tô màu than. Ông có dáng người cao, bước chân chậm nhưng khí thế khiến cả sân nhà như yên xuống.
Người thứ hai là một phụ nữ trung niên mặc vest đen, tay cầm cặp tài liệu.
Người thứ ba là một người đàn ông trẻ hơn, đeo kính, mang theo một chiếc hộp niêm phong.
Bố chồng tôi vừa nhìn thấy người đi đầu đã chống tay đứng bật dậy.
“Trần… Trần tiên sinh?”
Mẹ chồng quay sang.
“Ông quen người này?”
Ông Hoài Sơn không trả lời.
Sắc mặt ông trắng bệch.
Người đàn ông đi thẳng vào phòng ăn.
Ông nhìn đống thức ăn dưới nền.
Rồi nhìn chiếc áo tôi đang mặc.
Ánh mắt ông tối lại.
“Con bị thương không?”
Tôi lắc đầu.
“Không nghiêm trọng.”
Ông quay sang người phụ nữ đi cùng.
“Bác sĩ đã đến chưa?”
“Đang ở ngoài xe.”
Tôi nói:
“Không cần đâu, chú Trần.”
Ông nhìn vệt đỏ trên cổ tôi.
“Để bác sĩ kiểm tra.”
Giọng ông không lớn nhưng không cho phép từ chối.
Sau đó, ông quay về phía cả nhà họ Cố.
“Xin giới thiệu.”
Người phụ nữ mặc vest bước lên, mở cặp tài liệu.
“Tôi là Tống Nhã Văn, giám đốc quản lý tài sản của Quỹ Lâm thị.”
Người đàn ông đeo kính nói:
“Tôi là luật sư Khương Duy, đại diện pháp lý được ủy quyền của gia đình bà Lâm.”
Cả phòng không ai lên tiếng.
Tử Hàm nhìn tôi rồi nhìn họ, có vẻ chưa hiểu.
Người đàn ông lớn tuổi cuối cùng mới nói:
“Tôi là Trần Chính Đức, người giám hộ tài sản theo di chúc của cố Chủ tịch Lâm Chấn Đông.”
Bố chồng bám vào cạnh bàn.
“Cố Chủ tịch Lâm…”
Ông nhìn tôi, đôi mắt mở lớn.
“Uyển Thanh… cha con là…”
Chú Trần không để ông nói hết.
Ông bước đến trước mặt tôi, cúi nhẹ đầu.
Ba người phía sau cũng đồng loạt làm theo.
Rồi giữa căn phòng ăn đầy thức ăn đổ vỡ, họ gọi tôi bằng một danh xưng đã ba năm không ai nhắc đến:
“Chủ tịch Lâm.”
Đôi đũa trong tay người cô họ rơi xuống bàn.
Mẹ chồng tôi ngồi bất động.
Tử Hàm há miệng nhưng không phát ra tiếng.
Minh Viễn nhìn tôi như thể người đứng trước mặt anh không còn là người vợ anh đã sống cùng suốt ba năm.
Tôi nhắm mắt một giây.
Danh xưng ấy từng thuộc về cha tôi.
Sau khi ông qua đời, hội đồng quản trị muốn tôi tiếp quản.
Nhưng tôi từ chối.
Tôi muốn sống như một người bình thường.
Muốn tự xây dựng gia đình không dựa trên tiền bạc hay quyền lực.
Tôi từng nghĩ nếu giấu đi mọi thứ, tôi sẽ biết ai thật lòng yêu mình.
Bây giờ, tôi đã có câu trả lời.
Chú Trần nhìn quanh căn phòng.
“Có ai giải thích cho tôi biết chuyện gì vừa xảy ra không?”
Không ai trả lời.
Tử Hàm lùi một bước.
Mẹ chồng cố lấy lại bình tĩnh.
“Đây là chuyện gia đình chúng tôi.”
Chú Trần nhìn bà.
“Bà là bà Từ Tú Vân?”
“Phải.”
“Ba năm trước, bà từng ký một văn bản xác nhận không can thiệp vào tài sản riêng của con dâu.”
Bà sững người.
“Văn bản nào?”
Luật sư Khương mở chiếc hộp niêm phong, lấy ra một tập hồ sơ.
“Văn bản được ký trước lễ kết hôn giữa bà Lâm Uyển Thanh và ông Cố Minh Viễn.”
Minh Viễn nhìn tôi.
“Anh chưa từng thấy.”
“Tất nhiên anh chưa thấy.”
Chú Trần đáp.
“Cha của Uyển Thanh yêu cầu văn bản ấy chỉ được công bố khi quyền lợi hoặc sự an toàn của cô ấy bị xâm phạm.”
Mẹ chồng cao giọng:
“Chúng tôi chưa làm gì nó!”
Chú Trần nhìn vệt thức ăn trên người tôi.
“Vậy đây là gì?”
Tử Hàm lập tức nói:
“Chỉ là sơ ý.”
“Tôi không sơ ý.”
Tôi cất tiếng.
Mọi người quay sang.
Tử Hàm tái mặt.
Tôi nhìn cô ta.
“Cô cố ý hất.”
“Chị…”
“Có hơn mười người chứng kiến.”
Tôi quay sang luật sư Khương.
“Ghi lại giúp tôi.”
Anh gật đầu.
“Vâng, Chủ tịch Lâm.”
Hai chữ ấy khiến Tử Hàm lùi hẳn về sau.
Minh Viễn bước đến.
“Uyển Thanh, em ra ngoài nói chuyện với anh.”
“Không cần.”
“Anh không biết em là…”
“Là ai có quan trọng không?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Nếu em không phải con gái của Lâm Chấn Đông, việc hôm nay có trở nên đúng không?”
“Anh không có ý đó.”
“Vậy anh định nói gì?”
“Anh chỉ bất ngờ.”
“Em cũng bất ngờ.”
Tôi nhìn người chồng của mình.
“Bất ngờ vì sau ba năm, anh vẫn có thể đứng nhìn em bị đối xử như vậy.”
Mẹ chồng bật dậy.
“Cô lừa chúng tôi!”
Bà chỉ vào tôi.
“Cô giấu thân phận để thử lòng nhà họ Cố?”
Tôi nhìn bà.
“Con chưa từng thử ai.”
“Vậy tại sao không nói?”
“Vì con muốn sống bằng khả năng của mình.”
“Cô coi chúng tôi là trò cười!”
“Không.”
Tôi đáp.
“Chính cách mọi người đối xử với một người mà mọi người tưởng không có chỗ dựa mới khiến mọi người trở thành trò cười.”
Bà Tú Vân nghẹn lời.
Chú Trần nói với tôi:
“Hồ sơ chuyển giao đã chuẩn bị đủ. Chỉ cần con ký, quyền điều hành Quỹ Lâm thị và toàn bộ cổ phần ủy thác sẽ được trả về.”
Minh Viễn nhìn sang.
“Cổ phần nào?”
Tống Nhã Văn mở tập tài liệu.
“Bốn mươi hai phần trăm tập đoàn dược phẩm Lâm thị, hai mươi tám phần trăm chuỗi bệnh viện Đông Hà và một quỹ đầu tư y tế.”
Trong phòng có người hít mạnh.
Nhà họ Cố kinh doanh dược liệu truyền thống.
Họ không thể không biết Lâm thị.
Đó là một trong những tập đoàn dược phẩm lớn nhất phía đông Trung Quốc.
Ba năm trước, sau khi cha mất, tôi đã rút khỏi mọi vị trí công khai.
Tôi giao quyền biểu quyết cho chú Trần, chỉ giữ lại một khoản sinh hoạt rất nhỏ trong tài khoản cá nhân.
Không phải vì tôi muốn đóng kịch.
Mà vì tôi đã quá mệt mỏi sau những năm tháng sống trong ánh mắt tính toán của người khác.
Tôi muốn làm một nhà nghiên cứu dược liệu bình thường.
Muốn một cuộc hôn nhân bình thường.
Tôi đã gặp Minh Viễn khi cùng khảo sát vùng trồng thảo dược ở An Huy.
Anh dịu dàng, chăm chỉ, không biết gia thế tôi.
Tôi tưởng mình đã tìm được người nhìn thấy con người thật của tôi.
Nhưng sau khi kết hôn, sự dịu dàng của anh dần biến thành im lặng.
Sự im lặng ấy giúp mẹ anh lấn tới.
Giúp em gái anh không ngừng thử giới hạn.
Và cuối cùng đưa chúng tôi đến bữa cơm hôm nay.
Chú Trần hỏi:
“Con muốn xử lý thế nào?”
Tôi nhìn quanh căn nhà.
“Trước tiên, kiểm tra hợp đồng giữa xưởng dược liệu Cố gia và Công ty Đông Hà.”
Bố chồng lập tức tái mặt.
Minh Viễn quay sang ông.
“Hợp đồng gì?”
Luật sư Khương lấy ra một tài liệu.
“Ba năm trước, bà Lâm Uyển Thanh dùng quỹ cá nhân bảo lãnh cho xưởng Cố gia vay mười hai triệu nhân dân tệ từ một công ty con của Đông Hà.”
Mẹ chồng nhìn tôi.
“Tiền đó…”
“Là khoản vốn cứu xưởng khỏi đóng cửa.”
Tôi đáp.
Ba năm trước, ngay trước lễ cưới, xưởng Cố gia vướng một vụ hàng giả do nhà cung cấp làm sai chứng từ. Ngân hàng dừng giải ngân, đối tác hủy đơn, công nhân nhiều tháng không có lương.
Minh Viễn gần như suy sụp.
Tôi đã gọi chú Trần.
Đó là lần duy nhất trong ba năm tôi dùng đến quan hệ gia đình.
Tôi nhờ quỹ bảo lãnh khoản vay nhưng yêu cầu giữ kín danh tính.
Minh Viễn luôn nghĩ bố anh tìm được một nhà đầu tư cũ.
Mẹ chồng từng nhiều lần nói:
“Nhà họ Cố tự mình vượt qua khó khăn, không nhờ một đồng của nhà con dâu.”
Hóa ra họ không biết người họ coi thường lại là người giữ cho căn nhà này không sụp đổ.
Bố chồng run giọng:
“Khoản vay vẫn đang trả đúng hạn.”
Tống Nhã Văn đáp:
“Ba kỳ gần nhất thanh toán trễ.”
“Chỉ là dòng tiền tạm thời…”
“Và doanh nghiệp đã vi phạm điều khoản không được tự ý chuyển tài sản bảo đảm.”
Minh Viễn quay sang bố.
“Bố chuyển cái gì?”
Ông Hoài Sơn cúi đầu.
Mẹ chồng nói thay:
“Chỉ là một kho dược liệu cũ.”
Luật sư Khương bình tĩnh:
“Kho dược liệu ấy được chuyển sang tên cô Cố Tử Hàm với giá thấp hơn nhiều so với định giá.”
Tử Hàm trắng mặt.
“Đó là quà bố cho tôi.”
“Đó là tài sản đang được dùng làm bảo đảm cho khoản vay.”
“Tôi không biết.”
“Bà Từ Tú Vân có ký tên xác nhận.”
Mẹ chồng loạng choạng vịn ghế.
Tôi nhìn họ.
Từng mảnh ghép cuối cùng đã vào đúng vị trí.
Bữa cơm hôm nay không chỉ nhằm làm nhục tôi.
Họ muốn ép tôi rời khỏi việc chăm sóc bố chồng và giao toàn bộ giấy tờ gia đình cho Tử Hàm.
Có lẽ họ đã phát hiện tôi đang hỏi về kho dược liệu.
Có lẽ họ sợ tôi biết họ chuyển tài sản.
Tôi quay sang bố chồng.
“Bố biết món cá không có muối.”
Ông không dám nhìn tôi.
“Phải.”
“Bố vẫn im lặng.”
Ông cúi đầu.
“Bố xin lỗi.”
“Tại sao?”
Mỹ Hoa… à không, Tử Hàm lập tức nói:
“Bố không cần giải thích!”
Tôi nhìn cô ta.
“Vì cô muốn tôi bị đuổi khỏi nhà?”
Tử Hàm cứng mặt.
“Tôi chỉ muốn chị biết vị trí.”
“Vị trí nào?”
“Chị là con dâu.”
“Và cô là người đã được sang tên kho dược liệu trái điều khoản?”
Cô ta đỏ bừng mặt.
“Đó là tài sản bố mẹ tôi!”
“Vậy hãy giải thích với bên cho vay.”
Chú Trần hỏi tôi lần nữa:
“Con muốn kích hoạt điều khoản thu hồi nợ không?”
Cả nhà họ Cố cùng nhìn tôi.
Nếu tôi gật đầu, xưởng dược liệu có thể bị phong tỏa tài sản ngay.
Hơn một trăm công nhân sẽ chịu ảnh hưởng.
Tôi không muốn trả thù bằng sinh kế của những người không liên quan.
Tôi nói:
“Chưa.”
Mẹ chồng thở phào.
Nhưng tôi tiếp tục:
“Đóng băng mọi giao dịch tài sản của xưởng. Kiểm toán toàn bộ trong bảy ngày.”
Bố chồng gật đầu vội vàng.
“Được.”
“Tử Hàm phải trả lại quyền sở hữu kho.”
Cô ta bật lên:
“Không thể!”
Tôi nhìn chú Trần.
“Vậy kích hoạt điều khoản.”
Tử Hàm lập tức im bặt.
Mẹ chồng kéo tay con gái.
“Con trả lại trước.”
“Nhưng mẹ…”
“Trả!”
Lần đầu tiên, bà quát con gái thay vì quát tôi.
Tôi không thấy hả hê.
Chỉ thấy buồn.
Họ không thay đổi vì nhận ra mình sai.
Họ chỉ thay đổi vì phát hiện tôi có quyền lực.
Minh Viễn bước tới.
“Uyển Thanh, chúng ta lên phòng nói chuyện.”
“Tôi không còn gì để nói ở đây.”
“Em định đi đâu?”
“Về Thượng Hải.”
Anh sững lại.
“Bao lâu?”
“Tôi chưa biết.”
“Còn cuộc hôn nhân?”
Tôi nhìn anh.
“Luật sư sẽ gửi cho anh một bản thỏa thuận.”
Mặt anh tái đi.
“Em muốn ly hôn?”
Mẹ chồng kêu lên:
“Không được!”
Tôi nhìn bà.
“Một giờ trước, bà còn nói nếu không hầu hạ nổi bố thì cút khỏi căn nhà này.”
Bà nghẹn lại.
“Tôi chỉ nói trong lúc nóng.”
“Con đã nghe rõ.”
“Uyển Thanh.”
Bà đổi giọng nhanh đến mức những người họ hàng đều cúi mặt.
“Con dâu, mẹ sai rồi. Mẹ không biết…”
Tôi ngắt lời:
“Không biết con là ai?”
Bà im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Nếu con vẫn chỉ là một người phụ nữ không có gia thế, bà có xin lỗi không?”
Bà không trả lời được.
Tôi quay sang chú Trần.
“Con muốn đi.”
Ông gật đầu.
Tống Nhã Văn đưa cho tôi một chiếc áo khoác sạch.
Trước khi bước ra cửa, tôi dừng lại bên đống thức ăn.
Tử Hàm vẫn đứng bất động.
Tôi nói:
“Cô tự lau đi.”
Lần này, cô ta không dám phản bác.
Tôi rời khỏi căn nhà họ Cố trong ánh mắt của hơn mười người.
Ba năm trước, tôi bước vào đó với một chiếc vali nhỏ và niềm tin rằng chỉ cần thật lòng, tôi sẽ được xem là người nhà.
Ba năm sau, tôi rời đi trong bộ quần áo dính nước canh, mang theo một sự thật đau lòng:
Người không tôn trọng bạn khi nghĩ bạn yếu đuối sẽ không trở nên tử tế chỉ vì biết bạn mạnh.
Họ chỉ trở nên sợ hãi.
Và sự sợ hãi không phải tình thân.
CHƯƠNG 2: NGƯỜI THỪA KẾ ĐÃ BIẾN MẤT
Chiếc xe rời khỏi phố Bình Giang khi trời Tô Châu bắt đầu đổ mưa.
Tôi ngồi ở hàng ghế sau, chiếc áo khoác của Tống Nhã Văn phủ lên vai. Bác sĩ đi cùng đã kiểm tra vùng da bị bỏng. Chỉ là vết đỏ nhẹ, không cần đến bệnh viện.
Chú Trần ngồi đối diện tôi.
Ba năm không gặp, tóc ông bạc thêm rất nhiều.
Ông từng là người bạn thân nhất của cha tôi, cũng là người đã đỡ tôi lên xe trong ngày tang lễ.
Sau khi cha mất, ông ở bên tôi suốt nửa năm, xử lý tất cả tài sản và những cuộc tranh giành trong hội đồng quản trị.
Khi tôi nói muốn rời đi, ông phản đối.
“Con không thể biến mất chỉ vì mệt mỏi.”
Tôi đã đáp:
“Con muốn biết cuộc sống không có cái họ Lâm sẽ như thế nào.”
Ông nói tôi sẽ hối hận.
Tôi không tin.
Giờ đây, nhìn ông, tôi mới nhận ra không phải ông muốn tôi sống trong quyền lực.
Ông chỉ sợ tôi vì trốn khỏi quá khứ mà tự đặt mình vào tay những người không xứng đáng.
Chú Trần hỏi:
“Con muốn về nhà cũ hay đến khách sạn?”
“Nhà cũ còn giữ sao?”
“Chú chưa từng bán.”
Tôi nhìn ra cửa kính.
“Vậy về nhà.”
Ngôi nhà cũ của gia đình tôi nằm ở ngoại ô Thượng Hải, bên một nhánh sông nhỏ.
Cha mua nó khi mẹ còn sống.
Sau khi mẹ mất, ông vẫn giữ nguyên căn phòng của bà. Tôi lớn lên trong ngôi nhà ấy, học dược liệu từ cha, học vẽ cây cỏ từ mẹ.
Ba năm qua, tôi chưa một lần trở lại.
Khi xe đi qua cánh cổng sắt, hàng cây ngô đồng hai bên đường đã cao hơn trước.
Quản gia cũ, dì Chu, đứng trước bậc thềm.
Vừa nhìn thấy tôi, bà đã rơi nước mắt.
“Tiểu thư.”
Tôi bước xuống xe.
Bà ôm lấy tôi như ôm một đứa trẻ.
“Cuối cùng cô cũng về.”
Tôi từng nghĩ danh xưng “tiểu thư” sẽ khiến mình khó chịu.
Nhưng trong vòng tay dì Chu, nó chỉ gợi cho tôi cảm giác được trở về.
Tối đó, tôi tắm sạch mùi thức ăn trên tóc.
Khi nhìn mình trong gương, tôi thấy một người phụ nữ ba mươi hai tuổi với đôi mắt mệt mỏi.
Không phải Chủ tịch Lâm.
Không phải con dâu nhà họ Cố.
Chỉ là Lâm Uyển Thanh.
Tôi chạm tay lên vùng da đỏ ở cổ.
Điện thoại liên tục rung.
Minh Viễn gọi hơn ba mươi cuộc.
Mẹ chồng gửi hàng chục tin nhắn.
Tử Hàm không gọi, nhưng tài khoản mạng xã hội của cô ta đã xóa tất cả những bài đăng khoe kho dược liệu mới.
Tôi không trả lời.
Tin nhắn của Minh Viễn thay đổi theo thời gian.
Lúc đầu:
“Em ở đâu?”
“Anh đến đón em.”
Sau đó:
“Anh không biết chuyện kho dược liệu.”
“Em đừng nghe lời một phía.”
Đến nửa đêm:
“Anh xin lỗi.”
“Chúng ta gặp nhau được không?”
Cuối cùng:
“Anh chưa từng ở bên em vì tiền.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
Có lẽ là thật.
Khi quen tôi, anh không biết gia thế.
Nhưng tình yêu không chỉ được đánh giá ở lúc bắt đầu.
Nó còn nằm trong cách một người bảo vệ bạn khi không có lợi ích nào buộc họ phải làm vậy.
Minh Viễn từng yêu tôi.
Tôi tin.
Nhưng tình yêu của anh yếu hơn nỗi sợ mẹ.
Yếu hơn thói quen chiều em gái.
Yếu hơn danh dự của một người đàn ông không muốn bị nói là nghe vợ.
Một tình yêu như vậy không đủ để làm mái nhà.
Sáng hôm sau, tôi đến trụ sở Quỹ Lâm thị.
Tòa nhà bằng kính nằm bên bờ Hoàng Phố vẫn như trong ký ức. Nhân viên ở sảnh nhận ra chú Trần, đồng loạt đứng lên.
Khi tôi bước vào phòng họp, mười hai thành viên quản lý đã có mặt.
Một số là người cũ của cha.
Một số là những gương mặt mới.
Tất cả đứng dậy.
“Chào Chủ tịch Lâm.”
Tôi đứng ở đầu bàn.
Ba năm trước, tôi từng từ bỏ chiếc ghế này vì cảm thấy nó quá nặng.
Hôm nay, tôi ngồi xuống mà không còn sợ.
Không phải vì tôi bỗng yêu quyền lực.
Mà vì tôi hiểu nếu mình không sử dụng quyền lực đúng chỗ, nó sẽ rơi vào tay người khác.
Tống Nhã Văn báo cáo tình hình tài sản.
Trong ba năm tôi vắng mặt, quỹ tăng trưởng ổn định. Chú Trần giữ đúng lời hứa, không thực hiện giao dịch lớn nào vượt quá quyền hạn.
Chỉ có một vấn đề.
“Dự án hợp tác với Đông Hà bị đình trệ vì bà chưa ký phê duyệt.”
Tôi xem tài liệu.
Đó là dự án phát triển thuốc hỗ trợ tim mạch từ thảo dược.
Người đề xuất ban đầu là cha tôi.
Ông muốn kết hợp nguồn nguyên liệu truyền thống với quy trình hiện đại.
Tôi chợt nhớ đến bố chồng.
Ba tuần trước, ông phẫu thuật tim tại bệnh viện Đông Hà.
Chi phí được thanh toán qua một chương trình hỗ trợ mà tôi âm thầm đăng ký.
Nhà họ Cố không biết.
Có lẽ nếu biết, mẹ chồng đã không ngừng khoe rằng bà quen lãnh đạo bệnh viện.
Tôi ký phê duyệt dự án.
Sau đó, tôi hỏi:
“Kết quả kiểm toán sơ bộ xưởng Cố gia thế nào?”
Luật sư Khương trình bày:
“Kho dược liệu được chuyển sang tên cô Cố Tử Hàm hai tháng trước. Giá chuyển nhượng chỉ bằng mười lăm phần trăm định giá. Ngoài ra còn có ba khoản vay nội bộ không có hồ sơ đầy đủ.”
“Người ký?”
“Ông Cố Hoài Sơn và bà Từ Tú Vân.”
“Minh Viễn có liên quan không?”
“Chưa thấy chữ ký trực tiếp.”
Tôi khẽ thở ra.
Ít nhất anh không tham gia việc chuyển tài sản.
Nhưng luật sư nói tiếp:
“Ông Cố Minh Viễn biết xưởng thiếu dòng tiền. Ba tháng qua, ông ấy đã chuyển gần hai triệu nhân dân tệ từ tài khoản cá nhân để bù vào.”
“Tài khoản cá nhân của anh ấy không có số tiền đó.”
“Tiền vay từ một người bạn.”
Tôi nhắm mắt.
Minh Viễn vẫn đang cố cứu xưởng, nhưng anh không nói với tôi.
Có thể vì tự trọng.
Có thể vì không tin tôi.
Hoặc vì anh đã quá quen với việc mọi gánh nặng của gia đình phải được giữ kín khỏi con dâu.
Tôi hỏi:
“Nếu thu hồi kho và tái cấu trúc khoản vay, xưởng có thể hoạt động tiếp không?”
“Có, nhưng phải thay đổi quản lý tài chính.”
“Đề xuất phương án.”
“Bên quỹ có thể chuyển khoản vay thành cổ phần ưu đãi. Tuy nhiên, bà sẽ trở thành cổ đông lớn nhất.”
Tôi im lặng.
Tôi không muốn sở hữu xưởng Cố gia.
Nơi ấy gắn với quá nhiều tổn thương.
Nhưng hơn một trăm công nhân không liên quan đến cuộc hôn nhân của tôi.
Cha tôi từng nói:
“Người làm dược không chỉ tính lợi nhuận. Một xưởng còn sống là hàng trăm gia đình còn bữa cơm.”
Tôi nói:
“Chuẩn bị phương án giữ người lao động, loại bỏ quyền điều hành của Tử Hàm và bà Tú Vân.”
Luật sư gật đầu.
“Còn ông Cố Minh Viễn?”
Tôi nhìn tài liệu.
“Đánh giá năng lực độc lập.”
“Bà không muốn loại ông ấy?”
“Tôi không xử lý công việc bằng cảm xúc.”
Chú Trần ngồi bên cạnh nhìn tôi rất lâu.
Sau cuộc họp, ông nói:
“Con vẫn bảo vệ Minh Viễn.”
“Tôi bảo vệ sự công bằng.”
“Con còn yêu cậu ta?”
Tôi nhìn thành phố qua cửa kính.
“Con không biết.”
“Không biết thường có nghĩa là còn.”
Tôi không phủ nhận.
Buổi chiều, Minh Viễn xuất hiện ở sảnh.
Bảo vệ gọi lên hỏi tôi có muốn gặp không.
Tôi do dự một lúc rồi đồng ý.
Anh bước vào phòng làm việc với gương mặt tiều tụy. Áo sơ mi nhàu, mắt đỏ, cằm lún phún râu.
Ba năm qua, tôi chưa từng thấy anh như vậy.
Anh đặt một chiếc túi giấy lên bàn.
“Quần áo của em.”
“Tôi không cần.”
“Trong đó có giấy tờ và cuốn sổ của mẹ em.”
Tôi lập tức mở túi.
Cuốn sổ bìa xanh đã cũ nằm bên trong.
Đó là nhật ký nghiên cứu của mẹ tôi, thứ tôi tưởng đã thất lạc sau khi chuyển nhà.
Tôi cầm nó lên.
“Ở đâu?”
“Trong tủ phòng làm việc. Mẹ cất.”
Tôi nhìn anh.
“Bà ấy lấy?”
“Bà nói sợ em mang tài liệu của nhà Cố ra ngoài.”
Tôi bật cười chua chát.
Cuốn sổ viết trước khi tôi quen Minh Viễn.
Nó không liên quan gì đến nhà Cố.
Anh cúi đầu.
“Anh xin lỗi.”
“Anh nói câu đó thay mẹ anh hay cho chính anh?”
“Cả hai.”
“Anh không thể xin lỗi thay bà ấy.”
“Anh biết.”
Anh ngồi xuống đối diện.
“Uyển Thanh, anh không biết cha em là Lâm Chấn Đông.”
“Tôi biết.”
“Anh chưa bao giờ cưới em vì tài sản.”
“Tôi cũng biết.”
Anh ngẩng lên, như có chút hy vọng.
“Vậy chúng ta vẫn còn cơ hội.”
Tôi nhìn anh.
“Anh nghĩ vấn đề giữa chúng ta là anh không biết thân phận em sao?”
“Không.”
“Vậy vấn đề là gì?”
Anh siết hai tay.
“Anh đã không bảo vệ em.”
“Không chỉ một lần.”
“Anh biết.”
“Anh biết từ khi nào?”
“Sau khi em đi.”
“Tại sao phải đến khi em đi?”
Anh không trả lời được.
Tôi đứng dậy, đi đến cửa sổ.
“Anh có nhớ ngày em nhập viện vì sốt cao không?”
“Nhớ.”
“Anh nói bận ở xưởng. Em tự gọi xe.”
Anh cúi đầu.
“Mẹ anh gọi một cuộc, nói đau đầu. Anh bỏ cuộc họp chạy về ngay.”
“Uyển Thanh…”
“Ngày giỗ mẹ em, em muốn về Thượng Hải. Mẹ anh bảo nhà có khách, anh yêu cầu em ở lại nấu ăn.”
“Tối đó anh đã xin lỗi.”
“Anh xin lỗi rồi mọi thứ vẫn lặp lại.”
Tôi quay lại.
“Anh luôn xin lỗi sau khi chọn họ.”
Anh nhìn tôi, đôi mắt đỏ lên.
“Anh không biết cách đứng giữa em và mẹ.”
“Không.”
Tôi nói.
“Anh biết. Anh chỉ luôn chọn người khiến anh khó xử hơn.”
Anh khựng lại.
“Mẹ anh sẽ làm ầm lên nếu anh phản đối. Tử Hàm sẽ khóc lóc. Còn em thường im lặng.”
Tôi mỉm cười.
“Vì vậy, em trở thành người dễ bị hy sinh nhất.”
Anh đưa tay che mặt.
Rất lâu sau, anh nói:
“Anh sai.”
Tôi không trả lời.
Anh lấy từ túi áo một chiếc nhẫn.
Nhẫn cưới của tôi.
Sáng hôm xảy ra chuyện, khi nấu ăn tôi đã tháo ra đặt trong ngăn kéo.
“Anh mang đến.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn nhưng không nhận.
“Anh giữ đi.”
“Em không muốn nữa?”
“Tôi chưa quyết định.”
“Đừng ly hôn.”
Anh nói rất khẽ.
“Cho anh sáu tháng.”
“Sáu tháng để làm gì?”
“Để sửa sai.”
“Anh sửa bằng cách nào?”
“Anh sẽ chuyển ra khỏi nhà bố mẹ. Anh yêu cầu Tử Hàm trả kho. Anh sẽ không để mẹ can thiệp.”
“Anh làm vì sợ mất tôi hay vì biết tôi là Chủ tịch Lâm?”
Câu hỏi khiến anh tái mặt.
“Em nghĩ anh như vậy?”
“Tôi không biết.”
“Anh có thể ký thỏa thuận từ bỏ mọi quyền đối với tài sản của em.”
“Tôi chưa từng sợ anh lấy tài sản.”
“Vậy em sợ gì?”
“Tôi sợ quay lại rồi vài năm sau, khi mọi chuyện lắng xuống, anh lại bảo em nhịn.”
Anh đứng im.
Tôi nhìn anh.
“Minh Viễn, em không cần sáu tháng để xem anh có thể diễn tốt đến đâu.”
“Anh không diễn.”
“Vậy hãy thay đổi vì chính anh.”
Tôi nói.
“Không phải để đổi lấy việc em quay lại.”
Anh im lặng rất lâu.
Cuối cùng, anh đặt chiếc nhẫn xuống bàn.
“Anh sẽ đợi.”
“Tôi không yêu cầu.”
“Anh biết.”
Anh đứng dậy.
Trước khi đi, anh quay lại:
“Bố nói món cá không có muối.”
“Tôi biết.”
“Ông muốn gặp em.”
“Tôi chưa sẵn sàng.”
“Anh sẽ nói.”
Anh rời đi.
Tôi nhìn chiếc nhẫn trên bàn.
Ba năm hôn nhân nằm gọn trong một vòng kim loại nhỏ.
Có những ngày rất đẹp.
Những buổi sáng anh chở tôi đi chợ.
Những đêm hai đứa ngồi trên mái nhà nghe mưa.
Ngày tôi mất mẹ, anh từng ôm tôi suốt đêm.
Không phải tất cả đều giả.
Chính vì từng thật nên sự tổn thương mới sâu.
Ba ngày sau, kiểm toán chính thức bắt đầu tại xưởng Cố gia.
Tôi đến với tư cách đại diện bên cho vay.
Khi xe dừng trước cổng, hơn một trăm công nhân đang đứng trong sân.
Tin tức về thân phận của tôi đã lan ra.
Nhiều người từng gọi tôi là “vợ giám đốc” giờ cúi đầu:
“Chào Chủ tịch Lâm.”
Tôi nói:
“Mọi người cứ gọi tôi là Uyển Thanh như trước.”
Một người phụ nữ lớn tuổi trong tổ đóng gói bước tới.
“Cô không đóng xưởng chứ?”
Trong mắt bà có sự lo lắng thật sự.
Tôi hỏi:
“Bác làm ở đây bao lâu rồi?”
“Hai mươi ba năm.”
“Xưởng vẫn hoạt động nếu mọi người làm đúng việc và sổ sách được minh bạch.”
Bà thở phào.
Tôi hiểu quyết định của mình.
Tôi sẽ không đập bỏ nơi này chỉ để trả thù nhà họ Cố.
Nhưng tôi cũng không để họ tiếp tục dùng lòng tốt của tôi làm vốn.
Trong phòng họp, bố chồng, mẹ chồng, Tử Hàm và Minh Viễn đều có mặt.
Tử Hàm không còn vẻ hung hăng.
Cô ta đặt trước mặt tôi giấy chuyển trả kho dược liệu.
“Chị ký đi.”
Tôi không cầm.
“Luật sư sẽ xử lý.”
Cô ta mím môi.
“Chị không thể bỏ qua một lần sao?”
“Cô đang xin tôi bỏ qua chuyện nào?”
“Chuyện kho.”
“Còn mâm cơm?”
Mặt cô ta đỏ lên.
“Tôi đã xin lỗi anh tôi.”
Tôi nhìn cô ta.
“Người cô hất mâm cơm là tôi.”
Cô ta im lặng.
Mẹ chồng nói:
“Tử Hàm còn trẻ, tính nóng. Con là chị dâu…”
Tôi quay sang bà.
“Bà vẫn muốn tôi dùng danh phận chị dâu để chịu đựng?”
Bà cứng họng.
Tử Hàm đứng dậy, hai tay siết chặt.
“Tôi xin lỗi.”
Giọng cô ta rất nhỏ.
“Tôi không nghe.”
Cô ta ngẩng lên.
“Tôi xin lỗi chị vì đã hất mâm cơm.”
“Vì sao cô làm vậy?”
“Mẹ bảo…”
Mẹ chồng lập tức quát:
“Tử Hàm!”
Tôi nhìn bà.
“Để cô ấy nói.”
Tử Hàm nuốt khan.
“Mẹ nói phải khiến chị mất bình tĩnh trước mặt họ hàng. Sau đó lấy cớ bảo chị không đủ tư cách chăm bố, buộc anh trai đưa chị ra ngoài ở một thời gian.”
“Tại sao?”
“Vì chị đã hỏi kế toán về kho.”
Tôi đã đoán đúng.
Mẹ chồng lên tiếng:
“Ta chỉ muốn việc nhà tự giải quyết.”
“Bằng cách đuổi người có thể phát hiện sai phạm?”
“Kho vốn là của nhà Cố!”
“Nhưng đang được dùng làm tài sản bảo đảm.”
“Chúng ta vẫn trả nợ.”
“Bà chuyển nó cho con gái để làm gì?”
Bà không trả lời.
Tử Hàm nói thay:
“Để tôi vay tiền mở trung tâm dưỡng sinh.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô định dùng một tài sản đang thế chấp để vay tiếp?”
“Tôi không biết hợp đồng.”
“Nhưng bà ấy biết.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà cúi mặt.
Bố chồng cuối cùng lên tiếng:
“Lỗi của bố.”
Ông đẩy một tập hồ sơ sang.
“Bố đã đồng ý vì nghĩ xưởng sắp có đơn hàng lớn, sẽ trả hết nợ trước khi bị phát hiện.”
“Đơn hàng nào?”
“Chuỗi bệnh viện Đông Hà.”
Tôi lật hồ sơ.
Đó là một bản đề xuất cung cấp thảo dược cho dự án tim mạch mà tôi vừa phê duyệt.
Nhà họ Cố tin sắp có hợp đồng lớn.
Họ định dùng khoản doanh thu tương lai để lấp sai phạm hiện tại.
Tôi khép hồ sơ.
“Cố gia không được tham gia gói thầu này trong sáu tháng.”
Mẹ chồng bật dậy.
“Tại sao?”
“Vì doanh nghiệp đang kiểm toán.”
“Nếu không có đơn hàng, chúng ta lấy gì trả nợ?”
“Đó là hậu quả của việc sử dụng tài sản sai mục đích.”
Bà nhìn tôi, giọng đầy oán trách:
“Con muốn dồn nhà chồng vào đường cùng?”
Minh Viễn lập tức nói:
“Mẹ, thôi đi.”
Bà quay sang:
“Con im!”
“Không.”
Anh đứng dậy.
“Lần này con không im.”
Cả phòng nhìn anh.
Anh nói:
“Uyển Thanh không làm sai. Người chuyển kho là mẹ và bố. Người hất mâm cơm là Tử Hàm. Không thể mỗi lần gặp hậu quả lại nói cô ấy tuyệt tình.”
Mẹ chồng sững sờ.
Có lẽ đây là lần đầu Minh Viễn công khai phản đối bà.
Bà run giọng:
“Con vì người phụ nữ này mà nói mẹ?”
“Cô ấy là vợ con.”
“Bây giờ con mới nhớ sao?”
Câu hỏi ấy không phải của bà.
Là của tôi.
Minh Viễn quay sang.
Tôi không nói thành tiếng, nhưng anh đã đọc thấy trong mắt tôi.
Anh cúi đầu.
Cuộc họp kết thúc với quyết định tái cấu trúc.
Quỹ Lâm thị chuyển khoản vay thành ba mươi lăm phần trăm cổ phần ưu đãi.
Minh Viễn giữ vai trò điều hành nhưng chịu giám sát tài chính độc lập.
Bố chồng rút khỏi việc quản lý.
Mẹ chồng và Tử Hàm không được can thiệp vào tài sản xưởng.
Tử Hàm phải tự chịu trách nhiệm về khoản vay trung tâm dưỡng sinh.
Khi mọi người rời phòng, bố chồng gọi tôi lại.
Ông lấy từ túi một tấm ảnh cũ.
Trong ảnh là cha tôi và ông đứng trước xưởng dược liệu mười năm trước.
Tôi chưa từng thấy tấm ảnh ấy.
“Bố quen cha con?”
Tôi hỏi.
Ông gật đầu.
“Ông ấy từng đến đây.”
“Vì sao không ai nói?”
“Cha con yêu cầu giữ kín.”
“Ông ấy đầu tư vào xưởng?”
“Không.”
Bố chồng nhìn tôi.
“Ông ấy đến tìm hiểu Minh Viễn trước khi con kết hôn.”
Tôi sững lại.
“Cha đã gặp anh ấy?”
“Không trực tiếp.”
Ông nói.
“Cha con muốn biết con trai bố có đáng tin không.”
“Ông kết luận thế nào?”
Bố chồng im lặng.
“Ông ấy nói Minh Viễn có lòng tốt nhưng thiếu dũng khí. Nếu không thay đổi, người chịu thiệt sẽ là con.”
Tôi thấy cổ họng nghẹn lại.
Cha đã nhìn thấy điều tôi không muốn nhìn.
Bố chồng tiếp tục:
“Ông ấy vẫn để con quyết định.”
“Tại sao?”
“Ông nói con cần sống cuộc đời của mình, không phải cuộc đời cha chọn.”
Tôi cầm tấm ảnh.
“Bố biết khoản bảo lãnh là của con?”
“Bố nghi ngờ.”
“Vẫn để họ đối xử với con như vậy?”
Ông nhắm mắt.
“Bố hèn.”
Câu trả lời thẳng thắn khiến tôi không nói được gì.
Ông nói:
“Mỗi lần mẹ Minh Viễn gây chuyện, bố nghĩ im lặng sẽ giữ yên nhà. Hôm đó, bố biết món cá không mặn. Bố vẫn im vì sợ bà ấy làm ầm.”
Ông nhìn tôi.
“Bố xin lỗi.”
“Tôi không thể nhận ngay.”
“Bố hiểu.”
“Tôi cũng không biết có thể tha thứ không.”
“Bố không ép.”
Ông đẩy tấm ảnh về phía tôi.
“Con giữ đi.”
Tôi cầm lấy.
Trong ảnh, cha tôi vẫn còn khỏe mạnh, đứng dưới tấm biển Cố gia dược phường. Ông không cười nhiều, nhưng ánh mắt rất sáng.
Tôi nhận ra cha chưa bao giờ bỏ mặc mình.
Ngay cả khi để tôi tự lựa chọn, ông vẫn âm thầm chuẩn bị một con đường lui.
Tối đó, tôi quay về Thượng Hải.
Trên bàn làm việc, chiếc nhẫn cưới vẫn nằm nguyên.
Tôi đặt tấm ảnh của cha bên cạnh.
Rồi lần đầu tiên sau nhiều ngày, tôi khóc.
Không phải vì mâm cơm.
Không phải vì mẹ chồng.
Cũng không hoàn toàn vì Minh Viễn.
Tôi khóc vì nhận ra mình đã cố chứng minh quá lâu rằng một người không có gia thế vẫn xứng đáng được yêu.
Nhưng tình yêu thật sự chưa bao giờ cần tôi phải giấu bớt bản thân hay chịu đựng để chứng minh điều gì.
CHƯƠNG 3: DANH XƯNG QUAN TRỌNG NHẤT
Ba tháng sau, xưởng dược liệu Cố gia bắt đầu ổn định.
Các khoản vay được sắp xếp lại.
Kho dược liệu trở về tên doanh nghiệp.
Hai kế toán cũ bị thay thế sau khi kiểm toán phát hiện nhiều chứng từ thiếu minh bạch.
Minh Viễn tự bán chiếc xe sang, dùng tiền trả một phần khoản vay anh đã mượn để cứu xưởng.
Anh chuyển ra khỏi nhà bố mẹ, thuê một căn hộ nhỏ gần khu công nghiệp.
Tôi biết những chuyện ấy qua báo cáo, không phải qua anh.
Sau lần gặp ở trụ sở, anh giữ lời.
Không gọi liên tục.
Không dùng bố mẹ để gây áp lực.
Mỗi tuần anh chỉ gửi một tin nhắn ngắn về tình hình xưởng.
“Tuần này tổ đóng gói đã hoàn thành đơn đúng hạn.”
“Bố tái khám, kết quả ổn.”
“Tử Hàm đã ký trả kho.”
Không có câu “anh nhớ em”.
Không có lời cầu xin.
Có lẽ anh hiểu lần đầu tiên rằng thay đổi không phải một màn trình diễn để kéo tôi về.
Mà là việc phải làm dù tôi có quay lại hay không.
Tôi cũng trở lại với công việc.
Dự án nghiên cứu thuốc tim mạch được khởi động.
Tôi mời các chuyên gia từ Bắc Kinh, Nam Kinh và Thượng Hải tham gia.
Trong một cuộc họp, Tống Nhã Văn hỏi:
“Bà có muốn chọn Cố gia làm đơn vị cung cấp thử nghiệm sau thời gian đình chỉ không?”
Tôi xem báo cáo.
Chất lượng nguyên liệu của Cố gia tốt.
Vùng trồng ổn định.
Vấn đề nằm ở quản lý chứ không phải sản phẩm.
“Cho họ tham gia đấu thầu như mọi doanh nghiệp khác.”
“Không ưu tiên?”
“Không.”
“Cũng không loại bỏ?”
“Không.”
Cô ấy mỉm cười.
“Rất công bằng.”
Tôi đáp:
“Tôi đang học.”
Trước đây, tôi thường nghĩ lòng tốt là cho người khác thêm cơ hội.
Bây giờ tôi hiểu lòng tốt cũng cần ranh giới.
Không thiên vị để cứu người mình thương.
Không cố tình trừng phạt người làm mình đau.
Chỉ để họ nhận đúng kết quả từ lựa chọn của mình.
Cuối mùa xuân, bố chồng nhập viện kiểm tra định kỳ tại Đông Hà.
Ông yêu cầu gặp tôi.
Tôi do dự nhưng vẫn đến.
Ông nằm trong phòng bệnh, trông gầy hơn trước.
Mẹ chồng ngồi bên cửa sổ.
Khi nhìn thấy tôi, bà đứng lên.
Không còn áo gấm.
Không còn trang sức lớn.
Bà mặc chiếc áo khoác bông màu nâu, tóc bạc hơn rất nhiều.
“Uyển Thanh.”
Bà gọi khẽ.
Tôi gật đầu.
“Bố thế nào?”
“Bác sĩ nói ổn.”
Bà tránh sang một bên.
Tôi ngồi cạnh giường.
Bố chồng cười yếu.
“Con bận không?”
“Cũng được.”
“Dự án của cha con?”
“Đang thử nghiệm.”
“Ông ấy sẽ vui.”
Tôi không biết đáp thế nào.
Ông lấy từ ngăn tủ một phong bì.
“Đây là thư bố viết.”
“Thư gì?”
“Bản tường trình về khoản vay, kho và chuyện bữa cơm.”
Tôi nhìn ông.
“Bố viết để làm gì?”
“Để nếu sau này con cần làm thủ tục ly hôn, không ai có thể nói con rời đi vô lý.”
Mẹ chồng quay mặt đi.
Tôi cầm phong bì, lòng nặng xuống.
“Bố muốn con ly hôn?”
“Bố không muốn.”
Ông nói thật.
“Nhưng bố không thể vì muốn giữ con mà tiếp tục bắt con chịu thiệt.”
Tôi nhìn người đàn ông từng im lặng.
Có lẽ đây là lần đầu ông chọn điều đúng dù biết nó có thể làm gia đình tan vỡ.
“Cảm ơn bố.”
Ông gật đầu.
Sau đó, mẹ chồng nói:
“Ta có thể nói chuyện với con không?”
Tôi nhìn bà.
Bố chồng khẽ nhắm mắt như muốn cho chúng tôi không gian.
Tôi đứng dậy ra hành lang.
Bà theo sau.
Một lúc lâu, bà chỉ siết hai tay.
Cuối cùng, bà nói:
“Ta đã đến nhà con ở Thượng Hải.”
Tôi bất ngờ.
“Khi nào?”
“Tháng trước.”
“Tại sao không vào?”
“Bảo vệ không cho.”
Bà cười gượng.
“Ta nói ta là mẹ chồng của Chủ tịch Lâm. Họ hỏi có lịch hẹn không. Ta không có.”
Tôi im lặng.
“Lúc đó ta mới hiểu.”
Bà nói.
“Ba năm qua, con bước vào nhà họ Cố mà chưa bao giờ yêu cầu ai đối xử đặc biệt. Con nấu ăn, chăm người bệnh, đi chợ, làm mọi việc như một con dâu bình thường.”
Bà nhìn tôi, mắt đỏ.
“Còn ta lại xem sự bình thường ấy là thấp kém.”
Tôi không nói.
Bà tiếp tục:
“Ta từng nghĩ con lấy Minh Viễn vì nhà họ Cố có xưởng, có nhà. Sau đó mới biết những thứ ấy với con chẳng đáng gì.”
“Tôi chưa từng cần tài sản nhà bà.”
“Ta biết.”
“Điều tôi cần cũng không phải sự kính sợ sau khi bà biết thân phận.”
Bà cúi đầu.
“Ta cũng biết.”
“Vậy bà muốn nói gì?”
“Ta xin lỗi.”
Lần này bà không gọi tôi là con dâu.
Không dùng bệnh của bố.
Không nói vì gia đình.
Chỉ là ba chữ rất đơn giản.
“Tôi xin lỗi.”
Tôi nhìn bà thật lâu.
“Bà xin lỗi vì đã hất mâm cơm?”
“Không phải ta hất.”
“Nhưng bà tạo ra chuyện đó.”
Bà gật đầu.
“Vì đã sỉ nhục con, lấy đồ của con, dung túng Tử Hàm, ép Minh Viễn đứng về phía ta.”
“Còn gì nữa?”
“Vì biết con nhường nhịn mà càng lấn tới.”
Nước mắt bà rơi xuống.
“Ta từng bị mẹ chồng đối xử như vậy. Ta luôn nghĩ sau này mình sẽ không trở thành người như bà ấy.”
Bà bật cười cay đắng.
“Cuối cùng ta còn tệ hơn.”
Tôi khẽ thở dài.
“Bà đã từng đau, nhưng lại đem nỗi đau ấy truyền cho người khác.”
“Phải.”
“Xin lỗi không thể khiến ba năm biến mất.”
“Ta biết.”
“Tôi cũng chưa thể gọi bà là mẹ như trước.”
Bà lau mắt.
“Ta hiểu.”
Tôi nhìn bà.
“Tôi ghi nhận lời xin lỗi.”
Bà gật đầu.
“Như vậy đã đủ.”
Đó là lần đầu tiên tôi thấy bà rời đi mà không đòi hỏi thêm bất cứ điều gì.
Một tháng sau, tôi và Minh Viễn gặp nhau tại một quán trà ven hồ Kim Kê.
Anh đến sớm, ngồi bên cửa sổ.
Trên bàn là một tập giấy.
Không phải hoa.
Không phải nhẫn.
Là đơn ly hôn đã ký sẵn.
Tôi ngồi xuống.
Anh đẩy tập giấy về phía tôi.
“Anh đã ký.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đồng ý?”
“Anh không muốn.”
“Vậy tại sao ký?”
“Vì em cần có quyền quyết định mà không bị anh giữ lại.”
Tôi im lặng.
Anh cười buồn.
“Ba tháng qua anh nghĩ rất nhiều.”
“Anh nghĩ ra điều gì?”
“Anh từng tin mình là người chồng tốt vì không phản bội, không cờ bạc, đưa lương về nhà.”
Anh nhìn mặt hồ.
“Nhưng anh đã để em một mình trong mọi cuộc xung đột.”
“Tôi biết.”
“Anh luôn nói sẽ giải quyết sau, nhưng cái ‘sau’ ấy chưa bao giờ đến.”
“Phải.”
“Anh sợ mẹ buồn, sợ Tử Hàm làm ầm, sợ họ hàng nói anh sợ vợ.”
Anh quay sang tôi.
“Chỉ không sợ em đau.”
Câu nói ấy khiến mắt tôi nóng lên.
Không phải vì nó cứu được hôn nhân.
Mà vì cuối cùng anh cũng hiểu.
Anh nói:
“Ngày em gọi cuộc điện thoại đó, anh từng nghĩ nếu em nói thân phận sớm hơn, mọi chuyện đã khác.”
“Tôi cũng từng nghĩ vậy.”
“Nhưng sau đó anh hiểu. Nếu em phải là Chủ tịch Lâm mới được tôn trọng, thì sự tôn trọng đó chẳng có giá trị.”
Tôi siết tay.
“Anh trách tôi giấu không?”
“Có một thời gian.”
Anh thành thật.
“Nhưng em không giấu để lừa anh lấy gì. Em chỉ muốn biết mình có thể sống như người bình thường.”
“Và kết quả không tốt.”
“Không.”
Anh nhìn tôi.
“Ít nhất em nhìn rõ anh.”
Chúng tôi cùng im lặng.
Ngoài hồ, vài chiếc thuyền nhỏ chậm rãi trôi qua.
Tôi hỏi:
“Anh thật sự muốn ly hôn?”
“Anh muốn cho em tự do.”
“Còn anh?”
“Anh sẽ tiếp tục thay đổi.”
“Để chờ tôi?”
Anh lắc đầu.
“Không chỉ để chờ.”
Câu trả lời khiến tôi nhẹ lòng.
Anh nói tiếp:
“Nếu một ngày nào đó em thấy anh xứng đáng để bắt đầu lại, anh sẽ rất biết ơn. Nếu không, anh vẫn phải trở thành người tốt hơn.”
Tôi nhìn tập đơn.
“Tôi chưa ký hôm nay.”
Anh hơi bất ngờ.
“Vì sao?”
“Tôi chưa sẵn sàng quyết định.”
Một tia hy vọng xuất hiện trong mắt anh, nhưng anh nhanh chóng kiềm lại.
“Anh hiểu.”
“Chúng ta sống riêng sáu tháng.”
“Được.”
“Không ai can thiệp.”
“Được.”
“Anh không được dùng công việc để tiếp cận tôi.”
“Anh đồng ý.”
Tôi cất tập đơn vào túi.
Đây không phải sự tha thứ.
Càng không phải lời hứa quay lại.
Chỉ là tôi muốn quyết định khi lòng mình đủ yên, không phải trong tức giận.
Sáu tháng ấy trôi qua rất chậm.
Tôi tiếp tục làm việc ở Thượng Hải.
Minh Viễn điều hành xưởng dưới sự giám sát của ban quản lý mới.
Cố gia thắng gói thầu cung cấp thử nghiệm bằng năng lực thực sự, không nhờ quan hệ của tôi.
Tử Hàm đóng cửa trung tâm dưỡng sinh chưa kịp khai trương, đi làm tại một công ty phân phối dược liệu để tự trả nợ.
Mẹ chồng tham gia chăm sóc một nhóm phụ nữ lớn tuổi trong khu phố. Có lần bà gửi cho tôi một tin nhắn:
“Hôm nay ta gặp một cô con dâu bị mẹ chồng làm khó. Ta đã đứng về phía cô ấy.”
Tôi không biết bà nói thật hay muốn chứng minh.
Tôi chỉ đáp:
“Đó là điều nên làm.”
Bà không gửi thêm.
Đến ngày cuối cùng của sáu tháng, tôi quay lại Tô Châu.
Không báo cho Minh Viễn.
Tôi đến xưởng vào buổi chiều.
Trong sân, công nhân đang phơi từng khay dược liệu dưới nắng.
Minh Viễn mặc áo bảo hộ, đứng kiểm tra độ ẩm cùng tổ trưởng.
Anh không còn chiếc đồng hồ đắt tiền.
Không còn dáng vẻ một giám đốc chỉ biết ngồi trong văn phòng.
Khi nhìn thấy tôi, anh khựng lại.
Nhưng anh không chạy đến.
Anh chỉ nói:
“Em đến kiểm tra lô hàng?”
“Phải.”
Anh gật đầu.
“Phòng mẫu ở bên này.”
Chúng tôi đi cạnh nhau.
Anh giữ đúng khoảng cách.
Trong suốt buổi làm việc, anh chỉ nói chuyện chuyên môn.
Không hỏi quyết định của tôi.
Không nhắc sáu tháng.
Đến khi tôi chuẩn bị rời đi, anh mới nói:
“Bố mẹ muốn mời em ăn tối. Nếu em không muốn thì không sao.”
Tôi hỏi:
“Anh muốn tôi đi không?”
“Có.”
“Vì sao?”
“Vì bố nhớ em. Nhưng em không có nghĩa vụ.”
Tôi nhìn anh.
Ngày trước, anh sẽ nói:
“Mẹ đã hạ mình rồi, em đừng làm khó.”
Bây giờ, anh biết lời mời không phải mệnh lệnh.
Tôi nói:
“Tôi sẽ đến.”
Bữa tối hôm ấy chỉ có bốn người.
Không họ hàng.
Không tiệc lớn.
Không ai yêu cầu tôi xuống bếp.
Mẹ chồng tự nấu món cá hấp.
Khi đặt lên bàn, bà nói:
“Không có muối. Nước sốt để riêng.”
Căn phòng lặng đi.
Đó là lời nhắc về ngày mọi chuyện vỡ ra.
Bà nhìn tôi.
“Con nếm thử.”
Lần đầu tiên sau nhiều tháng, bà gọi tôi là con.
Tôi gắp một miếng.
“Vừa.”
Bà thở phào.
Tử Hàm không có mặt. Cô ta nói chưa đủ can đảm gặp tôi.
Bố chồng rót trà.
Ông không khuyên tôi quay lại.
Mẹ chồng cũng không.
Sau bữa ăn, tôi và Minh Viễn đi bộ bên bờ kênh.
Anh hỏi:
“Em quyết định chưa?”
“Rồi.”
Anh dừng bước.
Tôi lấy tập đơn trong túi.
Mặt anh trắng đi.
Nhưng tôi không đưa cho anh.
“Tôi đã xé.”
Anh nhìn tôi.
“Ý em là…”
“Tôi chưa quay lại nhà bố mẹ anh.”
“Anh cũng không sống ở đó.”
“Tôi biết.”
“Em muốn chúng ta bắt đầu lại?”
“Từ đầu.”
Tôi nói.
“Không phải tiếp tục như chưa từng có gì xảy ra.”
Anh gật đầu liên tục, mắt đỏ lên.
“Anh hiểu.”
“Tài sản hoàn toàn tách biệt.”
“Được.”
“Không ai trong gia đình anh có chìa khóa nhà chúng ta nếu tôi không đồng ý.”
“Được.”
“Bất kỳ sự xúc phạm nào cũng phải được xử lý ngay, không có ‘nhịn một chút’.”
“Anh đồng ý.”
“Tôi sẽ không từ bỏ công việc.”
“Anh không bao giờ yêu cầu nữa.”
Tôi nhìn anh.
“Và điều quan trọng nhất, tôi không quay lại vì anh đã thay đổi sáu tháng.”
Anh im lặng.
“Tôi quay lại vì chính tôi muốn thử thêm một lần. Nếu có ngày tôi thấy quyết định ấy sai, tôi vẫn sẽ rời đi.”
Anh gật đầu.
“Anh sẽ không giữ em bằng danh phận.”
Tôi đưa tay ra.
Không phải để ôm.
Chỉ là một cái bắt tay.
“Vậy bắt đầu lại.”
Anh nắm lấy tay tôi.
Bàn tay anh run nhẹ.
Một năm sau, tôi và Minh Viễn chuyển vào một căn hộ nhỏ gần hồ Độc Thự.
Không phải biệt thự của Lâm gia.
Không phải nhà cổ của Cố gia.
Một căn nhà mới, đứng tên cả hai theo tỷ lệ đóng góp rõ ràng.
Chìa khóa có hai bộ.
Một của tôi.
Một của anh.
Không ai khác giữ.
Mẹ chồng thỉnh thoảng đến ăn cơm, luôn gọi trước.
Tử Hàm cuối cùng cũng tới xin lỗi tôi trực tiếp.
Cô ta mang theo một chiếc tạp dề màu xám mới.
“Chiếc cũ bị bẩn vì tôi.”
Tôi không nhận.
“Cô giữ đi.”
Mặt cô ta đỏ lên.
“Tôi biết chị chưa tha thứ.”
“Tôi không cần chiếc tạp dề để tha thứ.”
“Vậy chị cần gì?”
“Cô sống có trách nhiệm.”
Cô ta gật đầu.
Sau này, Tử Hàm làm khá tốt ở công ty phân phối. Cô trả hết khoản nợ trong ba năm.
Chúng tôi không trở thành chị em thân thiết.
Nhưng có thể ngồi cùng bàn mà không còn khinh miệt.
Bố chồng nghỉ hẳn việc quản lý, chỉ chăm vườn dược liệu.
Mẹ chồng không thay đổi hoàn toàn trong một sớm một chiều. Đôi khi bà vẫn buột miệng nói những câu cũ, nhưng sẽ tự dừng và xin lỗi.
Minh Viễn cũng có lúc do dự giữa tôi và mẹ.
Nhưng anh không còn im lặng.
Một lần, bà Tú Vân chê tôi đi công tác quá nhiều, nói phụ nữ có gia đình nên biết ưu tiên.
Minh Viễn đặt chén trà xuống.
“Mẹ, công việc của Uyển Thanh quan trọng như công việc của con. Nếu mẹ không tôn trọng, lần sau chúng con sẽ không đến ăn.”
Bà sững người.
Tôi cũng vậy.
Trên đường về, tôi hỏi:
“Anh không sợ mẹ buồn sao?”
“Có.”
“Vậy vẫn nói?”
“Vì anh sợ em đau hơn.”
Tôi không trả lời.
Chỉ nắm lấy tay anh.
Ba vị khách đã gọi tôi là “Chủ tịch Lâm” trong ngày ấy vẫn ở bên tôi.
Chú Trần tiếp tục làm cố vấn.
Tống Nhã Văn quản lý quỹ.
Luật sư Khương phụ trách những dự án mới.
Nhưng danh xưng quan trọng nhất với tôi không còn là Chủ tịch.
Không phải tiểu thư Lâm.
Cũng không phải con dâu nhà họ Cố.
Đó là tên tôi.
Lâm Uyển Thanh.
Một người phụ nữ từng giấu mình để tìm kiếm tình yêu bình thường.
Từng nhẫn nhịn vì sợ dùng quyền lực sẽ làm mất ý nghĩa của tình thân.
Từng bị hất cả mâm cơm vào người mà vẫn cố hỏi xem mình có làm gì sai hay không.
Sau cùng, tôi hiểu:
Giá trị của một người không nằm ở danh xưng khiến người khác sợ hãi.
Nó nằm ở giới hạn mà người đó dám bảo vệ.
Ngày tôi gọi số điện thoại đã lưu suốt ba năm, tôi không gọi người đến để trả thù.
Tôi gọi họ đến để nhắc mình nhớ rằng tôi vẫn còn một con đường.
Mười phút sau, cả nhà họ Cố im bặt vì biết tôi là Chủ tịch Lâm.
Nhưng sự im lặng ấy không làm tôi mạnh lên.
Tôi mạnh lên từ khoảnh khắc tự lau tay, đặt chiếc tạp dề xuống và nói:
“Cô tự hất, cô tự lau.”
Đó là lần đầu tiên tôi trả lại trách nhiệm cho đúng người.
Và cũng là lần đầu tiên tôi không dùng sự chịu đựng để chứng minh mình xứng đáng được yêu.
Nhiều năm sau, chiếc tạp dề màu xám vẫn được tôi giữ trong một chiếc hộp ở phòng làm việc.
Không phải để nhớ sự nhục nhã.
Mà để nhớ ngày tôi trở lại với chính mình.
Trên nắp hộp, tôi viết một dòng:
“Không ai có quyền biến lòng tốt của bạn thành nghĩa vụ.”
Bên cạnh chiếc hộp là bức ảnh của cha.
Ông vẫn nhìn tôi bằng ánh mắt trầm tĩnh như ngày xưa.
Tôi thường nghĩ nếu cha còn sống, ông sẽ hỏi tôi có hối hận vì đã cho Minh Viễn cơ hội thứ hai hay không.
Câu trả lời của tôi là không.
Không phải vì cuộc hôn nhân sau đó hoàn hảo.
Mà vì lần này, tôi đưa ra quyết định với đầy đủ sự tự do.
Tôi không ở lại vì không có nơi để đi.
Không ở lại vì sợ lời người đời.
Không ở lại vì nhà họ Cố cần tôi.
Tôi ở lại vì thấy người đàn ông ấy thật sự học được cách đứng bên cạnh mình.
Và tôi biết nếu một ngày anh quên, tôi vẫn đủ sức bước đi.
Đó mới là ý nghĩa thật sự của chiếc chìa khóa chú Trần từng giữ giúp tôi.
Không phải chìa khóa của tập đoàn.
Không phải chìa khóa của két sắt.
Mà là quyền mở cánh cửa cuộc đời mình—hoặc khép nó lại—bằng chính bàn tay của tôi.
HẾT
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
Leave a Reply